Dirk Bierekoven - Kehrtwende

„War alles gut, Professor?“

„Alles bestens!“

Zufrieden mit sich und seiner Leistung zog er mit meinem leeren Teller davon und ich wusste genau, nee, indisch wird so eher nicht meins.

Ich goss mir einen zweiten heißen Grog hinter die Binde und verließ dann, ein wenig traurig, meine neuen Freunde aus dem Café.

Ich trat auf die Straße in ein mitternachtsblaues Dunkel, nur vereinzelt durchbrochen von kleinen künstlichen Sonnen aus orangenem Licht, und versuchte, mich zu orientieren, doch bis auf die grobe Richtung konnte ich nicht sagen, wo mein Weg lag.

Ich lief die Straße zurück, aus der ich gekommen war, und hoffte auf kleine Hinweispunkte, die mir helfen würden, meinen Weg zu finden. Dabei verlief ich mich dann endgültig. Es war so dunkel. Und die Straßen so unendlich weit. Manchmal hasste ich diese Stadt.

Fluchend und suchend lief ich gerade eine weitere mir vollkommen unbekannte Straße hinunter, als mir ein Typ mit einer jungen Frau an seiner Seite vom Ende der Straße entgegenkam. Er trug ausgebleichte Jeans, Springerstiefel, grüne Bomberjacke und Glatze. Perfekt, dachte ich. Sie: Kurzen Rock mit schwarzer Strumpfhose darunter, weinrote Doc Martens und verschmierte Jeansjacke. Ihre schwarzen Haare waren auf einer Seite abrasiert und hingen auf der anderen Seite lange herunter. Wie Faust aufs Auge, die beiden, wie Arsch auf Eimer … und es ist ja manchmal kaum zu erklären, aber es gibt Situationen im Leben, wo man schon von weitem fühlt, wenn etwas schiefzulaufen droht. Dann spürt man die Spannung, die in der Luft liegt, im Haaransatz. Oder geht das nur mir so? Vielleicht noch allen anderen Bullen auf dieser Welt? Jedenfalls hier knisterte es gerade eindeutig, und zwar nicht vor Liebe. Ich spannte an. Die beiden kamen betont lässig, im Gang hin und her wackelnd direkt auf mich zu und als wir auf gleicher Höhe waren, zückt der Idiot ein Messer, fuchtelte mir vor der Nase herum und lachte dabei spöttisch.

„Alles klar, Mann …“, sagte der Idiot, „… gib mir dein Scheißgeld.“

Die Kleine an seiner Seite lachte sich scheckig und feuerte den Idioten noch an: „Los, stich dem Wichser ins Auge“, und schubste mich am Arm.

Tja, das hätte sie besser sein lassen. Ich schnappte mir ihre Hand, drehte sie ihr auf den Rücken, hob sie an und kugelte ihr die Schulter aus. Sie schrie vor Schmerzen auf, sackte auf die Knie in sich zusammen und wimmerte wie ein kleines Hündchen. Der Idiot, zunächst baff, wie schnell das passierte, schnallte es aber zu seinem eigenen Pech nicht, was er gerade gesehen hatte, so konnte er auch keine Lehren daraus ziehen und vielleicht verstehen, dass dies eine Nummer zu groß für ihn war. Er stürzte sich vollkommen unkontrolliert und irre auf mich. Doch unkontrolliert und irre kann ich gut. Trat einen Schritt zur Seite schnappte, mir seinen rechten Arm und seine rechte Hand mit dem Messer, drehte die Hand nach hinten, bis das Handgelenk brach, nahm ihm sein Messer ab und stach es ihm in seinen Oberschenkel. Schreiend vor Schmerz und Entsetzen wurde er ohnmächtig und schlug auf dem Bürgersteig auf.

Ein Fenster in dem Haus gleich oberhalb von mir öffnete sich, ein Mann lehnte sich heraus und schrie: „Was zum Teufel ist denn hier los?“

„Überfall“, antwortete ich ihm und er sah hinunter auf die beiden Körper, einer reglos und einer sich windend.

„Ach so“, und wollte das Fenster wieder schließen.

„Moment mal“, rief ich. Und er sah mich an.

„Was?“

„Rufen Sie einen Krankenwagen!“

Er sah ein zweites Mal hinunter, ganz so, als müsste er die Lage dann doch noch einmal genau überprüfen, und fragte:

„Wieso?“

Jetzt war ich dran mit Baffsein. Erst die beiden Schwachmaten, die mich am frühen Abend, mitten auf der Straße, schon fast beleidigend dilettantisch überfallen wollten, und jetzt Schweinchen Dick, dem das alles hier offensichtlich so sehr interessierte, als würde der Papst einen fahren lassen.

Schöne neue Welt?

Dumm und ignorant war das aus unseren Brüdern und Schwestern in Freiheit geworden?

Ich blaffte ihn an, „weil die beiden scheißenochmal verletzt sind“.

„Haben Sie das getan?“

„Ääh ja!“

„Warum?“

„Sie wollten mich berauben!“

„Dann haben sie es verdient! Gut gemacht, wir brauchen Typen wie Sie, die sich nicht alles gefallen lassen, was kümmert es Sie, was mit ihnen passiert“, sagte der gute Bürger.

„Sie sind schwer verletzt und brauchen jetzt Hilfe“, zischte ich zurück.

„Sehe ich nicht“, antwortete mir das Arschloch im Unterhemd und ich war sprachlos.

Er fuhr fort: „Sehen Sie zu, dass Sie wegkommen, sonst sind Sie nachher noch der Dumme und man kriegt Sie wegen Körperverletzung oder so einem Scheiß dran.“

Da war allerdings wiederum was dran.

Das Letzte, was ich im Moment gebrauchen konnte, war eine polizeiliche Untersuchung. Und das Chaos, das die Sache veranstalten würde: Ich Polizist aus dem Osten, ääh, ich meinte suspendierter Polizist aus dem Osten, der zwei BRD-Bürger verletzt, einen sogar niedersticht, Mann, das Chaos und den Schreibkram wollte ich mir gar nicht erst vorstellen. Und todsicher würde ich im Knast landen. Erst hier im Westen und dann vermutlich weiter im Osten. Die würden mich in meiner Untersuchungszelle vergessen und verrotten lassen. Wette drauf?

Trotzdem.

Ich packte das Arschloch an den Ohren, zog ihn über seine Fensterbank, bis sein fettiger Wanst aus dem Fenster hing, und fauchte:

„Ruf einen Krankenwagen, Mann, und zwar sofort. Andernfalls reiße ich dir deinen Arsch auf bis Moskau und lasse dich zudem noch wegen unterlassener Hilfeleistung oder so einem Scheiß drankriegen“, und schmiss ihn zurück in seine Bude. Ich lief zu alter Hochform auf. Adrenalin drückte sich in alle meine Ecken und ich genoss mit großer Zufriedenheit, dass alte Stärken doch noch da war, wenn ich sie brauchte.

Gut zu wissen.

„Schon gut, schon gut“, hörte ich ihn murmeln und sah, wie er aus dem Zimmer verschwand.

Ich drehte mich zu meinen beiden Patienten um und sah auf sie hinab. Es wurde Zeit für mich, wieder runterzukommen, um einen klaren Gedanken zu fassen. Die Zeit drängte. Bald würden der Notarzt und die westdeutsche Polizei hier sein, also schnappte ich mir die Kleine, zog sie an ihrer Lederjacke hoch und stellte sie auf die Beine. Sie sah elend aus. Tränen liefen ihr über das Gesicht, das eingefallen und stumpf war. Die Haare waren verklebt und verknotet. Sie wog nichts. Sie winselte und ich sagte:

„Weißt du, wie man von hier zur Friedrichstraße kommt, in den Osten?“ Und sie nickte.

„Okay, bring mich dahin und ich lasse dich laufen. Tu es nicht und wir warten gemeinsam auf die Bullen. Wird sie interessieren, was ihr vorhattet.“

„Einen Scheiß werde ich“, spuckte sie mir entgegen.

Ich hatte keine Zeit für Spielchen, packte sie bei ihrer kaputten Schulter und sie schrie auf vor Schmerz, sackte wieder zusammen, doch ich hielt sie in ihrer Jacke hoch. Ich schaute ihr in die Augen, so böse wie ich konnte.

„Zeig mir den verdammten Weg“, und langsam schien sie zu begreifen, wie ernst ich es meinte.

„Da lang“, und zeigte in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Eine lange, große Straße und die Polizei würde jeden Moment hier sein. Zu gefährlich.

Ich sagte: „Durch welche Nebengasse?“ Und sie zeigte zur ersten Querstraße links, die Straße runter.

„Dann los“.

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