María José Vela - Amor y tequila

Aun­que nada te­nía que ver con la pre­cio­sa hippy jo­vial y se­re­na que Sara se ha­bía ima­gi­na­do, esa mu­jer era, sin duda, Ca­ye­ta­na. Su re­bel­de y trans­gre­so­ra her­ma­na pe­que­ña.

—¡Sa­ri­ta! —ex­cla­mó, co­rrien­do a lan­zar­se en sus bra­zos.

—Caye… —dijo Sara con di­fi­cul­tad. Oír su voz lla­mán­do­la así, Sa­ri­ta, y sen­tir su cuer­po afe­rrán­do­se al suyo, fue como vol­ver a es­tar en casa des­pués de vi­vir una pe­sa­di­lla de tre­ce años.

—No sa­bes cuán­to te he echa­do de me­nos, Sa­ri­ta. Me ha­ces tan­ta fal­ta… Y des­pués de lo mal que me por­té con­ti­go… No lo pue­do creer… ¿Po­drás per­do­nar­me? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na mien­tras la abra­za­ba.

Sara no supo qué res­pon­der. Eran tan­tas emo­cio­nes y es­ta­ba tan sor­pren­di­da, que solo acer­tó a de­cir:

—Sien­to mu­cho lo de Ál­va­ro.

Ca­ye­ta­na des­hi­zo su abra­zo y, ca­biz­ba­ja, rozó su na­riz con un pa­ñue­li­to blan­co de tela que ha­bía sa­ca­do de la nada.

—Lo sé, Sa­ri­ta, gra­cias. Le caís­te tan bien…

Como siem­pre y a pe­sar de todo, Sara sin­tió la im­pe­rio­sa ne­ce­si­dad de ha­cer algo para dis­traer a su her­ma­na y evi­tar que llo­ra­ra.

—Mira, Caye, este es mi ma­ri­do —dijo cuan­do tomó su bra­zo para con­du­cir­la has­ta el lu­gar don­de se en­con­tra­ban Juan y Lo­re­to.

Ca­ye­ta­na se re­com­pu­so y, sin qui­tar­se las ga­fas, le dio a Juan un cor­to, frío y pre­ten­cio­so abra­zo.

—Juan, en­can­ta­da de co­no­cer­te.

—Igual­men­te —con­tes­tó él a du­ras pe­nas, ocu­pa­do en di­si­mu­lar su sor­pre­sa.

Su cu­ña­da era, sin duda, la mu­jer más her­mo­sa que ha­bía vis­to ja­más. Pero el mo­ti­vo de su asom­bro era el enor­me pa­re­ci­do que guar­da­ba con Sara. Te­ner a Ca­ye­ta­na de­lan­te era como es­tar fren­te a una ver­sión pro de aque­lla jo­ven fa­bu­lo­sa que co­no­ció en una fies­ta y de la que se enamo­ró al ins­tan­te. La mu­jer a la que ha­bía ju­ra­do amar siem­pre y con la que ape­nas ha­bía he­cho el amor des­de que se con­vir­tió en ma­dre.

—Qué suer­te has te­ni­do con Sa­ri­ta, Juan. Es tan lis­ta… ¡Toda una doc­to­ra! ¡Neu­ró­lo­ga ni más ni me­nos! Tú se­rás ci­ru­jano plás­ti­co como poco, ¿no? —dijo Ca­ye­ta­na, como quien re­suel­ve una sen­ci­lla ecua­ción de pri­mer gra­do.

—No… Yo… Soy eco­no­mis­ta —acla­ró Juan, sin com­pren­der la re­la­ción y con un li­ge­ro es­co­zor en su ego que de­ci­dió ig­no­rar por el bien de su au­to­es­ti­ma.

Ca­ye­ta­na lo miró de arri­ba aba­jo con suma aten­ción y, por la mue­ca que se di­bu­jó en sus la­bios, es­ta­ba cla­ro que es­pe­ra­ba algo más.

—Y esta es Lo­re­to —anun­ció Sara or­gu­llo­sa, se­ña­lan­do la si­lla don­de la pe­que­ña per­ma­ne­cía tran­qui­la, cen­tra­da solo en abra­zar al ha­ra­pien­to Po.

—¡Oh! ¡Mi vida! ¡Es pre­cio­sa! Pero ¿qué le pasa? ¿Está en­fer­ma? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na.

—No, ¿por qué?

—Como va así, en pi­ja­mi­ta y toda des­pei­na­da…

—Sí, bueno, en reali­dad es su ropa in­te­rior. Le he­mos qui­ta­do lo que lle­va­ba pues­to para que no tu­vie­ra ca­lor —se ex­cu­só Juan, sin en­ten­der muy bien por qué.

—Caye, ¿ese de ahí es Kin? —pre­gun­tó Sara.

—Sí. Está enor­me, ¿ver­dad?

Ca­ye­ta­na hizo una seña dis­cre­ta a un mu­cha­cho alto y des­gar­ba­do que ca­mi­nó ha­cia ellos es­for­zán­do­se por ta­par, con un lar­go fle­qui­llo ru­bio, su in­ci­pien­te acné. Lle­va­ba ber­mu­das, polo ne­gro y era más que evi­den­te que se sen­tía in­có­mo­do ves­ti­do así. Tras él, ca­mi­na­ba un hom­bre re­gor­de­te de son­ri­sa amis­to­sa cuya piel mo­re­na ha­cía des­ta­car una gua­ya­be­ra blan­quí­si­ma.

—Kin, te pre­sen­to a nues­tra fa­mi­lia.

—Mu­cho gus­to —dijo el mu­cha­cho, ex­ten­dien­do su mano ha­cia Juan y dán­do­le un tí­mi­do beso a Sara.

—Te acom­pa­ño en el sen­ti­mien­to —dijo Juan.

—Gra­cias —mu­si­tó el jo­ven que, acto se­gui­do, pul­só con di­si­mu­lo los bo­to­nes la­te­ra­les de su te­lé­fono has­ta que una mú­si­ca es­tri­den­te sa­lió ve­la­da de los au­ri­cu­la­res inalám­bri­cos que pa­re­cían sol­da­dos a sus ore­jas.

Ca­ye­ta­na lo miró dis­gus­ta­da y, jus­to cuan­do pa­re­cía que iba a re­pren­der­lo, al­guien irrum­pió en la con­ver­sa­ción con la cla­ra in­ten­ción de evi­tar­lo:

—Per­mí­tan­me que me pre­sen­te. Soy Cel­so Pé­rez, el chó­fer de doña Ca­ye­ta­na. A sus ór­de­nes —dijo el hom­bre gor­di­to de son­ri­sa amis­to­sa y gua­ya­be­ra blan­quí­si­ma.

—Sí, per­dón —dijo Ca­ye­ta­na—. Cel­so, le pre­sen­to a mi her­ma­na, la doc­to­ra Sara Ar­cau­te, y a su es­po­so, el doc­tor Juan…

—Gon­zá­lez —se apre­su­ró a de­cir él, cuan­do se hizo evi­den­te que su cu­ña­da no co­no­cía su ape­lli­do.

—¿Gon­zá­lez qué más? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na.

—Gar­cía.

—¿Gar­cía qué más?

—Solo Gar­cía, nada más.

Tras unos bre­ves se­gun­dos de con­fu­sión, Ca­ye­ta­na reac­cio­nó:

—¡Oh! Dis­cul­pa, su­pu­se que al ser tan co­mún, al me­nos se­ría un ape­lli­do com­pues­to.

—No, lo sien­to —dijo Juan, tra­tan­do de en­ca­jar ese nue­vo ata­que a su ego.

—Bueno, no im­por­ta. Per­mi­tid­me que os acla­re que Cel­so no es solo nues­tro chó­fer, es una per­so­na muy que­ri­da y de to­tal con­fian­za que es­ta­rá a vues­tra dis­po­si­ción. ¿Ver­dad, Cel­so?

—Sí, doña Ca­ye­ta­na, cómo no —dijo el chó­fer, y como si qui­sie­ra con­fir­mar su bue­na ac­ti­tud, se di­ri­gió a Juan—: Per­mí­ta­me, yo me en­car­go de su equi­pa­je.

—Tran­qui­lo, no es ne­ce­sa­rio.

—Sí, per­mí­ta­me, por fa­vor.

Juan desis­tió al dar­se cuen­ta de la ac­ti­tud ner­vio­sa de Cel­so y lo que le pa­re­ció un ges­to de dis­gus­to en el ros­tro de Ca­ye­ta­na cuan­do pro­pu­so:

—¿Nos va­mos? Me ima­gino que que­rréis cam­bia­ros de ropa.

—Sí, lo cier­to es que sí —dijo Sara, al dar­se cuen­ta de que la cha­que­ta que lle­va­ba ata­da a la cin­tu­ra, es­ta­ba lle­na de pe­lo­ti­llas.

—Sí­gan­me, por fa­vor, el ca­rro esta por acá —dijo Cel­so.

—¿Ca­bre­mos to­dos en un co­che? Si es ne­ce­sa­rio, po­de­mos co­ger un taxi —dijo Juan.

Ca­ye­ta­na se puso muy ten­sa y lo miró con ges­to se­rio, so­bre todo cuan­do vio a Cel­so dar­se la vuel­ta para di­si­mu­lar que le en­tra­ba la risa.

—Aquí no se co­gen las co­sas, Juan. Aquí se to­man o se aga­rran —ex­pli­có con se­ve­ri­dad y un li­ge­ro ru­bor en sus me­ji­llas.

—Es ver­dad, lo sien­to —mur­mu­ró aver­gon­za­do. Con todo lo que ha­bía via­ja­do, ¿cómo ha­bía po­di­do ol­vi­dar la eró­ti­ca con­no­ta­ción del ver­bo co­ger?

—No se preo­cu­pe, doc­tor, el ca­rro de doña Ca­ye­ta­na tie­ne ocho asien­tos, ca­be­mos to­dos —dijo Cel­so, el ros­tro con­ges­tio­na­do de tan­to aguan­tar­se la risa—. Sí­gan­me, por fa­vor.