Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Der Pas­tor, nach des­sen Arm der Halb­trun­ke­ne ge­grif­fen hat­te, stand un­be­weg­lich. »Und was wird un­ter­des mit den Män­nern im Dun­kelar­rest? Zwei von ih­nen sind be­stimmt nicht fä­hig, die Näs­se, die Käl­te und den Hun­ger dort zu er­tra­gen, und al­len sie­ben wür­de es dau­ern­den Scha­den tun.«

Der Arzt ant­wor­te­te: »Sech­zig Pro­zent der Leu­te in die­sem Hau­se wer­den hin­ge­rich­tet. Ich schät­ze, dass min­des­tens fünf­und­drei­ßig Pro­zent der üb­ri­gen zu lang­jäh­ri­gen Zucht­haus­stra­fen ver­ur­teilt wer­den. Was kommt es also dar­auf an, ob sie ein Vier­tel­jahr frü­her oder spä­ter ster­ben?«

»Da Sie so den­ken, ha­ben Sie kein Recht mehr, sich hier Arzt zu nen­nen. Tre­ten Sie von Ihrem Amt zu­rück!«

»Der nach mir kommt, wird auch nicht an­ders sein. Wa­rum also än­dern?« Der Me­di­zi­nal­rat lach­te. »Kom­men Sie, Pas­tor, las­sen Sie sich un­ter­su­chen. Sie wis­sen doch, ich habe eine Schwä­che für Sie, trotz­dem Sie stän­dig ge­gen mich wüh­len und het­zen. Sie sind so ein pracht­vol­ler Don Qui­chot­te!«

»Ich habe eben auch ge­gen Sie ge­wühlt und ge­hetzt. Ich habe beim Di­rek­tor Ihre Ab­lö­sung be­an­tragt und eine Drei­vier­tel­zu­sa­ge be­kom­men.«

Der Arzt fing an zu la­chen. Er klopf­te dem Pas­tor auf die Schul­ter und rief: »Aber das ist ja präch­tig von Ih­nen, Pfäff­lein, da muss ich Ih­nen ja di­rekt dank­bar sein. Denn wenn ich ab­ge­löst wer­de, fal­le ich be­stimmt die Trep­pe hin­auf, wer­de Ober­me­di­zi­nal­rat und brau­che gar nichts mehr zu tun. Mei­nen in­nigs­ten Dank, Pfäff­lein!«

»Zei­gen Sie ihn da­durch, dass Sie den Kraus und den klei­nen Wendt aus dem Dun­kelar­rest ho­len. Sie über­ste­hen ihn nicht le­bend. Wir ha­ben in den letz­ten bei­den Wo­chen schon sie­ben To­des­fäl­le durch Ihre Nach­läs­sig­keit ge­habt.«

»Sie Schmeich­ler! Aber ich kann Ih­nen nun mal kei­nen Korb ge­ben. Ich wer­de die bei­den heu­te Abend raus­ho­len. Jetzt gleich, nach­dem ich eben mei­ne Un­ter­schrift ge­ge­ben habe, wür­de es doch et­was zu kom­pro­mit­tie­rend für mich aus­se­hen, oder was mei­nen Sie, Pas­tor?«

Die Ver­le­gung in das Un­ter­su­chungs­ge­fäng­nis hat­te Tru­del Her­ge­sell von Anna Quan­gel ge­trennt. Es wur­de Tru­del schwer, die »Mut­ter« ent­beh­ren zu müs­sen. Sie hat­te längst ver­ges­sen, dass Anna der Grund ih­rer Ver­haf­tung ge­we­sen war, nein, sie hat­te es nicht ver­ges­sen, aber sie hat­te es ver­zie­hen. Mehr noch, sie hat­te ein­ge­se­hen, dass es ei­gent­lich auch nichts zu ver­zei­hen gab. In die­sen Ver­hö­ren war nie­mand sei­ner ganz si­cher, die ge­ris­se­nen Kom­missa­re konn­ten eine harm­lo­se Er­wäh­nung zu ei­ner Sch­lin­ge ma­chen, in der man sich ret­tungs­los fing.

Nun war Tru­del ohne die Mut­ter, sie hat­te nie­man­den mehr, mit dem sie spre­chen konn­te. Von dem Glück, das sie ein­mal be­ses­sen, von der Sor­ge um Kar­li, die sie jetzt ganz er­füll­te, muss­te sie schwei­gen. Ihre neue Zel­len­ge­nos­sin war ein ält­li­ches, gel­bes Frau­en­zim­mer – die bei­den hat­ten sich vom ers­ten Au­gen­blick ge­hasst, und im­mer hat­te die­ses Weib mit den Wär­te­rin­nen und Auf­se­he­rin­nen zu tu­scheln. War der Pas­tor in der Zel­le, ent­ging kein Wort ih­rer Auf­merk­sam­keit.

Durch den Pas­tor hat­te Tru­del frei­lich doch et­was über ih­ren Kar­li er­fah­ren. Frau Hän­sel, ihre Zel­len­ge­nos­sin, war ge­ra­de mal wie­der vor­ne auf der Ver­wal­tung, si­cher, um ir­gend­ei­nen Men­schen durch ihre Klat­sche­rei­en ins Un­glück zu stür­zen. Der Pas­tor hat­te Tru­del er­zählt, dass ihr Mann mit ihr im glei­chen Ge­fäng­nis sei, dass er aber krank lie­ge, meist ohne kla­re Be­sin­nung – im­mer­hin kön­ne er ihr aber einen Gruß von Kar­li aus­rich­ten.

Seit­dem leb­te Tru­del nur in der Hoff­nung auf des Pfar­rers Be­su­che. Wenn auch die Hän­sel da­bei war, im­mer brach­te es der Geist­li­che fer­tig, ihr eine Nach­richt zu­zu­schan­zen. Oft sa­ßen sie da­bei un­ter dem Fens­ter, die Sche­mel eng an­ein­an­der­ge­rückt, und der Pas­tor Lo­renz las ihr ein Ka­pi­tel aus dem Neu­en Te­sta­ment vor, wäh­rend die Hän­sel meist an der an­de­ren Zel­len­wand stand, den Blick auf­merk­sam auf die bei­den ge­rich­tet.

Für Tru­del war die Bi­bel et­was ganz Neu­es. Sie war re­li­gi­ons­los durch die Hit­ler­schu­len ge­gan­gen, und sie hat­te nie ein re­li­gi­öses Be­dürf­nis ge­spürt. Gott war für sie kein Be­griff, Gott war für sie nur ein Wort in Aus­ru­fen wie: »Ach, du lie­ber Gott!« Man konn­te eben­so gut »Ach, du lie­ber Him­mel!«, sa­gen – es mach­te kei­nen Un­ter­schied.

Auch jetzt, als sie aus dem Evan­ge­li­um Mat­thäi vom Le­ben Chris­ti er­fuhr, sag­te sie dem Pas­tor, sie kön­ne sich dar­un­ter, dass er »Got­tes Sohn« sei, nichts vor­stel­len. Aber der Pas­tor Lo­renz hat­te dazu nur sanft ge­lä­chelt und ge­meint, das scha­de jetzt nichts. Sie sol­le nur dar­auf ach­ten, wie die­ser Je­sus Chris­tus auf der Erde ge­lebt habe, wie er die Men­schen ge­liebt habe, auch sei­ne Fein­de. Die »Wun­der« sol­le sie neh­men, wie sie wol­le, als schö­ne Mär­chen, aber sie sol­le doch er­fah­ren, wie ei­ner auf die­ser Erde ge­lebt habe, so­dass sei­ne Spur noch nach fast zwei­tau­send Jah­ren un­ver­gäng­lich strah­le, ewi­ges Ab­bild des­sen, dass die Lie­be stär­ker sei als der Hass.

Tru­del Her­ge­sell, die eben­so kräf­tig has­sen wie lie­ben konn­te (und die beim Empfang die­ser Leh­re die Frau Hän­sel in drei Me­tern Ent­fer­nung aus tiefs­tem Her­zen hass­te), die Tru­del Her­ge­sell hat­te sich zu­erst ge­gen eine sol­che Leh­re auf­ge­lehnt. Sie kam ihr gar zu weich­lich vor. So war es nicht Je­sus Chris­tus, der ihr Herz emp­fäng­li­cher mach­te, son­dern sein Pas­tor Fried­rich Lo­renz. Wenn sie die­sen Mann be­trach­te­te, des­sen schwe­re Krank­heit nie­mand über­se­hen konn­te, wenn sie er­leb­te, dass er an ih­ren Sor­gen teil­hat­te, als sei­en es sei­ne ei­ge­nen, dass er nie an sich selbst dach­te, wenn sie sei­nen Mut er­kann­te, der ihr beim Le­sen einen Zet­tel in die Hand spiel­te, auf dem eine Bot­schaft über Kar­li stand, und wenn sie ihn dann mit der An­ge­be­rin Hän­sel ge­nau­so freund­lich-gü­tig spre­chen hör­te wie mit ihr selbst, mit die­ser Frau, von der er doch wuss­te, sie war zu je­der Mi­nu­te fä­hig, ihn zu ver­ra­ten, ihn dem Hen­ker aus­zu­lie­fern, so emp­fand sie et­was wie Glück, einen tie­fen Frie­den, der von die­sem Man­ne aus­ging, der nicht has­sen, son­dern nur lie­ben woll­te, auch noch den schlech­tes­ten Men­schen lie­ben.

Die­ses neue Ge­fühl be­wirk­te nun frei­lich nicht in ihr, dass nun die Tru­del Her­ge­sell mil­der zur Hän­sel ge­wor­den wäre, aber sie wur­de ihr viel­leicht gleich­gül­ti­ger, der Hass war ihr nicht mehr so wich­tig. Sie konn­te manch­mal auf ih­ren Wan­de­run­gen durch die Zel­le plötz­lich vor der Hän­sel ste­hen blei­ben und sie fra­gen: »Wa­rum ma­chen Sie das ei­gent­lich? Wa­rum ver­klat­schen Sie je­den? Hof­fen Sie eine ge­rin­ge­re Stra­fe zu be­kom­men?«

Die Hän­sel wen­de­te bei ei­ner sol­chen An­spra­che den Blick ih­rer gel­ben, bö­sen Au­gen nicht von Tru­del ab. Ent­we­der ant­wor­te­te sie gar nichts, oder sie sag­te: »Den­ken Sie denn, ich habe nicht ge­se­hen, wie Sie Ihre Brust ge­gen den Arm vom Pas­tor ge­drückt ha­ben? So ’ne Ge­mein­heit, einen halb­to­ten Mann noch ver­füh­ren zu wol­len! Aber war­te, ich er­wisch euch bei­de noch mal! Ich er­wisch euch!«