Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

Le réveil avait été dur. Malgré les somnifères, il avait lutté toute la nuit pour ne pas rejoindre Sofia dans sa chambre et pleurer dans ses bras. Pas le moment de flancher . Son sevrage redorait son blason aux yeux de la comtesse et même s’il s’en moquait, cela ne pouvait pas nuire à leurs relations.

À 8 heures, on avait placé les bagages dans le coffre, dit adieu à la reine mère et aux sœurs orphelines. Ils avaient dû sortir par le portail du personnel afin de tromper les reporters toujours en faction devant la villa. De ce côté, les routes pour descendre la colline étaient étroites et tortueuses, ouvertes sur l’à-pic de la pente : quand il croisait un autre véhicule, Loïc devait reculer jusqu’à trouver une place sur le bas-côté afin de céder le passage. Souvent, il devait même se glisser sous le porche ouvert d’une villa.

Il avait les nerfs à vif et regrettait de ne pas avoir pris ses médocs avec son café. Détail aggravant, il conduisait une des Jaguar du Condottiere. La voiture d’un mort d’abord. Un engin hors de prix ensuite. À chaque manœuvre, il sentait ses testicules se compresser au fond de son scrotum. Le bruit des herbes sur la carrosserie, la proximité des murs d’enceinte ou du vide, l’espace à peine suffisant pour laisser deux voitures se croiser lui collaient des suées. Il avait l’impression que Montefiori, assis à l’arrière, guettait le moindre de ses mouvements.

Le paysage était pourtant serein. Ruban d’ardoise de la route, parcs déployés en terrasses, cyprès à flanc de coteau jouant leur rôle de brise-vent, villas, plus hautes encore, offertes aux rafales — en été, leur fraîcheur était recherchée. En contrebas, le village de Fiesole se lovait comme un soldat endormi, avec le campanile du Duomo en guise de fusil.

Trêve de poésie à deux balles : il n’en menait pas large — la voiture, le manque, l’idée de se retrouver bientôt seul là-haut, cerné par les deux sorcières hystériques et la belle-mère dépressive. En même temps, les résultats de leur enquête le galvanisaient. Eux qu’on avait toujours pris pour des gamins insouciants, nés avec une cuillère de platine dans la bouche, ils avaient découvert les assassins du Condottiere et leur mobile !

— J’ai mal au cœur…, gémit Lorenzo à l’arrière.

— Moi aussi, le rassura Loïc.

Le ristretto qu’il avait bu avant de partir lui restait sur l’estomac.

— Je vais passer à l’arrière, décida Sofia.

Elle détacha sa ceinture, s’arc-bouta dans l’habitacle et se glissa entre les deux sièges, distillant un sillage parfumé qui rappelait à Loïc quelque chose sans qu’il puisse dire quoi. Putain de cerveau cramé .

Au sortir d’un virage en épingle à cheveux, nouvelle voiture. Pas moyen de passer. Le véhicule fit marche arrière mais ne s’engagea pas dans le portail ouvert sur sa droite. Sans doute à Loïc de le faire. Il manœuvra en apnée, le cœur à l’arrêt, pénétra dans la cour tandis que la bagnole repartait dans son dos.

Il enclenchait la marche arrière quand il vit dans son rétroviseur deux hommes se précipiter sur les portes du porche, les enfermant dans le patio.

— Qu’est-ce que…

L’instant d’après, un cerbère frappait à sa vitre, tout en écartant sa veste sur un calibre glissé dans un holster. Dans sa grande innocence, Loïc crut qu’il s’agissait de la police.

— Descends, ordonna l’homme en italien.

Loïc ne bougea pas. Encore une fois, son père avait eu raison. Encore une fois, il le comprenait trop tard.

— Sors, je te dis…

L’homme parlait doucement mais son accent sicilien donnait une violence souterraine à ses paroles. Le vent âcre et sanguinaire des terres du Sud soufflait par sa bouche. Loïc s’exécuta tandis qu’un autre mafieux ouvrait la portière arrière et arrachait son portable à Sofia. Milla et Lorenzo sanglotaient, se serrant contre leur mère qui se retenait elle-même de hurler.

— Ne leur faites pas de mal, bredouilla Loïc.

L’homme sourit et le saisit par la nuque comme un braconnier aurait attrapé un lièvre. Avec un peu de chance, il s’en tirerait avec un passage à tabac. Quand ils le forcèrent à s’agenouiller devant la calandre de la Jaguar, il comprit qu’ils allaient le tuer sous les yeux de sa femme et de ses enfants.

Une exécution en règle, qui servirait de leçon aux Montefiori.

Il n’eut que le temps d’apercevoir Sofia, à l’intérieur de l’habitacle, obligeant les enfants à se pencher en avant afin qu’ils ne voient pas la cervelle de leur père éclabousser le pare-brise. Cette dernière attention l’émut aux larmes.

Il s’attendait à découvrir la gueule noire d’un calibre, l’homme se contenta d’ouvrir sa braguette.

— On s’est renseignés sur toi, garrusu , souffla-t-il en sortant son sexe en érection. Il paraît que t’adores ça…

Isabelle Barraire, ex-Hussenot. Quarante-sept ans, divorcée, psychiatre. Décédée le dimanche 18 novembre 2012 à 2 h 47, à l’Hôtel-Dieu, Paris.

La morte avait été identifiée le plus simplement du monde : par ses empreintes digitales. Arrêtée pour troubles sur la voie publique et agressions durant les années 2000, elle avait été plusieurs fois placée en garde à vue — et donc fichée.

À partir de là, il avait suffi de dérouler le fil. En quelques heures, Audrey avait pu dresser son profil. État civil. Bulletin numéro un du casier judiciaire. Tribunal des affaires familiales. Témoins au saut du lit. Audrey n’avait fait ni dans la dentelle ni dans la légalité. Elle avait menacé, gueulé, fait jouer ses contacts. Et utilisé tous les moyens en son pouvoir pour décrocher le plus vite possible le maximum d’informations sur cette femme qui, à quarante ans passés, s’était transformée en homme.

Audrey jouait la montre : dans une poignée d’heures, elle serait mise à pied. Elle avait déjà essuyé deux savons en arrivant au 36 : Jean-Pierre Fitoussi d’abord, patron de la Crime, puis Patrick Abreu, son nouveau chef de groupe. De simples hors-d’œuvre avant le plat de résistance servi par l’IGS. Le dessert, ce serait la commission disciplinaire qui la mettrait en disponibilité sine die.

Gaëlle était rentrée dormir quelques heures. Trop de pensées contradictoires, trop de remords, trop de fatigue. À 10 heures, Audrey l’avait réveillée pour la convoquer une nouvelle fois au 36 en vue d’un briefing. Gaëlle avait sauté dans un taxi. Plus les jours passaient, plus elle était impressionnée par cette nana mal fagotée qui ne semblait vivre — mal — que pour son boulot.

Cette fois, le rapport était complet et détaillé.

Isabelle Barraire naît à Clermont-Ferrand en 1965 au sein d’une famille fortunée (depuis le XIX e siècle, les Barraire possèdent des laveries qui ont essaimé à travers toute la France). Après une scolarité brillante, elle suit des études de médecine à Paris, obtient son diplôme en 1992, choisit la psychiatrie. Interne à l’hôpital Sainte-Anne, elle rencontre Philippe Hussenot, son aîné de cinq ans, qu’elle épouse en 1994. Un premier enfant, Hugo, en 1995. Puis Noah, en 1998. Séparation, divorce prononcé en 2002.

À première vue, l’itinéraire classique d’un couple dans une capitale occidentale. Coup de foudre, mariage, boulot, enfants, puis lassitude, ennui, ressentiment… jusqu’à la rupture. On reprend sa liberté et on recommence, un peu plus loin, un peu plus vieux. Mais l’histoire des Hussenot était plus compliquée.

Depuis l’adolescence, Isabelle souffre de troubles mentaux : comportement agressif, scandales sur la voie publique, harcèlement… Elle est internée à différentes reprises à Maison-Blanche, l’institut psychiatrique prenant en charge les malades habitant dans le Nord-Est parisien (elle habite durant ses études près de la place Saint-Georges).