Franck Thilliez - Conscience animale

Aux abois, le légiste ne rata pas l'occasion d'en placer une.

— Un tremblement de terre, vous rigolez ? On pourrait faire traverser tout le carnaval de Dunkerque dans leur chambre, avec tambours et trompettes, ils continueraient à ronfler comme un troupeau de cochons !!

— Un troupeau de cochons !!

Le carnaval de Dunkerque dans leur chambre !! Elle est bien bonne !!

Les trois hommes se plièrent de rire, ils riaient, riaient à s'en rompre la rate. Leur raillerie, qui avait autant la place en cet endroit qu'une femme dans le lit du pape, leur procura un bien immense, même s'ils auraient probablement été suspendus si on les avait surpris de la sorte.

— Plus… plus sérieu…

L'inspecteur s'écroula de nouveau, accompagné par les complices qui reprirent de plus belle en un canon superbement cadencé. Tel un magicien, le légiste sortit des mouchoirs qu'il avait par centaines dans ses poches sans fond. Les yeux humides et gros comme des oignons, les trois compères se remirent finalement de leurs émotions.

— Plus… plus sérieusement… Je disais donc, avant que l'on soit interrompu… Il se contrôla, respirant un grand coup pour ne pas en remettre une couche.

— Il a emmené quelque chose d'autre que… les jambes avec lui ?

— Oui. Il a volé de l'argent. On a retrouvé le portefeuille vide de l'huissier. Il se promenait toujours avec mille ou deux mille francs sur lui. Pas de vols de bijoux, ou d'objets de valeur. Que l'argent.

— On ne tue pas de la sorte pour une pacotille. Pourquoi ce vol sans signification ? se demanda l'inspecteur, main au menton.

Le légiste releva, s'essuyant le coin des paupières.

— Bah ! Il aura profité de l'occasion pour se servir. Qui ne le ferait pas ?

— Oui, vous avez peut-être raison monsieur Legal. Moulin, comment est-il entré ?

— Rien de plus simple. La porte de derrière était ouverte. L'homme ne la fermait que quand il allait se coucher. Une erreur, une belle erreur…

— Oui, fatale. Et pas une seul empreinte… Hannibal a fait des progrès.

— Qui ça ? demanda le légiste, persuadé d'avoir manqué un épisode.

— Hannibal, Hannibal le cannibale ! Ça ne vous dit rien ?

« Le silence des agneaux », vous connaissez ?

— Ah oui, oui bien sûr, rétorqua-t-il, l'air idiot.

— Cette fois-ci, il ne nous a pas fait de cadeaux. Et dire que personne n'a vu un type se balader avec deux jambes en guise de béquilles. Mais j'hallucine ! Notre homme est invisible en plus ! Invisible, et extrêmement organisé.

— Et si ça n'était pas la même personne ?

Bien que balancée à la va-vite, la remarque de Moulin installa momentanément le silence.

— Fort juste ! admit l'inspecteur, honteux de ne s'être même pas posé la question. Les jambes coupées certes, mais pas dévorées… Le vol de l'argent… Un long temps mort se profila, puis l'inspecteur poursuivit, éliminant tout compte fait cette thèse. Quant à la manière dont il a été tué… Il y a tout de même la méthode identique. Personne n'est au courant. Avouez que c'est un grand hasard… Pourquoi ne pas tuer avec un couteau ?

Et puis, des meurtriers comme ça, ça ne pousse pas comme des champignons. Il faut avoir les roubignolles sérieusement bien accrochées pour pouvoir faire un truc pareil… Non, c'est forcément le même type… Bon, plus grand-chose à faire ici.

Faites entrer les gars du labo… Espérons qu'ils vont nous trouver un petit quelque chose. Un poil, une trace de doigt, une mouche qui n'a pas chié…

L'inspecteur était d'une humeur décapante, considérant pareils week-ends comme une punition du divin.

Warren s'était réveillé à 6 h 45 un goût saumâtre dans la bouche, un goût qu'il connaissait, maussade, désagréable, comme quand il se coupait la langue plus jeune en léchant des sucettes salées. Un ballot de poils drus logé au creux de sa joue, ainsi qu'une croûte de sang noirâtre étalée sur sa main droite le plongèrent instantanément dans la gravité de la situation.

Non ! Non ! Non ! Noooon !

Son épouse, ses enfants, qui était passé entre ses griffes ?

Nul souffle en haut. Pas de poisson mort. Aucune arme aux alentours. Que du vide, un vide immense. Panique.

Décontenance. Envie de mourir. Il n'osait pas monter. Trop haut, si loin, tellement dur. Pour voir quoi ? Deux trous dans la poitrine de sa femme ? Il savait qu'il les avait tués. Forcément.

Sinon il y aurait eu des murmures, des bruits, des cris, des hurlements. Beth aurait déjà appelé la police, ses fils auraient lancé l'alerte ! C'était les trois ou rien, pas de demi-mesure.

Quatrième marche de l'escalier… Interminable.

Impossible de déraciner cette comptine aux relents amers de sa tête. On le persécutait de l'intérieur, on lui torpillait la cervelle. Si seulement il leur avait avoué la brutalité de ses actes, et qu'un jour il s'en prendrait irrévocablement à eux, comme ça, sans raison. La même raison qui anime les fous. On l'aurait emmuré pour le protéger, pour sauver sa femme, sa chérie, et ses enfants, sa chair. Il aurait fallu lui couper les bras, lui arracher les dents. Lui, irréprochable. Chef de vingt ingénieurs. Lui, gentil, tendre, attentionné. Serviable quand il le fallait. Un boucher, un sadique, un pervers.

Sixième marche… Demi-tour. Il avait oublié son tube de somnifères. Ses sauveurs, ceux qui le libèreraient. Si facile de mourir, tellement difficile de vivre. Il le sentait, au fond de lui-même, qu'il finirait comme ça. L'autre jour, il aurait dû vraiment le faire, tout avaler d'un coup. Franchir le pas, oser pour sauver. Qui ne tente rien ne récolte que les fruits de son inconvenance. Ils seraient encore en vie, au moins…

Il remonta lentement, lourdement, le cœur bombardé de chagrin. Le pin craquait, il avait toujours adoré qu'il craque.

Flashes sombres, souvenirs aveuglants. Si beaux, si purs. Beth enceinte, maladroite, qui tentait de descendre sans le réveiller.

Mais il l'entendait à chaque fois, et chaque fois il avait ri. Ses fils, mal dégourdis le jour où ils avaient escaladé les marches pour la première fois sans l'aide des mains. Il était aux aguets, derrière eux, curieux et protecteur, fier de sa petite famille, son sang. Ces bruits, il les entendait pour la dernière fois, et il s'en enivrait jusqu'au plus profond de son être. Pas de larmes sur son visage, plus de larmes. Juste un torrent de haine, un fleuve de honte, une mer de peur. Il mourrait sans avoir compris. Mais peu importait. Mieux valait y rester, maintenant. L'Enfer l'attendait les bras ouverts, est-il de mise de refuser si chaleureuse invitation ?

Quoi de plus injuste ? Pourquoi des gens meurent-ils du cancer, sans comprendre ? Sans oublier ces enfants, qui partent à l'école pour en revenir les pieds devant. Qui décide de faire griller des innocents sur des chaises électriques, tandis qu'un public ignoble se régale du spectacle ? Pourquoi, pourquoi ?

Qui es-tu, Dieu ? Pourquoi tu nous fais ça, à nous ?

Encore huit marches… Les marches de l'oubli, les marches de la délivrance, les marches de la mort.

Enfin face à la chambre, le tube dans la main, prêt à être liquidé. Les cachets viendraient doucement lui asphyxier les cellules, lui dévorer les neurones, ensuite ils les tueraient, lui et sa mauvaise partie. Il poussa la porte, celle qui séparait la vie de la mort, le Paradis de l'Enfer, la rose du chardon. Suspense malsain. Pensées morbides. Imagination défectueuse. Elle ne s'ouvrit pas. Son cœur était en sueur, son front battait. Il tourna la poignée. Elle ne s'ouvrit pas. Il donna un coup d'épaule. Elle ne s'ouvrit pas.