Ricarda Huch - Der Dreißigjährige Krieg

Als er das ers­te Mal nach dem Tode des Va­ters von In­gol­stadt nach Hau­se kam, hoff­te sie ihn et­was ge­reif­ter und männ­li­cher zu fin­den; in­des­sen muss­te sie ihm schon beim Ein­tritt sei­ne Lus­tig­keit und Scher­ze mit der Die­ner­schaft als dem Trau­er­hau­se un­ziem­lich ver­wei­sen. Sie über­rasch­te ihn mit ei­nem Ge­schenk aus dem Nach­las­se des Va­ters, ei­ner reich mit Perl­mut­ter und El­fen­bein ein­ge­leg­ten Büch­se, die der Nürn­ber­ger Künst­ler Jam­nit­zer ver­fer­tigt hat­te; denn er soll­te sie künf­tig an Stel­le des Va­ters zur Jagd be­glei­ten. Der sechs­jäh­ri­ge Leo­pold, der auch zur Jagd zu ge­hen ver­lang­te, wur­de im Hin­blick auf sei­ne Be­stim­mung zum geist­li­chen Stan­de mit ei­nem Ro­sen­kranz aus böh­mi­schen Gra­na­ten ge­trös­tet, der ne­ben dem Bet­te des ver­stor­be­nen Va­ters ge­han­gen hat­te. Dies gab An­lass zu ei­ner Rau­fe­rei, da Fer­di­nand den Klei­nen aus­lach­te und ne­ckend sag­te: »Ler­ne du nur flei­ßig be­ten, du kannst nicht zur Jagd ge­hen, denn du wirst Wei­ber­rö­cke tra­gen und müss­test als ein Weib auf dem Sat­tel sit­zen«, eine von den An­spie­lun­gen, mit de­nen die Ge­schwis­ter den wil­den Bu­ben zu rei­zen lieb­ten. In laut­lo­ser Wut stürz­te sich Leo­pold auf den großen Bru­der, warf ihn mit dem ers­ten An­lauf zu Bo­den und schlug den jäm­mer­lich Schrei­en­den mit der Faust auf den Kopf, in­dem er schrie: »Ich will dir auf dei­nen dre­cki­gen Grind be­ten!«, bis Ma­ri­as fes­te Hand den Knäu­el aus­ein­an­der­riss. Sie gab Leo­pold zwei Ohr­fei­gen, die eine we­gen sei­ner Ver­sün­di­gung am hei­li­gen Ge­bet, die an­de­re, weil er sei­nen äl­te­ren Bru­der, dem er Ge­hor­sam schul­dig sei, ver­prü­gelt habe; dann sich plötz­lich zu Fer­di­nand wen­dend, der bei der Be­stra­fung sei­nes Bru­ders zu weh­kla­gen auf­ge­hört und la­chend zu­ge­se­hen hat­te, ver­setz­te sie auch ihm eine, denn er sei nicht min­der schul­dig als Leo­pold, in­so­fern er mit un­ziem­li­chen Ne­cke­rei­en den An­fang ge­macht habe, wo er doch viel­mehr den künf­ti­gen Pries­ter in sei­nem Bru­der eh­ren soll­te. Dann wisch­te sie Leo­pold die Trä­nen ab, der un­ter dem Schluch­zen wü­ten­de Bli­cke auf sei­nen Bru­der schoss, reich­te ihm einen Ap­fel und führ­te ihn in ein an­de­res Zim­mer, wo ihn die Schwes­tern mit neu­gie­ri­gen Bli­cken und Fra­gen emp­fin­gen. Von der Zu­rück­keh­ren­den bat sich Fer­di­nand, halb dreist, halb ängst­lich, auch einen Ap­fel aus; Leo­pold wer­de von ihr ver­hät­schelt, und das sei der Grund, warum er ihm nicht ge­hor­che, er wis­se wohl, dass die Mut­ter ihm al­les hin­ge­hen las­se, die Ohr­fei­gen habe sie ihm ja auch gleich ver­gü­tet.

Es ver­hal­te sich ganz an­ders, sag­te Ma­ria streng; ei­gent­lich hät­te sie ihn, Fer­di­nand, al­lein stra­fen sol­len, denn nicht nur, dass er als der Äl­te­re der Ver­stän­di­ge­re sein und ein gu­tes Bei­spiel ge­ben soll­te, hät­te er, der Gro­ße, sich von dem tap­fe­ren Klei­nen wie ein Feig­ling zu Bo­den schla­gen und ver­prü­geln las­sen, dazu noch Ze­ter ge­schri­en. Fröm­mig­keit sei zwar für einen christ­li­chen Re­gen­ten die Haupt­sa­che, und auch die ka­tho­li­schen Wis­sen­schaf­ten und die His­to­rie sei­en ihm nütz­lich, aber die rit­ter­li­chen Übun­gen und eine statt­li­che, krie­ge­ri­sche Hal­tung dür­fe er nicht ver­nach­läs­si­gen. Die Ver­wand­ten mach­ten ihr Vor­wür­fe, dass sie ihn zu lan­ge auf der Uni­ver­si­tät las­se, wo er nichts als ge­lehr­tes Sil­ben­ste­chen und Dis­pu­tie­ren ler­ne.

Fer­di­nand sag­te mau­lend, er neh­me Reit- und Fecht­stun­den und habe schon große Fort­schrit­te ge­macht. Der päpst­li­che Nun­ti­us, der kürz­lich durch In­gol­stadt ge­kom­men sei und ihn in der Fecht­schu­le ge­se­hen habe, habe ihn mit dem blit­ze­schleu­dern­den Apol­lo ver­gli­chen. Was hät­ten sich auch sei­ne Ohei­me, die Erz­her­zö­ge, ein­zu­mi­schen? Sie, die Mut­ter, hät­te al­lein zu be­stim­men und al­len­falls ihr Bru­der, der alte Her­zog von Bay­ern, ih­nen bei­den wol­le er gern ge­hor­chen.

Ganz be­sänf­tigt, hieß Ma­ria ih­ren Sohn sich zu ihr set­zen und sprach ihm ver­trau­lich von ih­ren Sor­gen und Plä­nen. Ei­nen er­bit­ter­ten Kampf habe sie füh­ren müs­sen, bis man sie mit ih­ren Kin­dern im Schlos­se zu Graz ge­las­sen habe; man hät­te sie am liebs­ten auf die Sei­te ge­stellt, nicht weil man an ih­rer Kraft zwei­fel­te, die Re­gent­schaft zu füh­ren, im Ge­gen­teil, weil man ihre Ent­schlos­sen­heit fürch­te. Der Kai­ser und sei­ne Brü­der sei­en zwar gut ka­tho­lisch, das wol­le sie ih­nen nicht ab­strei­ten, aber es feh­le ih­nen der Mut, den al­lein das rei­ne Ge­wis­sen ver­lei­hen kön­ne. Das sei ein be­stän­di­ges Pak­tie­ren und Feil­schen mit den Ket­zern! Da­durch, dass man sie fürch­te­te, wür­den sie fürch­ter­lich. Jetzt frei­lich bläh­ten sie sich auf und spritz­ten ihr Gift da­hin und dort­hin.

Aus ei­nem Schub­fach ih­res Schreib­ti­sches hol­te sie Brie­fe, die sie von ih­rer Toch­ter Anna, der Ge­mah­lin des Po­len­kö­nigs Si­gis­mund, er­hal­ten hat­te. Si­gis­mund sei ein gu­ter, from­mer Mann, sag­te sie, und ihr als Ei­dam wert, aber all­zu sanft­mü­tig und den bos­haf­ten Schwe­den nicht ge­wach­sen, wie er denn ein fei­er­li­ches Ver­spre­chen ge­ge­ben habe, die lu­the­ri­sche Re­li­gi­on in Schwe­den zu er­hal­ten und zu schüt­zen; denn sonst hät­ten ihm die un­bot­mä­ßi­gen Stän­de nicht hul­di­gen wol­len. Da­hin­ter ste­cke nie­mand an­ders als Karl, sein Oheim, der, als ein ech­ter Ab­kömm­ling der bö­sen, wöl­fi­schen Wa­sa­brut, selbst auf den Thron spe­ku­lie­re. Nach­dem nun Si­gis­mund das lei­di­ge Ver­spre­chen ein­mal ge­ge­ben habe, sol­le er sich we­nigs­tens nicht dar­an ge­bun­den hal­ten; denn den Un­ter­ta­nen ste­he kei­ner­lei Recht zu, den ih­nen von Gott ge­setz­ten Her­ren Eide und Bünd­nis­se ab­zu­neh­men, son­dern als gott­lo­se Räu­ber sol­le er sie ein­fach zu Paa­ren trei­ben. Auch sei Anna sehr trau­rig dar­über, dass es so ge­kom­men sei und dass sie sich von den lu­the­ri­schen Af­fen hät­te müs­sen krö­nen und sal­ben las­sen, wel­ches doch nicht mehr zu be­deu­ten habe, als wenn man von ei­nem Ba­der we­gen ei­nes Aus­sat­zes oder an­de­ren Scha­dens ge­schmiert wer­de. Könn­te sie nur al­len ih­ren Mut und ihre Über­zeu­gung ein­flö­ßen, so wür­den die Un­ru­hen und Em­pö­run­gen, das Ge­schrei der toll­köp­fi­gen Bau­ern um freie Re­li­gi­ons­übung und das Lär­men der Prä­di­kan­ten auf den Kan­zeln ein­mal auf­hö­ren. Die Bau­ern ge­hör­ten an den Pflug, die Bür­ger in ihre Werk­statt und die Prä­di­kan­ten an den Gal­gen; hiel­te man sich dar­an, so wür­de der lie­be Frie­de und die alte Ord­nung bald wie­der her­ge­stellt sein. Frei­lich müs­se zu­erst der über­mü­ti­ge Adel ge­beugt wer­den, da­mit das ket­ze­ri­sche Volk kei­nen Rück­halt mehr an ihm fin­den kön­ne.

Er wol­le schon Ord­nung schaf­fen, sag­te Fer­di­nand, der sich be­müht hat­te, auf­merk­sam zu­zu­hö­ren; wenn er drei Jah­re re­giert hät­te, sol­le kei­ner mehr im Lan­de sein, der nicht das Knie beug­te, wenn die Pro­zes­si­on vor­über­ge­he. Er wol­le den großen Prahl­han­sen schon ein Ge­biss ins Maul klem­men, die stör­ri­schen Ket­ze­re­sel soll­ten ihm Sä­cke in sei­ne Müh­le tra­gen.