Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Bei was die Hän­sel den Pas­tor und die Tru­del Her­ge­sell ei­gent­lich er­wi­schen woll­te, blieb un­klar. Tru­del hat­te für sol­che Schmä­hun­gen auch nur ein kur­z­es, spöt­ti­sches Auf­la­chen und nahm dann wort­los ihre end­lo­se Zel­len­wan­de­rung wie­der auf, im­mer mit dem Ge­dan­ken an Kar­li be­schäf­tigt. Es war nicht zu ver­ken­nen, dass die Nach­rich­ten über ihn stets schlech­ter wur­den, so vor­sich­tig und scho­nend sie der Pas­tor auch ab­fass­te. Wenn es etwa hieß, dass nichts Neu­es vor­lag, da sein Zu­stand un­ver­än­dert sei, so be­deu­te­te das, dass Kar­li ihr kei­nen Gruß be­stellt hat­te, was wie­der so zu ver­ste­hen war, dass er be­sin­nungs­los lag. Denn der Pas­tor log nicht, das hat­te Tru­del auch schon ge­lernt, er be­stell­te kei­nen Gruß, wenn ihm kei­ner auf­ge­tra­gen war. Er ver­schmäh­te je­den bil­li­gen Trost, der sich ei­nes Ta­ges doch als Lüge ent­pup­pen muss­te.

Aber auch durch die Ver­neh­mun­gen durch den Un­ter­su­chungs­rich­ter wuss­te Tru­del, dass es schlimm mit ih­rem Man­ne stand. Nie wur­de auf eine neue­re Aus­sa­ge von ihm Be­zug ge­nom­men, über al­les soll­te sie Aus­kunft ge­ben, und sie wuss­te doch wirk­lich nichts über den Kof­fer des elen­den Gri­go­leit, der sie bei­de – wil­lent­lich? – ins Un­glück ge­ris­sen hat­te. Wenn die Ver­neh­mungs­me­tho­den des Un­ter­su­chungs­rich­ters auch nicht so bo­den­los ge­mein und bru­tal wa­ren wie die des Kom­missars Laub, die glei­che Hart­nä­ckig­keit wie Laub hat­te er auch. Tru­del kam von die­sen Sit­zun­gen im­mer völ­lig er­schöpft und mut­los in ihre Zel­le zu­rück. Ach, Kar­li, Kar­li! Ihn nur ein­mal wie­der­se­hen dür­fen, an sei­nem La­ger sit­zen, sei­ne Hand hal­ten dür­fen, ganz still, ohne ein Wort!

Es hat­te eine Zeit ge­ge­ben, da hat­te sie ge­glaubt, sie lieb­te ihn nicht, sie wür­de ihn nie lie­ben kön­nen. Nun war sie wie durch­tränkt von ihm, die Luft, die sie at­me­te, war er, das Brot, das sie aß, er, die De­cke, die sie wärm­te, er. Und er war so nahe, ein paar Gän­ge, ein paar Trep­pen, eine Tür – aber auf der gan­zen Welt war kein Mensch so barm­her­zig, dass er sie ein­mal, ein ein­zi­ges Mal nur zu ihm hin­ge­führt hät­te! Auch die­ser schwind­süch­ti­ge Pas­tor nicht!

Sie hat­ten eben alle Angst um ihr lie­bes Le­ben, sie wag­ten nichts Ernst­li­ches, um ei­ner Hilflo­sen wirk­lich zu hel­fen. Und plötz­lich kommt in ihre Erin­ne­rung der Lei­chen­kel­ler aus dem Ge­sta­po­bun­ker, der lan­ge SS-Mann, der sich eine Zi­ga­ret­te an­steck­te und zu ihr »Mä­del! Mä­del!« sag­te, ihr Su­chen zwi­schen den Lei­chen, nach­dem Anna und sie die tote Ber­ta ent­klei­det hat­ten – und es scheint ihr, als ob das da­mals noch eine mil­de, barm­her­zi­ge Stun­de war, als sie Kar­li su­chen durf­te. Und nun? Ein­ge­schlos­sen das zu­cken­de Herz zwi­schen Ei­sen und Stein! Al­lein!

Die Tür wird ge­schlos­sen, viel lang­sa­mer und sach­ter, als es die Auf­se­he­rin­nen tun, nun klopft es gar: der Pas­tor.

»Darf ich ein­tre­ten?«, fragt er.

»Kom­men Sie bit­te, kom­men Sie doch, Herr Pas­tor!«, ruft Tru­del Her­ge­sell wei­nend.

Wäh­rend die Frau Hän­sel mit ei­nem ge­häs­si­gen Blick mur­melt: »Was will der denn schon wie­der?«

Und da lehnt Tru­del plötz­lich ih­ren Kopf ge­gen die schma­le, rasch at­men­de Brust des Geist­li­chen, ihre Trä­nen flie­ßen, sie ver­birgt das Ge­sicht an sei­ner Brust, und sie fleht: »Herr Pas­tor, mir ist so angst! Sie müs­sen mir hel­fen! Ich muss den Kar­li se­hen, nur ein­mal noch! Ich füh­le, es wird das letz­te Mal sein …«

Und die grel­le Stim­me der Frau Hän­sel: »Das mel­de ich! Das mel­de ich aber so­fort!« Wäh­rend der Pas­tor ihr trös­tend über den Kopf streicht und sagt: »Ja, mein Kind, Sie sol­len ihn se­hen, ein­mal noch!«

Da schüt­telt sie ein im­mer stär­ker wer­den­des Schluch­zen, und sie weiß, dass Kar­li tot ist, dass sie ihn nicht um­sonst im Lei­chen­kel­ler ge­sucht hat, dass es eine Vorah­nung war, eine War­nung.

Und sie schreit: »Er ist tot! Herr Pas­tor, er ist tot!«

Und er ant­wor­tet, er spen­det den ein­zi­gen Trost, den er die­sen Tod­ge­weih­ten spen­den kann, er sagt: »Kind, er lei­det nicht mehr. Du hast es schwe­rer.«

Sie hört es noch. Sie will dar­über nach­den­ken, es rich­tig ver­ste­hen, aber es wird ihr dun­kel vor den Au­gen. Das Licht er­lischt. Ihr Kopf sinkt vorn­über.

»Fas­sen Sie doch mit an, Frau Hän­sel!«, bit­tet der Pas­tor. »Ich bin zu schwach, sie zu hal­ten.«

Und dann ist auch drau­ßen Nacht, Nacht zu Nacht, Dun­kel zu Dun­kel.

Tru­del, ver­wit­we­te Her­ge­sell, ist auf­ge­wacht, und sie weiß, dass sie nicht in ih­rer Zel­le ist, und sie weiß wie­der, dass Kar­li tot ist. Sie sieht ihn wie­der lie­gen auf sei­ner schma­len Zel­len­prit­sche, mit dem so klein und jung ge­wor­de­nen Ge­sicht, und sie denkt an das Ge­sicht des Kin­des, das sie ge­bo­ren, und bei­de Ge­sich­ter ge­hen in­ein­an­der über, und sie weiß, dass sie al­les ver­lo­ren hat auf die­ser Welt, Kind und Mann, dass sie nie­mals wird lie­ben, nie wird Kin­der ge­bä­ren dür­fen, und al­les dies, weil sie für einen al­ten Mann eine Post­kar­te auf ein Fens­ter­brett ge­legt hat, dass dar­um ihr gan­zes Le­ben zer­bro­chen ist und das von Kar­li dazu und dass es nie wie­der Son­ne und Glück und Som­mer für sie ge­ben wird, und kei­ne Blu­men …

Blu­men auf mein Grab, Blu­men auf dein Grab …

Und bei dem un­ge­heu­ren Schmerz, der sich im­mer wei­ter in ihr aus­brei­tet, der sie durch­käl­tet wie Eis, schließt sie die Au­gen wie­der und will zu­rück in Nacht und Ver­ges­sen. Aber die Nacht ist drau­ßen, sie bleibt dort, sie dringt nicht in sie ein, aber plötz­lich durch­strömt Hit­ze sie … Sie springt mit ei­nem Schrei vom Bett auf und will fort, nur lau­fen, die­sem gräss­li­chen Schmerz ent­lau­fen. Aber eine Hand fasst nach ihr …

Es wird hell, und wie­der ist es der Pas­tor, der bei ihr ge­ses­sen hat, der sie nun fest­hält. Ja, es ist eine frem­de Zel­le, es ist Kar­lis Zel­le, aber sie ha­ben ihn schon fort­ge­bracht, und der Mann, der hier mit Kar­li in der Zel­le lag, ist auch fort.

»Wo ist er hin­ge­bracht?«, fragt sie atem­los, als sei sie einen wei­ten Weg ge­lau­fen.

»Ich wer­de an sei­nem Gra­be mei­ne Ge­be­te spre­chen.«

»Was hel­fen ihm jetzt noch Ihre Ge­be­te? Hät­ten Sie um sein Le­ben ge­be­tet, als noch Zeit da­für war!«

»Er hat den Frie­den, Kind!«

»Ich will hier fort!«, sagt Tru­del fie­ber­haft. »Bit­te, las­sen Sie mich zu­rück in mei­ne Zel­le, Herr Pas­tor! Ich habe dort ein Bild von ihm, ich muss es se­hen, jetzt gleich. Er sah so an­ders aus.«

Und wäh­rend sie so spricht, weiß sie sehr wohl, dass sie den gu­ten Pas­tor be­lügt und dass sie ihn be­trü­gen will. Denn sie be­sitzt kein Bild von Kar­li, und sie will nie wie­der in ihre Zel­le zu der Frau Hän­sel zu­rück.

Und flüch­tig schießt es ihr durch den Kopf: Ich bin ja wahn­sin­nig, aber jetzt muss ich mich gut ver­stel­len, dass er es nicht merkt … Nur fünf Mi­nu­ten noch mei­nen Wahn­sinn ver­ste­cken!

Der Pas­tor führt sie sorg­lich an sei­nem Arm aus der Zel­le über vie­le Gän­ge und Trep­pen in das Frau­en­ge­fäng­nis zu­rück, und aus vie­len Zel­len hört sie tie­fes At­men – die schla­fen – und aus an­de­ren rast­lo­se Schrit­te – die sor­gen sich – und wie­der aus an­de­ren Wei­nen – die tra­gen Leid, aber nie­mand trägt so viel Leid wie sie.