María José Vela - Amor y tequila

—Ma­ría, trái­ga­les a los doc­to­res un agua de pe­pino —le pi­dió Wen­do­li­ne.

—Aho­ri­ta mis­mo. Per­mi­so.

—Wen­do­li­ne, esto no es ne­ce­sa­rio, de ver­dad —dijo Sara, al ver su ropa, la de la niña y la de Juan per­fec­ta­men­te co­lo­ca­da en el ar­ma­rio.

—Son ór­de­nes de doña Ca­ye­ta­na, doc­to­ra.

Sara en­tor­nó los ojos. Con un ges­to de com­pli­ci­dad, le dio un co­da­zo a Wen­do­li­ne con pi­car­día y le pre­gun­tó:

—Es una jefa in­su­fri­ble, ¿ver­dad?

Wen­do­li­ne negó con la ca­be­za y tra­tó de son­reír, pero su ex­pre­sión se tor­nó tris­te.

—No, doc­to­ra, cómo cree. Doña Ca­ye­ta­na es muy bue­na con no­so­tros y la que­re­mos mu­cho. No más que… —Como si se hu­bie­ra dado cuen­ta de que es­ta­ba a pun­to de ha­blar de­ma­sia­do, Wen­do­li­ne cor­tó la fra­se, mur­mu­ró un «per­mi­so» casi inau­di­ble y des­apa­re­ció.

Sara se giró ha­cia su ma­ri­do:

—¿Has vis­to eso?

—Sí, todo es muy raro —dijo Juan.

—Ni te ima­gi­nas. Te juro que no re­co­noz­co a mi her­ma­na.

—No es solo tu her­ma­na, es todo. Los em­plea­dos, la ac­ti­tud de Kin, no di­ga­mos el pier­cing ge­ni­tal… Ade­más, ¿tú crees que un di­rec­tor de ho­tel pue­de man­te­ner este tren de vida?

—Bueno, es un ho­tel de lujo y ya es­cu­chas­te lo que dijo Caye. Ál­va­ro no solo di­ri­gía el ho­tel, tam­bién era la mano de­re­cha de su jefe.

—Que no, Sara, que no es po­si­ble. Aquí hay algo raro y no me gus­ta —in­sis­tió Juan, tor­cien­do el ges­to.

—¿Qué quie­res de­cir?

—Que ten­go la sen­sa­ción de que tu cu­ña­do no era tri­go lim­pio. Mira…

Juan sacó su mó­vil del bol­si­llo, des­blo­queó la pan­ta­lla y se lo mos­tró. Al ver­lo, Sara se lo arre­ba­tó y se sen­tó en la cama con la boca abier­ta y el ceño frun­ci­do.

—¿Esto es ver­dad? —pre­gun­tó, ató­ni­ta.

—Sí, Sara. El co­che en el que nos han traí­do del ae­ro­puer­to cues­ta un mi­llón y me­dio de eu­ros. Y no ten­go ni idea de cómo se co­ti­za el me­tro cua­dra­do en Can­cún, pero esta casa tie­ne que cos­tar un di­ne­ral, con cris­ta­les an­ti­ci­clón o sin ellos. Ade­más, tie­nen a tres mu­je­res, dos guar­dias de se­gu­ri­dad y un chó­fer con­tra­ta­dos para aten­der a una fa­mi­lia de solo tres per­so­nas. ¿De ver­dad crees que todo eso pue­de sa­lir de un suel­do?

Sara le de­vol­vió el mó­vil y con­tes­tó:

—No. Está cla­ro que no. Tie­ne que ha­ber algo más.

—Sí, y la cla­ve está en ese Di­mi­tri al que tu her­ma­na no quie­re aten­der por te­lé­fono.

—¿Quién crees que pue­de ser?

—No se tra­ta de «quién», Sara, sino de «qué» —dijo Juan—. Es­toy con­ven­ci­do de que es un ma­fio­so ruso.

[4]. In­fu­sión que se pre­pa­ra con el cá­liz de la flor del hi­bis­co. Se acon­se­ja to­mar­la muy fría y, a ser po­si­ble, ro­dea­do de per­so­nas con bue­na vi­bra. (N. de la A.)

[5]. Cuan­do una per­so­na toma algo tan pi­can­te que le arde la boca y le llo­ran los ojos, se «en­chi­la». Pero el mé­ri­to de en­chi­lar no es ex­clu­si­vo de los chi­les, tam­bién exis­ten per­so­nas con la in­na­ta ca­pa­ci­dad de en­chi­lar a cual­quie­ra. (N. de la A.)

Dos ho­ras más tar­de, Sara des­per­tó con la sen­sa­ción de ha­ber dor­mi­do tan­to, que no sa­bía si mi­rar el re­loj o el ca­len­da­rio maya.

—¿Juan? —lla­mó an­gus­tia­da.

Na­die con­tes­tó.

Se le­van­tó de in­me­dia­to, se puso un ves­ti­do pla­ye­ro, re­cu­pe­ró sus de­por­ti­vas y sa­lió de la ha­bi­ta­ción im­pul­sa­da por ese eterno sen­ti­mien­to de cul­pa que sen­tía des­de que ha­bía sido mamá. Sa­lió de su cuar­to y fue dan­do trom­pi­co­nes de un lado del pa­si­llo al otro, has­ta lle­gar a un jar­dín in­te­rior que no le so­na­ba ha­ber vis­to an­tes.

—Doc­to­ra, la sala está por allá —dijo una voz mu­si­cal de­trás de ella. Era Ma­ría, la jo­ven que ha­bía or­de­na­do su ropa.

—Ah, lo sien­to. Gra­cias. Esta casa es tan gran­de…

En el in­men­so sa­lón, en­con­tró a Ca­ye­ta­na re­cos­ta­da en un si­llón Ches­ter­field chai­se lon­gue que pa­re­cía he­cho a me­di­da para ha­cer­la pa­re­cer una dio­sa, a pe­sar de la bol­sa de hie­los que su­je­ta­ba con ele­gan­cia so­bre su ca­be­za.

—Caye, ¿te en­cuen­tras bien?

—Sí, Sa­ri­ta, no te preo­cu­pes. Úl­ti­ma­men­te ten­go ja­que­cas pero ya me tomé una pas­ti­lla —le ex­pli­có—. ¿Qué tal tu sies­ta?

—Bien. ¿Dón­de es­tán Lo­re­to y Juan?

—Ven, Sa­ri­ta, sién­ta­te aquí a mi lado —dijo su her­ma­na, in­cor­po­rán­do­se para dar unas pal­ma­das en el si­llón.

—Caye, dame solo un se­gun­do. Voy a ver a Lo­re­to y es­toy con­ti­go, de ver­dad.

Ca­ye­ta­na se puso en pie y en­re­dó su bra­zo con el de su her­ma­na. Se apo­yó en ella muy fuer­te, como si te­mie­ra caer­se, y la lle­vó has­ta una ven­ta­na des­de la que pudo ver una pis­ci­na in­fi­nity en la que Juan se es­ta­ba ba­ñan­do con Lo­re­to. La su­je­ta­ba con de­li­ca­de­za y la su­mer­gía a po­qui­tos en el agua mien­tras ella se reía sin pa­rar. Car­men, la nana, los ob­ser­va­ba son­rien­te des­de el bor­di­llo con Po en una mano y una toa­lla en la otra.

—¿Lo ves? Es­tán en la al­ber­ca pa­sán­do­la pa­dre, como di­cen aquí. Deja de preo­cu­par­te y sién­ta­te con­mi­go. Quie­ro pre­gun­tar­te algo —dijo Ca­ye­ta­na.

Aun­que se mo­ría de ga­nas por ir con Juan y Lo­re­to, Sara se dejó arras­trar por su her­ma­na has­ta el sofá de diez pla­zas.

—Se­ño­ra, ¿a qué hora quie­re que sir­va­mos la cena? —pre­gun­tó Wen­do­li­ne des­de una es­qui­na del sa­lón.

—A la de siem­pre, Wen­do­li­ne, aun­que pue­de que lle­gue­mos tar­de. La doc­to­ra Sara y yo nos va­mos de shop­ping —anun­ció Ca­ye­ta­na.

—¿Nos va­mos de shop­ping ? —pre­gun­tó Sara.

—¡Sí! —ex­cla­mó Ca­ye­ta­na, con fin­gi­do en­tu­sias­mo—. ¿Hace cuán­to que no nos va­mos de com­pras jun­tas?

—Caye, tú y yo nun­ca…

—Wen­do­li­ne, por fa­vor, dí­ga­le a Cel­so que esté pre­pa­ra­do —la in­te­rrum­pió su her­ma­na con fir­me­za.

—Sí, se­ño­ra. Con per­mi­so.

—Pase —con­tes­tó Ca­ye­ta­na.

—¡Pase! Así que hay que de­cir eso cuan­do te di­cen «con per­mi­so» —dijo Sara.

Aun­que Ca­ye­ta­na asin­tió son­rien­do, se dio cuen­ta de que te­nía que ex­pli­car­les va­rios as­pec­tos de la eti­que­ta me­xi­ca­na a su her­ma­na y a su vul­gar ma­ri­do an­tes de pre­sen­tar­los en so­cie­dad. Pero an­tes de­bía tra­tar un asun­to muy im­por­tan­te con ella:

—Sa­ri­ta, es­toy preo­cu­pa­da por ti.

—¿Por qué?

—Siem­pre has sido una niña pre­cio­sa y te veo muy des­me­jo­ra­da. ¿Va todo bien?

—Sí, cla­ro. Al me­nos todo lo bien que pue­de ir cuan­do eres ma­dre, tra­ba­jas en un hos­pi­tal con guar­dias in­ter­mi­na­bles y tu bebé no duer­me nada.

—¿En­ton­ces? ¿Qué le pasa a la niña?