Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Um fünf Mi­nu­ten vor zehn Uhr wur­de Otto Quan­gel von ei­nem Schu­po in den Ge­richts­saal ge­führt. Man hat­te ihm die Klei­der an­ge­zo­gen, die er bei sei­ner Ver­haf­tung in der Werk­statt ge­tra­gen hat­te, ein sau­be­res, aber viel­fach ge­flick­tes All­tags­ge­wand, bei dem die dun­kelblau­en Fli­cken sehr leb­haft von dem ver­wa­sche­nen Blau der Grund­far­be ab­sta­chen. Sein im­mer noch schar­fes Auge glitt gleich­gül­tig von den noch lee­ren Plät­zen hin­ter der Ge­richts­schran­ke zu den Zuschau­ern hin­über, leuch­te­te einen Au­gen­blick auf beim An­blick des Kam­mer­ge­richts­rats – und Quan­gel setz­te sich auf die Bank der An­ge­klag­ten.

Kurz vor zehn Uhr wur­de die zwei­te An­ge­klag­te, Anna Quan­gel, von ei­nem zwei­ten Schu­po her­ein­ge­führt, und nun ge­sch­ah eben je­nes Ver­se­hen: kaum hat­te Anna Quan­gel ih­ren Mann ge­se­hen, so ging sie, ohne zu zö­gern, ohne die Men­schen im Saal zu be­ach­ten, zu ihm hin und setz­te sich ne­ben ihn.

Otto Quan­gel flüs­ter­te hin­ter der vor­ge­hal­te­nen Hand: »Sprich nicht! Noch nicht!«

Aber ein Auf­leuch­ten in sei­nem Auge sag­te ihr, wie er­freut er über die­ses Wie­der­se­hen war.

Es war na­tür­lich nie und nir­gends in der Ge­schäfts­ord­nung die­ses er­lauch­ten Hau­ses vor­ge­se­hen, dass zwei An­ge­klag­te, die seit Mo­na­ten sorg­fäl­tig von­ein­an­der iso­liert wor­den wa­ren, eine Vier­tel­stun­de vor Be­ginn der Ver­hand­lung sich zu­sam­men­set­zen und ge­müt­lich mit­ein­an­der plau­dern konn­ten. Aber sei es nun, dass die bei­den Schu­pos zum ers­ten Male die­sen Dienst ver­sa­hen und ihre Vor­schrif­ten ver­ges­sen hat­ten, oder sei es, dass sie die­ser Strafsa­che kei­ne große Be­deu­tung bei­ma­ßen, oder sei es, dass ih­nen die bei­den ein­fa­chen, fast dürf­tig an­ge­zo­ge­nen ält­li­chen Leut­lein ganz un­we­sent­lich er­schie­nen, ge­nug, sie er­ho­ben kei­nen Ein­wand ge­gen den von Frau Anna ge­wähl­ten Sitz­platz und küm­mer­ten sich auch in der fol­gen­den Vier­tel­stun­de so gut wie gar nicht um die bei­den An­ge­klag­ten. Viel­mehr be­gan­nen sie ein auf­re­gen­des Ge­spräch über ir­gend­wel­che Dienst­be­zü­ge, eine ih­nen vor­ent­hal­te­ne Nacht­zu­la­ge und un­be­rech­tig­te hohe Lohn­steu­er­ab­zü­ge.

Auch im Zuschau­er­raum wur­de – na­tür­lich au­ßer vom Kam­mer­ge­richts­rat Fromm – von nie­man­dem der Feh­ler be­merkt. Alle wa­ren nach­läs­sig und schlam­pig, nie­mand rüg­te die­sen zum Nach­teil des Drit­ten Rei­ches und zum Vor­teil zwei­er Hoch­ver­rä­ter be­gan­ge­nen Feh­ler. Ein Pro­zess, der nur zwei An­ge­klag­te aus dem Ar­bei­ter­stand auf­zu­wei­sen hat­te, konn­te hier kei­nen großen Ein­druck ma­chen. Hier war man Mons­ter­pro­zes­se ge­wöhnt, mit drei­ßig, vier­zig An­ge­klag­ten, die sich meist un­ter­ein­an­der gar nicht kann­ten, die aber zu ih­rer Über­ra­schung im Ver­lauf des Pro­zes­ses er­fuh­ren, dass sie alle mit­ein­an­der ver­schwo­ren wa­ren, und die dem­ge­mäß auch ver­ur­teilt wur­den.

So konn­te Quan­gel, nach ei­ni­gen Se­kun­den sorg­fäl­ti­gen Rund­blickes, sa­gen: »Ich freue mich, Anna. Geht’s dir gut?«

»Ja, Otto, jetzt geht’s mir wie­der gut.«

»Sie wer­den uns nicht lan­ge bei­ein­an­der­sit­zen las­sen. Aber wir wol­len uns die­ser Mi­nu­ten freu­en. Dir ist doch klar, was kom­men wird?«

Sehr lei­se: »Ja, Otto.«

»Ja, das To­des­ur­teil für uns bei­de, Anna. Es ist un­aus­bleib­lich.«

»Aber, Otto …«

»Nein, Anna, kein Aber. Ich weiß, du hast den Ver­such ge­macht, alle Schuld auf dich zu neh­men …«

»Sie wer­den eine Frau nicht so schwer ver­ur­tei­len, und du kommst viel­leicht mit dem Le­ben da­von.«

»Nein, nicht. Du kannst nicht gut ge­nug lü­gen. Du wirst nur die Ver­hand­lung in die Län­ge zie­hen. Lass uns die Wahr­heit sa­gen, dann geht es schnell.«

»Aber, Otto …«

»Nein, Anna, jetzt kein Aber. Den­ke nach. Lass uns nicht lü­gen. Die rei­ne Wahr­heit …«

»Aber, Otto …«

»Anna, ich bit­te dich!«

»Otto, ich möch­te dich doch ret­ten, ich möch­te wis­sen, dass du lebst!«

»Anna, ich bit­te dich!«

»Otto, mach es mir doch nicht so schwer!«

»Sol­len wir ge­gen die an­lü­gen? Uns strei­ten? De­nen ein Schau­spiel bie­ten? Die rei­ne Wahr­heit, Anna!«

Sie kämpf­te mit sich. Dann gab sie nach, wie sie ihm im­mer nach­ge­ge­ben hat­te. »Gut, Otto, ich ver­spre­che es dir.«

»Dan­ke, Anna. Ich dan­ke dir sehr.«

Sie schwie­gen. Sie sa­hen vor sich nie­der. Bei­de schäm­ten sie sich, ihre Rüh­rung zu zei­gen.

Die Stim­me des einen Po­li­zis­ten hin­ter ih­nen wur­de ver­nehm­bar: »Und da ha’ck den Leut­nant je­sacht, Leut­nant, ha’ck je­sacht, so wat könn Se doch mit mir nich ma­chen, Leut­nant, ha’ck je­sacht …«

Otto Quan­gel gab sich einen Ruck. Es muss­te sein. Wenn Anna es wäh­rend der Ver­hand­lung er­fuhr – und sie muss­te es im Ver­lauf der Ver­hand­lung er­fah­ren –, war al­les noch viel schlim­mer. Die Fol­gen wa­ren ganz un­über­seh­bar.

»Anna«, flüs­ter­te er. »Du bist stark und mu­tig, nicht wahr?«

»Ja, Otto«, ant­wor­te­te sie. »Jetzt bin ich es. Seit ich bei dir bin, bin ich es. Was ist noch Schlim­mes?«

»Ja, es ist et­was Schlim­mes, Anna …«

»Was ist es denn, Otto? Sage es doch, Otto! Wenn selbst du Angst hast, es mir zu sa­gen, be­kom­me ich auch Angst.«

»Anna, du hast nichts mehr von der Ger­trud ge­hört?«

»Von wel­cher Ger­trud?«

»Von der Tru­del doch!«

»Ach, von der Tru­del! Was ist mit der Tru­del? Nein, seit wir in der Un­ter­su­chungs­haft sind, habe ich nichts mehr von ihr ge­hört. Sie hat mir sehr ge­fehlt, sie war so gut zu mir. Sie hat mir ver­zie­hen, dass ich sie ver­ra­ten hat­te.«

»Du hast sie doch nicht ver­ra­ten, die Tru­del! Erst habe ich es auch ge­dacht, aber dann habe ich es ver­stan­den.«

»Ja, sie hat es auch ver­stan­den. Ich war so ver­wirrt wäh­rend der ers­ten Ver­hö­re durch die­sen schreck­li­chen Laub, dass ich nicht wuss­te, was ich sag­te, aber sie hat es ver­stan­den. Sie hat mir ver­zie­hen.«

»Gott­lob! Anna, sei mu­tig und stark! Die Tru­del ist tot.«

»Oh!«, stöhn­te Anna nur und leg­te die Hand aufs Herz. »Oh!«

Und er setz­te rasch hin­zu, um jetzt al­les auf ein­mal hin­ter sich zu brin­gen: »Und ihr Mann ist auch tot.«

Jetzt kam lan­ge kei­ne Ant­wort. Sie saß da, die Hän­de vor dem ge­senk­ten Ge­sicht, aber Otto fühl­te, dass sie nicht wein­te, dass sie noch wie be­täubt war von der schreck­li­chen Nach­richt. Und un­will­kür­lich sprach er die Wor­te, die der gute Pas­tor Lo­renz zu ihm beim Über­brin­gen die­ser Nach­richt ge­sagt hat­te: »Sie sind tot. Sie ha­ben den Frie­den. Ih­nen ist viel er­spart ge­blie­ben.«

»Ja!«, sag­te Anna jetzt. »Ja. Sie hat sich so viel um Ihren Kar­li ge­ängs­tigt, als kei­ne Nach­richt kam, aber nun hat sie den Frie­den.«

Sie schwieg lan­ge, und Quan­gel dräng­te sie nicht, ob­wohl er an der Un­ru­he im Saa­le merk­te, dass der Ge­richts­hof bald kom­men wür­de.

Lei­se frag­te Anna schließ­lich: »Sind die bei­den – hin­ge­rich­tet?«

»Nein«, ant­wor­te­te Quan­gel. »Er ist an den Fol­gen ei­nes Schla­ges ge­stor­ben, den er bei der Ver­haf­tung ab­be­kom­men hat.«