María José Vela - Amor y tequila

Ín­di­ce de con­te­ni­do

CA­PÍ­TU­LO UNO

CA­PÍ­TU­LO DOS

CA­PÍ­TU­LO TRES

CA­PÍ­TU­LO CUA­TRO

CA­PÍ­TU­LO CIN­CO

CA­PÍ­TU­LO SEIS

CA­PÍ­TU­LO SIE­TE

CA­PÍ­TU­LO OCHO

CA­PÍ­TU­LO NUE­VE

CA­PÍ­TU­LO DIEZ

CA­PÍ­TU­LO ONCE

CA­PÍ­TU­LO DOCE

CA­PÍ­TU­LO TRE­CE

CA­PÍ­TU­LO CA­TOR­CE

CA­PÍ­TU­LO QUIN­CE

CA­PÍ­TU­LO DIE­CI­SÉIS

CA­PÍ­TU­LO DIE­CI­SIE­TE

CA­PÍ­TU­LO DIE­CI­OCHO

CA­PÍ­TU­LO DIE­CI­NUE­VE

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TE

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TIUNO

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TI­DÓS

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TI­TRÉS

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TI­CUA­TRO

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TI­CIN­CO

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TI­SÉIS

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TI­SIE­TE

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TIO­CHO

CA­PÍ­TU­LO VEIN­TI­NUE­VE

CA­PÍ­TU­LO TREIN­TA

CA­PÍ­TU­LO TREIN­TA Y UNO

CA­PÍ­TU­LO TREIN­TA Y DOS

CA­PÍ­TU­LO TREIN­TA Y TRES

EPÍ­LO­GO

Nota de la au­to­ra

Agra­de­ci­mien­tos

«Cual­quier for­ma de re­pro­duc­ción, dis­tri­bu­ción, co­mu­ni­ca­ción pú­bli­ca o trans­for­ma­ción de esta obra solo pue­de ser rea­li­za­da con la au­to­ri­za­ción de sus ti­tu­la­res, sal­vo ex­cep­ción pre­vis­ta por la ley. Di­rí­ja­se a CE­DRO (Cen­tro Es­pa­ñol de De­re­chos Re­pro­grá­fi­cos). Si ne­ce­si­ta fo­to­co­piar o es­ca­near al­gún frag­men­to de esta obra (www.con­li­cen­cia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 47)».

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Amor y te­qui­la

©2020 Ma­ría José Vela

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Di­se­ño de cu­bier­ta: Eva Ola­ya

Fo­to­gra­fía de cu­bier­ta: Shut­ters­tock

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1.ª edi­ción: sep­tiem­bre 2020

De­re­chos ex­clu­si­vos de edi­ción en es­pa­ñol re­ser­va­dos para todo el mun­do:

© 2020: Edi­cio­nes Ver­sá­til S.L.

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Nin­gu­na par­te de esta pu­bli­ca­ción, in­clui­do el di­se­ño de la cu­bier­ta, pue­de ser re­pro­du­ci­da, al­ma­ce­na­da o trans­mi­ti­da en ma­ne­ra al­gu­na ni por nin­gún me­dio, ya sea elec­tró­ni­co, quí­mi­co, me­cá­ni­co, óp­ti­co, de gra­ba­ción o fo­to­co­pia, sin au­to­ri­za­ción es­cri­ta del edi­tor.

A Gon­za­lo, mi amor y mi te­qui­la.

Es cu­rio­so cómo, en los peo­res mo­men­tos, aque­llo que odias pue­de con­ver­tir­se en tu úni­ca sal­va­ción. A Sara no le gus­ta­ba con­du­cir y, sin em­bar­go, ha­cía me­ses que no per­día la opor­tu­ni­dad de ha­cer­lo. Y es que así, con las ma­nos en el vo­lan­te y la mi­ra­da fija en la ca­rre­te­ra, na­die po­día pe­dir­le que pre­pa­ra­ra un bi­be­rón, que rea­li­za­ra una cra­neo­to­mía de ur­gen­cia o que hi­cie­ra el amor. Cuan­do con­du­cía, solo cuan­do con­du­cía, el mun­do pa­re­cía de­te­ner­se y dar­le una tre­gua. Por eso, aque­lla ma­ña­na no dudó en ha­cer­se con las lla­ves del mo­no­vo­lu­men para ir al ae­ro­puer­to. No le im­por­tó la cara de sor­pre­sa que puso Juan ni tam­po­co el he­cho de que fue­ran mal de tiem­po. Por­que iban mal. Muy mal.

Para evi­tar mi­rar el re­loj otra vez y es­tre­sar­se más que un ca­ma­león en un par­que de bo­las, Sara echó un vis­ta­zo por el re­tro­vi­sor. Mala idea. Juan in­ten­ta­ba dor­mir apo­ya­do en la si­lla de la pe­que­ña Lo­re­to, su bebé de vein­te me­ses. Es­ta­ban co­gi­dos de la mano y, por cómo frun­cían el ceño, hun­dien­do algo más la ceja de­re­cha que la iz­quier­da, se­guían dis­gus­ta­dos.

Sara emi­tió un lar­go sus­pi­ro, di­rec­to des­de su pe­cho. Es­ta­ba can­sa­da. Pre­pa­rar un via­je como aquel en tiem­po ré­cord no ha­bía sido nada fá­cil. Y eso que su des­tino era Can­cún, un pa­raí­so del Ca­ri­be me­xi­cano don­de pue­des vi­vir ex­pe­rien­cias tre­pi­dan­tes, como po­ner­te has­ta arri­ba de mi­che­la­das y ta­cos al pas­tor, [1] bai­lar en el Coco Bon­go has­ta mo­rir o, si eres idio­ta, per­der la vir­gi­ni­dad.

Pero el de Sara no era un via­je de pla­cer, no. Se tra­ta­ba más bien de una aven­tu­ra im­pro­vi­sa­da, una des­gra­cia en toda re­gla, una pe­sa­di­lla dan­tes­ca que se desató cuan­do Ca­ye­ta­na, su her­ma­na pe­que­ña, la lla­mó en ple­na no­che para anun­ciar: «Ál­va­ro ha muer­to».

Ante se­me­jan­te dra­ma, Sara no dudó en pro­me­ter­le que irían a ver­la lo an­tes po­si­ble. De nada sir­vió la in­sis­ten­cia de Juan en re­cor­dar­le aque­lla ton­te­ría sin im­por­tan­cia de que lle­va­ban tre­ce años sin di­ri­gir­se la pa­la­bra ni en­viar­se una pos­tal por Na­vi­dad.

No, no ha­bía sido fá­cil or­ga­ni­zar un via­je así. Ni si­quie­ra le ha­bían he­cho a la niña el pa… sa… por… te…

—Juan, ¿pue­des mi­rar en mi bol­so si lle­vo el pa­sa­por­te, por fa­vor? —pre­gun­tó Sara.

Juan bus­có la mi­ra­da de Sara en el re­tro­vi­sor y, aun­que no la en­con­tró, pudo sen­tir su ner­vio­sis­mo.

—¿Dón­de lo tie­nes?

—Mira en el bol­si­llo in­te­rior.

—Aquí solo está el de Lo­re­to.

—¿Pue­des bus­car­lo don­de sea, por fa­vor? —lo ins­tó Sara, el co­ra­zón a mil por hora.

Tras aden­trar­se en las pro­fun­di­da­des del in­men­so bol­so de su mu­jer, don­de en­con­tró un tan­ga me­dio mo­ja­do que olía a sua­vi­zan­te, un es­te­tos­co­pio y has­ta un tubo pe­ga­jo­so de po­ma­da para he­mo­rroi­des, Juan sen­ten­ció:

—No está.

Sara se re­vol­vió ner­vio­sa. Qui­so tra­gar sa­li­va, pero te­nía la boca seca. Miró el re­loj. Iban con el tiem­po tan jus­to que dar la vuel­ta y vol­ver a casa para bus­car el pa­sa­por­te ya no era una op­ción. Si hu­bie­ran sa­li­do a la hora pre­vis­ta… Pero fue im­po­si­ble. Juan se em­pe­ñó en des­per­tar a Lo­re­to, una de­ci­sión ab­sur­da tra­tán­do­se de un bebé que no dor­mía nun­ca más de cua­tro ho­ras se­gui­das. Y a ella no le gus­tó, cla­ro. El des­con­cier­to ini­cial de ver­se obli­ga­da a de­jar de dor­mir, dio paso a un tre­men­do llan­to del que tuvo que ha­cer­se car­go Sara mien­tras le pre­pa­ra­ba un bi­be­rón y re­co­gía al­gu­nas pren­das del ten­de­de­ro que ter­mi­nó me­tien­do arru­ga­das en su bol­so. Nada pa­re­cía con­so­lar a la pe­que­ña, ni si­quie­ra Po, el pe­rri­to de pe­lu­che ma­rrón que siem­pre la acom­pa­ña­ba. Solo cuan­do tuvo que con­cen­trar toda su ener­gía en ha­cer algo de suma im­por­tan­cia (una caca bien gran­de), el llan­to cesó.

Sara la lle­vó a la ha­bi­ta­ción, le qui­tó el pa­ñal y se dio cuen­ta del desas­tre. Cuan­tos pa­ña­les y toa­lli­tas te­nían en casa es­ta­ban re­par­ti­dos en­tre las ma­le­tas y la mo­chi­la de la niña, y todo, ab­so­lu­ta­men­te todo, se lo ha­bía lle­va­do Juan al mo­no­vo­lu­men sin pre­gun­tar. Sara lo lla­mó al mó­vil, pero como todo el mun­do sabe, los ga­ra­jes sub­te­rrá­neos se di­se­ñan a pro­pó­si­to para que no haya co­ber­tu­ra. Lo in­ten­tó una vez más y otra y otra… No pudo lo­ca­li­zar­lo has­ta que apa­re­ció por la puer­ta, ner­vio­so por­que su mu­jer no ba­ja­ba con la niña. Juan tuvo que co­rrer de vuel­ta al co­che a por toa­lli­tas y un mal­di­to pa­ñal y así, con me­dia hora de re­tra­so, con­si­guie­ron sa­lir de casa.