María José Vela - Amor y tequila

Ca­ye­ta­na in­te­rrum­pió su dis­cur­so, mo­men­to que Sara y Juan apro­ve­cha­ron para, dis­cre­ta­men­te, ad­mi­rar la be­lle­za que los ro­dea­ba. Pa­re­cía ex­tra­ño que, en un lu­gar así, tu­vie­ra ca­bi­da un des­con­sue­lo tan gran­de como el que ape­nas de­ja­ba ha­blar a Ca­ye­ta­na.

—Lo sien­to, Caye —dijo Sara, aun sa­bien­do que sus pa­la­bras se­rían inú­ti­les.

—Tar­da­ron cin­co días en en­con­trar su cuer­po, Sa­ri­ta —con­ti­nuó Ca­ye­ta­na— y eso que en el yate de Mr. Tho­mas iba gen­te del go­bierno que res­pal­dó la bús­que­da.

—Caye, ¿quién es Mr. Tho­mas? —pre­gun­tó Sara.

—Per­ci­val Tho­mas, el pro­pie­ta­rio de los Per­ci­val Re­sorts, la ca­de­na de ho­te­les de lujo más gran­de de todo el Ca­ri­be y una de las más im­por­tan­tes del mun­do. ¿No ha­béis oído ha­blar de él? Es una per­so­na muy co­no­ci­da.

—¿Algo así como un Hil­ton? —pre­gun­tó Juan.

—Sí, pero con mu­cha más cla­se.

—¿Has di­cho cla­se? —pre­gun­tó Sara, sor­pren­di­da por que una ex­pre­sión así pu­die­ra sa­lir de boca de su her­ma­na.

—Sí, Sa­ri­ta. Él y su es­po­sa, Lin­da, tie­nen una de las ma­yo­res for­tu­nas del mun­do y, sin em­bar­go, son en­can­ta­do­res. No os ima­gi­náis lo bien que se es­tán por­tan­do con no­so­tros, ¿ver­dad, Kin?

—Sí —bal­bu­ceó el mu­cha­cho, sin le­van­tar la vis­ta.

—La ver­dad es que no es de ex­tra­ñar —con­ti­nuó Ca­ye­ta­na, que pa­re­cía más ani­ma­da por po­der uti­li­zar un cier­to deje de pre­ten­cio­so or­gu­llo—. Ál­va­ro le sal­vó la vida a Mr. Tho­mas. Fue hace mu­cho tiem­po, cuan­do to­da­vía an­da­ba con la ca­mio­ne­ta car­gan­do tu­ris­tas por los re­sorts . Mr. Tho­mas se que­dó sin chó­fer de la no­che a la ma­ña­na y ne­ce­si­ta­ba ir a su­per­vi­sar las obras de un ho­tel que es­ta­ba cons­tru­yen­do en Pla­ya del Car­men. Cuan­do ve­nían de re­gre­so, los asal­ta­ron dos hom­bres ar­ma­dos. Ál­va­ro se en­fren­tó a ellos y evi­tó que se­cues­tra­ran a Mr. Tho­mas o algo peor. Como pre­mio, lo nom­bró su chó­fer per­so­nal, pero Mr. Tho­mas en­se­gui­da se dio cuen­ta de que Ál­va­ro era muy in­te­li­gen­te y ter­mi­nó sien­do su mano de­re­cha y el di­rec­tor del Grand Per­ci­val Can­cún Re­sort, el ho­tel más im­por­tan­te de todo el Ca­ri­be.

—En­ton­ces con­si­guió su sue­ño —dijo Sara.

—¿Qué sue­ño?

—El de con­se­guir un tra­ba­jo me­jor para con­ver­tir­te en una rei­na.

Kin se re­vol­vió ner­vio­so en su asien­to y subió el vo­lu­men de sus au­ri­cu­la­res al má­xi­mo, como si qui­sie­ra aca­llar su con­cien­cia. Al per­ci­bir­lo, Ca­ye­ta­na se apre­su­ró a bus­car por la ven­ta­ni­lla algo que le per­mi­tie­ra co­rrer una cor­ti­na de humo so­bre su ac­ti­tud. Y lo en­con­tró:

—Ya lle­ga­mos. Bien­ve­ni­dos a nues­tra casa.

A tra­vés de los cris­ta­les del Karl­mann, Sara y Juan vie­ron cómo se abría ante ellos una des­co­mu­nal puer­ta de hie­rro que bien po­dría guar­dar to­dos los se­cre­tos del Área 54. Un gran le­tre­ro do­ra­do con le­tras de tra­zo ele­gan­te anun­cia­ba: Vi­lla Ca­ye­ta­na.

—¡Alu­cino! —ex­cla­mó Juan.

Ro­dea­da de pal­me­ras y plan­tas tro­pi­ca­les, Vi­lla Ca­ye­ta­na re­sul­tó ser una in­creí­ble man­sión que se al­za­ba os­ten­to­sa y mo­der­na so­bre una pe­que­ña loma a ori­llas del mar, a las afue­ras de la zona ho­te­le­ra. Cel­so di­ri­gió el Karl­mann por un ca­mino que pa­re­cía re­cién as­fal­ta­do y que lle­ga­ba has­ta el pie de unas es­ca­le­ras don­de tres mu­je­res, ata­via­das con ves­ti­do ne­gro, de­lan­tal y co­fia blan­cas, es­pe­ra­ban ór­de­nes con las ma­nos re­co­gi­das a la es­pal­da. Jun­to a ellas, un hom­bre con pan­ta­lón y gua­ya­be­ra blan­cos no pa­re­cía te­ner in­ten­ción de se­pa­rar­se de su wal­kie-tal­kie .

Una de las mu­je­res, la que pa­re­cía lle­var la voz can­tan­te, se apre­su­ró a abrir la puer­ta de co­che:

—Bue­nas tar­des, doña Ca­ye­ta­na —sa­lu­dó.

—Bue­nas tar­des, Wen­do­li­ne. ¿Está todo lis­to?

—Sí, se­ño­ra, cómo no. Todo lis­to.

Ca­ye­ta­na se que­dó de pie jun­to al co­che has­ta que ba­ja­ron los de­más.

—Que­ri­dos —dijo en tono fir­me, re­fi­rién­do­se a las tres mu­je­res y al hom­bre—. Aun­que nos fal­ta Mar­cial, nues­tro vi­gi­lan­te del turno de no­che, quie­ro pre­sen­tar­les a to­dos a mi her­ma­na, la doc­to­ra Sara Ar­cau­te, a su hija Lo­re­to y a su es­po­so, el doc­tor Juan Gon­zá­lez Gar­cía.

—Y dale con el doc­tor… —mur­mu­ró Juan. Mé­xi­co no era uno de esos paí­ses en los que te cuel­gan el «doc­tor» de pre­mio en cuan­to sa­les de la uni­ver­si­dad. Si su cu­ña­da in­sis­tía en lla­mar­lo así era por­que, cla­ra­men­te, con­si­de­ra­ba que no es­ta­ba a la al­tu­ra de Sara.

—Vie­nen des­de Es­pa­ña para acom­pa­ñar­nos en es­tos días. Con­fío en que to­dos us­te­des los aten­de­rán como se me­re­cen, ¿ver­dad? —con­clu­yó la gran dic­ta­do­ra ante su pe­que­ño ejér­ci­to, mar­can­do al má­xi­mo un nue­vo y so­fis­ti­ca­do acen­to me­xi­cano.

—Sí, doña Ca­ye­ta­na —con­tes­ta­ron to­dos al uní­sono.

—Gra­cias.

Acto se­gui­do, el ejér­ci­to rom­pió fi­las. El hom­bre del wal­kie-tal­kie y una de las mu­je­res se apre­su­ra­ron a ayu­dar a Cel­so con el equi­pa­je, mien­tras la mu­jer más jo­ven se acer­có a la pe­que­ña Lo­re­to:

—Yo me en­car­go de la niña, doc­to­ra. Soy Car­men, la nana —se pre­sen­tó.

—Gra­cias, pero no hace fal… ta —bal­bu­ceó Sara, al ver que Lo­re­to sol­ta­ba su mano para irse con la son­rien­te Car­men así, sin mi­rar atrás.

Sara y Juan se que­da­ron des­con­cer­ta­dos, como si les aca­ba­ran de qui­tar el úni­co nexo que los man­te­nía uni­dos. Si al me­nos hu­bie­ran te­ni­do algo que ha­cer po­drían ha­ber di­si­mu­la­do su desa­zón, pero el ejér­ci­to de Ca­ye­ta­na es­ta­ba pro­gra­ma­do para qui­tar­les de en­ci­ma has­ta la ta­rea más sim­ple, y to­dos subían las es­ca­le­ras car­ga­dos con sus bár­tu­los, in­clui­da la mo­chi­la de la niña y el in­men­so bol­so de Sara.

—Wen­do­li­ne, le dije que no me pu­sie­ra más ofren­das en el jar­dín —dijo Ca­ye­ta­na con se­ve­ri­dad, mien­tras se­ña­la­ba con el dedo un rin­cón en el que al­guien ha­bía es­con­di­do, sin mu­cho éxi­to, una suer­te de cruz so­bre la que pa­re­cían ha­ber vol­ca­do un mon­tón de ba­su­ra.

—Sí, se­ño­ra, per­dó­ne­me, pero es que… Es por los alu­xes… —ase­gu­ró Wen­do­li­ne, fro­tán­do­se las ma­nos ner­vio­sa.

Ca­ye­ta­na la miró en­fa­da­da.

—¿Cuán­tas ve­ces he­mos ha­bla­do de este tema, Wen­do­li­ne?

—Mu­chas, se­ño­ra, pero es que… Aho­ra sí le ase­gu­ro que an­dan por aquí. ¡Pue­do sen­tir­los!

El ros­tro de Ca­ye­ta­na pasó del en­fa­do a la preo­cu­pa­ción. Le­van­tó un mo­men­to sus ga­fas de sol y dejó que su mi­ra­da se per­die­ra unos ins­tan­tes en el mar. Des­pués, sen­ten­ció: