Robert Wilson - Julian

Je craignais le pire. La présidence de Julian était devenue de plus en plus précaire au fur et à mesure que s’intensifiaient ses combats contre le Dominion. Pas plus tard que la semaine précédente, il avait déclaré nulles et non avenues toutes les Ordonnances ecclésiastiques de Saisie-Réquisition, dans l’attente d’une nouvelle législation. Les autorités ne pouvaient donc plus rechercher, appréhender ou emprisonner des fugitifs sur des plaintes uniquement émises par l’Église. Cela a eu pour effet de débarrasser Calyxa de son assignation, mais aussi de libérer d’innombrables apostats emprisonnés, les congrégations de diverses Églises non affiliées, un certain nombre de radicaux parmentiéristes arrêtés sur accusations ecclésiastiques et quelques malheureux aliénés qui tenaient à se proclamer divins.

L’annulation de cette loi, ajoutée à la tentative en cours de séparer Église et armée, revenait à émasculer le Dominion. Celui-ci pouvait toujours recueillir les dîmes de ses affiliés et prononcer l’anathème à l’encontre des dissidents, mais privé de force légale, il ne tarderait pas à perdre du terrain… du moins à ce qu’espérait Julian.

La réaction semblait avoir consisté à envoyer un assassin parmi nous, car je ne doutais pas que le Dominion fût derrière cette traîtrise. « Julian a été tué ? ai-je demandé à Sam tandis que nous nous frayions un chemin dans l’aile de la Bibliothèque.

— Je n’en sais rien. On a appelé le médecin ?

— Oui, je l’ai vu entrer… »

Julian n’était toutefois pas mort. À notre arrivée dans la Salle de Lecture, nous l’avons trouvé sur une chaise, droit et alerte, mais la tête bandée. Il nous a appelés dès qu’il nous a vus.

« Tu es gravement blessé ? » a voulu savoir Sam.

Julian avait la mine sombre. « Non, du moins d’après le docteur… la balle m’a emporté une partie de l’oreille.

— Ça s’est passé comment ?

— L’assassin était caché derrière une chaise et il s’est subitement précipité vers moi. Il m’aurait bel et bien tué, sans le cri qu’a poussé Magnus en l’apercevant.

— Je vois, a dit Sam. Où est passé Magnus, d’ailleurs ?

— Il est allé s’allonger. Cela l’a beaucoup perturbé… c’est un garçon sensible.

— J’imagine qu’une tentative de meurtre perturberait à peu près n’importe qui. Et l’assassin… il est où, lui ?

— Les Gardes républicains l’ont malmené et sont allés l’enfermer au sous-sol. »

Le « sous-sol » du palais présidentiel comportait une série de cellules dans lesquelles on pouvait détenir les prisonniers [99] Installées durant le règne du tout premier Comstock, ces cellules avaient servi depuis à chacun des autres, y compris à Julian: depuis sa destitution, son oncle Deklan croupissait dans cette même prison interne. . « A-t-il dit quelque chose d’utile ? a demandé Sam.

— Apparemment, on lui a coupé la langue il y a plusieurs années et il ne sait pas ou ne veut pas écrire. Le Dominion choisit bien ses assassins… il sait briser des hommes et s’efforce de rendre les siens impossibles à briser.

— Tu ne sais pas de science certaine qu’il était envoyé par le Dominion.

— Quelque chose prouve-t-il le contraire ? Je n’ai nul besoin de certitude pour agir sur la base d’une suspicion légitime. »

Sam a secoué sans un mot la tête d’un air malheureux, car il croyait, et disait souvent, que Julian dans son conflit avec le Dominion s’était aussi sûrement mis sur le chemin de sa perte que s’il avait plongé dans les eaux tumultueuses au-dessus des chutes du Niagara.

« De toute manière, a repris Julian, la motivation de l’assassin est plutôt évidente. On a trouvé sur lui un prospectus grossièrement imprimé qui réclame le retour de Deklan le Conquérant à la présidence.

— Mais s’il ne sait ni lire ni écrire…

— J’imagine que le prospectus sert à ce qu’on ne soupçonne pas le clergé, mais qui d’autre voudrait voir mon meurtrier d’oncle revenir au pouvoir ? Malgré tout, je n’aime pas qu’on utilise Deklan comme un clou auquel les assassins accrochent leurs espoirs. Il va falloir que je m’occupe de lui. »

Un reflet glacé a joué dans son regard tandis qu’il prononçait ces paroles et ni Sam ni moi n’avons osé approfondir la question, malgré l’appréhension dont nous remplissait son comportement.

« Il y a aussi le problème des Gardes républicains, a poursuivi Julian.

— Quel problème ? Ils semblent avoir agi dès que l’assassin s’est montré.

— Mais ils auraient dû agir avant, sinon à quoi servent-ils ? Je dois la vie sauve à la chance et à Magnus Stepney, pas aux Gardes. Je ne vois pas comment l’assassin a pu aller aussi loin sans complice parmi eux. J’ai hérité de ces hommes du régime précédent et je ne leur fais pas confiance.

— Là encore, a répliqué Sam d’un ton conciliant, tu ne sais pas si…

— Je suis le Président, Sam, ce n’est pas encore évident pour toi ? Je n’ai pas à savoir, juste à agir.

— Comment te proposes-tu d’agir, alors ? »

Julian a haussé les épaules. S’il voulait notre conseil, il ne l’a pas demandé.

Une fois l’atmosphère de crise quelque peu dissipée, Sam est parti s’occuper d’affaires de moindre importance. J’ai tenu compagnie à Julian tandis que le médecin ôtait le bandage provisoire afin de badigeonner de teinture d’iode l’oreille blessée puis de recoudre ce qu’il restait de ses bords déchiquetés. Sur le plan de l’habileté professionnelle, le médecin du palais n’avait rien à envier au Dr Linch à Striver, même s’il resterait une cicatrice une fois la blessure guérie. « Ma tête s’est fait découper plus souvent qu’une tarte aux pommes, s’est plaint Julian. Cela commence à me lasser, Adam.

— Je n’en doute pas. Tu devrais te reposer, maintenant.

— Pas tout de suite. J’ai des problèmes à régler.

— Quel genre de problèmes ? »

Il m’a décoché un regard d’une indifférence presque métallique.

« Présidentiels », a-t-il dit.

Aucune mention de la tentative d’assassinat n’a paru dans la presse new-yorkaise, car le sujet était délicat, mais Julian s’est arrangé pour rendre publique sa réaction, ainsi que je l’ai découvert le lendemain matin en quittant le domaine palatin pour me promener sur Broadway.

Une foule de piétons se pressait derrière la porte de la 59 e Rue, tête levée et yeux écarquillés. Il m’a fallu atteindre le trottoir à l’extérieur des murailles pour voir ce qui attirait ainsi l’attention générale.

On avait fiché deux Têtes Tranchées sur les pointes de fer qui surmontaient le grand mur de pierre, une de chaque côté du portail.

Ce spectacle, dont le macabre égalait tout ce que j’avais vu au Labrador, était plus épouvantable encore au milieu d’une ville par ailleurs paisible. Il avait toutefois connu des précédents. Des têtes de traîtres avaient déjà été exposées à cet endroit par le passé et au cours d’autres conflits, mais presque aucune depuis la turbulente décennie 2130. Du sol, on discernait mal l’identité des victimes, aux têtes déformées par la mort et becquetées par les pigeons. Certains des badauds étaient cependant allés chercher des jumelles de théâtre pour satisfaire leur curiosité, ce qui a permis à un consensus d’émerger dans la foule. Aucun des présents ne reconnaissait la tête de gauche (le contraire eût été étonnant puisqu’il s’agissait de celle de l’assassin capturé dans l’aile de la Bibliothèque), mais celle de droite reposait encore peu de temps auparavant sur les épaules de Deklan le Conquérant, l’ancien Président, qui avait autrefois redouté que son neveu n’usurpât son poste et n’avait désormais plus rien à craindre, sinon le jugement d’un Dieu juste.