Franck Thilliez - Conscience animale

Une bonne nouvelle… Une mauvaise nouvelle… Qu'est-ce qui peut être pire que maintenant ? C'est quoi, je vais être condamné à tuer comme ça toutes les nuits ? Mon Dieu, aidez-moi !

5 h 20. La sonnerie n'eut même pas le temps de retentir une demi-fois.

— Inspecteur Sharko ! Qu'est-ce que c'est ?

— Inspecteur ? Moulin à l'appareil ! On a quelque chose pour vous ! Je crois bien que nous le tenons ! Vous avez vraiment bien fait de le mettre sur écoute ! Écoutez-ça !

Au fur et à mesure que la bande défilait, les yeux de l'inspecteur grossissaient. Les dominos solidement enfoncés dans sa tête s'écroulèrent comme de coutume dans un grondement que lui seul pouvait entendre.

— Nom d'un chien, ça y est !! « Je crois que j'ai encore frappé. » Ça veut tout dire ! Moulin, prenez une voiture et venez me cueillir. Je vous attends dans trente minutes. Nous allons rendre une visite à ce mystérieux personnage qui était à l'autre bout du fil, et nous nous occuperons de Wallace sur place…

— D'accord inspecteur. À tout à l'heure !

Ivre de bonheur, l'inspecteur comprit que Wallace était le bâton de dynamite, l'illustre inconnu le détonateur, et que ces deux hommes étaient sans l'ombre d'un doute complices. Hier matin encore, il n'avait rien à se mettre sous la dent, et là, il s'apprêtait à être l'auteur de la plus belle prise de sa carrière.

Après s'être préparé silencieusement, il griffonna un mot sur la table pour sa femme puis disparut accompagné de Moulin, direction Paris-Sud, à quatre-vingts kilomètres de là…

— Je crois que nous tenons le bon bout, inspecteur ! s'exclama Moulin, qui s'imaginait déjà zébré de trois barrettes sur son uniforme. Il est temps ! Cette histoire est peut-être la plus courte, mais certainement la plus meurtrière en ce qui me concerne…

— Idem pour moi, ajouta l'inspecteur avec un ton qui marquait l'impatience. Mais je pense que Wallace n'est pas l'auteur du crime de Sarradine, et que c'est peut-être le gars à l'autre bout du fil. Pour les meurtres précédents, rien n'est moins sûr. J'attends dans l'après-midi le retour A.D.N. du labo concernant le massacre du notaire et de sa femme. Et là, nous saurons si nous avons affaire à la même personne. Nos deux individus cachent un lourd secret, et dans très peu de temps nous serons fixés.

En arrivant, ils se demandaient s'ils n'avaient pas glissé dans une dimension parallèle ou aux portes de l'Enfer. Éclairé par le soleil rouge qui se levait, l'endroit ne se différenciait pas de la surface brûlée de Mars.

— La vache ! C'est bien pourri ici, beugla Moulin. Qu'est-ce qu'un homme de la trempe de Wallace peut avoir à traiter avec quelqu'un qui habite dans ce taudis ? Ça confirme nos hypothèses…

Mains cimentées à la crosse de leur arme de service, ils se présentèrent devant le semblant de porte. L'inspecteur voyait le dessus du toit, le haut de l'entrée lui caressant le front. Tandis que la porte grinçait, il fléchit légèrement les jambes.

— Mais… il n'y a personne ? s'inquiéta Moulin, qui n'avait encore jamais vu de portes s'ouvrir toutes seules.

— Si… ici…

Ils baissèrent la tête, ôtant la main du métal froid de leur arme en découvrant que ce bout d'homme n'aurait pas pu écraser une mouche.

— Ex… excusez-nous monsieur, il ne fait pas très clair… Inspecteur Sharko, et voici le première classe Moulin.

Pour sûr, ce type ne chausse pas du quarante-trois !

— Mais… que… que voulez-vous, il n'est même pas sept heures ?

— Peut-on entrer ? demanda l'inspecteur, lançant une discrète œillade à l'intérieur de la piètre habitation.

Même à cette heure matinale, les rideaux encrassés des cabanes de derrière s'agitèrent pour laisser place à de bedonnantes ombres.

— Oui… Allez-y… Monsieur, vous allez devoir vous baisser un peu !

— Merci… J'avais remarqué…

Moulin se cassa en deux, l'inspecteur en trois, et ils se ruèrent sur les tabourets.

— Connaissez-vous un certain Wallace ? demanda l'inspecteur, découvrant avec stupeur la saleté des lieux.

— Une tasse de café ? dit Neil, se tournant vers un semblant de cafetière.

Il dissimula le livre posé près de l'évier sous une pile d'assiettes collées ensemble par de la nourriture séchée.

— Oui, s'il vous plaît, répondit illico l'inspecteur, qui n'avait pas eu le loisir d'en prendre une tasse chez lui.

Moulin hocha également la tête. Mais lorsqu'il découvrit l'alambic, il fronça les sourcils et colla son regard à celui de l'inspecteur, dissimulant des mimiques de dégoût.

— Oui, je le connais, rétorqua Neil, Je suis linguiste… Monsieur Wallace est venu me voir il y a quelques jours, pour que je lui traduise un recueil. C'est tout. Je n'avais jamais entendu parler de lui auparavant.

— Quel type de recueil ?

— Un livre ancien sur une tribu de Guyane. Il est passionné par les vieux bouquins. Il voulait simplement mon avis sur la chose…

— Pouvez-vous nous dire ce qui a justifié un appel tôt ce matin ? À 5 h 15, exactement ? répliqua l'inspecteur, qui voyait que le nabot tentait de protéger Wallace.

Le petit homme laissa tomber une tasse vide qui ne cassa même pas, amortie par les champignons de poussière.

— Com… comment vous savez ça ? Qu'est… qu'est-ce qui se passe ici ? bafouilla-t-il, animé d'un puissant sentiment de s'engager dans une entourloupe à sens unique.

Pourtant brillants, les yeux de Moulin ne rivalisaient pas avec ceux de Sharko qui flamboyaient.

— Allons, du calme monsieur… Vous n'êtes pas sans savoir…

Avant de terminer sa phrase, l'inspecteur roula des yeux, et eut vite fait le tour… Pas de télévision ni de radio. Que des grimoires, et… un téléphone, seule marque de modernisme dans ce gourbi. Il se reprit.

— Vous ignorez peut-être qu'un meurtrier frappe dans une bonne partie de la région… Et monsieur Wallace semble directement impacté dans l'histoire… Nous sommes pour le moment remontés jusqu'à lui. Son voisin a été assassiné !

— Bon sang ! Et… de quelle façon ?

Encore un qui me demande ça… Je vais devoir ferrer le poisson !

— Pour quelle raison voulez-vous savoir ? répliqua-t-il en fouillant dans le regard de Neil.

— Par… par simple curiosité, répondit le nain, cherchant des mots qui ne venaient pas.

Parce que croiser le fer avec des types de la trempe de Sharko ne l'attirait pas particulièrement, et n'ayant pas de comptes à rendre à ce Wallace, il se décida à lâcher du lest.

— Monsieur Wallace m'a avoué faire des actes insensés dans la nuit…

Il servit du café. Des grappes de marc se décollèrent des parois, et bien pâle eût paru un morceau de charbon à côté de cette potion visqueuse. Aux aguets, l'inspecteur piaffait d'envie de savoir, alors que Moulin comparait de loin ses mains à celles du nain, monstrueuses et deux fois plus grosses que les siennes.

— De quel genre ? s'impatienta l'inspecteur.

— Quoi donc ? répondit Neil, devenu subitement distrait.

— Et bien, les actes insensés ! Vous venez de me dire « Monsieur Wallace m'a avoué faire des actes insensés dans la nuit », et moi je vous demande « de quel genre ? »

— Excusez-moi… Il se lève la nuit, sans être conscient de ce qu'il fait…

Vas-y, débite plus vite que ça , pensa l'inspecteur, pressé d'en finir.

Il prenait un temps phénoménal, cependant Sharko n'osait rien ajouter, tant que ce rase-bitume crachait la vérité.

— Il a tué ses poissons, dans un premier temps… Puis son chien, qu'il a bourré d'eau de javel !

L'inspecteur s'éjecta de son tabouret qui était à la limite de se rompre, et un bruit sec et fort, genre tête de bélier sur un tronc d'arbre, fit trembler les murs. Il se fracassa le dessus du crâne au plafond, provoquant une pluie fine de lamelles de plâtre. Tête dans les épaules, mains poussant pour empêcher une bosse de germer, il se rassit lourdement. Il ne saignait pas, mais hurlait silencieusement de douleur. Moulin, qui avait son café criblé de fragments, trouva enfin une belle excuse pour arrêter de siroter ce poison.