Franck Thilliez - Conscience animale

Derrière, c'est une autre écriture, il va falloir que je déchiffre de nouveau… J'ai commencé la traduction aujourd'hui, vous comprenez…

— Sacré nom de Dieu ! Je crois que c'est exactement ce qui m'arrive ! Je vous avais expliqué que je me levais la nuit, et que je faisais des actes insensés sans m'en rendre compte ?

— Oui, je me souviens…

— Moi aussi, j'étais dangereux pour ma famille, j'ai bien cru que j'allais péter un plomb. La nuit dernière, j'ai mangé un rat dans le jardin ! Vous imaginez, un ragondin ! Je ne sais même pas comment j'ai réussi à l'attraper ! Et puis, cette nuit, j'avais placé bien en évidence une escalope de veau. Quand je me suis réveillé ce matin, je l'avais dévorée, et pour la première fois depuis une semaine je n'ai pas fait, permettez-moi l'expression, de conneries. Pourquoi ? Parce que j'avais mangé, je pense…

— Oui, c'est vrai que c'est similaire, quand on y regarde de près… Mais difficile de tirer des conclusions avec seulement deux pages. Le livre en comporte quatre-vingt-dix-neuf, je les ai comptées. J'ai aussi recensé treize écritures différentes, ce qui laisse présager treize expériences distinctes. Certains témoignages font six ou sept pages, peut-être découvrirons-nous à l'intérieur les chaînons qui vous manquent…

— Je… je vais vous laisser, ma femme descend… Je vous contacte demain, d'accord ?

— Non, plutôt mercredi, dans trois jours. Cela me permettra d'avancer, et demain je ne suis pas là…

— Très bien, nous verrons. À bientôt…

Sam avait passé son dimanche à rêvasser, jouant, grand enfant sage qu'il était, avec Miss huit pattes. Durant les journées, qu'il trouvait maussades et sans vie, l'inactivité, unique moyen pour se revigorer de ses nuits éreintantes et agitées, guidait son train de vie. Jaillissant d'une tanière logée au fond de son psychisme, l'animal exigeant lui pompait une bonne partie de ses ressources tant physiques que morales. Il savait qu'il était un loup. Non, il n'avait pas de crocs à la Dracula qui poussaient ou de poils qui lui germaient dans le dos pour le faire ressembler à une brosse de chiendent, et il ne hurlait pas non plus sous la pleine lune. En revanche, ses sens s'affinaient, sa force grandissait, et il était capable de faire des bonds incroyables. Les loups sont conscients qu'ils sont des loups, tout comme les humains savent qu'ils sont humains. Ils ont une âme, des pensées, des instincts, ressentent le danger, la rage, la peur, d'une façon beaucoup plus intense que ce que l'on peut se l'imaginer. Tellement ramollie par les lois qui régissent ce monde, la conscience n'est même pas capable de comprendre que c'est elle seule qui, pourtant, est à l'origine de ce phénomène.

Lui, il était les deux, homme le jour, homme-animal la nuit, ce qui le rendait aussi redoutable qu'un requin dans un bassin d'otaries. Une pure merveille de génie, d'intelligence, de force.

L'exaltation de vivre une telle aventure était si intense, que l'existence, la vraie, reprenait un sens. Il était capable de deviner que quelqu'un se trouvait derrière lui à cent mètres, sans même se retourner, il pouvait renifler des présences derrière des murs, il savait retrouver la maison de quelqu'un rien qu'en sentant son odeur sur le trottoir. Et tuer d'un simple mouvement de « griffes » faisait partie intégrante de ses nouvelles capacités. Au fond, il avait eu de la chance d'être cet animal, tout comme Lionel et l'aigle. Ils étaient si gracieux, malins, solides, et de redoutables prédateurs, des machines à tuer. Mais il était persuadé qu'un jour ou l'autre, parmi ses recrues, il engendrerait des crapauds baveux ou des lapins juste bons à se reproduire. Il s'était longtemps posé la question de ce qu'il réserverait à ces déchets. Il ne les tuerait pas, ou tout au moins pas sans une raison valable. Il les cantonnerait à des tâches de planification ou d'organisation, à condition qu'un crapaud soit capable de planifier quoi que ce soit.

Dans un avenir proche, quand la société prendrait de l'ampleur, il faudrait redoubler de prudence pour s'interdire les erreurs. Il ne sous-estimait pas le pouvoir de la police, ses systèmes performants pour trouver un poil pubien à trois kilomètres d'un cadavre ou son art de fouiller dans les excréments de mouche pour récolter une portion d'indice. Mais lui, il planait au-dessus de ces tueurs en série tout droit sortis de séries B à peine regardables. Ils étaient si peu à côté de lui, si insignifiants. Il était l'océan, ils étaient les grains de sable, il était la forêt, et eux les arbres. Oui, il allait laisser son empreinte marquée au fer rouge dans l'histoire, on le considèrerait, on le respecterait, même si, au fond, on le détesterait.

Tous les tuer, emmener les corps complets sans jamais laisser aucune marque, pour ensuite préparer un festin de roi autour d'une bonne table aurait été tâche aisée. Mais cela aurait-il eu tant de classe ? Là, après pareille démonstration, le nom de Sam Pradigton resterait forcément gravé à tout jamais dans les annales.

Lundi soir. Les deux jours précédents, Lionel avait œuvré comme un chef, choisissant scrupuleusement les endroits possibles pour des interventions peu risquées et percutantes.

Agir cette nuit devenait une absolue nécessité, ils étaient en rupture de jambes. Et puis, un engagement était un engagement : toute société se doit de respecter ses promesses.

Ils avaient planifié une intervention le lundi, donc ils s'y colleraient coûte que coûte. Malchanceux au point de mourir, le notaire était sorti numéro un de la macabre liste dressée deux jours plus tôt. Il était marié, sans enfants. La veille, les deux acolytes, pénétrant dans son jardin et tendant l'oreille sur la porte, n'avaient pressenti aucune présence animale. Non pas qu'ils craignissent les chiens, mais ces sales bêtes pourraient donner l'alerte…

Il n'était pas loin de minuit, ou plutôt disons midi, l'heure du repas. Phares éteints, voiture rangée sur un chemin de terre à trois cents mètres de la maison, claquement de porte et marche avant : pour le notaire, le compte à rebours était enclenché. Sam portait un sac à main, Lionel un sac à dos, tous deux parés pour une randonnée peu commune et d'un goût assez particulier.

Dans celui de Sam, une matraque en caoutchouc, une pince-monseigneur, un compas de découpe, et une ventouse. Dans celui de Lionel, six sacs-poubelle, de l'adhésif, un pavé d'un poids avoisinant les trois kilos ramassé dans un champ voisin, un couteau et deux paires de gants en plastique. Personne sur la route qui serpentait sans soucis jusqu'à l'horizon. La lune discrète n'éclairait pas, elle se contentait d'étaler un sourire penaud, alors que les buissons prudents s'écartaient sous leurs pas. Ils franchirent la barrière d'acier qui s'élevait au niveau de leur poitrine sans même la toucher, sautant pieds joints par-dessus. Pas un bruit à l'atterrissage, pattes de velours et agilité féline. En moins d'un éternuement, ils glissaient jusque derrière au niveau de la véranda, invisibles et affamés, prenant une seule taupe pour témoin.

— Vas-y Lionel, je te laisse faire, je ne suis ici qu'en spectateur ! annonça Sam à voix éteinte, barré d'un sourire de coin.

— Tiens, mets cette paire de gants…

— Bien ! Je vois que tu apprends vite !

— Donne-moi le compas.

Sam le sortit de sa besace, admirant au passage la dextérité de son apprenti.

— Voilà, avec la ventouse, et hop, le tour est joué… Chut…

Non… pas de système d'alarme. Pas d'hyperfréquences, ni d'infrarouges… Allons-y gaiement, mon petit saligaud d'estomac tire le signal d'alarme !