Franck Thilliez - Conscience animale

— Oui… mais tu nous vois leur expliquer ça, toi, ils vont nous rire au nez… pas de porte fracturée, pas de vitre brisée, c'est impensable… le chien aurait au moins dû aboyer, si un étranger s'était introduit dans la maison, à moins qu'il le connaisse… Regarde ces trous, ils sont plus gros ! Et puis cette odeur…

Il plongea son doigt, non sans un dégoût amer, dans le puits asséché. Ses phalanges s'emboîtaient dans le trou telles des poupées russes gigognes.

— On… on dirait… que ça sent l'eau de javel, sens-moi ça…

Beth, à la vue du chirurgien boucher qui travaillait sans outils, avait déjà dégobillé sur le carrelage.

— Excuse-moi, ma chérie… Allons rejoindre les enfants, on ne peut plus faire grand-chose pour lui, tu sais… Demain, j'emmènerai son corps chez le vétérinaire, il faut qu'on sache, ou je vais devenir dingue… Il marqua une pause, le regard blême. Je ne prendrai même pas de jour de congé. Je suis censé être à la maison, mais ils ne le sauront pas…

Ils rejoignirent les enfants, blottis telles deux frêles souris blanches dans une boîte d'allumettes remplie d'ouate. La nuit ne fut pas des plus gaies, mais ils étaient là, à quatre, sains et saufs. Et rien au monde ne pouvait être plus important…

L'inspecteur Sharko s'était, lui aussi, amusé moins que prévu. Cette histoire de jambe dévorée lui avait torturé les méninges toute la nuit. Aussi, à 7 h 30, était-il déjà enraciné aux portes de l'institut médico-légal, les yeux assombris par de lourdes cernes. Lorsqu'il pénétra dans la salle d'opération où se mêlaient de tenaces odeurs d'éther et de phénol, le médecin des morts recousait le corps éventré qui s'identifiait à une moule pas fraîche. La vue du rouge dans des récipients souillés, sur des bistouris incisifs, et l'éclat cinglant des forceps maculés jusqu'au manche éjectèrent définitivement l'inspecteur de son état vaseux.

— Alors, monsieur Legal, quoi de neuf ?

— Bonjour, inspecteur… Il croqua avec vigueur dans son sandwich au jambon, posé sur la balance qui servait à peser les organes. Alors voilà… Notre homme a été tué entre 22 h et 1 h 00 dans la nuit de mardi. Le coup à la tête l'a tué immédiatement…

Pour provoquer un tel enfoncement crânien, l'objet devait peser son poids, ou alors a été lancé avec une force colossale. On dirait la trace d'un marteau ou d'une masse. Mais voici le plus intéressant, ici, au niveau de la jambe…

Il fit glisser son doigt sur le corps albinos jusqu'au membre.

Le gouffre ovale, qui souriait du haut de la cuisse jusqu'au genou, laissait apparaître une chair froide et bleutée en surface, et qui rosissait graduellement en s'approchant de l'os. En bordure, nerfs et tendons, rétractés tels de minuscules ressorts, témoignaient de la rapidité avec laquelle le temps digérait son festin. Dur d'apparence mais homme avant tout, l'inspecteur reluqua la plaie non sans observer un mouvement de recul. Le légiste s'essuya un verre de lunette sali par une goutte de sang, et reprit.

— La chair a été arrachée par une mâchoire… d'humain !

La courbure et la forme de la dentition le prouvent.

— Nom de Dieu !!! s'exclama l'inspecteur qui, même s'il s'en doutait, n'avait pas éliminé l'hypothèse d'un quelconque animal qui serait passé après le tueur.

— Comme vous dites ! Trois kilos et quatre cents grammes de viande ont été prélevés, pas un de moins !!

Le policier n'eut pas besoin de lui demander comment il savait ça. L'ancien fermier était devenu le frère de Pinocchio, privé de ses deux membres qui avaient été découpés par le médecin à la scie électrique. Legal, qui avait attendu un court instant que l'inspecteur fût de nouveau dans la partie, continua.

— J'ai bien entendu récolté des échantillons de salive qui sont déjà partis pour le labo. Ça permettra d'avoir la séquence A.D.N. de notre tueur…

— Voilà une bonne nouvelle !

— Tout à fait ! Mais cela n'explique pas les raisons d'un tel acte. Jamais de ma carrière, je n'ai vu un cas pareil. Qu'a fait notre malade des morceaux de viande ? Je vous le confirme, aucune personne sur Terre de soixante-cinq kilos n'est capable d'ingurgiter plus de six livres de viande, crue de surcroît !

— Et humaine, ne l'oublions pas… il les a peut-être arrachés pour les garder, ou faire je ne sais quoi avec, une sorte de fétichiste… Il décloua son regard du macchabée, avant de reprendre. Et cela me gêne énormément. Ça remet en cause la thèse du règlement de comptes. Si encore il n'avait pas été tué sur le coup, on aurait pu comprendre que son tortionnaire voulait le faire souffrir et mourir à petit feu, mais là, c'est purement incompréhensible. Rien d'autre ?

— Non c'est tout. Aucun cheveu ou fibre textile, et pas d'autres indices.

— Gênant… Car l'A.D.N., c'est bien beau, mais encore faut-il avoir des suspects ! Mes policiers continuent à balayer la région au peigne fin, nous verrons bien… Bon, je pars pour le labo, à bientôt… et ne vous étouffez pas à croquer comme ça votre sandwich !

— Ne vous inquiétez pas ! Je finis ça, et je vais me coucher…

Le laboratoire d'analyses, une mine d'or d'ordinaire inépuisable, n'apporta pas non plus la solution miracle. Le policier, sur les lieux du crime, avait déjà tout dit : automobile des plus classiques, et chaussures de ville de monsieur tout le monde. L'inspecteur remit un peu d'huile de coude dans ses cellules grises, un peu ramollies ce matin-là.

Réfléchissons : un homme se pointe en chaussures de ville au milieu d'un champ. Il veut tuer, un marteau à la main.

Beaucoup plus astucieux qu'un fusil, car aucune possibilité d'exploiter la filière des détenteurs d'armes. Notre homme est malin. Pourquoi des chaussures pareilles pour un endroit si boueux ? Il comptait peut-être le tuer directement à sa maison, et voyant qu'il n'était pas là, s'était rendu dans ce champ.

L'autre le tient en joue, il doit donc le connaître. Pourquoi diable se promènerait-il armé d'un fusil dans son tracteur ?

Creuser cette piste… Les hommes ont une discussion mouvementée, le fermier se fait assassiner, et est ensuite mutilé par son agresseur. Pourquoi cet acte odieux ? Avec la bouche en plus ! Plus de trois kilos ! Hallucinant ! Bien sûr, notre homme a tout son temps, il fait noir, personne ne peut le voir.

Je patauge ! Je patauge ! Je patauge !

Si Warren avait rencontré l'inspecteur à ce moment-là, ils se seraient vidé une bonne bière et seraient sans l'ombre d'un doute arrivés à une conclusion commune : ils n'y comprenaient absolument rien. Warren comptait sur le vétérinaire. Après une attente infernale d'une bonne heure dans une salle où le plus récent des livres à bouquiner datait de l'avant-guerre, comme toujours dans ces endroits, le médecin l'invita dans son cabinet.

Préférant garder, de bon droit, l'image de la boule de poils souriante plutôt que celle de la chair à saucisses étalée sur une table de dissection, il n'avait pas assisté à l'autopsie de son défunt compagnon. Le spécialiste, respectueux de ce choix, avait tout nettoyé avant qu'il n'entrât.

— Alors, dites-moi, docteur ? demanda Warren d'un ton autant soucieux qu'impatient.

L'ami des bêtes, avec un bon demi-siècle qui lui courait derrière, se nettoyait les lunettes à l'aide d'une peau de chamois qui salissait plus qu'elle ne nettoyait. Warren chercha les restes de son chien, en vain.

— Bien étrange, monsieur, dit-il calmement, s'adossant contre une espèce de moquette ocre qui tapissait les murs. Voici mes conclusions. Votre chien a été tué avec quelque chose comme… des aiguilles à tricoter !