John Brunner - L'homme total

La voix de Brian, le futur sociologue, s’éleva, autoritaire, au-dessus du tumulte.

— Ne le touchez pas ! Amenez le petit type là, il est médecin. Que quelqu’un appelle une ambulance. Clara, est-ce qu’il y a le téléphone ?

— Au sous-sol, répondit la fille d’une voix tremblante mais contrôlée.

Je suis médecin , songeait Howson. Je connais les lésions cérébrales. Je connais de l’intérieur l’inadaptation et la psychose. Mais à quoi cela peut-il servir à un gars dont la vie se répand sur le sol d’une cuisine ?

Ils s’écartèrent pour le laisser passer et il jeta un regard à ce qui lui était déjà trop connu. Rudi s’était littéralement et précisément fait hara-kiri – (pourquoi ? L’ombre d’une explication rôdait à la lisière de l’esprit de Howson) – avec un vulgaire couteau de cuisine.

À présent qu’il était inconscient, le signal de douleur émis par son esprit était plus facile à faire taire. Mais la douleur de sa propre impuissance persistait. Et ces gens… attendaient un conseil et un guide. Il retrouva sa voix :

— On a appelé une ambulance ? Bien. Alors sortez d’ici et fermez la porte. Et faites le moins de bruit possible. Et même sortez de l’appartement, non, la police pourrait avoir besoin de vous, oh, au diable la police ! Rentrez chez vous !

Clara s’apprêtait à suivre les autres, mais il fronça les sourcils sans rien dire et elle l’entendit. Timidement elle ferma la porte et vint près de lui.

— Vous connaissez quelque chose à ce genre d’accidents ? demanda-t-il sombrement.

— Non. Mais je ferai tout ce que vous direz. Pouvons-nous faire quoi que ce soit ?

— Il sera mort dans cinq minutes à moins que nous fassions quelque chose, dit Howson avec un rire sans gaieté. Et le plus drôle c’est que je ne suis pas docteur en médecine. Je n’ai jamais fait un pansement de ma vie, sauf à moi-même.

À la fin d’un silence qui prit le temps de trois battements de cœur, elle comprit les sens des mots et put réagir.

— Pourquoi alors avoir prétendu que vous étiez médecin ?

— Je le suis en un sens. Savez-vous que vous êtes un télépathe réceptif ?

— Un quoi ? (Son émotion était si forte devant Rudi gisant dans une mare de sang et d’alcool non digéré, que l’information lui parut vide de sens. Howson le sentit et insista :)

— Vous pouvez lire les pensées des gens. Et je suis docteur en télépathie curative. Vous comprenez ? Eh bien, il y a dans cette pièce une personne qui sait peut-être ce dont Rudi Allef a besoin pour s’en sortir. C’est Rudi lui-même. (Elle tenta de l’interrompre, mais il poursuivit, assenant des blocs entiers de concepts associatifs directement dans l’esprit de la jeune fille.) Au fond de l’esprit de Rudi – comme chez tout le monde – se trouve l’image corporelle – un plan fondamental auquel le corps recourt pour ses réparations majeures. Je dois la trouver. Vous recevrez mes instructions et vous les exécuterez car mes mains sont trop maladroites pour un travail délicat. N’essayez pas de penser par vous-même.

ALLEZ !

Et simultanément il atteignit le fond de l’esprit fléchissant de Rudi et prit le contrôle des mains de Clara.

Elle résista, mais après quelques instants il réussit à lui faire soulever Rudi par les épaules de sorte qu’il était possible de voir le trou béant de son ventre.

Elle fut si ébranlée par cette vision que Howson perdit momentanément son contrôle ; il lui fallut quelques précieuses secondes pour la rassurer, et il poursuivit son exploration de l’image corporelle de Rudi.

Les nerfs qui transmettaient les dommages et la douleur étaient si nombreux qu’il lui fut tout d’abord difficile de les distinguer entre eux.

Il s’assit sur une chaise, se raffermit et recommença.

Cette fois c’était comme si les nerfs lui transmettaient leur agonie directement, issue de son propre corps étendu, déchiré et dévasté. Rien de tout cela ne devait passer en Clara sinon elle serait incapable de l’assister. Il lui fallait absorber et dominer la douleur en lui-même…

Commencer par stopper l’écoulement du sang avant que l’activité cérébrale soit complètement perdue. Trouver quelque chose… des pinces ? Des pinces à cheveux ? Est-ce que les femmes s’en servent couramment ?

Clara en avait quelques-unes dans un bol à quelques centimètres de son épaule. Elle les saisit et commença à serrer furieusement les extrémités béantes des principaux vaisseaux sanguins. Le cerveau cessa de s’affaiblir et demeura stable.

Très bien. Remettez en place les intestins, à présent.

Couvertes de sang, les mains de Clara saisirent les intestins vivants, les remirent doucement en place, tirèrent les mésentères déchirés et les replacèrent approximativement. Chacune de ces opérations amena une baisse de la douleur qui parvenait à Howson. Lorsqu’elle eut fini de remettre à leur place les organes vitaux, il ouvrit les yeux.

— Une aiguille ordinaire et du fil, dit-il d’un ton rauque.

Elle les trouva. Elle laissait des traces de mains sanglantes sur la table, sur la poignée de la porte, partout.

— Rapprochez les parois de l’estomac, ordonna-t-il, et elle le fit. À présent la peau. Lavez vos mains, lavez la peau et allez chercher un tissu propre pour le panser…

L’esprit de Rudi s’enflamma tandis qu’il reprenait un instant conscience de façon inattendue ; Howson serra les dents et renvoya la conscience dans l’oubli. Le traitement était brutal, mais la personnalité de Rudi avait déjà souffert de tels dommages qu’un choc de plus ne comptait pas.

Ce qui importait, c’était la lueur de vie qui subsistait. Elle durerait jusqu’à la transfusion de sang, ensuite ils pourraient réparer les dégâts. En attendant, Howson avait réussi tout ce qu’on pouvait souhaiter : la survie.

Cela avait pris exactement dix minutes.

Clara avait ôté l’aiguille et le fil et contemplait son ouvrage.

— Pourquoi a-t-il essayé de se tuer ? Dit-elle presque avec colère.

Howson secoua la tête. Il se sentait épuisé comme s’il avait parcouru mille kilomètres, mais il ne devait pas laisser parler la fatigue.

— Il n’a pas essayé de se tuer, dit-il. C’était un accident. C’était stupide, mais ce n’était pas suicidaire. Cela faisait partie d’une plaisanterie qui est allée trop loin.

Elle perçut ce qui était derrière ces paroles, dans l’esprit de Howson, et hocha la tête sans qu’il eût besoin d’expliquer davantage. Mais il lui fallut expliquer lorsque l’ambulance arriva, et de nouveau quand la police fut là, et après cela il était tellement épuisé qu’il se laissa tomber dans le plus proche fauteuil et s’endormit.

Lorsqu’il se réveilla, il lui fallut longtemps pour se rappeler où il se trouvait. Il était étendu entre des draps, la tête confortablement appuyée à un oreiller. Mais le lit n’avait pas la légère et ingénieuse inclinaison de celui d’Oulan-Bator qui lui soutenait subtilement le dos. De plus, la lumière jouait sur le plafond haut de façon désagréable…

Il se réveilla complètement et se retourna. Clara, enveloppée dans un plaid, somnolait dans l’unique fauteuil de la chambre.

Elle sentit qu’il était réveillé et ouvrit les yeux. Elle demeura silencieuse quelques instants. Puis elle sourit.

— Vous vous sentez bien ? demanda-t-elle d’un ton banal. Vous dormiez si profondément que vous n’avez même pas senti que je vous mettais au lit.

— Quoi ?

— Vous ne vous attendiez pas à ce que je vous mette par terre ?

Elle se leva, déroula la couverture et s’étira. Elle portait les mêmes vêtements que la veille.