Enrique Cervantes Prieto - Las letras sobre mí

LAS LETRAS SOBRE MI

© Enrique Cervantes. 2018

© Ediciones Hidroavión. 2018

TextoEnrique Cervantes Prieto

PortadaPau Sanz i Vila www.sanzivila.com

Editado porEdiciones Hidroavión www.edicioneshidroavion.com

ISBN:978-84-121596-2-2

Depósito legal: A 250-2018

Ejemplar digital autoridazo por Ediciones Hidroavión.

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A mi colección de cuerpos:

murmuradora multitud de piel sudada

que cuenta en cada centímetro de mi cuerpo

y en cada palabra de mis poemas

la historia de mis fracasos

y mis victorias.

“Persona especial,

si yo fuera tú no prestaría atención

a mis advertencias,

hechas un poco de tus palabras

y un poco de las mías.

Una colaboración.”

Anne Sexton

Tuve que pasar por una legión

de hombres sin nombre

para conocerte sin prejuicios.

Tuve que embarrarme.

Abonarme al club

de los círculos sucios

que huelen a hierba pasada,

que apestan a soledad.

Me hice adicto a las intimidades

de cuarto de hora,

a las humedades,

a las pollas besadas

con el cariño que robé

a mil ojos en los que imaginé

ver amor.

Tuve que ver la línea de cerca,

deshacerme de setenta pieles sedientas

para, finalmente, poder

despellejarme

ante ti

y quedar algo más que desnudo.

Tuve que traicionar a todos,

a mí.

Tuve que hacer el amor en serie

manejando máquinas que llegaron a mutilarme.

Tuve que arrastrar mis ojos

a través de bosques

de sudor y saliva

que olían a animal asustado

y a luna fugitiva

(porque la muy puta

no quiso mirar más

y me dejó solo).

Tuve que buscarme en los charcos.

Darme la espalda

para que alguna

sombra temblorosa

me sobase el culo.

Tuve que meterme en un búnker

y ser follado

una vez y otra

y otra

y otra

y tuve que apagar la luz

para no verlo.

Tuve que soportar asquerosas embestidas

a petición propia

y tragarme las quejas,

digerir las quejas,

cagar las quejas.

Sentirme vacío,

a gusto.

Tuve que llenar el vacío de mierda

y echar las culpas

a la represión religiosa.

Enemistarme con Dios

hasta que me odió.

Tuve miedo.

Me lo felé.

Y entonces no quedó nada.

Tuve que pasar por una legión

de hombres sin nombre

para pronunciar el mío

sin prejuicios.

La muerte, más hambrienta,

más suave, corrosiva,

-insomne amiga

que se arrastra por lo vieja-

es más fugaz que tú, lene vida,

y más adversa.

El amor, si no es correspondido,

no es amor.

Es adoración.

Es idolatría.

Es un Dios cruel y bello

de espinosos dedos

y anchas espaldas.

El amor no existe en un hombre

El amor es ese espacio

que queda entre ambos,

es uno más.

Somos tres.

de Blanca Varela

Y de pronto la vida

en mi cama

un negro trozo de carne

aquí en mi cama

Techo Sábanas Sangre

Más techo Más sábanas Más sangre

Y el indigerible trozo de carne negra

mirándome,

esperando no sé qué cosa.

Mea culpa digo en silencio.

Mea culpa negro bocado.

Mea culpa divina ansia.

No hay otro aquí

en esta espina de cama

sino yo

devorando mis tripas

y las tuyas.

Ya no sé cómo hablarme;

ya no sé cómo acallarme

esta convulsa voz,

estas convulsas acciones.

“El trabajo paciente de los hombres Barbados me convirtió en un monstruo, que no sabía ser monstruo”.1

Y ahora, desterrado al mundo marginal

de los avergonzados, al verme desde lejos,

grito para avisarme que estoy cerca de la línea,

que cruzar más allá es peor que el destierro.

Si me parase un instante...

Si me hiciese caso...

Pero continúo irrefrenable,

aterrado, excitado a cada paso,

a cada golpe,

a cada humano

poco humano que destruyo,

y al menos humano de todos

que soy yo.

_______________________

1 Cita de Leopoldo María Panero

Me pregunto por qué resulta

insultantemente fácil

abnegar de honestidad

y decir: “esta noche da igual”.

Porque es mi insomnio hoy

bandera de tu victoria

y mientras que supuras

tu calor hipócrita

(ese olor que me ha hecho escapar del cuarto),

yo tengo que congelarme

apurando las últimas caladas

del cigarro que queda,

apurando mi vigilia,

haciendo tiempo para no dormir

porque no quiero.

Hoy no duermo,

y ojalá que abrazado

a ese cuerpo generoso, bello,

resuenen en tu seso torpe

esos besos tan hermosos

como ajenos,

tan tangibles

como secos,

y tan seguros de no sonar

que me han despertado

y me tienen agitado,

incapaz.

Si no fuese tan puta,

privado de réplica

por mi naturaleza turbia,

te hubiese despertado.

Baba infecta

que acumulas en mi boca

por cada palabra que no dije,

cada negación que tragué,

cada paso que no di,

cada vez que abandoné

sin titubear.

Pútrida voz

que ya no es mía,

apenas tuya, ajena,

arremetiendo sin descanso

contra mi conciencia ya cansada.

Hoy te digo: “Tranquila,

abandono la partida,

créete ganadora,

elegí vivir contigo,

elegí morir a solas”.

Hay otra voz llamándome

en plena noche.

Y es bella la voz,

inocente como para asustarme

y exhala mi nombre

lento

en el porche de la mañana

incitando a levantarme.

Y es suave la voz,

segura como para destrozarme

aunque no es esa su intención.

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