Pablo Amado - Letras imperfectas

Pablo Amado

LETRAS IMPERFECTAS

LETRAS IMPERPECTAS

Fecha de Edición: 2019

@2019, Pablo Amado

Derechos exclusivos de edición en castellano reservados para todo el mundo:

info@signovitalediciones.com - Buenos Aires - Argentina

ISBN: 978-987-3610-41-7

1. Literatura Argentina.

Título - CDD A860

Fecha de catalogación: 2019

Editado en Argentina

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A mis duendes, ellos saben quienes son,

Al chico que fui, con los sueños intactos.

Mi vida es mi mensaje.

(Mahatma Gandhi).

Puede resultar tan grato como sorprendente tratar de compaginar viejas hojas de carpeta escolar con servilletas de viejos bares conteniendo poesías, cuentos o canciones, piezas de arqueología de hace más de cuarenta años, algunos cuadernos de tapa dura con ensayos de puño y letra. Yo mismo puedo sorprenderme del estilo que desarrollaba, reviviendo viejos amores, en especial el momento del Servicio Militar, ya que, estando bajo bandera escribía testimonios tan elocuentes como “Con el pecho contra el suelo”

Viejas letras que entremezclo con nuevos relatos que fui diseñando, más que nada con la intención de intercalarlos y nunca establecer el orden histórico que lleve al lector a situarse ante cada momento.

Seguro estoy de que van a disfrutarlo, desandando cada historia y haciendo un recorrido lleno de matices y emoción.

♪ ♫ Pablo Amado

El hilo conductor del tiempo fue transgredido en forma deliberada,

lo que hace al texto caprichosamente más imperfecto.

♪ ♫ Pablo Amado

Conocí a Nati (como llamo a Amado, en confianza) como piedra fundamental y nada virtual de Signo vital Ediciones digitales, fue nuestro primer autor, quien primero confió en nosotros y eligió ser tanto más que cliente, medialunas mediante. Un ser luminoso, tierno, lleno de anécdotas y muy melancólico.

“Aquellos duendes del alma” fue su primera novela, y con persistencia y convicción absolutas se la llevó de gira por el pueblo donde había sido gestada, y alrededores.

Ahora, con ésta su segunda obra literaria, nos lleva a todos de gira por su adolescencia, su juventud y sus años de oro. A través de cuentos y poemas que fueron transcriptos a partir de amarillentos cuadernos de colegio, con una caligrafía sin abolladuras, que tuve el privilegio de pasar en limpio como quien ayuda a abrirse a una rosa.

Un libro como un diario de vida. Como un cuarto lleno de recuerdos que, de puro convivir con ellos, ya no registramos, pero entonces aparece Pablo y nos invita a hacer el propio inventario, alentados por su envidiable e inagotable asombro. Un revolver en el arcón de lo que fuimos, para descubrir cómo llegamos a ser lo que somos. Un viaje por la inocencia que, en el caso de esta primera persona del singular, no termina nunca: sólo se sigue recorriendo, tal vez con más énfasis en el color de las penas y los logros -porque se crece a fuerza de ellos- pero la misma almita de ojos deslumbrados y listos siempre para desbordar.

“Letras imperfectas” es una reconciliación con la ilusión de que todavía se puede sentir así, como sentíamos cuando nos enamorábamos para toda la vida. Leer y releer sus páginas es primaveral, reconstituyente y nos da un espejo en el cual vernos más buenos.

Bibi Albert

Escritora

“Un ángel me dio la luz apagando la suya”

“y de puro capricho cayeron las letras de sus renglones, pegando a la piel de los márgenes sin paréntesis.

Adornaron con vida amores lejanos y besos no correspondidos, alumbraron mil lunas desiertas y endulzaron almas enhebradas con hilos de pasión.

No conformes, fueron más imperfectas pero batallaron al fin de sus días y noches, habitando el calor de dos cuerpos enamorados, dándole color a momentos llenos de horizontes lejanos, esos que parece tocamos y nunca llegamos”

A vos que me enamoraste,

que te creíste mujer,

que en nada pensaste

que podía suceder.

A vos que me enseñaste

que amar también es sufrir,

dentro de ti, en mí no pensaste

que te podía querer.

A vos, sí, pequeña mujer,

a todo lo que creaste

que por alto pasaste

y que el viento se llevó.

Pequeña mujer, hoy me río

de lo que el ayer me recuerda

que el amor es un ejemplo

para que nunca se pierda.

Soy solterito con honra.

Soy solterón sin amor.

La que me quiso no quise

y la que quise me abandonó.

Lo que hoy empañó mi pena

para ella ayer fue dolor.

No me di cuenta primero

lo que sentía mi corazón.

Felices habíamos sido,

poemas de ruiseñor.

Con sangre de lastimado

ahogué las cartas de amor.

Los versos yo fui olvidando

escritos con su canción

pero sus ojos quedaron

aferrados a mi desazón.

Extraño el sabor de sus labios

como páginas de libro cerrado.

La conocí de estudiante lejano

dibujado su rostro en mi boca.

Seguía sintiendo sus manos en mí,

manos que dormían llorando.

Sus labios quemaban mis labios.

Sus ojos miraban el gris de mi cielo.

Amanecer que nace lloviendo,

su boca que muere mintiendo.

Tendremos que separarnos,

no habrá alternativa de amarnos.

Ésta es la historia ardiente

de un amor que ama sonriente,

de su poeta que muere consciente,

a sabiendas que los amantes

se alejan y mienten.

El amante de esta novela

piensa en lo triste que fue el antes

y lo peor que será El Mañana.

1938

Nachmann está bajando del buque Oceanía esa mañana de setiembre llevando en brazos a su hijo menor. María mira atenta la explanada luego de un viaje agotador, y sus hijas están tan delgadas como tantos inmigrantes que llegan desde Trieste a la América soñada. Son pocos los que pueden adivinar de dónde escapan ellos, ya que todos están huyendo de la barbarie humana, y es tan igual la penuria que no importa de qué lugar de Europa vienen, abajo los esperan para revisar su cabeza sospechada de piojos por fuera como por ideales por dentro. Sin embargo, se los anota como alemanes y él desgrana su primera lágrima por el insulto. El ya viejo hotel de Retiro los recibirá por algunos días, ¿cuántos?, piensa, mientras ve a sus niñas jugar con muñecas desvencijadas: resisten mis hijos, piensa Nachmann, cómo no hacerlo también. Pero parece ya viejo por dentro, con un corazón que dibuja harapos de tristeza, a sabiendas de haber perdido la vida de sus familiares. Las fotos sepia en la pared de mamá me los muestran adustos y serios, creo mostrando la dureza de una vida que les golpea en demasía. Y trato de imaginarlo con una sonrisa ya que no muestra intención de ese menester. En Buenos Aires flamean sábanas de percal en patios de malvones y terrazas antiguas, ¿se parece a mi amor por la lengua? ¿O los barrios viejos ya en los cuarenta respetan el orden de abecedario?, Abasto, Almagro, Boca y Boedo visten sus calles de conventillos y plazas, y Discepolín se encarga de pintarlos sin la paleta de Quinquela pero con la pluma y la palabra de un tango inolvidable.

1948

El abuelo resiste mucho más que las suelas de sus zapatos, ya desvencijadas por una Corrientes algo angosta todavía. Cualquier lapicera sirve para la venta, las ballenitas de camisas de almidón, peines y preservativos de una década profiláctica y dictatorial, su corbata parecerá nueva cada mañana cuando María le dé un toque de plancha al carbón, pero será la misma por lustros, al igual que el traje tan gris como el cielo de Jufré y Estado de Israel. Mira la tapa de Crítica buscando buenas nuevas sobre la guerra ya terminada para muchos pero no para él, pensando si alguna vez encontrará con vida a su familia masacrada por el nazismo. Camina a diario desde Medrano, pero ya lo antelaba desde Ángel Gallardo (quien será A. Gallardo?), y en Invierno cruzando donde nace Lambaré, para dejar que el tibio sol le de brillo a su existencia, mirará cada vieja casa y negocio de memoria ofreciendo sus mercancías en un pequeño maletín, cruzará Pueyrredón con las paredes blancas, los setenta balcones y ninguna flor de la pluma de Baldomero, todavía con bosta en sus suelas, las que se adhieren a la altura del Abasto, cuando los carros vienen en busca de verduras y frutas.