Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Er hat­te mich auf­ge­stö­bert, der im­mer wa­che Spür­hund. Aber ich bin jetzt auch wü­tend, mein Hass gibt mir die Kraft zum Pro­test. »Hältst du so­fort das Maul!«, schreie ich wü­tend. »Du bist wohl mehr als der Ober­pfle­ger? Der hat’s mir er­laubt, und du Schwein …«

»Hat er’s dir er­laubt, hat er’s dir wirk­lich er­laubt?« gei­fert er grin­send und ent­blö­ßt sei­ne ver­färb­ten Hau­er. »Na, du musst ja was mäch­tig Fei­nes sein, dass der Ober­pfle­ger sol­che Aus­nah­men für dich macht! Nim­m’s nicht übel, Kum­pel, ich bin hier, da­mit Ord­nung ist auf der Sta­ti­on, sonst scheißt mich der Ober­pfle­ger an!« Da­mit ver­schwin­det er, und ich lege mich zu­rück, ganz zu­frie­den, dass ich end­lich ihn ein­mal her­ein­ge­legt habe.

Ich bin wirk­lich ein­ge­schla­fen, aber nur für we­ni­ge Mi­nu­ten, dann weck­te mich et­was. Es war wohl kein Geräusch, das mich weck­te, son­dern eher ein In­stinkt, der mich Ge­fahr wit­tern ließ: Ich bil­de­te in die­sem Haus den In­stinkt ei­nes ge­jag­ten Wil­des aus.

Ich lie­ge auf der Sei­te und sehe ge­ra­de auf den Sche­mel vor mei­nem Bett, auf den ich mei­ne Klei­der ge­legt habe. Ich blin­ze­le und sehe et­was Wei­ßes, das sich mit die­sen Klei­dern zu schaf­fen macht. Es ist schon wie­der der Lexer, ganz be­hut­sam, un­end­lich lei­se nimmt er ein Klei­dungs­stück von mir nach dem an­de­ren zur Hand, fährt in die Ta­schen, fühlt die Näh­te ab …

Mein ers­ter Im­puls ist, auf­zu­sprin­gen und mich auf die­sen Teu­fel zu stür­zen, die­sen nim­mer ru­hen­den Quäl­geist. Aber ich be­sin­ne mich, ich blei­be ru­hig lie­gen, ich be­ob­ach­te sein Tun. Lass ihn su­chen! Ich grin­se. Ich habe nicht das All­er­ge­rings­te in den Ta­schen, was sei­ne Be­gehr­lich­keit rei­zen könn­te. Nicht das All­er­ge­rings­te? Mir stockt das Herz, und wie­der möch­te ich auf­sprin­gen und ihm die Ra­sier­klin­ge ent­rei­ßen, die er nun doch ge­fun­den hat, so gut ich sie auch in eine alte Zei­tung ein­ge­wi­ckelt habe. Er wirft einen Blick auf mich. Ich drücke die Au­gen zu, ich schla­fe. Dann, als ich wie­der blin­ze­le, sehe ich, dass er die Klin­ge wie­der in die Zei­tung wi­ckelt und in mei­ne Ta­sche zu­rück­steckt. Dann ist er fort.

Ich aber habe die Ge­fahr be­grif­fen, sprin­ge mit ei­nem Satz aus dem Bett, su­che die Klin­ge her­vor und eile mit ihr auf das Klo. Ein Zug an der Spü­lung, und die Klin­ge ist un­auf­find­bar ver­schwun­den, die­se kost­ba­re Klin­ge, die mir den Weg in die Frei­heit öff­nen soll­te, wenn al­les an­de­re ver­sag­te. Eine Mi­nu­te spä­ter lie­ge ich wie­der im Bett. Nicht viel zu früh, gar nicht viel zu früh! Denn da steht schon der Ober­pfle­ger an mei­nem Bett und legt die Hand auf mei­ne Schul­ter. »Wa­chen Sie auf, Som­mer!«

Ich er­wa­che, ich hof­fe, ge­ra­de rich­tig, nicht zu leicht, nicht zu schwer.

»Ste­hen Sie auf, Som­mer!«

Ich tue es und ste­he nun im Hemd vor ihm.

»Som­mer, ha­ben Sie noch et­was Ver­bo­te­nes in Ihren Ta­schen?«

»Nein, Herr Ober­pfle­ger!«

»Sie wis­sen doch, dass al­les Schnei­den­de in die­sem Hau­se streng ver­bo­ten ist, zum Bei­spiel Ta­schen­mes­ser, Ra­sier­klin­gen, auch Na­gel­fei­len! Das wis­sen Sie doch?«

»Ja­wohl, Herr Ober­pfle­ger, das hat mir ei­ner ge­sagt.«

»Und Sie ha­ben nichts Ver­bo­te­nes in den Ta­schen?«

»Nein, Herr Ober­pfle­ger.«

Eine kur­ze Pau­se. Dann: »Som­mer, ich war­ne Sie noch im Gu­ten! Ge­ste­hen Sie, und ich will ein Auge zu­drücken. Sonst ste­cke ich Sie nach die­sem ers­ten Tag für vier Wo­chen in Ar­rest!«

»Ich habe nichts zu ge­ste­hen, Herr Ober­pfle­ger!«

»Schön. Dann dre­hen Sie mal Ihre Ta­schen um.«

Ich tue es, fan­ge mit der Ja­cke an, die be­wuss­te Ho­sen­ta­sche spa­re ich mir bis zu­letzt auf.

»Ma­chen Sie die Zei­tung aus­ein­an­der, Som­mer!«

Ich tue es. Nichts, wirk­lich nichts.

Der Ober­pfle­ger steht einen Au­gen­blick nach­den­kend, dann nimmt er mei­ne Klei­dungs­stücke, ei­nes nach dem an­de­ren, selbst un­ter Kon­trol­le, aber wie­der nichts. »Zie­hen Sie sich an, Som­mer.«

Ich tue es.

»So, und nun schi­cken Sie mir den Lexer her, Sie selbst blei­ben bis zur Frei­stun­de im Ta­ges­raum.«

»Ja­wohl, Herr Ober­pfle­ger!«

Ich habe ih­nen eine bild­schö­ne Ar­beit ge­macht; un­ter der Auf­sicht des Ober­pfle­gers ha­ben sämt­li­che Kal­fak­to­ren die gan­ze Zel­le Stück für Stück um­ge­dreht und durch­sucht. Man­cher­lei fan­den sie, aber kei­ne Ra­sier­klin­ge. Zum Schluss be­schimpf­ten sie den Lexer, sie ver­mu­te­ten ir­gend­ei­nen idio­ti­schen, sinn­lo­sen Schel­men­streich von ihm. Aber Lexer zu­min­dest hat’s ge­wusst, dass ich tat­säch­lich eine Ra­sier­klin­ge ge­habt hat­te. Ich hat­te ihn rein­ge­legt. Und selt­sam, ob­gleich ihn alle, vom Ober­pfle­ger an, be­schimpf­ten, hat­te er jetzt kei­ne Wut auf mich. Ich hat­te ihn rein­ge­legt, das im­po­nier­te ihm. Von da an band er nie wie­der di­rekt mit mir an, wenn er auch das Stän­kern nie ganz las­sen konn­te.

Der Nach­mit­tag war end­los. Die ein­zi­ge klei­ne Ab­wechs­lung war, dass wir zur »Frei­stun­de« nach drau­ßen ge­führt wur­den, für zwei Stun­den, von zwei Uhr bis vier Uhr nach­mit­tags. »Drau­ßen« war ein klei­ner Gras­gar­ten in­ner­halb der ho­hen Ge­fäng­nis­mau­ern, viel­leicht vier­hun­dert Qua­drat­me­ter groß, wo ein ein­zi­ger schma­ler Weg, ge­ra­de für zwei Men­schen breit ge­nug, um einen Gras­fleck lief. Die Son­ne schi­en, es war ein schö­ner Som­mer­tag. Aber was die Son­ne be­schi­en, war nicht schön.

Ich rede jetzt nicht von der Um­ge­bung, rote, nack­te oder mit to­tem, grau­em Ze­ment be­klei­de­te, sta­chel­be­wehr­te, hohe Mau­ern, die Git­ter an den Fens­tern, die blin­den Schei­ben – all das kann schon al­lein für sich den schöns­ten Som­mer­son­nen­tag sei­nes Glan­zes be­rau­ben. Der blaue Him­mel ist nicht für dich, Ge­fan­ge­ner, so blau; die Son­ne, Ge­fan­ge­ner, die doch dei­ne Haut wärmt, scheint nicht für dich. Dir fehlt die Wei­te der Land­schaft, nur zu Gas­te bist du bei Him­mel, fri­scher Luft und Son­ne, dei­ne Mi­nu­ten sind ge­zählt, Ge­fan­ge­ner. Dei­ne Welt ist das trü­be, düs­ter hal­len­de, tote Haus, in dem nie ein be­frei­tes La­chen klingt, fremd wur­dest du der Son­ne, Ge­fan­ge­ner.

Aber das al­les mei­ne ich hier nicht. Ich mei­ne die Ka­me­ra­den, die Lei­dens­ge­fähr­ten, die nun, der Däm­mer­nis ent­ris­sen, in ih­ren ent­färb­ten Lum­pen an der Wand leh­nen, auf ei­ner Bank hocken, und in Holz­pan­tof­feln oder bar­fuß den Sand­weg ent­lang­schur­ren. Wie das un­barm­her­zi­ge Son­nen­licht die­se Ge­sich­ter ent­schlei­ert, die nur noch wie fer­ne, ver­sun­ke­ne Erin­ne­run­gen an­mu­ten, Wehe und Trau­er, Tier und irre Verzweif­lung!

Ich schlie­ße die Au­gen, und ich sehe sie da wie­der ste­hen, hocken, schlur­ren, wie ich sie hun­dert­mal ge­se­hen habe und viel­leicht noch tau­send­mal se­hen wer­de.

Da ist ein lan­ger, schlott­ri­ger Mann, sein kurz ge­scho­re­ner, ei­sen­grau­er Kopf ist dicht mit blu­tig­ro­ten oder ei­tern­den Schweins­beu­len, wie man in die­sem Hau­se die Fu­run­kel nennt, be­deckt, sein stopp­li­ges Ge­sicht ist hart und kan­tig, und sei­ne dunklen, tief lie­gen­den Au­gen sind völ­lig ohne Licht.