Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

La vraie question était ailleurs : coupable ou non coupable ? Erwan était seul juge — à la fois président du tribunal, avocat général, avocat de la défense et jury. Quand il se lançait dans ce jeu de rôle, sa tête lui paraissait près d’éclater. Le plus inattendu, c’était que le procès avait basculé. Son père, personnage honni, tueur et barbouze, bourreau de leur mère, était devenu une victime — de son enfance, de ses troubles mentaux, d’un duo de détraqués pervers… Coupable ou non coupable ?

— On y sera bientôt, annonça Morvan. Remets ton gilet pare-balles.

Erwan, crevant de chaud, et déjà affublé d’une chasuble gonflable, ne bougea pas. En réalité, il n’avait plus assez de jus pour s’inquiéter de quoi que ce soit.

— Mets-le, insista Grégoire. C’est pas le moment de se relâcher.

— On a signalé aussi des troupes dans ce coin ?

— Pas celles que tu connais. Des Maï-Maï, des kadogos, tout aussi dangereux mais moins visibles. Ils seraient ravis de nous cueillir à l’embarcadère…

Erwan leva les yeux, redoutant en prime l’arrivée d’un nouvel hélicoptère de la MONUSCO. Les Casques Bleus allaient sûrement organiser des représailles après la mort de leur chef.

Cette perspective lui rappela une autre question : pourquoi Pontoizau avait-il voulu le buter ?

— Le Québécois était le trafiquant d’armes, expliqua Morvan avec un sourire funeste. Il a été le grand ordonnateur du carnage des deux derniers jours en équipant ces sauvages. Je ne sais pas comment il s’est démerdé mais il a détourné ses propres stocks au profit des bandes armées. C’est lui aussi qui a tué Montefiori, impliqué dans ce trafic. Tu as appelé à l’aide ton pire ennemi. Tu n’étais pour lui qu’un témoin à abattre.

Encore une révélation à digérer, encore des masques qui tombaient dans cette saga de plus en plus chaotique.

— Comment tu sais tout ça ?

— Ton frère. Il a décroché ce scoop à dix mille kilomètres d’ici.

Erwan ne voyait pas le rapport entre l’enfer du fleuve et Loïc mais il s’abstint de développer. Après tout, ce n’était pas cet épisode qui l’intéressait.

— Combien de temps avant d’arriver ? demanda-t-il.

— Une demi-heure.

Assez pour revenir à l’Homme-Clou :

— Raconte-moi le reste.

— Quel reste ?

— Ce matin, tu m’as dit : « Les Blancs Bâtisseurs ont renoncé à leur projet d’exécution quand ils ont su que Pharabot ne dirait rien sur eux. » Que savait-il au juste ? D’après sœur Hildegarde, il appartenait lui-même à ces clans fondateurs…

— Je te l’ai déjà dit, soupira Morvan. À l’époque, j’ai gratté sur ces familles. J’ai pu mesurer leur violence, leur cruauté. J’ai découvert aussi que ces tarés croyaient en la sorcellerie yombé. Ils étaient complètement bouffés par l’animisme et se croyaient maudits. Quand ils ont quitté le Bas-Congo, ils ont conclu un pacte avec les sorciers pour avoir la paix ailleurs.

Erwan éprouvait une sorte d’ivresse. Cette affaire agissait comme une drogue, ou un alcool. Plus on en prenait, plus on perdait pied… Et plus on en redemandait. Jusqu’où irait cette histoire ?

— Quel genre de pacte ?

— Ils devaient donner un enfant. Une demande classique des féticheurs. Le tribut aux magiciens se paie en chair fraîche.

— Tu veux dire…

— Avant de quitter le Mayombé, ils ont abandonné un de leurs gamins. Le futur Thierry Pharabot.

— C’était le fils de qui ?

— J’ai jamais pu savoir. J’ai retourné l’état-civil de chaque famille mais au Congo…

— Comment l’as-tu compris ?

— Grâce à de Perneke. La nuit où je lui ai pété la gueule, il a essayé de s’en sortir en me balançant, entre autres, cette info. Les femmes du clan vivaient dans ce remords et lui avaient tout raconté. Elles pensaient que le fantôme du petit garçon revenait les hanter. Elles avaient raison, mais pas comme elles le croyaient.

— Les sorciers n’avaient pas tué le gamin ?

— Ils l’avaient initié au contraire. Je n’ai eu les détails que bien plus tard, quand j’ai interrogé Pharabot en taule. Tout le monde le croyait incohérent. Ce n’était pas vrai. Il était fou mais ses souvenirs étaient intacts, et précis. Comme dans un conte pour enfants, les hommes du clan l’avaient abandonné en pleine forêt avec son vélo. Le gamin a roulé sur les pistes sans se méfier. Quand il est revenu, les siens avaient disparu. Il s’est mis à appeler, à hurler, jusqu’à se bousiller les cordes vocales, en vain. La nuit est tombée. Les ngangas sont venus le chercher. Pharabot ne m’a rien dit sur sa formation mais tu en sais assez aujourd’hui pour imaginer ses souffrances. Il avait des dons qui n’ont fait que croître avec son apprentissage. Adolescent, il est devenu un féticheur redoutable.

Les faits ressemblaient à Pharabot lui-même : cohérents dans le délire. À la psychose paranoïaque du possédé s’était ajoutée la froide détermination de l’enfant abandonné.

— Comment s’est-il libéré des sorciers ?

— Je ne sais pas. Des années plus tard, il a été récupéré dans le Kasaï-Occidental par des jésuites qui l’ont baptisé Thierry Pharabot et lui ont permis de rattraper son retard scolaire. C’est sous ce nom qu’il a intégré la faculté de Lontano, en géologie, minéralogie et gîtologie. En réalité, il observait, comme on dit, « sa seule famille, ses seuls ennemis »… Dès son premier meurtre, il a laissé auprès de la victime un schéma, un arbre généalogique. Un signe destiné aux fondateurs de la ville : le fils prodigue était de retour.

— Ils ont capté le message ?

— Non. Ils pensaient que les féticheurs du Mayombé n’avaient pas tenu parole et avaient libéré une sorte de démon incarné dans un ouvrier. C’est pourquoi ils voulaient tuer tous les immigrés du Bas-Congo. Ils croyaient à la magie noire, mais plus encore à la blanche, c’est-à-dire au.375 Holland & Holland Magnum.

Soudain, le bourdonnement d’un avion s’ajouta au râle du moteur.

— Chepik, commenta Morvan en levant les yeux vers la minuscule silhouette d’un bimoteur, perceptible dans le ciel blanc. Dans un quart d’heure, on est à bord.

Une fois à terre, plus question d’interroger son père. Le Vieux se refermerait comme un piège à loup. C’était sa dernière chance de moissonner des réponses.

— De Perneke, reprit Erwan plus fort pour couvrir le grondement du moteur Enduro, tu l’as revu ?

— Non. Après avoir balancé les Blancs Bâtisseurs, il n’avait pas intérêt à moisir dans les parages. Il craignait aussi d’être découvert dans l’affaire de Cathy.

— Pourquoi ne t’a-t-il pas dénoncé ?

— T’es con ou quoi ? Il aurait plongé avec moi pour complicité de meurtre.

— T’as jamais eu de nouvelles ?

— Une carte postale, tu veux dire ? Non. Et j’ai jamais cherché à en avoir. Je sais qu’il a mené sa carrière de psy quelque part en Wallonie. Il est mort y a quelques années. Cancer généralisé.

Restait Maggie. Erwan pouvait admettre que Morvan l’ait épargnée et qu’il ait craint la colère des familles, mais pourquoi l’avoir épousée ? Fonder un foyer avec une Gorgone qui l’avait manipulé ? Parce qu’elle l’avait demandé, vraiment ? Parce qu’il redoutait les Blancs Bâtisseurs ? Ça ne colle pas .

Le rivage approchait : Cross avait saisi l’amarre, Morvan, qui avait ôté son gilet de sauvetage, attrapait déjà les sacs, prêt à débarquer.

— Tu ne m’as pas tout dit, relança Erwan en l’agrippant par le bras.

— Quoi encore ?

— Pourquoi t’es-tu marié avec Maggie ? Pourquoi tu ne t’es pas plutôt livré une fois l’Homme-Clou arrêté ? Tu as beaucoup de défauts mais jamais tu ne te serais défilé.