Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Un­ge­dul­dig riss ich an der Schieb­la­de, um sie ganz her­aus­zu­zie­hen und das Ein­zel­sil­ber in ihr zum Kof­fer zu tra­gen. Die Schieb­la­de gab über­ra­schend schnell nach und fiel pol­ternd auf das Sil­ber­ge­schirr, das hell er­tön­te. Ich raff­te al­les zu­sam­men, wie ich es fas­sen konn­te, jetzt ohne jede Rück­sicht auf den Lärm, den ich mach­te, und eil­te da­mit zum Kof­fer. Im Ge­hen fie­len zwei, drei Löf­fel. Ich warf das Mit­ge­brach­te oben­auf in den Kof­fer und lief zu­rück, das Ver­lo­re­ne zu ho­len.

Wie an­ge­wur­zelt blieb ich ste­hen und starr­te auf Mag­da, die mit­ten im Spei­se­zim­mer vor ih­rem auf­ge­ris­se­nen Bü­fett stand!

Sie wen­de­te den Kopf und sah mich an, lan­ge. Ich merk­te, wie sie er­schrak, wie sie schnell at­me­te, sich zu sam­meln ver­such­te. »Er­win«, sag­te sie dann mit sto­cken­der Stim­me, »Er­win! Wie siehst du aus!? Wo kommst du her in die­sem Zu­stand? Wo bist du so lan­ge ge­we­sen? Ach, Er­win, Er­win, wie ich mich ge­ängs­tigt habe um dich! Dass wir uns so wie­der­se­hen müs­sen! Er­win, den­ke dar­an, dass wir uns ein­mal lieb ge­habt ha­ben! Zer­stö­re doch nicht al­les! Komm wie­der zu mir. Ich will dir hel­fen, so gut ich kann. Ich will so ge­dul­dig sein, nie wie­der wer­de ich mich mit dir strei­ten …« Sie hat­te im­mer schnel­ler ge­re­det, atem­los hielt sie inne und sah mich fle­hend an.

Mich aber be­weg­ten ganz an­de­re Ge­füh­le. Mit Zorn, mit Hass, mit Ab­nei­gung sah ich auf die­se ge­pfleg­te, vom Schlaf ge­röte­te Frau in ih­rem sei­de­nen blau­en Schlaf­rock, ich, der aus­sah, als hät­te ich mich in der Gos­se ge­wälzt, ich, der stank wie ein Wie­de­hopf. Ich glau­be, es muss die Mah­nung an un­se­re Lie­be von ehe­mals ge­we­sen sein, die mich in eine so sinn­lo­se Wut ver­setz­te. Ihre Wor­te, statt mich zu rüh­ren, hat­ten mich nur den Ab­stand ge­gen das längst ver­sun­ke­ne Da­mals füh­len ge­macht. Wir wa­ren gleich­ge­stellt, und da stand sie und hat­te al­les, und hier war ich, ein Kan­di­dat des Nichts.

Zor­nig stol­per­te ich auf Mag­da los, ich fiel da­bei bei­na­he über einen sil­ber­nen Auf­fülllöf­fel, sah mich wü­tend nach ihm um, tat einen Schritt zu­rück und zer­trat ihn. Mag­da schrie lei­se auf. Ich aber eil­te auf sie zu, hob mei­ne Fäus­te ge­gen sie und schrie: »Ja, das möch­test du, dass ich zu dir zu­rück­kom­me! Und was wird dann? Was wird dann?!« Ich schüt­tel­te die Fäus­te nahe vor ih­rem Ge­sicht. »Dann bringst du mich ins Bett und siehst schön zu, dass ich schla­fe, und wenn ich erst schla­fe, dann lässt du die Ärz­te kom­men und lässt mich weg­brin­gen, für Le­bens­zeit in eine Trin­ker­heil­stät­te, und dann lachst du dir ins Fäust­chen und tust mit mei­nem Ei­gen­tum, was du willst. – Ja, das möch­test du.«

Ich starr­te sie an, auch ich jetzt atem­los. Und Mag­da sah mich wie­der an. Sie war jetzt sehr blass ge­wor­den, aber ich sah wohl, dass sie trotz mei­nes wil­den Ge­ba­rens und Dro­hens kei­ne Angst vor mir hat­te. Plötz­lich schlug mei­ne Stim­mung um; mei­ne Er­re­gung war ge­wi­chen, und kalt und ru­hig sag­te ich: »Ich will dir sa­gen, was du bist. Ein ganz ge­mei­nes Aas bist du, ins Ge­sicht sage ich dir das.«

Sie zuck­te nicht, sah mich nur an.

»Eine Ver­rä­te­rin bist du, un­se­re gan­ze Ehe hast du ver­ra­ten, als du die Ärz­te hin­ter mir her­schick­test. Ins Ge­sicht müss­te ich dir spei­en, pfui Dei­bel!«

Wie­der sah sie mich an. Dann sag­te sie rasch: »Ja, ich habe die Ärz­te hin­ter dir drein­ge­schickt, aber nicht um dich zu ver­ra­ten, son­dern um dich zu ret­ten – wenn das noch mög­lich ist. Wenn du noch einen Fun­ken Ver­nunft hät­test, Er­win, müss­test du das ein­se­hen. Du müss­test ver­ste­hen, dass du so nicht einen Mo­nat wei­ter­le­ben kannst, viel­leicht nicht eine Wo­che mehr …«

Ich un­ter­brach sie. Ich lach­te höh­nisch. »Nicht einen Mo­nat mehr? Kei­ne Wo­che? Noch Jah­re kann ich so le­ben, ich hal­te al­les aus, und ge­ra­de dir zum Trotz wer­de ich so wei­ter­le­ben, ge­ra­de dir zum Trotz.« Ich beug­te mich ganz nahe zu ihr. »Soll ich dir sa­gen, was ich tun wer­de, wenn ich das nächs­te Mal ganz be­trun­ken bin? Dann wer­de ich vor dein Fens­ter zie­hen, und ich wer­de es vor al­len Leu­ten aus­schrei­en, dass du eine Ver­rä­te­rin bist, ein gie­ri­ges Aas, gie­rig nach mei­nem Geld, gie­rig nach mei­nem Ver­re­cken …«

»Ja«, sag­te sie böse, »das glau­be ich wohl, dass du dazu im­stan­de bist. Dann aber wirst du nicht nur in eine Heil­an­stalt, son­dern so­gar in ein Ge­fäng­nis kom­men – und ich weiß nicht«, sag­te auch sie jetzt sehr höh­nisch, »ob dir das nicht sehr gut wäre.«

»Was?«, schrie ich, und mei­ne Wut war jetzt auf dem Hö­he­punkt, »jetzt willst du mich auch noch ins Ge­fäng­nis brin­gen?! War­te, das sollst du nicht noch ein­mal sa­gen! Ich will dir zei­gen …« Ich fass­te nach ihr, ich sah rot. Ich woll­te nach ih­rem Hal­se grei­fen, aber sie wi­der­setz­te sich kräf­tig. Sie war wirk­lich fast eben­so stark wie ich, und in mei­nem jet­zi­gen Zu­stand war sie viel­leicht so­gar er­heb­lich stär­ker. Wir ran­gen mit­ein­an­der, es war ein sü­ßes Ge­fühl, die­sen einst so ge­lieb­ten Leib nun feind­lich, aber doch so nahe zu spü­ren, jetzt die Brust, einen sich ge­gen mich stem­men­den Schen­kel.

Der Ge­dan­ke schoss mir durch den Kopf: ›Wenn du sie jetzt plötz­lich küs­sen, wenn du ihr Lie­bes­be­teue­run­gen ins Ohr flüs­tern wür­dest! Ob du sie her­um­be­kämst?‹ Ich flüs­ter­te ihr ins Ohr: »Nächs­te Nacht kom­me ich und brin­ge dich um. Ganz lei­se kom­me ich …«

Laut rief Mag­da: »Nein, nein, es ist gut, Else, ich wer­de schon al­lein mit ihm fer­tig! Ru­fen Sie Dr. Mans­feld an und die Po­li­zei­wa­che, ich hal­te ihn hier schon!«

Ich dreh­te mich über­rascht um. Wirk­lich, da stand Else, vom Geräusch un­se­res Kamp­fes her­bei­ge­lockt, bild­hübsch an­zu­se­hen; und jetzt ver­schwand sie in der Die­le zum Te­le­fon.

Mit ei­nem Ruck riss ich mich frei. »Mich be­kommst du noch lan­ge nicht, Mag­da!« Ich gab ihr einen Stoß, dass sie rück­lings hin­fiel. Lau­fend raff­te ich die noch ver­streu­ten Sil­ber­sa­chen auf, auch den zer­bro­che­nen Auf­fülllöf­fel, und rann­te auf die Die­le. Ich warf al­les in den Kof­fer und müh­te mich ab, den De­ckel zu schlie­ßen.

Schon war Mag­da wie­der da. »Die Sa­chen schleppst du nicht weg! Mein Sil­ber bleibt hier, das ver­säufst du nicht auch noch!«

Ei­nen Me­ter ab te­le­fo­nier­te Else eif­rig. Ich hör­te den Satz: »Er will sei­ne Frau er­mor­den!«

›Gott, du Kind!‹, dach­te ich.

Wir bei­de ris­sen am Kof­fer. Dann ließ ich ihn über­ra­schend los, und wie­der tau­mel­te Mag­da zur Erde. Ich riss den Kof­fer aus ih­rer Hand, schlug ein- oder zwei­mal nach ihr, rann­te auf den Vor­platz, fass­te mei­ne Schu­he und lief in St­rümp­fen auf die Stra­ße. Ei­nen Au­gen­blick stutz­te ich …

»Ge­ben Sie mir den Kof­fer, Herr!«, sag­te die ein­schmei­cheln­de sanf­te Stim­me Po­la­kow­skis. »Ich lau­fe im­mer schon vor. Los, da kom­men die Frau­en!« Ganz me­cha­nisch gab ich Po­la­kow­ski den Kof­fer, er lief los, und ich rann­te hin­ter ihm drein, in die Nacht hin­aus, auf St­rümp­fen …

Po­la­kow­ski rann­te mit dem Kof­fer, er wich vom nächs­ten Wege ab, stürz­te sich in die Alt­stadt, lief durch Gas­sen und Gäss­chen, wo­bei er über­ra­schend um Ecken bog; ich lief ihm nach. Es war sehr dun­kel, nur weil er Schu­he trug und da­durch beim Lau­fen Lärm mach­te, konn­te ich ihm über­haupt fol­gen. Ich bin ganz si­cher, dass Po­la­kow­ski die Ab­sicht ge­habt hat­te, mit dem gan­zen Kof­fer erst ein­mal völ­lig zu ver­schwin­den und mich hilf­los auf der Stra­ße zu las­sen, und er glaub­te ja auch wirk­lich, mich ab­ge­schüt­telt zu ha­ben: Mei­nen lei­sen Schritt auf St­rümp­fen hat­te er nicht ge­hört. Aber als er schließ­lich atem­ho­lend doch still­stand, war ich ne­ben ihm und frag­te ihn, warum er denn so sinn­los ge­lau­fen sei, es wäre uns ja doch nie­mand nach­ge­lau­fen!