Edgar Burroughs - Tarzan – Band 4 – Tarzans Sohn

Edgar Rice Burroughs

Tarzan

Band 4 – Tarzans Sohn

Edgar Rice Burroughs

Tarzan

Band 4 – Tarzans Sohn

(The Son of Tarzan)

Veröffentlicht im Null Papier Verlag, 2021

Übersetzung: J. Schulze, Tony Kellen

EV: Pegasus Verlag, Wetzlar, 1952 (304 S.)

1. Auflage, ISBN 978-3-962818-05-0

null-papier.de/703

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Inhaltsverzeichnis

Ein Rie­sen­af­fe reist nach Lon­don

Ajax, der dres­sier­te Affe

Paw­lo­wi­tschs Ende

Eine tol­le Fahrt

Die klei­ne brau­ne Me­riem

Ers­te Dschun­gel­ta­ten

Der »elf­te« Löwe

Korak, der »Tö­ter«

Ka­me­ra­den

Man­ga­ni, Ma­nus und die bun­ten Vö­gel

Die­ser da ist euer neu­er Kö­nig

Die Tier­fal­le

Me­riem be­kommt neue Her­ren

»Bwa­na« und sei­ne Farm

Das Heer der Pa­via­ne

Die Jagd

Der »Mann von Welt« in Afri­ka

Tan­tor schrei­tet durch die Wald­nacht

Korak, der Ein­sa­me

Der Ritt ins Un­be­kann­te

Zu spät

Das tote Dorf

Ab­dul Ka­mak, der Sohn der Wüs­te

Tan­tor hält Abrech­nung

Die schau­ri­ge Nacht

Tar­zan ist wie­der da!

Dan­ke, dass Sie sich für ein E-Book aus mei­nem Ver­lag ent­schie­den ha­ben.

Soll­ten Sie Hil­fe be­nö­ti­gen oder eine Fra­ge ha­ben, schrei­ben Sie mir.

Ihr

Jür­gen Schul­ze

Ein Boot der »Mar­jo­rie W.« trieb zur­zeit der Ebbe den brei­ten Ugam­bi mit der Strö­mung hin­ab; es war der Be­man­nung an­zu­se­hen, dass sie sich freu­te, die har­te Ru­der­ar­beit der Strom­auf­wärts­fahrt hin­ter sich zu ha­ben, und je­der mach­te es sich, so gut es ging, be­quem. Man war ja noch etwa drei Mei­len von der »Mar­jo­rie W.« ent­fernt, die al­ler­dings so­fort in See ge­hen soll­te, so­wie sie das lan­ge Boot samt sei­ner In­sas­sen an Bord hat­te.

Als so je­der sei­nen Ge­dan­ken nach­hing oder sich mit sei­nen Ka­me­ra­den mehr oder we­ni­ger an­ge­regt un­ter­hielt, wur­de plötz­lich die Auf­merk­sam­keit al­ler nach dem Nor­du­fer des Stro­mes ge­lenkt: Dort stand je­mand … War es ein Mensch? Weit aus­ge­streckt die dür­ren, ab­ge­ma­ger­ten Arme … und dazu die bet­teln­den Rufe in höchs­ten Fis­tel­tö­nen!

Was will er ei­gent­lich? stieß ei­ner der Ma­tro­sen her­vor. Es ist ein Wei­ßer! brumm­te der Steu­er­mann vor sich hin. Dann kom­man­dier­te er: Alle Mann an die Ru­der! Wol­len ge­ra­de auf ihn zu hal­ten und se­hen, was mit ihm los ist, füg­te er noch hin­zu.

Beim Nä­her­kom­men er­kann­ten sie in der Ge­stalt deut­lich das kläg­li­che Zerr­bild ei­nes Men­schen. Ein paar arm­se­li­ge wei­ße Lo­cken deck­ten wirr und kraus das Haupt, der nack­te Kör­per schi­en nur Haut und Kno­chen, und um die schma­len Len­den hing lose ein Lei­nen­fet­zen. Trä­nen ran­nen von den ein­ge­fal­le­nen und nar­ben­be­deck­ten Wan­gen, als der Mann die An­kömm­lin­ge mit frem­dem, un­be­kann­tem Ge­stam­mel an­re­de­te.

Das ist viel­leicht ein Rus­se, mein­te der Steu­er­mann. Kannst du Eng­lisch? rief er dem Fremd­ling zu.

Er ver­stand die Fra­ge und ra­de­brech­te nun lang­sam und sto­ckend her­vor, was er woll­te. Es mach­te den Ein­druck, als sei­en Jahr­zehn­te ver­flos­sen, seit er das letz­te Mal eng­lisch ge­spro­chen hat­te, doch ließ sich sei­nen Wor­ten so viel ent­neh­men, dass er un­ter al­len Um­stän­den aus die­sem »Lan­de der Schre­cken« fort­woll­te. Als er an Bord der »Mar­jo­rie W.« war, er­zähl­te er sei­nen Ret­tern sei­ne gan­ze Lei­dens­ge­schich­te, die über­all mit leb­haf­ter An­teil­nah­me auf­ge­nom­men wur­de. Es war eine un­un­ter­bro­che­ne Ket­te von Ent­beh­run­gen, Nö­ten und Qua­len ge­we­sen, die ihn zehn Jah­re lang ge­fes­selt hat­te. Und tat­säch­lich war auch nichts, was beim An­blick die­ses be­dau­erns­wer­ten Men­schen­wracks an die statt­li­che Er­schei­nung des Schur­ken Ale­xei Paw­lo­wi­tsch von einst er­in­nert hät­te.

Zehn Jah­re wa­ren ver­flos­sen, seit der Rus­se dem Schick­sal, das sei­nen Freund, den Bö­se­wicht Ro­koff, er­eilt, ent­gan­gen war. Nicht nur ein­mal, nein, un­zäh­li­ge Male hat­te Paw­lo­wi­tsch in die­sen zehn Jah­ren das Schick­sal ver­wünscht, das Ni­ko­laus Ro­koff den Tod und da­mit die Be­frei­ung von al­len Lei­den ge­währt, wäh­rend es ihm die schreck­lichs­ten Schre­cken ei­nes Le­bens zu­maß, das wahr­lich schlim­mer als der Tod war, den es ihm hart­nä­ckig im­mer und im­mer wie­der ver­sag­te. Paw­lo­wi­tsch hat­te sich in den Dschun­gel da­von­ge­macht, so­wie er Tar­zans Tie­ren mit ih­rem wil­den Herrn und Ge­bie­ter an Bord der »Kin­caid« den letz­ten Streich ge­spielt hat­te. In sei­ner Angst, dass Tar­zan ihn doch noch ver­fol­gen und ge­fan­gen­neh­men könn­te, hat­te er sich in die Tie­fen des Dschun­gels ge­flüch­tet und war so schließ­lich in die Hän­de ei­nes grau­sa­men Kan­ni­ba­len­stam­mes ge­fal­len, der Ro­koffs Schand­ta­ten noch sehr in Erin­ne­rung hat­te. Zehn Jah­re lang hat­te er dann die Ziel­schei­be al­ler Ra­che­ge­lüs­te die­ser Wil­den sein müs­sen, Wei­ber und Kin­der hat­ten ihn ge­schla­gen und mit Stei­nen nach ihm ge­wor­fen, und die Män­ner wa­ren nur zu oft mit Mes­sern und Knüp­peln über ihn her­ge­fal­len. Ein bös­ar­ti­ges Fie­ber nach dem an­de­ren hat­te sich ihn zu sei­nem Op­fer aus­er­ko­ren – und doch starb er nicht, auch als die Blat­tern ihn mit furcht­ba­ren Kral­len um­klam­mer­ten.

Sie hat­ten ihn also mit an Bord der »Mar­jo­rie W.« ge­nom­men und dort für Nah­rung und gute Pfle­ge ge­sorgt. Ge­wiss, er kräf­tig­te sich ein we­nig, aber ihm war fast nichts da­von an­zu­se­hen. Als das Wrack ei­nes Men­schen, zer­schla­gen und halb­zer­bors­ten, hat­ten sie ihn ge­fun­den – und das Wrack ei­nes Men­schen, zer­schla­gen und halb­zer­bors­ten, wür­de er auch blei­ben, bis der Tod ihn ein­mal zu sich rief, Ale­xei Paw­lo­wi­tsch war noch in den vier­zi­ger Jah­ren, und doch hät­te man ihn leicht für einen Acht­zi­ger ge­hal­ten. Die un­er­gründ­li­che Na­tur hat­te dem blo­ßen Hel­fers­hel­fer schwe­re­re Stra­fen auf­er­legt, als der Füh­rer und An­stif­ter auf sich neh­men muss­te.

Kei­ner­lei Ra­che­ge­dan­ken durch­wühl­ten das Hirn die­ses Ale­xei Paw­lo­wi­tsch mehr, aber er groll­te doch dem Man­ne, den er und Ro­koff nicht hat­ten zer­schmet­tern kön­nen. Groll emp­fand er auch, wenn er an Ro­koff dach­te, denn Ro­koff hat­te ihn mit sich in die­ses Schre­ckens­reich hin­ein­ge­ris­sen, des­sen Qua­len er nun bis zur Nei­ge aus­ge­kos­tet hat­te. Er groll­te auch der Po­li­zei ei­ni­ger Städ­te, aus de­nen er hat­te flie­hen müs­sen, er hass­te die Ge­set­ze, die Ord­nung, er hass­te al­les. Den Ma­tro­sen, die ihn vor dem völ­li­gen Un­ter­gang ge­ret­tet hat­ten, trat er kaum nä­her. Zum Ar­bei­ten war er zu schwach, er war auch viel zu gries­grä­mig, um ein gu­ter Ge­sell­schaf­ter zu sein. Man ließ ihn bald al­lein; er moch­te sich mit sich selbst be­schäf­ti­gen.