Ute Cohen - Satans Spielfeld

Nervös rutschte sie auf dem Sofa hin und her. Verstohlen blickte sie erst nach ihm, wie er den bläulichen Rauch seiner Zigarette ausstieß, dann nach Sabine und Nicole. Sie waren ihr egal. Und wenn sie sich bewegte? Würde er ihr nachsehen? Ein Glas Wasser! Sie stand auf und durchquerte den Raum, langsam, um ihm Zeit zu geben. Sie spürte, wie sein Blick ihr folgte und sich an ihre Fersen heftete.

In der Küche vor dem Kühlschrank nahm sie einen Schluck Mineralwasser. Blitzdiäten und Abschreckbilder hefteten an bunten Magneten. Seine Frau. Gedankenversunken drehte sie sich um, als er ganz plötzlich, nichts hatte sie gehört, vor ihr stand. Vor Schreck ließ sie fast ihr Wasserglas fallen. Er fixierte sie, hauchte ihr etwas ins Gesicht. Ein Wort, Rauch, Atem? Er fasste sie unvermittelt am Kinn. Es ging so schnell, dass sie es zu träumen glaubte. Seine Hände, rau und kalt mit harten, dick gewölbten Fingerkuppen, zogen sie an ihn. Sein Atem drang in ihre Nase, betäubte sie. Seine Lippen. Auf ihrem Mund. Die Zunge. Zischend schnellte sie wie eine Viper hinab in ihre Kehle, um jeden Laut mit Schweigen zu töten. Er hielt ihr die Ohren zu, dabei war sie doch schon taub und blind, und spreizte ihre Lippen, die sie vergeblich zu schließen versuchte, erneut. Mit zitternden Knien taumelte sie in seinen Händen. Dröhnend rauschte das Blut durch ihre Adern.

»Papa! Wo bist du? Papa!«, echote es dumpf. Jäh löste er die Lippen von ihrem Mund. Hier war er in meinem Mund, wollte sie schreien und konnte nicht einen Laut herauspressen, gelähmt von seinem Gift.

»Psst!«, flüsterte er. »Psst!«

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