Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Ja, und dann wird uns das Le­ben ge­nom­men, und was hat dann un­ser Wi­der­stand genützt?«

»Uns – viel, weil wir uns bis zum Tode als an­stän­di­ge Men­schen füh­len kön­nen. Und mehr noch dem Vol­ke, das er­ret­tet wer­den wird um der Ge­rech­ten wil­len, wie es in der Bi­bel heißt. Se­hen Sie, Quan­gel, es wäre na­tür­lich hun­dert Mal bes­ser ge­we­sen, wir hät­ten einen Mann ge­habt, der uns ge­sagt hät­te: So und so müsst ihr han­deln, das und das ist un­ser Plan. Aber wenn ein sol­cher Mann in Deutsch­land ge­we­sen wäre, dann wäre es nie zu 1933 ge­kom­men. So ha­ben wir alle ein­zeln han­deln müs­sen, und ein­zeln sind wir ge­fan­gen, und je­der wird für sich al­lein ster­ben müs­sen. Aber dar­um sind wir doch nicht al­lein, Quan­gel, dar­um ster­ben wir doch nicht um­sonst. Um­sonst ge­schieht nichts in die­ser Welt, und da wir ge­gen die rohe Ge­walt für das Recht kämp­fen, wer­den wir am Schluss doch die Sie­ger sein.«

»Und was wer­den wir da­von ha­ben, da un­ten in un­sern Grä­bern?«

»Aber, Quan­gel! Möch­ten Sie denn lie­ber für eine un­ge­rech­te Sa­che le­ben als für eine ge­rech­te ster­ben? Es gibt doch gar kei­ne Wahl, we­der für Sie noch für mich. Weil wir sind, die wir sind, muss­ten wir die­sen Weg ge­hen.«

Lan­ge schwie­gen sie.

Dann fing Quan­gel wie­der an: »Die­ses Schach­spiel …«

»Ja, Quan­gel, was ist da­mit?«

»Ich den­ke manch­mal, ich tue un­recht da­mit. Vie­le Stun­den habe ich nur das Schach im Kopf, und ich habe doch noch eine Frau …«

»Sie den­ken ge­nug an Ihre Frau. Sie wol­len stark und mu­tig blei­ben; al­les, was Sie stark und mu­tig er­hält, ist gut, und was Sie schwach und zweif­le­risch macht wie Grü­beln, ist schlecht. Was nützt Ih­rer Frau das Grü­beln? Ihr nützt, wenn der Pas­tor Lo­renz ihr wie­der ein­mal sa­gen kann, dass Sie stark und mu­tig sind.«

»Aber er kann, seit sie die­se Zel­len­ge­nos­sin hat, nicht mehr of­fen mit ihr spre­chen. Der Pas­tor hält das Weib auch für eine Spio­nin.«

»Der Pas­tor wird es Ih­rer Frau schon be­greif­lich ma­chen, dass es Ih­nen gut geht und dass Sie sich stark füh­len. Da­für ge­nügt schließ­lich ein Kopf­ni­cken, ein Blick. Der Pas­tor Lo­renz kennt sich aus.«

»Ich möch­te ihm gern ein­mal einen Brief an Anna mit­ge­ben«, sag­te Quan­gel nach­denk­lich.

»Tun Sie das lie­ber nicht. Er wür­de es nicht ab­schla­gen, aber Sie wür­den sein Le­ben in Ge­fahr brin­gen. Sie wis­sen ja, ihm wird stän­dig miss­traut. Es wäre schlimm, wenn auch un­ser gu­ter Freund in eine sol­che Zel­le käme. Er wagt ja schon so ei­gent­lich je­den Tag sein Le­ben.«

»Ich wer­de also kei­nen Brief schrei­ben«, sag­te Otto Quan­gel.

Und er tat es auch nicht, ob­wohl ihm der Pas­tor am nächs­ten Tag eine schlim­me Nach­richt brach­te, eine sehr schlim­me Nach­richt, ganz be­son­ders auch für Anna Quan­gel. Der Werk­meis­ter bat ihn nur, die­se sehr schlim­me Nach­richt jetzt noch nicht sei­ner Frau zu brin­gen.

»Jetzt noch nicht, bit­te nicht, Herr Pas­tor!«

Und der Pas­tor ver­sprach das auch.

»Nein, noch nicht; Sie wer­den es mir sa­gen, wenn es so weit ist, Herr Quan­gel.«

Pas­tor Fried­rich Lo­renz, der un­er­müd­lich im Ge­fäng­nis sei­nen Dienst ver­rich­te­te, war ein Mann in den bes­ten Jah­ren, das heißt um die Vier­zig her­um, sehr lang, schmal­brüs­tig, ewig hüs­telnd, ein von der Tu­ber­ku­lo­se Ge­zeich­ne­ter, der sei­ne Krank­heit igno­rier­te, weil die Ar­beit ihm für die Pfle­ge und Hei­lung sei­nes Kör­pers kei­ne Zeit ließ. Sein blas­ses Ge­sicht mit dunklen Au­gen hin­ter Bril­lenglä­sern und der schmal­rücki­gen, fei­nen Nase hat­te einen Ba­cken­bart, aber die Mund­par­tie war stets ta­del­los ra­siert und zeig­te einen schmal­lip­pi­gen, blas­sen, großen Mund und ein fes­tes run­des Kinn.

Dies war der Mann, auf den Hun­der­te von Ge­fan­ge­nen je­den Tag war­te­ten, der ein­zi­ge Freund, den sie in die­sem Hau­se wuss­ten, der noch eine Brücke zur Au­ßen­welt war, dem sie ihre Sor­gen und Nöte vor­tru­gen und der half, so­viel in sei­ner Macht stand, je­den­falls bei Wei­tem mehr, als ihm ge­stat­tet war. Uner­müd­lich ging er von Zel­le zu Zel­le, nie ab­ge­stumpft ge­gen das Lei­den der an­de­ren, stets sein ei­ge­nes Leid ver­ges­send, völ­lig furcht­los, was die ei­ge­ne Per­son an­ging. Ein wah­rer Seel­sor­ger, der nie nach dem Be­kennt­nis, nach dem Glau­ben der Hil­fe­su­chen­den frag­te, der mit ih­nen be­te­te, wenn es er­be­ten wur­de, und der sonst nur der Bru­der Mensch war.

Der Pas­tor Fried­rich Lo­renz steht vor dem Pult des Ge­fäng­nis­di­rek­tors, Schweiß­trop­fen ste­hen auf sei­ner Stirn, zwei rote Fle­cke zeich­nen sich auf sei­nen Ba­cken ab, aber er sagt ganz ru­hig: »Das ist der sie­ben­te durch Ver­nach­läs­si­gung her­vor­ge­ru­fe­ne To­des­fall in den letz­ten zwei Wo­chen.«

»Auf dem To­ten­schein steht Lun­gen­ent­zün­dung«, wi­der­spricht der Di­rek­tor, sieht aber da­bei von sei­ner Schrei­be­rei nicht auf.

»Der Arzt tut sei­ne Pf­licht nicht«, sagt der Pas­tor hart­nä­ckig und klopft da­bei sanft mit dem Knö­chel auf den Schreib­tisch, als be­geh­re er Ein­lass bei dem Di­rek­tor. »Es tut mir leid, sa­gen zu müs­sen, der Arzt trinkt zu viel. Sei­ne Pa­ti­en­ten ver­nach­läs­sigt er.«

»Oh, der Dok­tor ist schon ganz in Ord­nung«, ant­wor­tet der Di­rek­tor flüch­tig und schreibt wei­ter. Er ge­währt dem Pas­tor kei­nen Ein­lass. »Ich woll­te, Sie wä­ren eben­so in Ord­nung, Herr Pas­tor. Wie ist es, ha­ben Sie Num­mer 397 einen Kas­si­ber zu­ge­steckt oder nicht?«

Jetzt end­lich be­geg­nen sich der bei­den Bli­cke, der des rot­ge­sich­ti­gen Di­rek­tors mit sei­nem Ge­sicht vol­ler Schmis­se und der Blick des von sei­nem Fie­ber ver­brann­ten Geist­li­chen.

»Es ist der sie­ben­te To­des­fall in zwei Wo­chen«, sagt Pas­tor Lo­renz be­harr­lich. »Das Ge­fäng­nis braucht einen neu­en Arzt.«

»Ich frag­te Sie eben et­was, Herr Pas­tor. Wür­den Sie mir gü­tigst ant­wor­ten?«

»Ja­wohl, ich habe Num­mer 397 einen Brief über­ge­ben, aber kei­nen Kas­si­ber. Es war ein Brief sei­ner Frau, der ihm mel­det, dass der drit­te Sohn die­ses Man­nes nun doch nicht ge­fal­len, son­dern in Kriegs­ge­fan­gen­schaft ge­ra­ten ist. Zwei Söh­ne hat er schon ver­lo­ren, den drit­ten glaub­te er auch tot.«

»Sie fin­den stets einen Grund, die Ge­fäng­nis­ord­nung zu über­tre­ten, Herr Pas­tor. Aber ich sehe mir die­ses Spiel nicht lan­ge mehr an.«

»Ich bit­te um Ab­lö­sung des Arz­tes«, wie­der­holt der Pas­tor hart­nä­ckig und klopft wie­der lei­se auf den Schreib­tisch.

»Ach was!«, schreit der rot­ge­sich­ti­ge Di­rek­tor plötz­lich los. »Be­läs­ti­gen Sie mich nicht mehr mit Ihrem blö­den Ge­schwätz! Der Dok­tor ist gut, er bleibt! Und Sie, se­hen Sie zu, dass Sie die Ge­fäng­nis­ord­nung be­fol­gen, sonst pas­siert Ih­nen noch was!«

»Was kann mir pas­sie­ren?«, frag­te der Pas­tor. »Ich kann ster­ben. Und ich wer­de ster­ben. Sehr bald. Ich bit­te noch­mals um die Ab­lö­sung des Arz­tes.«

»Sie sind ein Narr, Pas­tor«, sag­te der Di­rek­tor kalt. »Ich neh­me an, Ihre Schwind­sucht hat Sie ein biss­chen ver­rückt ge­macht. Wenn Sie nicht so ein harm­lo­ser Trot­tel wä­ren – eben ein Narr! –, wä­ren Sie längst ge­hängt. Aber ich habe Mit­leid mit Ih­nen.«