Ricarda Huch - Der Dreißigjährige Krieg

Was er da­mit an­deu­ten wol­le? frag­te der Kai­ser auf­merk­sam, er sol­le es un­ge­scheut her­aus­sa­gen.

»Wie«, sag­te Kep­ler, »wenn es gar kein Stern wäre, son­dern eine Welt, die jen­seits der uns sicht­ba­ren Son­nen­wel­ten läge und die, durch in­ne­res Ge­setz oder un­er­forsch­li­che Re­vo­lu­tio­nen er­schüt­tert, un­ter­ge­hend durch un­se­ren Raum stürz­te? Dann frei­lich müss­te sie, wie sie aus ih­rer, un­se­ren ar­men Werk­zeu­gen un­zu­gäng­li­chen Ent­le­gen­heit her­aus­brach, auch wie­der ver­schwin­den.« Ein neu­er Stern müs­se einen neu­en Kai­ser be­deu­ten, sag­te der Kai­ser, so viel ver­ste­he er auch von der Stern­kunst.

Ach nein, sag­te Kep­ler gut­mü­tig, in­dem er sich über den Lehn­stuhl des Kai­sers beug­te, das sol­le er sich doch aus dem Sinn schla­gen. Der Wel­ten­sturz, der jetzt dort er­schei­ne, sei vor un­mess­ba­rer Zeit ge­sche­hen, als die rö­mi­schen Kai­ser deut­scher Na­ti­on noch gar nicht vor­han­den ge­we­sen.

Aber um­sonst kön­ne er doch nicht er­schei­nen, be­harr­te der Kai­ser, und auch nichts Ge­rin­ges zu be­deu­ten ha­ben.

Kep­ler zuck­te ein we­nig un­ge­dul­dig die Schul­tern und sag­te nach ei­ner Wei­le: »Wenn es so wäre, dass wir, die ir­di­sche Luft ver­las­send, im Äther at­men und in den Wel­traum hin­ein­schif­fen könn­ten, dann wür­den wir Jahr­hun­der­te rei­sen, bis wir etwa in die Nähe je­ner Welt kämen. Wenn un­ser Herz dann von dem Don­ner der um­rol­len­den Son­nen und dem An­blick der ent­blö­ßten All­macht Got­tes noch nicht ge­bro­chen wäre, wür­den wir viel­leicht se­hen, wie ein aus den Weltentrüm­mern ver­jüng­ter Ball durch den ko­chen­den Ozean roll­te. Schei­ter­te dann un­ser Schiff in der feu­ri­gen Bran­dung, wer frü­ge da­nach? Was könn­ten wir den Erst­lin­gen Got­tes gel­ten?«

Der Kai­ser wen­de­te sich mit miss­traui­schem Blick nach Kep­ler um. Er sei ein Ket­zer, sag­te er; ob er etwa nicht glau­be, dass Gott, der die Men­schen er­schaf­fen habe, ih­ren Lauf und die Stun­de ih­res To­des wis­se? Ob er nicht glau­be, dass Gott sie durch Zei­chen war­nen kön­ne?

»Al­les, was ge­schieht, ge­schieht in Gott«, sag­te Kep­ler eif­rig, »und also ist Gott all­wis­send.« Es möch­te auch wohl sein, fuhr er fort, dass, da alle Tei­le der Welt in Gott zu­sam­men­hin­gen, der eine Teil sich im an­de­ren spie­gle. Aber so im ein­zel­nen kön­ne man dem nicht nach­ge­hen. Es könn­ten auch Kai­ser auf an­de­ren Ster­nen re­gie­ren, um die sich Gott be­küm­mern müss­te, man könn­te da leicht et­was auf den un­rech­ten Ort be­zie­hen. Wol­le der Kai­ser aber durch­aus eine Aus­le­gung von ihm ha­ben, so wol­le er ihn mah­nen, nach Un­garn zu bli­cken, weil der Stern dort hin­über auf­ge­gan­gen sei.

So gehe es doch auf den Matt­hi­as, mur­mel­te der Kai­ser, in sich hin­ein schau­dernd.

Das habe er nicht ge­meint, sag­te Kep­ler, mit­lei­dig in das fah­le, jam­mer­vol­le Ge­sicht des Kai­sers bli­ckend. Die Un­garn sei­en re­bel­lisch, das sei all­be­kannt, aber es feh­le ihm ja nicht an treu­en Un­ter­ta­nen. Er wol­le den Kai­ser nun aber wie­der hin­un­ter­füh­ren, die nächt­li­che Küh­le kön­ne ihm scha­den, und der Ko­met sei oh­ne­hin schon un­ter­ge­gan­gen.

Folg­sam stand Ru­dolf auf, lehn­te sich auf Kep­lers Arm und wand­te sich der Trep­pe zu, ohne noch einen Blick in den Him­mel zu wer­fen, der von un­zähl­ba­ren aus sei­ner Uner­mess­lich­keit quel­len­den Kei­men zit­ter­te.

Trotz sei­ner Mü­dig­keit konn­te der Kai­ser nicht schla­fen. Von Matt­hi­as, stöhn­te er, von Matt­hi­as dro­he ihm Ge­fahr, er sei des To­des, nie­mand kön­ne ihn ret­ten. Phil­ipp Lang such­te ihn zu be­ru­hi­gen: hier in der Burg sei er si­cher, alle Zu­gän­ge sei­en von zu­ver­läs­si­gen Leu­ten be­setzt, zu ihm kön­ne man nur über sei­ne, Langs, Schwel­le. »Du ver­stehst mich nicht«, sag­te der Kai­ser, der auf­recht im Bet­te saß; »ich füh­le, als boh­re sich ein glü­hen­der Na­gel in mei­nen Kopf und als zer­schmöl­ze mein Ge­hirn zu Gal­lert und flie­ße aus.« Das frei­lich schme­cke nach Zau­be­rei, sag­te Lang; er ken­ne aber einen al­ten Ju­den, der wis­se einen Ge­gen­zau­ber, bei Tage wol­le er ihn auf die Burg kom­men las­sen. Einst­wei­len sol­le der Kai­ser sich wie­der nie­der­le­gen und zu schla­fen ver­su­chen. In der Tat leg­te sich der Kai­ser, da­mit Lang ihn ver­lie­ße; es war ihm plötz­lich ein­ge­fal­len, dass es auch Lang sein könn­te, der ihn ver­mit­telst Zau­ber zu Tode quäl­te, wenn er mit sol­chen Leu­ten Um­gang hat­te. Er konn­te es im Auf­tra­ge des Matt­hi­as tun oder um bö­ser Lust zu frö­nen; der Schweiß tropf­te ihm von der Stirn, in­dem er be­dach­te, wie nah er sei­nen Hen­ker bei sich hät­te. Als Rhuts­ky am Mor­gen in sei­ne Kam­mer trat, wink­te er ihn zu sich und frag­te ihn lei­se, ob er oder ei­ner von den an­de­ren Die­nern den Lang je­mals bei ver­bo­te­nen Küns­ten er­tappt hät­te. Er sol­le es bei sei­nem Le­ben be­ken­nen.

Rhuts­ky fiel auf die Knie und ge­stand end­lich, er habe lan­ge schon den Arg­wohn, dass Lang ihn, den Kai­ser, be­hext habe. Er sol­le sich aber nicht mer­ken las­sen, dass er ihm auf der Spur sei, sonst kön­ne es ein bö­ses Ende neh­men; nur sol­le er Lang un­ter die­sem und je­nem Vor­wan­de nicht so viel an sich her­an­las­sen, und wenn er ihn be­rührt hät­te, sich dar­über be­kreu­zen.

Zu sei­nem Stell­ver­tre­ter bei dem Reichs­ta­ge, den das im­mer drin­gen­der wer­den­de Geld­be­dürf­nis not­wen­dig mach­te, er­nann­te der Kai­ser sei­nen Nef­fen Fer­di­nand von Stei­er­mark, der ihm we­ni­ger an­stö­ßig war als sei­ne Brü­der. Den Pro­tes­tan­ten war das un­lieb, denn die Ge­walt­sam­keit, mit der Fer­di­nand in sei­nem Lan­de das evan­ge­li­sche Be­kennt­nis aus­ge­rot­tet hat­te, ohne Er­bar­men mit dem Jam­mer der Be­trof­fe­nen zu ha­ben und selbst die Verödung sei­nes Rei­ches nicht scheu­end, hat­te Miss­trau­en und Ab­nei­gung ge­gen ihn er­regt. Fer­di­nand war ver­gnügt, eine so be­deu­ten­de Rol­le spie­len und weit­hin wahr­nehm­ba­res Ge­prän­ge ent­fal­ten zu kön­nen; an­de­rer­seits gab er sei­ne häus­li­che Be­quem­lich­keit un­gern auf und dach­te mit Un­lust an die ver­wi­ckel­ten Schwie­rig­kei­ten, die es zu lö­sen galt. Er hat­te vor ei­ni­gen Jah­ren sei­ne Cou­si­ne, die Schwes­ter des Her­zogs Ma­xi­mi­li­an von Bay­ern, ge­hei­ra­tet, nach­dem sei­ne Mut­ter un­ter Auf­bie­tung ih­res An­se­hens und ih­rer Stren­ge ein un­tun­li­ches Lie­bes­ver­hält­nis, das ihn be­herrsch­te, ab­ge­schafft hat­te. Nach ei­ni­ger Zeit ver­lieb­te er sich denn auch in die Base, ob­wohl sie un­an­sehn­lich, schwäch­lich und kränk­lich war, und fühl­te sich in der Ehe voll­kom­men be­frie­digt. Zwar fehl­te es sei­ner Frau nicht an be­schränk­tem Ei­gen­sinn, aber er zeig­te sich fast nur in der Re­li­gi­on, wo es ihm recht war; ihm und sei­ner Mut­ter ge­gen­über war sie ganz Op­fer und Hin­ge­bung. Die­se, de­ren nie ge­schon­ter Kör­per all­mäh­lich mür­be zu wer­den be­gann, ge­wöhn­te sich, den Herr­scher in ih­rem Soh­ne zu se­hen, seit er einen ei­ge­nen Haus­stand hat­te, und so fühl­te er sich zu Hau­se weich ge­bet­tet und ge­bor­gen und wuss­te nichts an­de­res, als dass es ihm über­all und je­der­zeit ge­lin­gen müs­se.