Franck Thilliez - Conscience animale

— M… m…

— Prenez votre temps madame. Là, doucement… De médecin, il était passé à infirmier, puis baby-sitter. Ça va aller !

Qu'est-ce qui a bien pu la mettre dans cet état-là ? Ou elle est hyper émotive, ou ça lui a ravivé des souvenirs qui apparemment l'ont marquée, je dois tenir quelque chose…

Elle refit surface.

— Il… il faut que je vous raconte…

Il la dorlotait. De telles beautés devraient constamment être cajolées. En tout cas, lui il le ferait.

— Doucement, voilà… Prenez votre temps…

Il lui glissa un coussin derrière la tête.

— Ça… ça a commencé la semaine dernière, samedi dernier exactement… Nous nous sommes réveillés le matin, un de nos poissons était mort…

L'inspecteur suivit la direction que lui indiquait le bras de Beth, et resta pantois devant le superbe aquarium. Guidée par cet évident besoin de se délester de ce poison qui pourrissait son couple, elle continua.

— Tous les matins, quand on se levait, il y avait un poisson mort, perforé de deux trous…

Depuis le début de l'enquête, l'inspecteur avait scrupuleusement installé les uns derrière les autres plus de six cents dominos dans sa tête, s'enfonçant dans des tunnels, courant au-dessus de ponts, formant des carrés, dessinant des cercles. Et là, le premier domino venait d'être poussé par le doigt de cette jeune femme, et il entraînerait à coup sûr dans sa chute le reste de la chaîne.

— Deux trous ? Et d'où provenaient-ils ? Une maladie ?

— Non… Nous n'avions pas compris, sur le coup, c'était… si étrange… Une nuit, notre fils s'est mis à hurler depuis la cuisine… Nous… nous sommes descendus en courant, et notre cocker…

Un flash se greffa derrière la façade de ses yeux. Le sourire de son chien flottait. Dépitée et pensive, elle continua.

— Notre cocker gisait sur le sol… Deux énormes trous dans la poitrine…

Les cinquante premiers dominos s'étaient écroulés, des rouges, des bleus, des verts… Et la course folle continuait, alimentant un brasier qui s'était spontanément enflammé dans les yeux de l'inspecteur.

— Continuez madame, je vous écoute, dit-il, s'asseyant juste à ses côtés. Il ne prenait plus de notes.

— Oui… Notre chien avait été tué… et… et on lui avait fait boire de… de l'eau de javel…

Ces satanés dominos chutaient désormais à une vitesse faramineuse, engendrant un immonde brouhaha qui faillit le faire chanceler.

— Sacré nom de Dieu !!! Votre voisin, le tueur lui a fait ingurgiter du détergent pour les toilettes, plus de deux litres !! On a dû transporter l'homme avec les plus grandes précautions, il était prêt à éclater !

Elle tenta bien de se lever, mais ses jambes étaient encore trop faibles, ankylosées jusqu'à l'os.

— Exactement comme mon chien ! Monsieur, aidez-nous, je vous en prie ! Elle se mit à sangloter. Quelqu'un nous veut du mal ! Mon mari a dormi en bas toute la semaine, pour veiller et nous protéger… Je… je crois que je vais devenir folle !

Il posa sa main, inébranlable pierre de granit, sur l'épaule de la jeune femme.

— N'ayez pas peur, madame, dit-il d'une voix qu'il essayait de rendre rassurante. Nous allons trouver la solution à ce sac de nœuds… Je repasserai ce soir, je vais vous laisser tranquille… Madame, je crois que nous tenons là une grosse pièce du puzzle…

Juste avant de sortir, il se tourna une ultime fois.

— Ah oui, une dernière question… Est-ce que sur votre chien, un morceau de chair avait été prélevé ?

Elle secoua la tête, le regard accroché à ses pieds.

— N… non… Il semblait intact… Pauvre bête…

— Merci madame, ce sera tout… À ce soir… Nous avons deux voitures de police en face dans la rue, je fais mettre quelqu'un devant votre porte immédiatement, appelez si vous avez besoin d'aide… Voici ma carte… Si vous sortez, ils vous accompagneront, simple précaution…

— Merci, inspecteur…

Contre toute attente, l'inspecteur était passé d'un sol lunaire à une prairie fleurie, d'un désert d'incompréhension à un océan de logique. Tant attendus, de vrais faits et de véritables témoins voyaient subitement le jour. Les dominos ne lui martelaient plus la cervelle, il en restait encore une bonne moitié debout et il se les réservait pour plus tard. Pour le moment, il lui fallait allonger tout cela noir sur blanc, dans l'impatience de rencontrer ce fameux Warren Wallace qui forcément lui apporterait riche moisson d'indices.

De sa fourmilière, Warren appela à plusieurs reprises l'homme aux jambes arquées, seule caricature valable de monsieur Neil qui s'était gravée dans sa tête. Le Petit Poucet, qui avait le don de ne jamais être là au moment opportun, restait injoignable. Il avait probablement mal raccroché son téléphone, la ligne étalait sans cesse son rire de mouette râleuse. Pestant fort légitimement, Warren savait que l'autre possédait sûrement la solution et le faisait languir comme un mioche devant un paquet de boules magiques.

Miraculeusement, l'astuce des côtelettes crues lui permettait de panser la plaie, et tel un drogué, il s'en procurait en revenant du travail pour ensuite les cacher à la cave, endroit où Beth, effrayée par de méchantes souris imaginaires, avait horreur de s'aventurer.

En surgissant à l'angle de sa rue, il eut la vive impression qu'elle avait été repeinte en bleu. Une cavalerie de voitures de police bleues étaient parquées pêle-mêle sur chaque trottoir, des types en bleu se baladaient armés de dossiers bleus et de stylos bleus. Des bandes bleues barrées de jaune, « Police ne pas traverser », enguirlandaient la porte du voisin à la manière d'un réveillon de Noël. Bleu, bleu et encore bleu. Cette couleur, pourtant si gaie, ne pouvait annoncer ici qu'une mauvaise nouvelle, aussi s'attendait-il à voir des corbeaux bleus dans son jardin. En passant devant la fenêtre de la cuisine, il découvrit au fond, dans le salon, une tête rasée qui balayait presque le plafond.

Merde, qu'est-ce que fout la police chez moi ?

Heureusement, ces satanées bandes mortuaires ne sont pas devant ma porte…

Il entra, Beth portait le visage d'un jour de Toussaint et le policier celui d'un mois de décembre. La masse se dirigea vers lui, pas pour le frapper heureusement, sinon il aurait fini planté tel un piquet de clôture. Le bloc de glace frôlait les cent dix kilos, et semblait s'être détaché d'un pan de montagne.

— Monsieur Wallace ? Bonsoir ! Inspecteur Sharko, police criminelle. Il marqua un court temps d'arrêt. Vous avez peut-être remarqué l'agitation dehors ? Votre voisin a été assassiné… On ne se réveille pas tous les jours avec un cadavre à une épaisseur de mur de votre famille, si bien que son cœur manqua d'exploser comme une bombe à eau.

— Qui… qui a fait ça ? balbutia-t-il, fouillant dans le regard de sa femme.

— Si seulement nous le savions… J'aimerais m'entretenir avec vous… Votre femme m'a conté vos mésaventures récentes, avec votre chien, et vos poissons…

Warren vacilla intérieurement. Un naufragé sur l'îlot de son cerveau avait tiré une cartouche de détresse, et elle lui avait explosé en pleine figure. Ça lui brûlait là-dedans.

— Monsieur, vous allez bien ?

— O… oui, excusez-moi…

Cette nouvelle, vous comprenez… Oui… Mes poissons… mon chien… morts… Mais… quel rapport ?

Pourquoi elle leur a tout déballé, merde ?

— Votre voisin a été tué d'une façon analogue. Deux pieux en pleine poitrine, le ventre rempli comme une gourde de militaire par un détergent.

Warren s'écroula, et même Newton n'aurait pas pu faire grand-chose pour lui. Il chuta sur la table basse, se cassant au passage une dent contre le cendrier de marbre. L'incisive imita le bruit d'une pièce de cinq centimes jetée dans une coupe de cristal, puis s'immobilisa après de maigres rebonds. Beth se jeta sur lui, mais l'inspecteur, plus rapide, le souleva d'un bras pour ensuite l'allonger sur le sofa. Il fit rappliquer un ambulancier qui errait encore dans la tombe d'à côté. L'homme au costume de fantôme apparut, armé de compresses, désinfectant et autres artifices. Déphasé, Warren retrouva sa lucidité cinq minutes plus tard. Clairement, dans sa tête, il avait tué son voisin.