Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Aber als der Pas­tor eine Tür auf- und hin­ter ihr wie­der ab­ge­schlos­sen hat, nimmt sie sei­nen Arm nicht wie­der, und schwei­gend ge­hen die bei­den wei­ter durch den nächt­li­chen Gang mit den Dun­kelar­rest­zel­len, aus de­nen der be­trun­ke­ne Arzt ge­gen sein Ver­spre­chen die bei­den Kran­ken nicht er­löst hat, und nun stei­gen sie vie­le Trep­pen im Frau­en­ge­fäng­nis hin­an bis zur Sta­ti­on V, wo die Tru­del liegt.

Dort auf dem obers­ten Gang schlurft ih­nen eine Wär­te­rin ent­ge­gen und sagt: »Jetzt nachts um elf Uhr vier­zig brin­gen Sie erst die Her­ge­sell zu­rück, Herr Pas­tor? Wo wa­ren Sie denn so lan­ge mit ihr?«

»Sie war vie­le Stun­den ohn­mäch­tig. Ihr Mann ist ge­stor­ben, wis­sen Sie.«

»So – und da ha­ben Sie die jun­ge Frau also ge­trös­tet, Herr Pas­tor? Sehr hübsch! Die Frau Hän­sel hat mir er­zählt, sie soll Ih­nen ganz scham­los im­mer gleich um den Hals fal­len. Da muss solch nächt­li­ches Trös­ten be­son­ders hübsch sein! Ich wer­de das ins Wacht­buch schrei­ben!«

Aber ehe der Pas­tor sich noch mit ei­nem Wort ge­gen die­se Schmut­ze­rei hat zur Wehr set­zen kön­nen, se­hen sie bei­de, dass Frau Tru­del, ver­wit­we­te Her­ge­sell, über das Ei­sen­git­ter des Gan­ges ge­klet­tert ist. Ei­nen Au­gen­blick steht sie da, hält sich noch mit ei­ner Hand am Ge­län­der fest, mit dem Rücken zu ih­nen.

Und sie ru­fen: »Halt! Nein! Bit­te nicht!«

Und sie stür­zen zu ihr hin, die Hän­de grei­fen schon nach ihr.

Aber wie eine Schwim­me­rin, die einen Kopf­sprung ma­chen will, hat sich Tru­del Her­ge­sell schon in die Tie­fe ge­stürzt. Sie hö­ren ein Flat­tern und Sau­sen, ein dump­fes Auf­schla­gen.

Und dann ist al­les to­ten­still, wäh­rend sie die blei­chen Ge­sich­ter über das Ge­län­der nei­gen und doch nichts se­hen.

Dann ma­chen sie einen Schritt zur Trep­pe hin.

Und in dem­sel­ben Au­gen­blick bricht die Höl­le los.

Es ist, als sei’s durch die ei­sen­be­schla­ge­nen Zel­len­tü­ren zu se­hen ge­we­sen, was ge­sche­hen ist. Erst ist es viel­leicht nur ein hys­te­ri­scher Schrei ge­we­sen, aber er lief wei­ter von Zel­le zu Zel­le und von Sta­ti­on zu Sta­ti­on, von der einen Gang­sei­te zur an­de­ren, über den Ab­grund fort.

Und wäh­rend er wei­ter­lief, wur­de aus dem einen Schrei ein Brül­len, Heu­len, Ze­tern, Kei­fen, To­ben.

»Ihr Mör­der! Ihr habt sie um­ge­bracht! Bringt uns doch gleich alle um, ihr Hen­ker!«

Und es gab wel­che, die hin­gen sich an die Fens­ter und schri­en es auf die Höfe, so­dass auch die Män­ner­flü­gel aus ih­rem angst­dün­nen Schlaf er­wach­ten, und es tob­te, es schrie, es gei­fer­te, es plärr­te, es grunz­te, es ver­zwei­fel­te.

Es klag­te an, es klag­te an mit tau­send, mit zwei­tau­send, mit drei­tau­send Stim­men, schrie das Tier sei­ne An­kla­ge aus tau­send, zwei­tau­send, drei­tau­send Mäu­lern.

Und die Alarm­glo­cke schrill­te, und sie trom­mel­ten mit den Fäus­ten ge­gen die Ei­sen­tü­ren, mit den Sche­meln rann­ten sie da­ge­gen an. Die Ei­sen­bet­ten fie­len, knal­lend in ih­ren Schar­nie­ren, und wur­den wie­der hoch­ge­ris­sen und knall­ten neu. Schep­pernd fuh­ren die Ess­schüs­seln auf dem Bo­den her­um, die Kü­bel­de­ckel lärm­ten, und das gan­ze Haus, die­ses Rie­sen­ge­fäng­nis, stank plötz­lich wie eine ver­hun­dert­fach­te La­tri­ne.

Und die Be­reit­schaf­ten fuh­ren in ihre Klei­der und grif­fen nach ih­ren Gum­mi­knüt­teln.

Und Zel­len­tü­ren wur­den auf­ge­schlos­sen: Knack­knack!

Und der klat­schend dump­fe Laut von Gum­mi­knüt­teln auf die Schä­del her­nie­der wur­de laut und das Ge­brüll wü­ten­der, ver­mischt mit dem Ge­scharr kämp­fen­der Füße, und die ho­hen, tier­haf­ten Schreie der Epi­lep­ti­ker und das Juhu-Ge­jo­del idio­ti­scher Spaß­ma­cher und die gel­len­den Lu­den­pfif­fe …

Und Was­ser klatsch­te in die Ge­sich­ter der ein­drin­gen­den Auf­se­her.

Und in der Lei­chen­kam­mer lag Kar­li Her­ge­sell ganz still mit ei­nem kind­haft klei­nen, fried­li­chen Ge­sicht.

Und all das war eine wil­de, pa­ni­sche, grau­si­ge Sym­pho­nie, ge­spielt zu Ehren Tru­dels, ver­wit­we­te Her­ge­sell, ge­bo­re­ne Bau­mann.

Aber sie lag un­ten, halb auf dem Lin­ole­um, halb auf dem schmut­zig­grau­en Ze­ment­bo­den der un­te­ren Sta­ti­on I.

Sie lag da ganz still, ihre klei­ne graue Hand, die noch so viel Mäd­chen­haf­tes hat­te, war leicht ge­öff­net. Ihre Lip­pen wa­ren von ein we­nig Blut ge­färbt, ihre Au­gen sa­hen blick­los in eine un­be­kann­te Ge­gend.

Aber ihre Ohren schie­nen auf den to­sen­den, auf- und ab­schwel­len­den Höl­len­lärm zu lau­schen, und ihre Stirn war ge­fal­tet, als grü­bele sie dar­über nach, ob die­ses wohl der Frie­de sei, den ihr der gute Pas­tor Lo­renz ver­spro­chen.

In Ver­folg aber die­ses Selbst­mor­des wur­de der Ge­fäng­nis­geist­li­che Fried­rich Lo­renz von sei­nem Amte sus­pen­diert, und nicht der ver­sof­fe­ne Arzt. Ein Ver­fah­ren wur­de ge­gen den Geist­li­chen er­öff­net. Denn es ist ein Ver­bre­chen und die Be­güns­ti­gung ei­nes Ver­bre­chens, wenn ei­nem Ge­fan­ge­nen ge­stat­tet wird, selbst sein Le­bens­en­de zu be­stim­men: dazu sind al­lein der Staat und sei­ne Die­ner be­rech­tigt.

Wenn ein Kri­mi­nal­be­am­ter einen Mann mit sei­nem Pis­to­len­kol­ben so ver­letzt, dass er ster­bens­krank wird, und wenn ein be­trun­ke­ner Arzt den Ver­letz­ten ster­ben lässt, so ist das al­les in Ord­nung. Aber wenn ein Geist­li­cher einen Selbst­mord nicht ver­hin­dert, wenn er ei­nem Ge­fan­ge­nen, der kei­nen ei­ge­nen Wil­len mehr ha­ben darf, den ei­ge­nen Wil­len lässt, so hat er ein Ver­bre­chen be­gan­gen und muss da­für bü­ßen.

Lei­der ent­zog sich Pas­tor Fried­rich Lo­renz – ge­nau wie die­se Her­ge­sell – der Süh­ne sei­nes Ver­bre­chens, in­dem er an ei­nem Blut­sturz starb, gra­de in dem Au­gen­blick, als er ver­haf­tet wer­den soll­te. Es war näm­lich auch der Ver­dacht auf­ge­taucht, dass er un­sitt­li­che Be­zie­hun­gen zu sei­nen Be­treu­ten un­ter­hielt. Er aber hat­te den Frie­den, wie er selbst ge­sagt hät­te, ihm blieb viel er­spart.

Aber so kam es, dass Frau Anna Quan­gel bis zur Haupt­ver­hand­lung nichts von dem Tode von Tru­del und Karl Her­ge­sell er­fuhr, denn der Nach­fol­ger des gu­ten Pas­tors war zu ängst­lich oder un­wil­lig, Bo­ten­gän­ge un­ter den Ge­fan­ge­nen zu über­neh­men. Er be­schränk­te sich strik­te auf die Seel­sor­ge, da, wo sie ge­wünscht wur­de.

Auch bei dem raf­fi­nier­test aus­ge­klü­gel­ten Sys­tem kön­nen Feh­ler vor­kom­men. Der Volks­ge­richts­hof zu Ber­lin, ein Ge­richts­hof, der nichts mit dem Vol­ke zu tun hat­te und zu dem das Volk nicht ein­mal als stum­mer Zuschau­er zu­ge­las­sen war, denn sei­ne meis­ten Sit­zun­gen wa­ren ge­heim – die­ser Volks­ge­richts­hof war so ein raf­fi­niert aus­ge­klü­gel­tes Sys­tem: ehe der An­ge­klag­te noch den Ver­hand­lungs­saal be­tre­ten hat­te, war er prak­tisch schon ver­ur­teilt, und nichts schi­en es zu ge­ben, das da­für sprach, dass ein An­ge­klag­ter in die­sem Saa­le et­was Er­freu­li­ches er­le­ben könn­te.

An die­sem Mor­gen stand nur eine klei­ne Sa­che an: ge­gen Otto und Anna Quan­gel we­gen Lan­des- und Hoch­ver­rats. Der Zu­hö­rer­raum war kaum zu ei­nem Vier­tel ge­füllt: ein paar Par­tei­uni­for­men, ei­ni­ge Ju­ris­ten, die aus un­er­forsch­li­chen Grün­den die­ser Ver­hand­lung bei­zu­woh­nen wünsch­ten, und in der Haupt­sa­che Stu­den­ten der Ju­rispru­denz, die ler­nen woll­ten, wie die Jus­tiz Men­schen aus der Welt schafft, de­ren Ver­bre­chen dar­in be­stand, ihr Va­ter­land mehr ge­liebt zu ha­ben, als es die ver­ur­tei­len­den Rich­ter ta­ten. Alle die­se Leu­te hat­ten nur durch »Be­zie­hun­gen« Ein­tritts­kar­ten be­kom­men. Wo­her der klei­ne Mann mit dem wei­ßen Spitz­bärt­chen und den von klu­gen Fält­chen um­ge­be­nen Au­gen, wo­her also der Kam­mer­ge­richts­rat a.D. Fromm sei­ne Kar­te be­zo­gen hat­te, bleibt un­be­kannt. Er saß je­den­falls un­auf­fäl­lig zwi­schen den an­de­ren, in ei­nem klei­nen Ab­stand von ih­nen, das Ge­sicht ge­senkt und häu­fig sei­ne gold­ge­fass­te Bril­le put­zend.