Franck Thilliez - Conscience animale

— Je ne vous en dis pas plus. Partez dès que possible, le légiste et trois policiers sont déjà là-bas. Ils vous mettront au parfum. Je crois que nous sommes tombés sur une sale affaire.

— À qui le dites-vous !

— À bientôt Sharko, j'attends votre premier rapport dans la soirée ! dit-il avant de raccrocher.

L'inspecteur s'approcha du visage de sa moitié.

— Chérie, je dois y aller… Tu sais, cette histoire de meurtre, ça a repris. L'homme a tué pas trop loin d'ici…

— Dommage, soupira-t-elle. Je croyais qu'on allait rester ensemble toute la matinée, rien qu'à deux, avec ton métier aux vestiaires… Mais bon, vas-y… N'oublie pas de t'habiller quand même !

Après lui avoir déposé un baiser légal sur la joue, il s'effaça à reculons, tant enflammé par l'intérêt de l'affaire que dépité de devoir la laisser encore une fois seule.

Une heure plus tard, il arrivait aux abords de la capitale qui s'étendait telle une pieuvre. La journée s'annonçait exceptionnellement chaude pour une fin septembre, si bien qu'ils avaient prévu un indice de pollution à exploser tous les appareils de mesure. Aussi, à même pas 10 h 00, un nuage pâteux de dioxyde de carbone voilait la Tour Eiffel.

Ces parisiens sont vraiment des cinglés de vivre dans une merde pareille, pensa-t-il, les yeux levés vers le ciel.

Pour pénétrer dans la demeure, il dut se frayer un chemin au piolet entre la horde de journalistes affamés de scoops et les villageois devenus touristes d'un jour. Traumatisés à vie, la femme ainsi que les deux enfants avaient été emmenés d'urgence à l'hôpital pour y rencontrer une brochette de psychiatres et une armée de chasseurs d'idées noires, et, sans nul doute, ces pharmaciens de l'âme ne chômeraient pas.

Des effluves pesants de viande pas cuite ondulaient dans la maison tout en infectant les murs jusqu'à la dernière brique.

Une mer de sang avait tapissé le plancher, et seul un parachutage près du cadavre aurait pu éviter à l'inspecteur de se salir les bottes. Encore une fois c'était raté, c'était marée haute.

— Bonjour inspecteur… Pas beau à voir n'est-ce pas ? dit le légiste, qui retirait ses gants de plastique souillés pour en enfiler une nouvelle paire.

— Bonjour Monsieur Legal… En effet, la fois dernière c'était une partie de plaisir.

— Celui-là, on peut le ranger directement dans un colis de la poste pour l'envoyer à la morgue, annonça-t-il d'un regard malin.

— Cessons de plaisanter… il y a un temps pour tout. Alors, à quoi avons-nous affaire ?

— L'homme a encore été frappé à la tête, mais cette fois notre brute n'y est pas allée de main morte. Regardez, le pavé est encore enfoncé dans le crâne, nous n'y avons pas touché…

L'inspecteur ne l'avait pas vu. De la taille d'un poing fermé, la pierre n'était pas visible de devant, et il fallait faire le tour de l'homme tronc, semblable à un hêtre déraciné par une tempête, pour l'apercevoir sous un meilleur angle. Elle avait remplacé le cerveau, dénoyauté et éparpillé dans les rainures du sofa ainsi que sur l'écran de télévision 16/9ème encore allumé.

— Sacré nom de Dieu !

Il se colla la main devant la bouche, en guise de pelleteuse prête à parer les caprices son estomac.

— Excusez-moi un instant, souffla-t-il d'une voix troublée.

Il s'effaça dans les toilettes, puis se présenta le temps d'un vomissement plus tard, plus blanc qu'un albinos dans une chambre froide.

— Désolé, mais je sors du lit, je n'ai même pas pris une tasse de café ce matin, se justifia-t-il. Mon estomac me joue quelques tours. Mais ça va un peu mieux…

— On en a une thermos ici, vous en voulez ? Il est encore bien chaud…

Et même si vous n'aviez pas de tasse, vous pourriez vous servir d'un morceau de crâne en guise de coupole, pensa-t-il dégoûté.

— Non merci. À vrai dire, j'en n'ai plus trop envie pour le moment. Mais continuez, je vous prie.

— L'homme, et je pense que cela tombe sous le sens, n'a pas eu le temps de dire ouf ! Il est mort en moins de temps qu'il ne lui a fallu pour s'en rendre compte. Je le répète, il faut une force herculéenne pour perforer la boîte crânienne de la sorte… Regardons le bas du corps maintenant… Tout en se décalant, Legal poursuivit. Les membres inférieurs ont été coupés en utilisant une grosse tenaille, genre pince-monseigneur, on le voit ici aux traces de peinture. Et puis une scie ou tout autre instrument aurait réveillé sa famille…

Il tendit le bras.

— Regardez sur le mur du fond…

Les deux observateurs se tournèrent d'un quart de tour.

— Une giclée de sang ? Qu'est-ce qu'elle fait là-bas ? s'interrogea l'inspecteur, stupéfait par l'impressionnante distance qui séparait le corps de la trace.

— Notre boucher n'a pas réussi à couper la jambe d'un coup sec. Il a dû appuyer comme un forcené sur la pince pendant plusieurs secondes. La pression sanguine au niveau de l'artère fémorale a été de plus en plus forte, un peu comme quand on bouche un tuyau d'arrosage ouvert. Quand il eut finalement raison du membre, le sang a jailli, comme sorti tout droit d'une lance de pompier.

— Quel carnage… Quel carnage… Sacré nom d'un chien…

Il secouait la tête, les deux mains au niveau du front.

— Il n'y a quasiment plus une seule goutte de sang dans le corps. Les sept litres sont ici, autour de nous…

Vraisemblablement lestés par la fatigue, les yeux de l'inspecteur roulaient péniblement. Chaque fois qu'il lorgnait un endroit différent, il découvrait des traînées d'hémoglobine ou des fragments de cervelle supplémentaires, cachés comme des œufs de Pâques au milieu d'un grand jardin. On aurait dit que Zorro, Picasso et une tripotée de pigeons chieurs s'étaient coalisés pour décorer la pièce à leur goût, n'omettant de bombarder ni la table basse de pin massif, ni le tapis d'orient, ni les doubles-rideaux à fleurs guillerettes.

— Moulin, vous avez fouillé la maison ? Pas de traces des jambes, je suppose ?

Le première classe, qui prenait des notes près de la porte du salon, leva brusquement la tête.

— Non… Et aucune empreinte relevée, cette fois-ci. Juste ici, un morceau de semelle au bord de la flaque de sang. Ce ne sont pas les mêmes chaussures que la fois dernière, et impossible de connaître la taille, l'empreinte n'est pas complète ! Par contre, venez voir ici…

Tel un corbeau affamé qui fond sur un ver de terre, l'inspecteur se précipita, talonné par le légiste. Le roi du scalpel manqua de se retrouver les quatre fers en l'air, dérapant sur une flaque. Toutefois, par un subtil jeu de bras, il redressa la situation.

— Faites attention Monsieur Legal, il ne s'agit pas de vous tuer ! sourit l'inspecteur, oubliant le temps de cet aparté où il se trouvait.

— Regardez-moi ça, des traces d'oiseau, annonça Moulin, dirigeant l'index vers le sol. Il est passé par la porte ouverte, probablement. On les voit bien, elles ont séché dans le sang.

— Que voulez-vous que je fasse avec ça, Moulin ? répliqua l'inspecteur, déçu par la maigreur de l'indice et par sa flagrante inutilité.

— Rien… C'était ju… juste pour vous le signaler, bafouilla Moulin, gêné. Mais c'est quand même ahurissant qu'un oiseau rentre dans une maison comme ça…

— Oui, vous avez raison, c'est peut-être lui le meurtrier !

Le légiste pouffa, nez enfoncé dans sa blouse.

— Rien d'autre ? poursuivit l'inspecteur, la voix irritée.

— Non… Pas de témoins. La maison la plus proche est à trois cents mètres, c'est un couple de retraités, et ils n'ont rien vu, rien entendu.

— Pensez-vous, des vieux ! s'exclama Sharko en haussant ses épaules carrées. Ils dorment comme des loirs ceux-là. Un tremblement de terre ne les réveillerait même pas !