Ralf Blittkowsky - Die atlantische Magd

„Howdy, wen habt ihr denn da Nettes liegen?“

„Weiß auch nicht, als wir drei den Strand entlangkamen, lag sie hier. Sie muss vom Atlantik angespült worden sein.“

„Als ob mich das noch interessiert. Die Dame sieht etwas ramponiert, und zudem bleich, aus, haucht die etwa noch?”

„Sie lebt, wenn Sie das meinen, Sir?“

„Das ward doch nicht etwa ihr, oder?“

„Nein, der Atlantik hat sie angespült, wie ich schon sagte, Sir!“

„Ach, dein verdammtes ‚Sir‘ kannst du dir sparen, Kleiner. Bei so vielen Tattoos, wie über unsere beiden Körper verstreut sind, gehört unsereins nicht mehr zur Gentlemanklasse. Mit unserem Pick-up, chic, nicht, fahren wir einfach mal die Halbinsel ab. Man kann ja nie wissen, was so ein wildgewordener Atlantik von weit her noch so anspült? Und wir in Kill Devil Hills sollen ja immerzu versuchen, dem Teufel ein Schnippchen zu schlagen, ha, ha. Erwischt hat ihn noch keiner! Keine Belohnung, kein Whiskey – so simpel ist das nun Mal in Kill Devil Hills. Euch wird das bestimmt auch nicht fremd sein, was? Kommen wir zur Sache, Kids. Euer Fund sieht gar nicht so ärmlich aus. Schätze, sie war mindestens einmal auf einer höheren Etage des Empire State Building. So richtig wieder hochgepäppelt wird die Miss einiges draufhaben, hä, hä?“

„Sie ist eine Deutsche!“

„Reuben, lass!“

„Ach, ihr wisst, woher sie kommt? Aus Good Old Germany, also!? Ich hatte noch nie was gegen Krauts, wisst ihr. Die Unionisten wollten ja den verflixten Krieg, und nach ein paar Jahren liegen deren Weiber an unseren Stränden rum, ha, ha!? Huch, im Nachthemd? Wohl im Schlaf vom Schicksal überrascht, wie? Hey Mädchen, dann ist die Handtasche an deiner Seite gar nicht deine, wie? Zu dumm, hätte ich auch gleich draufkommen können. Die Handtasche wäre auch viel zu groß für dich und viel zu chic allemal, noch dazu in dieser Gegend. Genau, so was suchen wir. Sind da wenigstens Moneten drin?“

„Die Handtasche ist die der Deutschen! Sie lag neben ihr, rührt sie nicht an, und verzieht euch ganz schnell!“

„Hab’ da plötzlich was an den Ohren? Egal, wie zerschunden, weichgespült, Hauptsache, dass noch Beute drin ist, nicht wahr, Joe? Mein Fahrer wird nämlich wild, wenn’s nichts zu holen gibt, versteht ihr? Her damit, Kleine, muss mir ’n Bild vom Inhalt machen, ha, ha.“

„Diese Handtasche geht Sie gar nichts an, Mister! Haut ab, und lasst uns in Ruhe.“

„Vielleicht verbraucht sich jetzt gerade unser Schicksal schneller als vorgesehen“, flüsterte Reuben in sich hinein.

„Ho, ho, hört sich einer das junge Ding an! Will mir erklären, was ich zu tun und zu lassen habe. Was, Joe, das nenn‘ ich Schneid. (…) Aber, mein junges Fräulein, so läuft das nicht, nicht am Strand von Kill Devil Hills! Wer älter ist, na ja, der Rest fällt euch ja schon ein. Also, her damit!“

„Lassen Sie Milly in Ruhe. Die Handtasche ist ihre, und ihr beide verschwindet auf der Stelle, dass das klar ist! Wir brauchen hier nicht auch noch Scherereien. Diese Frau da muss gerettet werden, was wir alleine übernehmen, verstanden!“

Wie auf Kommando klappten beiden Autotüren gleichzeitig auf. Joe, der Fahrer, beleibt, voller Bart, ziemlich groß sprang heraus und baute sich demonstrativ vor Dexter auf. Wem ab sofort das Zepter am Strand gehörte, daran schien kaum noch was zu ändern zu sein.

„Du meinst doch nicht mich, Kleiner? Bevor ich dir jetzt eine knalle, verzieht ihr euch auf der Stelle, besser ist’s. Du willst doch nicht für den Rest deines Lebens über das Schicksal deiner Nase lügen müssen, was? Wenn ich ihr wäre, würde ich es nicht drauf ankommen lassen? Die Handtasche lasst ihr hier! Die Frau, Deutsche, hä? War mal in Wiesbaden, ach, ist das lange her!? Wenn sie noch was anderes zu bieten hat, kümmern wir uns um sie, was meinst du, Randy?“

„Deal, der Küstenstreifen gehört euch. Nur nicht die Frau und ihre Handtasche. Hat euch niemand gesagt, dass einfach so Handtaschen zu stehlen, unter Strafe steht?“

Woraufhin Joe Dexter eine schallende Ohrfeige versetzte. Randy öffnete, ziemlich grimmig dreinblickend, die Beifahrertür des Pick-ups und raunte nachsetzend: „Na, los, seid Ihr noch nicht weg, Jungs. Das Mädel auch, wir sind ja nicht so!? Meine olle Winchester hat schon lange nicht mehr geschossen. Wollt ihr Mal sehen, ob sie noch feuert, hey?“

„Soweit gekrochen, und dann soll die Frau wegen euch elendig hier verenden? So was lassen wir nicht zu, ganz einfach.“

„Hä, sprechen wir noch dieselbe Sprache, oder ist da was in der Luft? Ihr drei sollt abhauen, oder sollen wir euch Beine machen? Mit der Handtasche als Beute sind wir zufrieden, na, los, wird’s bald!“

Im selben Moment bückte sich Reuben, griff mit seiner Rechten in den Sand und schleuderte den Inhalt, so gezielt es nur ging, in Joes Gesicht. Randys volle Ladung ins Gesicht folgte blitzschnell. Wild mit beiden erhobenen Armen um sich fuchtelnd, drehten sich Joe und Randy im Kreis. Zwei weitere Sandhaufen flogen in Sekundenschnelle, links und rechts verteilt.

Anschließend stürzte Reuben zur Landefläche des Willy-Pick-ups, um Stabiles, Grifffestes von dort abzugreifen. Sekunden später kreiste ein hastig herbeigeholter Metallhammer über Joes, dann Randys kaum behaarten Schädeln. Jeweils ein Hammerschlag ließ beide in die Knie sinken, dann der Länge nach in den Sand purzeln.

Überglücklich, der Gefahr entronnen zu sein, tuckerten Dexter, Reuben und Milly kurz darauf in ihrem etwas unsanft ‚entliehenen‘ Willy-Pick-up davon. Auf der Ladefläche lag die ihres Schicksals noch mal entronnene Deutsche, die nun dem Krankenhaus von Elizabeth City entgegenschüttelte.

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