Ricarda Huch - Der Dreißigjährige Krieg

Sie sol­le nur ge­trost sein und ihm ver­trau­en, er­wi­der­te der Land­graf, je­der­mann wis­se, dass er ein be­son­ders Ver­trau­ter des Kai­sers sei; wenn es nicht an­ders gehe, wer­de er stracks nach Prag rei­sen und sich stren­ge Be­feh­le vom Kai­ser selbst ho­len, die ihm schon den Weg zu ihr bah­nen wür­den. In­zwi­schen sol­le sie auf der Hut sein und sich de­mü­tig und füg­sam an­stel­len; denn wenn ein Lamm von ei­nem grim­mi­gen Hun­de be­wacht wer­de, dür­fe es ihm kei­nen Vor­wand oder An­lass ge­ben, es zu zer­rei­ßen. Ja­ko­be schüt­tel­te la­chend den Kopf und sag­te, sie sei nicht als ein Lamm, son­dern als eine Fürs­tin ge­bo­ren.

Lan­ge wag­ten sie die Un­ter­re­dung nicht fort­zu­füh­ren, und mit nas­sen Au­gen sah Ja­ko­be das win­zi­ge Fahr­zeug ver­schwin­den, um das her­um der brei­te Fluss roll­te und der hohe Him­mel flu­te­te und dem der Mond als eine Fa­ckel vor­an­schweb­te.

Der Land­graf mach­te sein Wort wahr und fuhr schleu­nig nach Prag, wo er zu­nächst durch­setz­te, dass das End­ur­teil des Pro­zes­ses bis auf wei­te­res ver­scho­ben wur­de. Wie er dies nun aber dem Kur­fürs­ten von Köln mit­teil­te, mein­te die­ser, be­denk­lich sei­ne große höcke­ri­ge Nase rei­bend, da­mit sei mehr ge­scha­det als ge­won­nen; denn nun wür­de Schen­kern dar­an ver­zwei­feln, mit dem Pro­zess sein Ziel zu er­rei­chen, und wür­de auf an­de­re Mit­tel den­ken, de­nen nie­mand be­geg­nen kön­ne. Er habe kürz­lich ver­nom­men, füg­te er hin­zu, dass Schen­kern einen be­rühm­ten Arzt aus Eng­land habe kom­men las­sen, um den Her­zog zu hei­len, der so schwach im Kop­fe sei wie je, mit dem er aber si­cher­lich et­was vor­ha­be, sei es, dass er ihn ver­hei­ra­ten oder dass er nur be­wei­sen wol­le, wie ge­sund er sei, seit ihn Ja­ko­be nicht mehr ver­zau­bern kön­ne. Es sei zu fürch­ten, dass die Her­zo­gin in den Hän­den der Räte nicht mehr si­cher sei, und es hand­le sich dar­um, ih­nen das Op­fer zu ent­rei­ßen. Sie durch Ge­walt oder List selbst zu be­frei­en, sei ein zwei­fel­haf­tes und hoch­ge­fähr­li­ches Werk, des­sen sie sich nicht un­ter­fan­gen dürf­ten; da­hin­ge­gen kön­ne man den Kai­ser viel­leicht da­hin brin­gen, dass er an­ord­ne, die Her­zo­gin sol­le bis zum end­li­chen Aus­tra­ge des Pro­zes­ses ei­nem Un­par­tei­ischen, etwa dem Land­gra­fen von Leuch­ten­berg, zur Be­wa­chung über­ge­ben wer­den.

Das, sag­te der er­schro­cke­ne Land­graf, ge­traue er sich wohl aus­zu­rich­ten, und mach­te sich wie­der auf die Rei­se, nach­dem er Ja­ko­be Nach­richt hat­te zu­kom­men las­sen, sie sol­le ge­trost sein, in Bäl­de wer­de sie aus dem Elend und der Un­wür­dig­keit hin­aus­ge­führt wer­den.

Wäh­rend die­ser Zeit hat­te Schen­kern viel Ar­beit und Mühe mit Jan Wil­helm, der, da er sich vor Frem­den fürch­te­te, in der Mei­nung, sie könn­ten ihm et­was an­tun, von dem eng­li­schen Arzt durch­aus nichts wis­sen woll­te. Auch Si­byl­le und ei­ni­ge von den Rä­ten mein­ten, dass es eine ver­fäng­li­che An­ge­le­gen­heit sei, bei der man schritt­wei­se und mit wohl­über­leg­ten Kau­te­len vor­ge­hen müs­se, umso mehr, als der ver­schrie­be­ne Eng­län­der ein Ket­zer sei. So wur­de ver­fügt, er müs­se sei­ne Kunst zu­nächst an ei­nem an­de­ren er­wei­sen, wozu der Sohn ei­ner Bür­gers­frau aus­er­se­hen wur­de, der nach ei­nem schwe­ren Fall blöd­sin­nig ge­wor­den war und al­len Be­spre­chun­gen, Be­schwö­run­gen und Arz­nei­en bis­her ge­trotzt hat­te. Es zeig­te sich, dass das dem Bur­schen ver­ab­reich­te Mit­tel ihm gut an­schlug; ja sei­ne Mut­ter und an­de­re Zeu­gen fan­den ihn auf­ge­weck­ter, als er je­mals ge­we­sen sei. So hin­der­te denn nichts mehr, es mit dem Her­zog gleich­falls zu ver­su­chen, des­sen angst­vol­len Wi­der­stand Schen­kern da­durch über­wand, dass er ihm die längst ver­spro­che­ne schö­ne Frau in Aus­sicht stell­te, wenn er sich der Kur un­ter­zö­ge, die ihn voll­stän­dig wie­der­her­stel­len wür­de. Doch ver­lang­te sei­ne Furcht noch al­ler­lei Si­cher­heits­maß­re­geln, worin ihn Si­byl­le schwes­ter­lich un­ter­stütz­te, dass näm­lich der Arzt selbst, Schen­kern und meh­re­re an­de­re Räte zu­erst von der Arz­nei tran­ken, die Jan Wil­helm ein­neh­men soll­te. Nach­dem sie sich durch Ge­bet und das hei­li­ge Abend­mahl dar­auf vor­be­rei­tet hat­ten, würg­te ein je­der sei­nen An­teil an dem Schleim, der wi­der­lich schmeck­te, hin­un­ter, wor­auf Jan Wil­helm nach Ver­ord­nung des Arz­tes vier­und­zwan­zig Stun­den lang, so­weit mög­lich ohne Ru­he­pau­se, im Zim­mer auf und ab ge­hen muss­te. Auch hier­bei muss­ten meh­re­re Rats­per­so­nen ge­gen­wär­tig sein, teils um die rich­ti­ge Aus­füh­rung des Ge­schäf­tes zu über­wa­chen, teils um den Kran­ken durch Ge­spräch zu zer­streu­en und durch ihr Bei­spiel zu er­mun­tern.

In die­ser Ar­beit war Schen­kern be­grif­fen, als das Gerücht zu ihm ge­lang­te, der Kai­ser habe be­foh­len, dass die Her­zo­gin dem Land­gra­fen von Leuch­ten­berg über­ge­ben wer­de, und der­sel­be sei schon un­ter­wegs, um die sei­nem Schutz Emp­foh­le­ne ab­zu­ho­len. Dass er dies nicht ge­sche­hen las­sen dür­fe, stand Schen­kern so­gleich fest. Um Ja­ko­be wür­den sich alle scha­ren, die An­spruch mach­ten, ihm die Herr­schaft zu ent­rei­ßen, und viel­leicht wür­de die Rach­süch­ti­ge ihm nun ih­rer­seits die Sch­lin­ge ei­nes Pro­zes­ses dre­hen und um den Hals wer­fen. Da­ge­gen muss­te er eine ei­li­ge An­stalt tref­fen.

Ja­ko­be leb­te un­ter­des­sen fröh­li­che Tage. Sie träum­te da­von, dass sie nun bald frei und un­ter Freun­den sein, Neu­es und Schö­nes se­hen und wie­der die Hul­di­gun­gen ge­nie­ßen wür­de, die ei­ner hoch­ge­bo­re­nen, re­gie­ren­den Her­rin und ei­nem schö­nen Wei­be ge­bühr­ten. Sie mal­te sich auch aus, dass sie ih­ren Ge­mahl wie­der­ha­ben und ihm sei­ne Un­treue vor­wer­fen wür­de, wie sich all­mäh­lich Angst und Lie­bes­sehn­sucht in sei­nem hüb­schen Ge­sich­te aus­prä­gen, wie er wei­nen, sie ihm end­lich ver­ge­ben und sich von ihm lieb­ko­sen las­sen wür­de. Oder aber es wür­den ihr an­de­re, viel herr­li­che­re Män­ner be­geg­nen und ihr neue, große Be­se­li­gun­gen ge­ben und ihr zu ih­rem Recht und ih­rer Ra­che ver­hel­fen. Un­ge­dul­dig in­des­sen war sie nicht, son­dern ließ, mit Be­ten und Sti­cken be­schäf­tigt, die feu­er­hel­len Herbst­ta­ge mit den Flu­ten des Rheins un­ter ih­rem Fens­ter vor­bei­flie­ßen, ohne sie zu wä­gen oder zu zäh­len.

So war es denn eine nach­denk­li­che Sa­che, dass die Her­zo­gin am Mor­gen des 3. Sep­tem­ber 1597 von ih­rer Kam­mer­frau, die wie üb­lich in ihr Ge­mach kam, tot im Bet­te ge­fun­den wur­de; denn nie­mand hat­te Zei­chen ei­nes Übel­be­fin­dens am vor­her­ge­hen­den Abend an ihr wahr­ge­nom­men. Be­vor das Er­eig­nis noch recht be­kannt wur­de, ließ Schen­kern das Be­gräb­nis vor­neh­men, has­tig und schänd­lich, wie es sich für ge­rin­ge, na­men­lo­se Leu­te oder Ar­me­sün­der ge­schickt hät­te. Zwei­fel­te nun auch nie­mand dar­an, dass es bei die­sem To­des­fall et­was ge­walt­sam zu­ge­gan­gen sei, so hü­te­te sich doch ein je­der, den Ver­dacht öf­fent­lich zu äu­ßern oder gar den mut­maß­li­chen Mör­der zur Re­chen­schaft zu zie­hen; denn ohne Be­wei­se hät­te man sich da­mit in eine dor­ni­ge Sa­che ein­ge­las­sen.