Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Un­un­ter­bro­chen mur­melt die­ser Rhein­län­der, der wohl einst ein Stra­ßen­händ­ler war, vor sich hin: »Zwei Zent­ner Kanal­stra­ße 20, einen Zent­ner Mei­er, Trift­stra­ße 10, Ge­wer­be­po­li­zei, Ge­wer­be­po­li­zei …« Er hebt die Stim­me, er sieht zu den blin­den Git­ter­fens­tern em­por, auf Be­stel­lun­gen war­tend: »Pflanz­kar­tof­feln, Pflanz­kar­tof­feln, kauft Pflanz­kar­tof­feln!« Kei­ne Be­stel­lun­gen kom­men, er schüt­telt ver­zwei­felt den häss­li­chen Kopf und be­ginnt von Neu­em: »Zwei Zent­ner Kanal­stra­ße 20, einen Zent­ner …«

Fragt man ihn aber, wie viel wohl die Uhr ist, so sieht er nach dem Son­nen­stand und gibt dir ganz ver­nünf­tig und an­nä­hernd rich­tig Aus­kunft, be­ginnt aber mit dem letz­ten Wort der Aus­kunft sei­ne ewi­ge Li­ta­nei von vor­ne. »Pflanz­kar­tof­feln, Pflanz­kar­tof­feln, kauft Pflanz­kar­tof­feln!« Wie mir das noch in den Ohren klingt!

Und da ist je­ner an­de­re, den ich schon kurz er­wähnt habe, der Stim­men hö­ren­de Schi­zo­phre­ne, des­sen ar­men, trau­ri­gen Kopf der Blut­hund Lexer so un­barm­her­zig ge­gen das Ei­sen­git­ter schlug – er schlurft auf Pan­tof­feln, de­ren gan­zes hin­te­res Ende fehlt, rund­um, rund­um. Plötz­lich aber bleibt er ste­hen, er hebt den Arm, er droht ge­gen Him­mel, Mau­ern und Git­ter, aber er sieht Him­mel, Mau­ern und Git­ter nicht, er sieht einen un­sicht­ba­ren Feind, den er nun in der un­flä­tigs­ten Wei­se be­schimpft.

Er ist der ein­zi­ge Sach­se un­ter uns, und sei­ne Schimp­fe­rei­en er­fol­gen in ei­nem so un­ver­fälsch­ten Säch­sisch, dass die paar, die noch ein Fünk­chen Ver­stand ha­ben, lä­cheln. Aber es ist ei­gent­lich gar nichts zu lä­cheln, wenn die­ser ver­lo­re­ne Sohn aus gu­tem Hau­se den un­sicht­ba­ren Feind be­schimpft, dass er ihn hin­dert, den El­tern selbst al­les zu er­klä­ren. Wa­rum schiebt er sich im­mer da­zwi­schen, was soll die­se »ewje Men­ken­ke«? Kann der Sohn den El­tern nicht selbst al­les am bes­ten er­klä­ren?

Ich habe es doch ge­sagt, oder man hat es doch ver­stan­den, falls ich es nicht ge­sagt ha­ben soll­te, dass in die­sem dunklen Haus nur Kran­ke un­ter­ge­bracht sind, die sich ein­mal kri­mi­nell ver­gan­gen ha­ben? Hier gibt es Mör­der, Die­be, Sitt­lich­keits­ver­bre­cher, Ur­kun­den­fäl­scher, re­li­gi­ös Wahn­sin­ni­ge. Die meis­ten von ih­nen ver­büß­ten erst eine län­ge­re oder kür­ze­re Stra­fe, ehe sie hier­her­ka­men. Sie glaub­ten, nach der Stra­fe in die Frei­heit zu­rück­keh­ren zu kön­nen, und man brach­te sie in die­ses Kran­ken­haus mit Straf­an­stalt­s­cha­rak­ter, wie un­ser Ober­pfle­ger so schön sagt. Ihre Zu­rech­nungs­fä­hig­keit war ver­min­dert, es fehl­ten ih­nen die not­wen­di­gen Hem­mun­gen, sie wa­ren eine Ge­fahr für die Ge­mein­schaft: Die Pfor­ten der »Heil«-An­stalt schlos­sen sich hin­ter ih­nen für im­mer.

Der Arzt hat es mir spä­ter ein­mal selbst ge­sagt, dass von den sechs­und­fünf­zig Män­nern auf mei­ner Sta­ti­on noch kei­ne sechs die Aus­sicht hat­ten, je wie­der in das Le­ben da drau­ßen zu­rück­zu­keh­ren. Und wir hat­ten zwan­zig-, wir hat­ten sieb­zehn- und sech­zehn­jäh­ri­ge Jun­gen un­ter uns – für ein gan­zes Le­ben!

Auch die­ser schi­zo­phre­ne Sach­se aus gu­tem Hau­se hat­te wohl ein­mal eine Straf­tat be­gan­gen, die ihn von sei­nen El­tern trenn­te. Vi­el­leicht war er nur un­be­son­nen ge­we­sen, je­den­falls war er weich – er hat­te zu den El­tern ei­len, ih­nen al­les er­klä­ren wol­len. Da war er schon ver­haf­tet. Und die Jah­re ver­gin­gen, ei­nes nach dem an­de­ren, vie­le, und im­mer noch wa­ren die Ei­sen­git­ter zwi­schen ihm und den El­tern, zwi­schen sei­ner Schuld und der herz­be­frei­en­den Auss­pra­che. Er warf sich ge­gen sie, er ach­te­te es für nichts, dass ein ge­mei­ner Hund sein Ge­sicht blu­tig schlug, er kämpf­te Tag für Tag mit dem uns un­sicht­ba­ren Feind, im­mer ver­ge­bens, und Tag für Tag nahm er von Neu­em den Kampf auf.

Auch mit ihm konn­te man zwi­schen­durch ein ver­nünf­ti­ges Wort über die pri­mi­ti­ven Din­ge des Le­bens re­den, wie die Sup­pe ge­schmeckt hat­te, und wo der Hand­fe­ger lag. Er leis­te­te so­gar ein biss­chen Ar­beit; wie schon ge­sagt, feg­te er das Trep­pen­haus. Üb­ri­gens war die­ser Sach­se Lachs der­je­ni­ge, der die meis­ten Fress­pa­ke­te von Haus emp­fing; nur merk­te er lei­der nicht mehr, was er aß, ganz gleich, was der Ober­pfle­ger ihm in die Hand gab.

Ein drit­ter, viel re­den­der Mann war ein drah­ti­ger Kran­ker mit scharf ge­schnit­te­nem Ge­sicht und ei­ner schmal­rücki­gen Ad­ler­na­se: Er sah aus wie ein weiß­häu­ti­ger Ara­ber. Er litt un­ter dem Wahn, eine da­mals sehr hoch­ge­stell­te po­li­ti­sche Per­sön­lich­keit ei­nes Nach­bar­vol­kes zu sein, die we­gen ih­rer Un­be­denk­lich­keit, ja ge­ra­de­zu we­gen ih­rer Mord­lust einen schlech­ten Ruf ge­noss. Die­ser Kran­ke ging im­mer al­lein im Kreis rund­um, oder er lehn­te auch ge­gen den Zaun, der un­ser klei­nes Gras­vier­eck von dem großen Ge­fäng­nis­hof ab­schloss. Wenn er da so lehn­te, mach­te er ganz den Ein­druck, als habe er da von eh und je ge­stan­den; sei­ne ge­bleich­ten, ent­färb­ten Klei­der ver­schmol­zen im Son­nen­licht, und sicht­bar blieb nur die­ser einst kühn ge­we­se­ne Ara­b­er­kopf, der im­mer­zu lach­te und re­de­te, lach­te und re­de­te.

Das meis­te, was er lis­tig, mit ei­nem sar­do­ni­schen Ki­chern, vor sich hin schwätz­te, ist nicht wie­der­zu­ge­ben; er er­ging sich in lan­gen Aus­ma­lun­gen, wie er sei­nen Fein­den, weib­lich oder männ­lich, die Ge­schlechts­tei­le ab­schnitt, auf die ver­schie­dens­ten Ar­ten (die ge­nau aus­ge­malt wur­den) zu­be­rei­te­te und aß. Manch­mal aber er­ging er sich auch in Aus­füh­run­gen wie die­sen: »Es ist lo­gisch, dass man zu­erst in Lands­berg an der War­the die Prü­fung be­stan­den ha­ben muss, wenn man in Eng­land Feld­mar­schall wer­den will. An­ders geht es na­tür­lich nicht. Man trägt rechts einen ro­ten, links einen blau­en Lackstie­fel …«

Er wand­te sich um und ki­cher­te mich, selbst höchst be­lus­tigt, an. Und fuhr fort, war so­fort im Gan­ge, schoss die Fran­zo­sen mit Ma­schi­nen­ge­weh­ren zu­sam­men, und mach­te im sel­ben Atem An­mer­kun­gen über die maß­lo­sen Schwei­ne­rei­en der Tun­gu­sen-Jung­frau­en. 1Sein Hirn war un­un­ter­bro­chen be­schäf­tigt, das Un­ver­ein­bars­te zu ver­ei­nen, ge­wis­ser­ma­ßen reih­te er Ket­ten auf, bei de­nen eine alte Schuh­wichs­do­se ne­ben ei­nem Strau­ßen­fe­der­fä­cher hing. Mit die­sem Mann war kein ver­nünf­ti­ges Wort zu re­den, er hör­te gar nicht dar­auf, wenn man ihn an­sprach, son­dern re­de­te ru­hig fort oder schwieg auch.

Ein Mit­ge­fan­ge­ner er­zähl­te mir, dass die­ser »Ara­ber«, Schnie­mann mit Na­men, frü­her viel ver­nünf­ti­ger und auch noch zu rich­ti­ger Ar­beit fä­hig ge­we­sen sei. Er war mit den an­de­ren Au­ßen­ar­bei­tern in die Stadt auf eine Fa­brik ar­bei­ten ge­gan­gen. Dort hat­te er einen Flucht­ver­such ge­macht, war aber wie­der ein­ge­fan­gen wor­den. Da er sich mit ei­ner fast tie­ri­schen Verzweif­lung ge­gen sei­ne er­neu­te Fest­nah­me wehr­te, war ein hef­ti­ges Ge­tüm­mel um ihn ent­stan­den; da­bei hat­te ei­ner auf sei­nen Arm ge­tre­ten, und der Arm brach. Als er aus dem Kran­ken­haus zu­rück­kehr­te, war er so ver­wirrt wie jetzt; den Arm, der schlecht ge­heilt war, be­nutz­te er nicht mehr, stän­dig hielt er die Hand die­ses Arms in der Ta­sche. Auch dies gab sei­ner trau­ri­gen Ge­stalt eine un­ver­ge­ss­li­che, cha­rak­te­ris­ti­sche Note.