María Cucurella Miquel - Cuentos breves y extraños como la vida misma

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Cuentos breves y extraños como la vida misma

Preludio Preludio La escritura es, para mí, una forma de música. Nace, como la música, del silencio. Y hacia el silencio se dirige. Estos cuentos no pretenden ser una sinfonía, o una ópera. Son, sencillamente, esbozos de piezas o movimientos musicales muy breves que, unidos, forman una pequeña composición. Cada uno de estos movimientos es autónomo, pero se necesitan los unos a los otros para existir, para darse sentido mutuamente. Así, el lector, no debe intentar comprenderlos de inmediato. No debe dejarse guiar por la lógica o por la razón. Lo invito a dejarse llevar por el discurrir mismo de la tinta. A dejarse sorprender por las imágenes, quizá chocantes, quizá irritantes, quizá hermosas, que se encuentre. Y a abandonarse al extraño tejido que ellas mismas van componiendo; a explorar su tacto, su olor, su ritmo. Dentro de esta composición encontrarás repeticiones, variaciones, círculos. Lo único que realmente espero es que generen en ti un movimiento, o una interrogación. Escúchalos. Lo demás forma parte del misterio mismo de la escritura, que desconocemos tanto tú como yo.

A un desconocido

Aurora

Caballito de madera

Cerezas

Colonia perpetua

Corazón exaltado

Cortar el césped

Despertar

Después de la función

El corte

El arquero

El buzo

El desván

Elegancia

El oro de tus fracasos

El podólogo

El reloj de pared

El sonámbulo

El sonido de la estrella

El sueño de Verónica

Entre ortigas

Equilibrista

Errores

Gigantes

Huesos

La cajita de música

La espera

La fábrica de papel

Lágrimas de azúcar

La guitarra

La lámpara azul

La línea blanca

Lanza de sílex

La prisión

La sombra amarilla

La última pirueta

Las cosas que no sé hacer

Las huellas en tus manos

Leche fresca

Luna llena

Meditaciones de un soñador errante

Mi muñeca de trapo

Naranja amarga

Olor a vino

Padre e hija

Perros salchicha

Pesetas

Ruinas

Silencio universal

Soledad

Una herida en la roca

Un cuadro

Un elefante blanco

Un leño ardiente

Un relato casual

Una rosa de mar

Viento de verano

Datos de autor

Cuentos breves y extraños como la vida misma - es una recopilación de relatos que, como el propio título indica, son muy cortos y singulares. Autónomos entre sí, sin embargo adquieren un significado global cuando se van leyendo unos detrás de otros. Todos parten, en realidad, de un mismo origen al que además parecen dirigirse, cerrando un ciclo vital en el que estamos todos inmersos: nacimiento, vida, recuerdos, silencio e imágenes fulgurantes que aparecen y desaparecen. Escritos con una vis irónica se muestran a un tiempo en toda su desnudez y crudeza, plasmando así escenas de la vida cotidiana, pero también otras envueltas en un halo fantástico que aporta ese toque evocador que hace que no podamos dejar de leer el siguiente relato.

© 2020, María Cucurella Miquel

© 2020 , La Equilibrista

info@laequilibrista.es

www.laequilibrista.es

Primera edición: 2020

Maquetación: La Equilibrista

Imprime: Ulzama Digital

ISBN Ebook: 9788418212031

Queda prohibida la reproducción total o parcial de cualquier parte de este libro, incluido el diseño de cubierta, así como su almacenamiento, transmisión o tratamiento por ningún medio sea electrónico, mecánico, químico, óptico, de grabación o de fotocopia, sin el permiso previo por escrito de: NOCTIVORA, S.L.

A Debora, a Gina

y a mi muñeca de trapo

Solo de la quietud puede nacer el movimiento,

y ese es el sentido profundo de la emoción.

Ágata Zynk

La escritura es un acto de fe.

Lady Moon,

Ermitaña

La escritura es, para mí, una forma de música.

Nace, como la música, del silencio. Y hacia el silencio se dirige. Estos cuentos no pretenden ser una sinfonía, o una ópera. Son, sencillamente, esbozos de piezas o movimientos musicales muy breves que, unidos, forman una pequeña composición. Cada uno de estos movimientos es autónomo, pero se necesitan los unos a los otros para existir, para darse sentido mutuamente. Así, el lector, no debe intentar comprenderlos de inmediato. No debe dejarse guiar por la lógica o por la razón. Lo invito a dejarse llevar por el discurrir mismo de la tinta. A dejarse sorprender por las imágenes, quizá chocantes, quizá irritantes, quizá hermosas, que se encuentre. Y a abandonarse al extraño tejido que ellas mismas van componiendo; a explorar su tacto, su olor, su ritmo. Dentro de esta composición encontrarás repeticiones, variaciones, círculos. Lo único que realmente espero es que generen en ti un movimiento, o una interrogación. Escúchalos. Lo demás forma parte del misterio mismo de la escritura, que desconocemos tanto tú como yo.

Me preocupa que ya no seas capaz de mirar a la cara a los leopardos y recortar tu perfil milenario sobre la arena. Me preocupa mirarte y que, en el rostro todavía oculto por la maleza, no pueda intuirse el silencio de la caverna donde creciste antes de salir a ver la luz del sol.

Cuando miro por las noches tus fotos en silencio, y veo tus ojos adormecidos, pero encendidos aún por la luz de la vida, me pregunto qué fue de todos los sueños que con tanta paciencia tejías en el rincón más oscuro de tu habitación.

Era un rincón oscuro y secreto.

Un lugar apagado de los rumores del mundo, donde escuchabas tu respiración y también el latir de tus sueños.

Sé que ahora permaneces oculto, y no sé dónde.

Sé que desde allí quizá todavía construyas castillos y seas capaz de observar el vaivén incesante de las olas sobre la arena.

Allí todavía te reconozco.

Reconozco tu sonrisa traviesa y tus ademanes incómodos, veloces, de ladrón.

Nunca has robado demasiado, pero siempre con picardía.

Y lo mismo que robabas a tus vecinos, se lo has robado a tu tiempo.

Pero entreveo todavía aquel rostro iluminado, aquellos ojos inquietos que escrutaban las calles y el paisaje en busca de luz. Fue precisamente el rincón oscuro de tu cuarto lo que te permitió hacer germinar la semilla. Esa que poco a poco te ha llevado donde ahora estás, y te ha permitido comprender que solamente una cosa importa en el mundo.

Pero no la puedo decir. No porque sea un secreto. O quizá precisamente porque lo es: un secreto no es algo que no se diga porque se quiere esconder, sino porque no hay palabras para expresarlo.

Y tu secreto eres tú.

Todas tus horas de silencio y de amargura. Las horas interminables en que escuchabas repiquetear la lluvia sobre el cristal y sabías que había muchas otras personas allá afuera. Personas que esperaban, como tú, a que la ventana se abriera.

Quisiera preguntarte si se abrió. Aunque te conozco: sé que no lo dirías.

A veces me pregunto por qué te escribo y si espero una respuesta. Y con el tiempo he aprendido a responderme a mí misma: sinceramente, no.

No espero tus respuestas, tus cartas, o tus noticias.

Espero solamente que estas palabras lleguen a su destino, que puedas reconocerte en aquella vieja fotografía, que puedas ver de nuevo el gesto soñador, y la luz encendida.