Stanislaw Lem: Eden

Die Karten waren größer als der Tisch, an den Seiten hingen sie herab, waren stellenweise an den Rändern eingerissen. Schon lange war davon die Rede, dass im Navigationsraum ein größerer Tisch gebraucht wurde, weil man auf die Karten trete. Doch geändert hatte sich nichts.

„Hast du Eden gesehen?“ fragte der Ingenieur. Der Koordinator starrte ihn verständnislos an. „Was heißt, ob ich ihn gesehen habe?“ — „Jetzt, schau hin.“ Der Koordinator wandte sich um. Auf dem Bildschirm flammte ein gewaltiger opalener Tropfen, der die umliegenden Sterne auslöschte.

„Schön“, sagte der Ingenieur. „Wir waren von unserem Kurs abgewichen, weil er so schön war. Wir wollten nur über ihn hinwegfliegen.“

„Ja, wir wollten nur über ihn hinwegfliegen“, wiederholte der Koordinator. „Ein ausnehmend schöner Schein. Andere Planeten haben keinen so reinen. Die Erde ist einfach nur blau.“

„Sie sind also zurückgeblieben“, sagte der Koordinator nach einer Weile. „Ja. Er wollte es so.“

„Glaubst du?“

„Ich bin mir fast sicher. Er wollte, dass es durch uns geschah, nicht durch jene. Das war alles, was wir für ihn tun konnten.“ Eine Zeitlang sprach keiner ein Wort. Eden rückte immer ferner. „Wie schön!“

Der Koordinator blickte noch immer auf den Bildschirm. „Aber, weißt du, nach der Wahrscheinlichkeitsrechnung gibt es noch schönere.“

Ende.