María José Vela - Amor y tequila

—Nada. Está per­fec­ta­men­te, pero no con­se­gui­mos que duer­ma y eso nos está pa­san­do fac­tu­ra.

—¿Y no tie­nes nana?

—No.

—¿Y por qué no con­tra­tas una? ¿O dos? Yo lle­gué a te­ner tres para cui­dar a Kin cuan­do es­ta­ba ma­li­to. Una por la ma­ña­na, una por la tar­de y otra por la no­che —dijo Ca­ye­ta­na, como si su pro­po­si­ción es­tu­vie­ra al al­can­ce de cual­quie­ra.

—Caye, ¿tie­nes idea de lo que pue­de cos­tar eso en Es­pa­ña?

—Sa­ri­ta, es­toy se­gu­ra de que te lo pue­des per­mi­tir. Eres una doc­to­ra muy im­por­tan­te, ¡se te tie­ne que no­tar! Y si no, pí­de­se­lo a Juan. ¿A qué se de­di­ca?

—Tie­ne una ase­so­ría fis­cal. Está em­pe­zan­do y le está cos­tan­do mu­cho sa­car­la ade­lan­te —dijo Sara.

—Pues que se es­fuer­ce más o que haga otra cosa para que no ten­gas que tra­ba­jar tan­to. Si no le van bien sus ne­go­cios pue­do pre­sen­tar­le a mu­cha gen­te in­flu­yen­te aquí. Po­drían dar­le tra­ba­jo.

Juan apa­re­ció en el sa­lón con la pe­que­ña Lo­re­to en­vuel­ta en una toa­lla. Por suer­te para su mal­he­ri­do ego, no lle­gó a es­cu­char la con­ver­sa­ción. Sara se le­van­tó del sofá y fue ha­cia ellos con una gran son­ri­sa.

—¡Hola! Os he vis­to por la ven­ta­na. ¿Quién se ha ba­ña­do en la pis­ci­na por pri­me­ra vez? —pre­gun­tó a la pe­que­ña, que son­rió y bal­bu­ceó co­sas inin­te­li­gi­bles, como si qui­sie­ra ex­pli­car­le a su ma­dre lo que aca­ba­ba de vi­vir.

—Has dor­mi­do bien, ¿ver­dad? —pre­gun­tó Juan, re­cor­dan­do la pla­ci­dez del ros­tro de Sara cuan­do cayó ren­di­da nada más po­ner la ca­be­za en la al­moha­da.

—Sí, lo sien­to. ¿Por qué? ¿Ha pa­sa­do algo?

Juan son­rió.

—No, no ha pa­sa­do nada, es que se nota que has des­can­sa­do. Es­tás muy gua­pa.

El ros­tro de Sara se ilu­mi­nó. Él sí que es­ta­ba gua­po cuan­do se qui­ta­ba esa pá­ti­na de preo­cu­pa­ción que siem­pre lle­va­ba con­si­go. Se acer­có a él para dar­le un beso muy bre­ve, de esos que sa­ben tan bien por­que re­su­men todo el amor que uno sien­te; pero tal como ex­plo­ta una bur­bu­ja cuan­do la in­ten­tas atra­par, el mo­men­to se rom­pió.

—Pre­ci­sa­men­te es­tá­ba­mos ha­blan­do de eso, Juan —dijo Ca­ye­ta­na des­de el sofá—. Tie­nes que con­tra­tar a una nana para Sa­ri­ta. O dos.

La pá­ti­na de preo­cu­pa­ción vol­vió a en­tur­biar el ros­tro de Juan.

—Voy a cam­biar a la niña —mur­mu­ró, tra­tan­do de si­mu­lar que no ha­bía oído nada.

—Yo me en­car­go, doc­tor, no se preo­cu­pe —dijo Car­men.

—Sí, Juan, vuel­ve a la pis­ci­na o sal a la pla­ya y re­lá­ja­te un poco. Sa­ri­ta y yo vol­ve­mos en un par de ho­ras—dijo Ca­ye­ta­na.

—¿Adón­de vais?

—Caye quie­re ir de com­pras —dijo Sara—. ¿Quie­res ve­nir?

—No, no im­por­ta. Ve tú e in­ten­ta ave­ri­guar algo so­bre Di­mi­tri —le su­su­rró Juan al oído cuan­do, por fin, le dio un beso.

Dos ho­ras más tar­de, lo úni­co que Sara ha­bía des­cu­bier­to era el ver­da­de­ro pro­pó­si­to de la tar­de de shop­ping : que ella y Juan fue­ran co­rrec­ta­men­te ves­ti­dos du­ran­te su es­tan­cia en Can­cún, en es­pe­cial al fu­ne­ral de Ál­va­ro.

Fiel­men­te acom­pa­ña­das por Cel­so, que ca­mi­na­ba tras ellas car­ga­do de bol­sas, como si fue­ra la ver­sión con gua­ya­be­ra de Pretty Wo­man, Ca­ye­ta­na y Sara se re­co­rrie­ron todo el Lu­xury Ave­nue, uno de los cen­tros co­mer­cia­les más ex­clu­si­vos de Can­cún.

—Caye, esto tie­ne que ser ca­rí­si­mo —dijo Sara en cada tien­da en la que su her­ma­na le com­pró algo.

—Hace tre­ce años que no te veo, Sa­ri­ta, deja que te mime.

Con este ar­gu­men­to, Ca­ye­ta­na le com­pró a Sara un ves­ti­do en Guc­ci y unos za­pa­tos en Jimmy Choo con bol­so a jue­go, ade­más de un tra­je para Juan en Ver­sa­ce y un sin­fín de co­sas más. To­das ex­clu­si­ví­si­mas, ele­gan­tí­si­mas y… de co­lor ne­gro. Bas­ta­ba con que Sara se acer­ca­ra a algo para que Ca­ye­ta­na sa­ca­ra su tar­je­ta y pa­ga­ra, has­ta que…

—Dis­cul­pe, doña Ca­ye­ta­na, qué pena, pero su tar­je­ta sa­lió re­cha­za­da —su­su­rró con dis­cre­ción la de­pen­dien­ta de Baby Dior, la tien­da en la que en­tra­ron por­que Ca­ye­ta­na vio en el es­ca­pa­ra­te un ves­ti­di­to ne­gro con lu­na­res blan­cos que era per­fec­to para que la pe­que­ña Lo­re­to fue­ra de luto tam­bién.

—¡Oh! Se me ha­brá es­tro­pea­do, la uso tan­to… —dijo Ca­ye­ta­na, mien­tras bus­ca­ba otra tar­je­ta en su car­te­ra.

—No, Caye, esto lo pago yo —dijo Sara.

—De nin­gu­na ma­ne­ra —se opu­so Ca­ye­ta­na, pero su her­ma­na fue más rá­pi­da y la de­pen­dien­ta ya ha­bía pa­sa­do la tar­je­ta de Sara por el da­tá­fono—. Sa­ri­ta, qué desobe­dien­te eres. En cuan­to lle­gue­mos a casa te lo pago.

—No te preo­cu­pes.

En ese mo­men­to, el te­lé­fono de Ca­ye­ta­na co­men­zó a so­nar. Lo sacó de su bol­so y Sara al­can­zó a ver un nom­bre nue­vo: Fa­bio.

—Dis­cúl­pa­me, Sa­ri­ta, ten­go que con­tes­tar. Te es­pe­ro fue­ra con Cel­so —dijo Ca­ye­ta­na.

—Sí, tran­qui­la.

La de­pen­dien­ta tar­dó una eter­ni­dad en ter­mi­nar de co­brar­le a Sara. El da­tá­fono se ha­bía que­da­do sin pa­pel y tuvo que abrir­lo para cam­biar el ro­llo. Cuan­do por fin le die­ron su bol­sa y el tic­ket de tres­cien­tos dó­la­res que ha­ría que Juan pu­sie­ra el gri­to en el cie­lo, Sara en­fi­ló el pa­si­llo de la tien­da has­ta la sa­li­da. Ca­ye­ta­na y Cel­so es­ta­ban fren­te a la puer­ta y ella se­guía ha­blan­do por te­lé­fono, por eso no se fijó en las tres mu­je­res que en­tra­ron en la tien­da mi­rán­do­la de sos­la­yo.

—¿Ya vie­ron quién era? —pre­gun­tó una, jus­to cuan­do se cru­za­ban con Sara.

—Sí. Pin­che en­greí­da… ¡Y to­da­vía no fue el fu­ne­ral de Ál­va­ro! No pue­do creer que esté aquí —con­tes­tó otra.

—Como quien dice to­da­vía lo es­tán ca­fe­tean­do [6] y Ca­ye­ta­na ya hace su vida como si nada.

—Con ra­zón Ál­va­ro de­cía que ya no era fe­liz.

—El po­bre­ci­to a lo me­jor has­ta se sui­ci­dó por no aguan­tar­la, ¿se ima­gi­nan?

Las tres mu­je­res es­ta­lla­ron en car­ca­ja­das, una reac­ción tan cruel que hizo que Sara ace­le­ra­ra el paso. No te­nía ni idea de qué re­la­ción po­dían te­ner esas tres mu­je­res con su her­ma­na, pero lo me­jor era que no las vie­ra.

—¿Nos va­mos? —le dijo a Cel­so.

—Sí, doc­to­ra, en cuan­to doña Ca­ye­ta­na cuel­gue.

Sara miró ha­cia la tien­da. Una de las mu­je­res pa­re­cía es­tar pre­gun­tan­do algo a una de­pen­dien­ta. Cuan­do esta negó con la ca­be­za, la mu­jer son­rió y se dis­pu­so a sa­lir con sus ami­gas.

—Has­ta ma­ña­na, Fa­bio. Y gra­cias por todo —dijo Ca­ye­ta­na, con un li­ge­ro tem­blor en su voz.

Sara la tomó del bra­zo an­tes de que pu­die­ra guar­dar su mó­vil en el bol­so y tiró de ella con pri­sa:

—Caye, ¿nos va­mos? Es­toy can­sa­da —dijo, pero ya no ha­bía es­ca­pa­to­ria. Las tres mu­je­res mal­va­das se to­pa­ron de fren­te con ellas.