Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

— La porte ! hurla le pilote.

Erwan se laissa tomber en arrière afin d’attirer complètement son père. Ils roulèrent ensemble dans l’habitacle : pas de siège passager, pas de casque, rien d’autre qu’un sol en fer ondulé prêt à accueillir des sacs de coltan. Sans reprendre son souffle, Erwan revint vers la porte, tendit le bras et réussit à la fermer, apercevant une dernière fois la piste qui défilait.

Il verrouilla la poignée et pivota pour voir son père qui se relevait, les yeux fixés sur un type assis aux côtés du pilote — un Tutsi à tête de sabre, en uniforme, à demi retourné vers lui.

— Bisingye ? Qu’est-ce que tu fous là ?

— Mumbanza pense à toi.

Le militaire tira deux balles à travers le siège. Le sang gicla au plafond tandis que Grégoire se recroquevillait au fond de la cabine sans un cri. Erwan tenait toujours son 9 mm. Il déroula son bras et appuya sur la détente, faisant exploser le crâne du Tutsi contre le pare-brise du cockpit.

— SOUKA ! hurla le Russe.

Erwan plaqua sa main gauche sur le cou de son père bouillonnant d’hémoglobine tout en enfonçant son calibre dans la nuque du pilote :

— Décolle, nom de dieu ! Décolle ou on y passera tous !

Le Cessna prit encore de la vitesse et finit par quitter le sol. Erwan baissa les yeux vers son père et comprit. Il s’effondra, serrant contre lui ce corps inerte, alors que l’appareil filait vers des cieux sans issue.

Le viol n’avait pas duré longtemps.

Chaque salopard y était passé et aucun, heureusement, n’avait eu de problème d’érection ni d’éjaculation. Tout est bon dans le giton .

Loïc avait vécu la scène dans une sorte d’absence — peut-être enfin le détachement enseigné par Bouddha ? Plutôt l’horreur abyssale qui avait fait reculer sa propre conscience. Tout au long du sacrifice, il s’était accroché à cette idée : ses enfants ne devaient pas voir ça. Sofia avait joué son rôle à la perfection en les empêchant de relever la tête et en leur murmurant des mots d’apaisement.

Les Siciliens l’avaient laissé filer : simple avertissement. Titubant, souillé, il avait attrapé le volant et repris la route tortueuse qui menait à l’aéroport alors que Sofia lui balançait des lingettes. L’enquête venait de recevoir son coup de grâce. Pas question non plus de porter plainte ni d’épiloguer sur cette terre de barbarie. Il avait acheté une place dans le même avion que sa famille et tous étaient rentrés à Paris.

Durant le vol, pas un mot. Même silence dans le taxi qui les avait ramenés place d’Iéna.

— Tu veux rester avec nous ? demanda Sofia au pied de son immeuble.

Il pouvait sentir ses tremblements sous son manteau mais elle sauvait la face pour les enfants. En cet instant, c’étaient eux et eux seuls qui leur permettaient — leur ordonnaient — de tenir debout.

— Non merci.

— Ça va aller ?

Faible sourire qui signifiait : « J’en ai vu d’autres. » C’était vrai et faux à la fois. Il avait failli mourir à plusieurs reprises dans des conditions abjectes qui valaient bien la séance du matin. Mais c’était toujours à cause de la drogue, dans un état second. Le junkie espère toujours que chaque nouveau shoot sera fatal, pour en finir pour de bon. Et il sait que si c’est le cas, il ne s’en rendra même pas compte. Un drogué ne meurt pas, il s’envole.

— Je t’appelle ce soir, promit-il en évitant d’embrasser les enfants.

Il s’était rincé la bouche dans la voiture puis à l’aéroport de Florence-Peretola, puis encore à deux reprises dans l’avion et enfin à l’aérogare de Paris. Sans doute n’en finirait-il jamais d’effacer l’outrage, insinué sous ses gencives, sa peau, son âme. Pour l’heure, il ne voulait pas s’attarder. Impatient d’affronter seul à seul ce souvenir atroce comme on veut en finir au plus vite avec une tâche pénible mais nécessaire.

Il remonta l’avenue du Président-Wilson, mains dans les poches (il n’avait même pas voulu retourner chercher ses affaires à la villa de Fiesole), nez au vent, presque distrait. Entre les immeubles massifs du début XX eet les bâtiments plus imposants encore de l’Exposition universelle de 1937, il marchait à la manière d’un promeneur d’une toile de De Chirico, perdu dans un décor qui n’était pas à sa mesure. Il ressemblait au Loïc de tous les jours, flottant dans la lumière, mais c’était un autre homme qui rentrait chez lui. Un homme minuscule, détruit, dévasté.

Il composa son code et pénétra dans l’immeuble qui jouxtait l’École française d’Extrême-Orient. La chaleur du hall l’enveloppa ainsi que l’odeur familière de poussière des tapis. Sensation rassurante, mais plus rassurante encore était sa détermination. Au fond, il y avait un moment que ça mûrissait en lui.

Après le sevrage, l’étape suivante : l’action. Agir. Frapper. S’imposer sur le terrain de la violence.

La leçon de ce voyage n’était pas que Montefiori était au moins aussi pourri que son propre père sinon plus, ni que le malheur qui l’unissait désormais à Sofia formait un lien étrange et familier, comme disait Verlaine, désormais plus solide que n’importe quelle passion, amour ou haine compris. La morale du périple à Florence était que l’heure avait sonné.

Celle de devenir un vrai Morvan.

Tout avait commencé ici, sur le tarmac de Lubumbashi. Tout y finirait aujourd’hui, bouclant le dernier cercle de l’enfer.

En cours de vol, Erwan s’était arraché à sa propre tétanie et avait repris le contrôle du présent. Il avait abaissé le siège du Tutsi, traîné le cadavre à l’arrière puis, ouvrant la porte latérale, l’avait balancé dans le vide. Ensuite, il s’était installé aux côtés du Russe pour le cuisiner à coups de crosse dans la gueule. Tout en pilotant son épave, Chepik avait avoué en cyrillique et finalement fourni des réponses qui sonnaient juste.

Nseko, Pontoizau, Montefiori et un autre mafieux dont il n’avait pas retenu le nom avaient organisé un trafic d’armes, d’abord au Kivu puis au Katanga, sur le dos de la MONUSCO — Chepik se chargeait des convois. Il suffisait de quelques opérations hasardeuses en brousse pour qu’on ne sache plus trop, dans le feu de l’action, ce qui avait été perdu ou volé par l’ennemi. Des assauts imaginaires, des officiers corrompus, des complicités à tous les étages et le tour était joué. Les zones de guerre n’avaient qu’un seul avantage : personne ne voulait y fourrer son nez. Cet argent facile était monté à la tête de Pontoizau qui avait décidé de faire cavalier seul sur son territoire, en association avec les mafieux de Florence. Il avait buté Nseko puis Montefiori, utilisant la bonne vieille sauvagerie africaine pour tromper son monde.

Parallèlement, ces intrigues de broussards avaient placé à la tête de Coltano Trésor Mumbanza, également candidat au poste de gouverneur de la province. Le Luba, lui aussi grisé par l’altitude, s’était dit qu’il pourrait, grâce à ses troupes armées et aux moyens techniques de Coltano, exploiter pour son compte les nouvelles mines de Morvan… si elles existaient. L’arrivée de Grégoire à Lubumbashi le lui avait confirmé. Il avait suffi de le suivre pour localiser les filons. L’expédition du Vieux offrait un autre avantage : il s’exposait dangereusement. Sans doute Mumbanza espérait-il que le conflit sur place se chargerait de l’éliminer. Dans une région bourrée de Tutsis, de Hutus, de Maï-Maï, de kadogos, une balle perdue était plus vite attrapée que la chiasse ou le palu. Malheureusement, le mzungu avait la peau dure. Il avait survécu à tout, même au sauvetage de son fils fouille-merde, au cœur des combats. Mumbanza avait envoyé son tueur accrédité, Bisingye, pour finir le boulot. Chepik était chargé de ramener le cadavre du Français à Lubumbashi — peu importait qu’en montant dans l’avion, Morvan soit encore vivant. La version officielle aurait été qu’il avait pris des risques inutiles par cupidité et péri dans une embuscade quelconque.