María José Vela - Amor y tequila

—¡Ca­ye­ta­na, que­ri­da! —dijo una, dán­do­le un abra­zo.

—Mi vida, ¿cómo es­tás? —dijo otra.

—Te acom­pa­ño en el sen­ti­mien­to —mur­mu­ró la ter­ce­ra des­pués de dar­le un beso.

—Gra­cias —dijo Ca­ye­ta­na, con la es­pal­da más rec­ta que nun­ca y el pa­ñue­li­to en la na­riz—. Les pre­sen­to a mi her­ma­na, la doc­to­ra Sara Ar­cau­te. Sa­ri­ta, son unas ami­gas muy que­ri­das.

Las tres mu­je­res son­rie­ron, pero su son­ri­sa se con­ge­ló cuan­do Sara les dijo:

—Ya las co­noz­co, Caye, y son en­can­ta­do­ras. Lo sé por­que aca­bo de cru­zar­me con ellas en la tien­da y jus­to es­ta­ban ha­blan­do de Ál­va­ro y de ti. Se nota que te tie­nen apre­cio.

Apro­ve­chan­do que el te­lé­fono de Ca­ye­ta­na vol­vió a so­nar, y aun­que esta vez no con­tes­tó por­que se tra­ta­ba del mis­te­rio­so Di­mi­tri, las mu­je­res mal­va­das se des­pi­die­ron pro­me­tien­do no fal­tar al fu­ne­ral de Ál­va­ro.

Cuan­do lle­ga­ron a casa, Ca­ye­ta­na le pi­dió a Sara que la acom­pa­ña­ra a su ha­bi­ta­ción. Una vez allí, la lle­vó has­ta un rin­cón en el que col­ga­ba un cua­dro ho­rri­ble que re­pre­sen­ta­ba a un hom­bre des­nu­do con algo bri­llan­te ador­nan­do su or­gu­llo mas­cu­lino.

—¿Ese es… Ál­va­ro? —pre­gun­tó Sara, sin sa­ber si mi­rar o no.

Ca­ye­ta­na no con­tes­tó. Se que­dó ob­ser­van­do el cua­dro en si­len­cio y, des­pués, lo des­col­gó. Una pe­que­ña caja fuer­te que­dó al des­cu­bier­to. Ca­ye­ta­na mar­có la com­bi­na­ción con ha­bi­li­dad y sacó de ella un mon­tón de bi­lle­tes de cien dó­la­res.

—Toma, Sa­ri­ta, lo que te debo del ves­ti­di­to de Lo­re­to.

—Caye, no hace fal­ta y ade­más, no de­be­rías abrir tu caja fuer­te de­lan­te de na­die.

—Sa­ri­ta, no seas boba. Eres mi her­ma­na. Si no con­fío en ti, ¿en quién? Va­mos, nos es­ta­rán es­pe­ran­do para ce­nar. Wen­do­li­ne ha he­cho ce­vi­che aca­pul­que­ño [7] y tie­nes que pro­bar­lo. Es lo má­xi­mo.

La cena es­ta­ba ser­vi­da en un co­me­dor en el que, de nue­vo, so­bra­ba un cu­bier­to. Wen­do­li­ne es­pe­ró a que to­dos es­tu­vie­ran sen­ta­dos para ir en bus­ca de la urna de Ál­va­ro y co­lo­car­la en el si­tio va­cío.

—Gra­cias, Wen­do­li­ne. ¿Me trae una pas­ti­lla para la ja­que­ca y otra agüi­ta es­pe­cial, por fa­vor?

—Caye, ¿has ido al mé­di­co por lo de tus ja­que­cas? —le pre­gun­tó Sara preo­cu­pa­da.

—Sí, tran­qui­la. Son los ner­vios por todo lo que es­ta­mos vi­vien­do es­tos días, pero se me pasa con la pas­ti­lla.

—Y con el agüi­ta —mur­mu­ró Kin.

Su ma­dre lo miró en­fa­da­da.

—¿Qué tal vues­tra tar­de de com­pras? —pre­gun­tó Juan.

—Ca­ye­ta­na nos ha com­pra­do un mon­tón de co­sas y no me ha de­ja­do com­prar­le nada a Kin —dijo Sara.

El jo­ven le­van­tó la vis­ta y son­rió a su tía con ti­mi­dez.

—Dis­cul­pe, se­ño­ra, la lla­ma don Fa­bio des­de la plan­ta­ción —in­te­rrum­pió Wen­do­li­ne.

—¿Don Fa­bio? ¿A es­tas ho­ras? —se ex­tra­ñó Ca­ye­ta­na.

—Sí, se­ño­ra. Dice que es ur­gen­te.

—Está bien. Con per­mi­so —mur­mu­ró Ca­ye­ta­na, le­van­tán­do­se de la mesa con un bri­llo en los ojos que Sara no le ha­bía vis­to has­ta en­ton­ces.

Sara y Juan se mi­ra­ron en si­len­cio. A la ta­rea de ave­ri­guar si ese mis­te­rio­so Di­mi­tri era un miem­bro de la ma­fia rusa, se le su­ma­ba la de ave­ri­guar quién era Fa­bio y qué era eso de la plan­ta­ción.

—Kin, ¿qué quie­res ser de ma­yor? —pre­gun­tó Juan.

—No sé.

—¿Qué te gus­ta ha­cer?

—Me gus­tan los co­ches.

—Pues tie­nes uno muy bo­ni­to.

—Sí, es el que nos que­dó cuan­do mi papá ven­dió el ne­go­cio de al­qui­ler de co­ches de lujo para com­prar la plan­ta­ción.

Juan le­van­tó las ce­jas com­pla­ci­do. Que­dó de­mos­tra­do que un di­rec­tor de ho­tel no po­día lle­var se­me­jan­te ni­vel de vida y el tema del co­che de más de un mi­llón y me­dio de eu­ros es­ta­ba re­suel­to.

—¿Y de qué es la plan­ta­ción? —se in­tere­só Sara.

—De aga­ve.

—¿De qué?

—Aga­ve. Es como un cac­tus.

—¿Un cac­tus? ¿Y qué se saca de ahí?

Kin miró de reojo el vaso que Wen­do­li­ne traía en ese mo­men­to con el agüi­ta es­pe­cial que siem­pre le pe­día Ca­ye­ta­na y con­tes­tó a me­dia voz:

—Te­qui­la.

[6]. Ca­fe­tear: ve­lar a un muer­to. (N. de la A.)

[7]. Ce­vi­che de pes­ca­do ma­ri­na­do en li­món y sal, to­ma­te, ce­bo­lla, acei­tu­nas y két­chup, Se­gún la re­ce­ta se le pue­de aña­dir ca­ma­ro­nes (gam­bas), ci­lan­tro, chi­le de ár­bol, agua­ca­te… No hay nada me­jor para su­pe­rar la re­sa­ca. (N. de la A.)

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