Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

Combien de mètres à couvrir encore ? Il enfila les bretelles de son barda, passa par-dessus la sangle du fusil-mitrailleur en bandoulière et se mit à ramper le long de la levée. Enfin, après avoir vérifié que la voie était libre, il enquilla de nouveau sur son trot de souris. Il était devenu un Maï-Maï, un esprit invisible.

Il réalisa que les zébrures de la voûte céleste n’étaient plus des explosions mais des éclairs. Aussitôt, les premières gouttes s’abattirent, si violentes qu’on aurait pu les croire tirées par les Congolais d’en face.

Enfin, sous ses pieds, les planches de l’embarcadère. Il accélérait quand un choc l’atteignit en pleine poitrine. Le souffle coupé, il chuta sur le dos, rebondissant sur son sac, se cognant la nuque sur les planches pourries.

C’est fini . Il allait crever entre bois et vase, dévoré par les crocos. Quelques secondes pour prendre conscience que sa douleur faiblissait. Il porta la main à son thorax, se palpa : pas de sang. Les gouttes de pluie claquaient sur son visage comme des étincelles de pierre à briquet. Il se retourna telle une tortue sur le dos et comprit enfin : la sangle de son fusil s’était simplement prise dans un des pilotis du ponton, le stoppant net dans son élan.

Il mit encore quelques instants à se dépêtrer puis repartit en vacillant de plus belle. Le Vintimille… Un pas puis un autre puis un autre encore…

Il allait découvrir les barges.

Il allait se jeter sur le pont.

Il allait…

Erwan hurla sous l’averse.

La jetée était vide : le Vintimille était reparti vers Tuta, le laissant seul en enfer.

Cette fois, aucun doute : la guerre avait repris sur le fleuve, à une cinquantaine de kilomètres au sud. C’est-à-dire à Lontano. Il avait tenté d’appeler Erwan : pas de réponse. Salvo non plus. Morvan avait aussitôt pris sa décision : aller chercher son fils sous les bombes. Une chose qu’il avait apprise avec les années : on peut toujours négocier avec des hommes — surtout quand on est blanc et les autres noirs —, pas avec des obus ou des missiles tombant à l’aveugle. Erwan avait toutes les chances d’y passer.

Il avait envoyé Michel chercher une pirogue à moteur. Il avait appelé Chepik afin qu’il vienne les prendre au plus vite à Kongolo ou Kalemi, un atterrissage à Lontano étant désormais exclu — le Russe, pas chaud du tout, avait doublé son prix. Il avait aussi prévenu Cross : « Une virée sur le Lualaba, ça te dit ? » Le Luba, titan en basalte, tenue de camouflage impeccable (il avait plusieurs femmes qui s’occupaient de sa blanchisserie), avait acquiescé du béret. On pouvait se fier à lui. Ancien légionnaire, ancien FAZ, l’homme avait le goût de la mort mais comme quelqu’un à la diète, qui s’en humecte seulement les lèvres pour se souvenir de son frisson.

Morvan ne décolérait pas. Il n’aurait jamais dû laisser Erwan s’embarquer dans cette galère. Sa quête de vérité était absurde mais crever à Lontano d’une balle perdue l’était plus encore.

Pour l’heure, à la clarté d’une lampe-tempête, il étudiait une carte du Lualaba datant de l’époque d’Elisabethville : vraiment une caricature. Distances, courants, obstacles à prendre en compte… Dès que Michel aurait déniché un bateau, il partirait avec sa bite et sa boussole — et quelques soldats. Cinquante bornes de fleuve : selon l’embarcation, il en aurait pour dix ou quinze heures, sans compter toutes les galères possibles en Afrique, à commencer par un naufrage pur et simple. Évaluant ses chances, il songea à Salvo : qu’avait-il encore trafiqué ? Pourquoi ne répondait-il plus ?

Son Iridium sonna. Erwan ? Loïc.

— On a un témoin, annonça le cadet sans même dire bonjour. Quelqu’un a vu Giovanni le matin du meurtre en train de discuter avec des hommes…

Morvan mit quelques secondes à s’adapter :

— Qu’est-ce que je t’avais dit ? J’ai pas été clair ? Fous ta famille dans l’avion et…

— Tu veux l’info ou non ?

— Accouche, soupira-t-il en éprouvant des difficultés à se concentrer.

— À 9 heures, mardi matin, Giovanni discutait avec deux mecs dans un sous-bois des environs de Signa.

— Des Noirs ?

— Des Blancs. Notre gusse a reconnu l’un d’eux : Giancarlo Balaghino. Un facho mouillé dans des affaires de corruption et…

— Je connais.

Cela n’avait aucun sens : Montefiori n’aurait jamais combiné avec des salopards qui volaient sa propre ville.

— Ton témoin, c’est qui ?

— Le majordome d’un palace de Florence. Il a travaillé vingt ans chez les Montefiori, à Fiesole.

On pouvait croire un homme qui avait bénéficié si longtemps de la confiance du Condottiere.

— Il n’a pas reconnu l’autre ?

— Non. Il a juste parlé d’un blond costaud, la quarantaine. Ils étaient entourés de gardes du corps.

Pourquoi ce conciliabule ? À propos de ventes d’armes ? D’autre chose ? Balaghino avait toujours trempé dans des affaires paramilitaires mais s’il avait voulu se débarrasser de Montefiori, il l’aurait fait plus discrètement — bain d’acide ou béton armé. Et s’il avait voulu jouer au contraire le symbole fort, il aurait utilisé la décapitation, la pendaison ou, autre classique mafieux, le fusil de chasse à canon scié.

— Avec Sofia, on a eu une idée, continuait Loïc sur un ton digne du Club des cinq. Le majordome a relevé l’immat’ d’une des voitures. Une bagnole de location selon lui. Grâce à ses contacts, Sofia pense pouvoir identifier le gars qui l’a louée.

Grégoire ne sut s’il devait rugir ou éclater de rire. Un fils à papa et une comtesse sur les traces d’un arracheur de cœur. Finalement, il y avait surtout de quoi s’inquiéter.

— Je crois que j’ai pas été assez clair, tu…

— Je sais ce que j’ai à faire. On peut être plus efficaces que les flics eux-mêmes.

La connexion n’était pas bonne mais il sentait que Loïc était anormalement remonté. Morvan avait espéré que Sofia lui aurait fait descendre enfin les couilles, il s’était trompé. La mort du Rital allait peut-être jouer ce rôle… Même Loïc, au fond de lui, devait conserver cette pépite noire, dure et incorruptible, qu’on appelle la « volonté » mais qui chez les Morvan n’est que de l’orgueil.

— Rappelle-moi dès que t’as du nouveau, capitula-t-il.

Il avait à peine raccroché que l’Iridium sonna de nouveau. La Touffe.

— J’ai le bateau, patron. Avec un pilote.

— Du sérieux ?

— Extrrrrrrêmmment sérieux !

— Le moteur ?

— Enduro 40 CV.

— L’essence ?

— Faut l’apporter.

— À combien on peut voyager ?

— Trois, barreur inclus.

Michel mentait. En annonçant ce chiffre, il espérait surtout, lui, rester à terre. Morvan ne partirait pas sans Cross, sa force d’appui, ni un pilote expérimenté.

— Combien de temps pour te rejoindre ?

— Si tu pars maintenant, ti s’ras là à 22 heures.

La position de Michel était mémorisée par l’Iridium. Grégoire calcula qu’il pouvait atteindre Lontano avant midi. Si Chepik ne venait pas, il resterait simplement tanqué avec son fils mais au moins, ils seraient deux. Et ils pourraient toujours repartir par le fleuve. Prévoir l’essence en conséquence .

— T’as pu te renseigner sur la situation ?

Alors que tout déplacement était quasiment impossible dans la brousse, les mobiles à carte offraient une version nouvelle du téléphone arabe.

— Ça a été un feu d’artifice, chef. Des tirs de mortier, des lance-missiles. On a jamais vu ça.