Matthias Boden - Ein tödliches Komplott

Noch am sel­ben Abend in sei­ner klei­nen Woh­nung in Las Ve­gas, ab­seits des großen Strips, leg­te er sich ei­ne Stra­te­gie zu­recht. Er hat­te im­mer noch Kon­tak­te in die Sze­ne von frü­her und mit ei­nem klei­nen An­ge­bot könn­te er viel­leicht sei­ne Lie­fe­run­gen deut­lich er­hö­hen. Falls es die Lie­fer­men­ge nicht nach oben brach­te, wä­re aber viel­leicht ei­ne Er­wei­te­rung sei­nes Sor­ti­ments mög­lich. Es war be­reits mit­ten in der Nacht als er sei­nen al­ten Kol­le­gen an­rief. Die bei­den Män­ner kann­ten sich noch von sei­nen An­fangs­zei­ten in dem Ge­schäft. Sein Le­ben war fast ge­nau­so wie Roys ver­lau­fen. Bei­de wa­ren sie da­mals auf­ge­flo­gen und muss­ten sich aus dem Staub ma­chen. Wäh­rend Roy nach Me­xi­ko flüch­te­te, be­stieg sein Kum­pel ein Boot in San Die­go und ließ sich nach Ka­na­da brin­gen. Quel­len hat­ten bei­de ge­nug.

»Roy, du al­ter Tau­ge­nichts. Lebst du noch?«, frag­te er am Te­le­fon.

»Wie du hörst, at­me ich noch Paul. Sprach­an­ru­fe aus dem Jen­seits sind mei­nes Wis­sens nach nicht mög­lich.«

»Wie war das Le­ben zu dir, al­ter Freund?«

»Es hät­te lie­ber sein kön­nen, aber es wird lang­sam bes­ser. Hör mal Paul, ich ha­be ein großes Pro­blem mit mei­nen Lie­fe­ran­ten, hät­test du je­man­den an der Hand, der mir zu­sätz­lich mehr lie­fern kann?«, frag­te er frei her­aus.

»So ken­ne ich dich Roy, im­mer gleich auf den Punkt kom­men. Die ers­te Fra­ge ist aber, wo du dich ei­gent­lich her­um­treibst.«

Roy husch­te ein schwa­ches Lä­cheln über die Lip­pen, »Ame­ri­kas Spiel­platz.«

Die­se zwei Wor­te reich­ten aus, um je­dem klarzu­ma­chen, wo man sich ge­ra­de auf­hielt. Die Stadt in der Wüs­te Ne­va­das be­durf­te kei­ner wei­te­ren Er­klä­rung und sie wur­de so­fort ver­stan­den.

Paul pfiff durch die Zäh­ne, »Bist du in die Ober­li­ga auf­ge­stie­gen?«

»Nur Orts tech­nisch«, gab Roy et­was ge­knickt zu. »Mei­ne Lie­fe­ran­ten spie­len aber im­mer noch in der Ama­teur­li­ga und so wie es aus­sieht än­dern sie das die nächs­ten 200 Jah­re auch nicht. Ich brau­che meh­re­re Lie­fe­ran­ten, die ge­nug Ka­pa­zi­tä­ten auf­brin­gen kön­nen!«

Paul at­me­te hör­bar tief durch, »Was brauchst du Roy?«

»Ice, Snow am bes­ten al­les was geht!«

»Ich wer­de se­hen, was ich tun kann, Roy, aber das dau­ert ein paar Ta­ge.«

Die bei­den be­en­de­ten das Ge­spräch. Roy hat­te ein gu­tes Ge­fühl. Auf Paul hat­te er sich schon im­mer ver­las­sen kön­nen und das wür­de sich auch die­ses Mal nicht än­dern. Nun muss­te er nur noch war­ten bis sich sein Kol­le­ge mit neu­en Lie­fe­ran­ten bei ihm mel­det. Am nächs­ten Mor­gen mach­te er sich auf den Weg, die MDM Kris­tal­le zu kau­fen und dann in sei­nem Ver­steck den Rest der Lie­fe­rung zu stre­cken. Er brauch­te noch viel mehr Dro­gen, um rich­tig in den Ver­kauf ein­stei­gen zu kön­nen. Lei­der dau­er­te das noch lan­ge ge­nug. Selbst wenn Paul sei­ne Lie­fe­ran­ten an­ge­fragt hat­te, dau­er­te es noch ei­ne gan­ze Wei­le bis die Lie­fe­run­gen bei ihm an­kom­men wür­den. Dann könn­te Roy end­lich an­fan­gen rich­tig zu ver­kau­fen.

Schon seit Stun­den ob­ser­vier­te Vi­vi­an Bur­ge­ss nun schon das Hoch­haus im Her­zen von Port­land. Das Pa­ket soll­te erst im Lau­fe des Ta­ges ge­lie­fert wer­den, hat­te sie von ih­rer Freun­din Tia­na er­fah­ren. So­eben saß sie im Au­ßen­be­reich ei­nes klei­nen Re­stau­rants und ge­noss Tag­lia­tel­le in ei­ner herr­li­chen Weiß­wein­sau­ce. Sie kann­te das Lo­kal noch nicht, fühl­te sich von der Spei­se­kar­te auch nicht be­son­ders an­ge­lockt, aber es war der ein­zi­ge Stand­ort, von dem aus sie un­ge­fähr­det den Ein­gang des ge­gen­über­lie­gen­den Hoch­hau­ses über­wa­chen konn­te. Im­mer, wenn sie dach­te, ihr Päck­chen wür­de end­lich ge­lie­fert wer­den, stell­te sich der po­ten­zi­el­le Agent als Ge­schäfts­mann her­aus, der einen Ter­min wahr­nahm.

Den letz­ten Bis­sen ih­rer Mahl­zeit spül­te sie mit ei­nem Glas fri­sches Quell­was­sers hin­un­ter. Gera­de in die­sem Mo­ment sah sie einen Mann in zer­schlis­se­nen Kla­mot­ten das Hoch­haus be­tre­ten. Sein An­zug schi­en schon vie­le Jah­re in ei­nem Schrank ge­la­gert wor­den zu sein. Die Mot­ten hat­ten ei­ni­ge Lö­cher in dem Stoff hin­ter­las­sen, die not­dürf­tig mit ei­ni­gen Fli­cken ka­schiert wur­den. Der Trä­ger war ein äl­te­rer Mann, der sei­ne bes­ten Zei­ten schon lan­ge hin­ter sich ha­ben muss­te. Sei­ne Be­we­gun­gen zeug­ten von schmer­zen­den Bei­nen und er ging et­was ge­beugt. Vi­vi­an hat­te das Ge­fühl die­sen Mann be­reits schon ein­mal ge­se­hen zu ha­ben. Sie konn­te sich al­ler­dings nicht er­in­nern, wo das ge­we­sen sein könn­te.

Der et­was äl­te­re be­trat das Ver­wal­tungs­ge­bäu­de, hielt sich aber nicht am Empfang auf, son­dern steu­er­te di­rekt auf den Auf­zug zu. Ent­we­der kann­te sich der al­te Mann hier aus, oder es war ihr Ku­ri­er, dach­te sich Vi­vi­an. Sie muss­te ihm fol­gen, um ih­re ei­ge­nen Er­mitt­lun­gen am Le­ben zu er­hal­ten. Al­ler­dings zwei­fel­te sie ernst­haft dar­an, dass die­ser Mann im Dienst von SNB stand. Sei­ne Tar­nung mit dem al­ten schlech­ten An­zug und so un­vor­sich­tig wie er zu Wer­ke ging konn­te er ei­gent­lich kein Agent sein. Trotz­dem lag es jetzt an ihr, die­sem Ge­heim­dienst auf die Spur zu kom­men. Vi­vi­an be­zahl­te ihr Es­sen beim Kell­ner und war­te­te an der nächs­ten Stra­ßen­e­cke auf den Be­su­cher.

Kurz dar­auf kam der Mann mit dem zer­schlis­se­nen An­zug wie­der aus dem Ver­wal­tungs­ge­bäu­de und trat in die Früh­lings­son­ne in Port­land. Vi­vi­an be­ob­ach­te­te ihn aus si­che­rer Ent­fer­nung. Als er sei­nen Weg an­trat, blieb sie hin­ter ihm und folg­te ihm ver­steckt durch die be­leb­te Groß­stadt. Sein Weg führ­te durch die en­gen Stra­ßen­schluch­ten bis zu ei­ner Bus­hal­te­stel­le. Vi­vi­an hat­te nicht da­mit ge­rech­net, dass ein Agent mit dem Bus fah­ren wür­de. Sie brauch­te auf die schnel­le ei­ne Idee, wie sie mög­lichst un­er­kannt an ihm dran­blei­ben konn­te. Sie ent­schied sich in die Of­fen­si­ve zu ge­hen und et­was ab­seits von ihm auf den Bus zu war­ten. Wäh­rend er völ­lig ru­hig und ge­las­sen vor dem Häu­schen der Hal­te­stel­le stand, pirsch­te sie sich et­was ab­seits von hin­ten an das Häu­schen her­an und war­te­te. Sie ließ den al­ten Mann nicht aus den Au­gen.

Sein Pro­fil glit­zer­te in der noch schwa­chen Son­ne. Das Ge­sicht war mit tie­fen Fal­ten durch­zo­gen und die grau­en Haa­re hat­ten sich wie zu ei­nem Hei­li­gen­schein um sei­nen an­sons­ten un­be­haar­ten Kopf zu­rück­ge­zo­gen. Er trug ei­ne di­cke Horn­bril­le auf der Na­se. Vi­vi­an konn­te er­ken­nen, dass er oh­ne sein Na­sen­fahr­rad so gut wie nichts mehr er­ken­nen konn­te. Das mach­te ihr Hoff­nung un­er­kannt zu blei­ben, wenn sie ihm folg­te. Als der Bus an­kam, zog er sein Ticket aus der Ta­sche und war­te­te dar­auf, dass der Fah­rer die Tü­ren öff­ne­te. Ne­ben ihm stan­den noch ei­ni­ge wei­te­re Fahr­gäs­te. Vi­vi­an be­weg­te sich eben­falls in die War­te­schlan­ge zum Ein­stei­gen, blieb aber au­ßer­halb sei­nes Sicht­felds. In den Fil­men sah das im­mer leich­ter aus, je­man­dem un­er­kannt zu fol­gen.