María José Vela - Amor y tequila

Ca­ye­ta­na y Kin lo si­guie­ron en si­len­cio. Sara y Juan se mi­ra­ron, «aga­rra­ron», que no «co­gie­ron», la si­lla de Lo­re­to, y fue­ron tras ellos.

Ca­mi­na­ron en si­len­cio por el ae­ro­puer­to has­ta que cru­za­ron la puer­ta de sa­li­da. Una vez fue­ra, los re­ci­bió una bri­sa cá­li­da y una lar­ga fila de pal­me­ras que se al­za­ban des­pe­lu­cha­das ha­cia un cie­lo azul in­creí­ble.

—¿Qué es ese rui­do tan mo­les­to? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na, de­te­nién­do­se de pron­to.

To­dos la mi­ra­ron sin com­pren­der, has­ta que Sara se dio cuen­ta de que se re­fe­ría al chi­rri­do me­tá­li­co que ha­cía la si­lla de Lo­re­to.

—Es esta rue­da de aquí, te­ne­mos que po­ner­le acei­te —ex­pli­có.

—¡Oh! Tran­qui­la, Cel­so se en­car­ga­rá des­pués —dijo Ca­ye­ta­na, y re­em­pren­dió la mar­cha des­preo­cu­pa­da.

Sara la miró per­ple­ja, pre­gun­tán­do­se de qué ma­te­rial se­ría el palo que se ha­bía im­plan­ta­do en la co­lum­na para ca­mi­nar tan rec­ta con se­me­jan­tes ta­co­nes. ¿Ma­de­ra? ¿Hie­rro? ¿Ace­ro blin­da­do como el que ro­dea­ba ese in­men­so to­do­te­rreno cuyo por­tón tra­se­ro se abrió en cuan­to Cel­so se acer­có a él?

—Esto es… Es… ¿Es un Karl­mann King? —pre­gun­tó Juan.

—Sí, es un Karl­mann —dijo Cel­so.

—Alu­cino…

—Fue el úl­ti­mo ca­pri­cho de Ál­va­ro —mur­mu­ró Ca­ye­ta­na, con su pa­ñue­li­to en la na­riz.

Cel­so chas­queó la len­gua con pe­sar y, vi­si­ble­men­te ape­na­do, co­men­zó a me­ter todo en el ma­le­te­ro.

—Sara, ¿me ayu­das a sa­car a Lo­re­to de la si­lla? —dijo Juan, con un tono que de­ja­ba cla­ro que no ne­ce­si­ta­ba ayu­da, pero sí de­cir­le algo.

—¿Qué pasa? —su­su­rró Sara, in­cli­na­da so­bre la pe­que­ña para sol­tar­la.

—¿A qué se de­di­ca­ba Ál­va­ro?

—Lo úl­ti­mo que supe es que era el chó­fer del due­ño del ho­tel en el que tra­ba­ja­ba.

—Im­po­si­ble —bufó Juan—. ¿Tie­nes idea de lo que vale este co­che?

—¡Shhh! Te van a oír —lo re­ga­ñó Sara, pero cuan­do Cel­so abrió la puer­ta del Karl­mann y vio su in­te­rior, com­pren­dió la reac­ción de su ma­ri­do.

Ella no en­ten­día mu­cho de co­ches, pero es­ta­ba cla­ro que aquel era la má­xi­ma ex­pre­sión del lujo. Seis asien­tos de piel, tan sua­ve que pa­re­cía de bebé del­fín, apa­re­cían dis­pues­tos unos fren­te a otros for­man­do una es­pe­cie de sa­lón al que no le fal­ta­ba de­ta­lle. Has­ta te­nía una si­lli­ta en la que po­drían lle­var a Lo­re­to.

—Y yo pen­san­do en ca­rros ti­ra­dos por mu­las… —dijo Sara.

—¿De­cías algo, Sa­ri­ta?

—No, nada. Es que… ¿Y esta si­lla?

—La man­dé com­prar esta ma­ña­na para tu bebé. Es­pe­ro que le sir­va —dijo Ca­ye­ta­na.

—¿De ver­dad hi­cis­te eso?

—¡Cla­ro! Quie­ro que vues­tra vi­si­ta a Can­cún sea lo más agra­da­ble po­si­ble, Sa­ri­ta. Es lo me­nos que pue­do ha­cer para da­ros las gra­cias por ha­ber ve­ni­do a acom­pa­ñar­nos, ¿no crees?

Sara no supo qué de­cir ni qué pen­sar. No po­día creer que, en los es­ca­sos diez mi­nu­tos que lle­va­ban jun­tas, Ca­ye­ta­na le hu­bie­ra pe­di­do per­dón y que aho­ra le die­ra las gra­cias. Su co­ra­zón cla­ma­ba por creer­la, pero no era la pri­me­ra vez que la en­ga­ña­ba y no po­día ba­jar la guar­dia.

Aún no.

[3]. Güe­ro/ra: per­so­na de piel cla­ra y ca­be­llo ru­bio. (N. de la A.)

Cuan­do ya es­ta­ban to­dos aco­mo­da­dos y la pe­que­ña Lo­re­to ata­da en su si­lli­ta nue­va, el Karl­mann se puso en mar­cha y sa­lió del ae­ro­puer­to para to­mar la ca­rre­te­ra de Can­cún-Che­tu­mal, que los lle­va­ría casi di­rec­tos al Bou­le­vard Ku­kul­kán, la gran ave­ni­da que cru­za la zona ho­te­le­ra de Can­cún. Ca­ye­ta­na tocó con ca­ri­ño la ro­di­lla de Kin y le qui­tó uno de sus au­ri­cu­la­res.

—Kin, bas­ta de mú­si­ca, por fa­vor. Sa­ri­ta y Juan son tus tíos, ha­bla con ellos —le dijo.

El jo­ven alar­gó la mano para que le de­vol­vie­ra su au­ri­cu­lar, se lo co­lo­có de nue­vo y bajó un poco la mú­si­ca, al me­nos lo su­fi­cien­te como para que no se es­cu­cha­ra des­de la otra pun­ta de Can­cún.

Sara es­pe­ró en vano que su her­ma­na hi­cie­ra caso de sus pro­pias pa­la­bras y que de­ja­ra de com­por­tar­se como una pija es­ti­ra­da para vol­ver a ser ella mis­ma. Pero no lo hizo. Se aco­mo­dó en su asien­to con la es­pal­da muy rec­ta, cru­zó las pier­nas en una pose so­fis­ti­ca­da y se qui­tó sus os­cu­ras ga­fas de sol. Fue en­ton­ces cuan­do Juan em­pe­zó a sos­pe­char. Los ojos de Ca­ye­ta­na eran ver­des, como los de Sara, pero de un tono mu­cho más in­ten­so, y es­ta­ban en­mar­ca­dos por unas pes­ta­ñas in­fi­ni­tas y una piel ter­sa en la que no ha­bía ni una im­per­fec­ción. Cos­ta­ba creer que esa mu­jer tu­vie­ra solo un año me­nos que Sara, pero tam­bién que aca­ba­ra de que­dar­se viu­da. Si bien es­ta­ba cla­ro que Ca­ye­ta­na no era fe­liz, su mi­ra­da no re­fle­ja­ba tris­te­za, sino un mis­te­rio­so re­ce­lo cuyo mo­ti­vo Juan ten­dría que des­cu­brir para pro­te­ger a Sara.

—¿Qué tal el via­je? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na.

—Bien, pero casi per­de­mos el vue­lo. Sara se dejó el pa­sa­por­te en casa y tu­vi­mos que ir a la co­mi­sa­ría del ae­ro­puer­to para que le hi­cie­ran otro. Por suer­te, todo que­dó en un sus­to, ¿ver­dad, ca­ri­ño? —dijo Juan, en­la­zan­do sus de­dos con los de su mu­jer. Mos­trar­se en­can­ta­dor era lo pri­me­ro que te­nía que ha­cer para ga­nar­se la con­fian­za de su cu­ña­da.

Sara se giró ha­cia él con la duda en la cara. No en­ten­dió el mo­ti­vo de esa nue­va y edul­co­ra­da ac­ti­tud has­ta que vio la enor­me son­ri­sa que Juan le de­di­có a su her­ma­na. ¿Que­ría im­pre­sio­nar­la? Bueno, al fin y al cabo, Ca­ye­ta­na es­ta­ba tre­men­da y te­nía un co­che alu­ci­nan­te, de modo que de­ci­dió se­guir­le la co­rrien­te.

—Sí, fue in­creí­ble. Gra­cias a la ac­ti­tud po­si­ti­va de Juan, sa­li­mos de ese in­fierno. No sé qué ha­bría he­cho sin su apo­yo —dijo Sara y, des­pués, apa­chu­rró los de­dos de Juan en­tre los su­yos has­ta que le arran­có un la­men­to en for­ma de «¡Ay!».

—Oh, Sa­ri­ta, ¡lo sien­to de ver­dad! Sien­to tan­to que tu­vie­ras que pa­sar un mal rato por mi cul­pa… —dijo Ca­ye­ta­na, real­men­te afli­gi­da.

Sara la miró preo­cu­pa­da. De­fi­ni­ti­va­men­te su her­ma­na se ha­bía con­ver­ti­do en otra per­so­na y se­me­jan­te giro no po­día ser sino el re­sul­ta­do de un gran su­fri­mien­to.

—Caye, ¿cómo es­tás? —le pre­gun­tó, mi­rán­do­la di­rec­ta­men­te a los ojos.

Ca­ye­ta­na vol­vió a es­con­der­se tras sus os­cu­ras ga­fas de sol y, pa­ñue­li­to de tela en mano, mur­mu­ró:

—Fue todo tan ho­rri­ble, Sa­ri­ta… Mr. Tho­mas or­ga­ni­zó una ex­cur­sión en su yate para ir a la isla de Co­zu­mel. A va­rios de sus in­vi­ta­dos se les an­to­jó bu­cear, y como Ál­va­ro era un ex­per­to bu­cea­dor, le pi­die­ron que los acom­pa­ña­ra. Na­die se ex­pli­ca por qué se se­pa­ró del gru­po ni tam­po­co qué pudo pa­sar si el mar es­ta­ba tran­qui­lo, pero…