José García Nieto - Poesía

——, «El arrabal, de José García Nieto», Pueblo, Madrid, 8 de noviembre de 1980.

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M. A., «El corazón y la memoria», Papeles de Son Armadans, año xi, tomo xlii, núm. cxxvi, Madrid-Palma de Mallorca, septiembre de 1966.

Martínez Ruiz, Florencio, «Geografía es amor, de José García Nieto», El Español, Madrid, del 30 de abril al 6 de mayo de 1961.

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——, «José García Nieto: Los cristales fingidos», La Estafeta Literaria, núm. 639, Madrid, 1 de julio de 1978.

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… que a ver el deseado

sol de tu clara vista me encamine…

Garcilaso

Doblaban en el viento las banderas

de todos los adioses que esperabas.

Caían copos blancos de chilabas

por una despedida de palmeras.

Dormida en las arenas de tu cuna

quedó una huella de tus pies perdidos.

Se levantaban ecos escondidos

en las ciudades de color de luna.

Marcó el mar entre espumas tu partida;

iba por una brisa la arrogancia

de tu mirada limpia hacia otra vida.

Se suicidaron, lejos, muy pequeñas,

cerca del horizonte de tu infancia,

dos nubes de blanquísimas cigüeñas.

Al mar. Navíos varados.

Ruta abierta. Fiesta plena.

Dorada de toda arena,

tú. Dos mundos a los lados

de tu figura: costados

de dos colores. Llegar

a tu lado y encontrar

todo lo que ya no aleja.

Horizonte, cauda vieja

de la tarde, ¡al mar, al mar!

La última sombra cae en la redada.

Plenitud de acuarela. Luz de bronce.

Mañana de alamar. Son unas once

divorciadas de cifra y campanada.

Labor de aceras —amplios dobladillos—

harán sus pasos; justas sus puntadas.

Proyectarán color siete amarillos

en un monótono iris de fachadas.

Distinta a todo, definida, exacta,

presa en tu red, cantar de tus cantares,

te sueño línea pura, curva intacta.

Única y fija en el final que anhelas,

irás desenhebrando bulevares

entre un temblor de acacias paralelas.

¡Campanas altas! ¡Campanas!

Bronce y viento. Claridad.

Al fin cubren mi ciudad

tus cigüeñas más lejanas.

Regreso a todo. Mañanas

de canción libre. Ahora sí.

Ya las flores que perdí

llenan de luz el rosal

y abre tu rosa al final

de mi víspera hacia ti.

A cantar dulce, y a morirme luego.

Góngora

No sé si soy así ni si me llamo

así como me llaman diariamente;

sé que de amor me lleno dulcemente

y en voz a borbotones me derramo.

Lluvia sin ocasión, huerto sin amo

donde el fruto se cae sobradamente

y donde miel y tierra, juntamente,

suben a mi garganta, tramo a tramo.

Suben y ya no sé dónde coincide

mi angustia con mi júbilo, ordenando

esta razón sonora y sucesiva.

Y estoy condecorado, aunque lo olvide,

por un antiguo nombre en que cantando

voy a mi soledad definitiva.

Tan hombre soy que siento por mi pecho

ríos de un corazón precipitado

que avanza rumoroso y desbordado,

cuantos más años tiene, más derecho.

Baja a mis pulsos, súbito, en acecho,

y hasta mi lengua sube enamorado;

vive para mi voz y su cuidado,

se ahoga entre los llantos que cosecho.

Tan hombre soy que por vivir daría

lo que tengo, que es vida solamente,

barro que sólo en barro se sustenta.

Y un día llegará la muerte, un día

se llenará de sombras esta frente

que es sólo carne y carne la alimenta.

Oscura noticia

Dámaso Alonso

Soneto mío, letra, angustia, nada;

noticia oscura, pálpito del cielo

dentro del corazón, cortado vuelo

del ángel que precisa su llamada.

Mío cuando eres sombra adelantada

y subes de la sangre y traes un velo

que al abrirse me restituye al suelo

y me convierte en tierra aprisionada.

Así queda la lengua sorprendida

por esta anunciación de ala que tiene

el destino tristísimo del lodo.

Y esto que es sólo letra, rastro, huida,

es toda la ambición que me sostiene,

toda mi libertad y mi amor todo.

Agradecido amor a mi pie errante.

Góngora

Emplazado a quietud estaba el vuelo;

a silencio la voz, y el alma a olvido.

Herido estoy de amor y no vencido,

ni habito el aire ni evidencio el suelo.

Ni tu palabra invade mi desvelo

ni en tu ausencia se crece mi descuido;

se alza a mi lado el pálpito del nido

sobre la sangre inédita del celo.

¡Qué mal guerrero fui de tu impaciencia!

¡Qué mal abril del agua renovada

que te encontró hecho junco en la ribera!

Luché sin triunfo en lid de adolescencia

con un dolor antiguo en la mirada

y una ambición novísima en la espera.

El mar, el mar. Tú, vela y capitana,

tela tostada y dulce jerarquía.

Atrás, la tarde lenta y la alquería

—aprendiza de ermita sin campana—.

Tú emplazando la luz de la mañana

para el más encendido mediodía.

Aquí tu ausencia abriendo para el día

mi amargura ya antigua y cotidiana.

Allí tus ojos fáciles buscando

una nueva altamar o un libro nuevo

donde encontrar el hueco de mi huella.

Yo aquí tejiendo insomnios y esperando

que Leo le haga a Cáncer su relevo

para soñar tu amor en otra estrella.

Mira cómo mi sangre se rebela,

cómo pide tu pie, cómo reclama

la voz de amor que como a ti me llama

y tu pasión a mi pasión gemela.

Mira cómo este afán que me desvela,

con su inquietud te viste y te recama;

cómo es tu fuego idéntico a mi llama