Franck Thilliez - Puzzle

Il remarqua la caméra, puis essaya de garder son calme et de se concentrer. Son prochain objectif se cachait quelque part dans cet endroit morbide. Il allait le dénicher et fiche le camp le plus rapidement possible.

Aussi incroyable que cela pût paraître, l’odeur de mort imprégnait encore les lieux. Ilan la percevait, sans être capable de lui donner une origine précise. Sur le côté droit, la pièce était encombrée d’un monceau de chaussons grisâtres et de gros paniers à linge sur roulettes. Il les renversa et fouilla avec dégoût parmi les vieilles tenues défraîchies. Des vêtements qui avaient servi et dans lesquels des êtres humains avaient peut-être expiré leur dernier souffle. Des habits de morts qui ressemblaient étrangement aux siens.

Fouiller ainsi manqua lui donner la nausée. Il ne dénicha rien de particulier.

Il allait falloir ouvrir les tiroirs à cadavres les uns après les autres. Ilan fit un rapide calcul : douze tiroirs à l’horizontale sur huit rangées superposées. Soit quatre-vingt-seize cases. Il ne pouvait atteindre ceux du haut, mais, au pire, il utiliserait le chariot élévateur.

Ilan commença par le bas, à gauche. Il prit une inspiration, ouvrit le premier compartiment et tira le plateau à roulettes vers lui. Un petit courant d’air sembla s’exhaler de cette bouche morbide. Le candidat grimaça, referma puis renouvela l’opération avec le tiroir voisin.

Il trouva un cygne dans l’un des tiroirs de la deuxième rangée, qu’il enfouit dans sa poche. Puis, tiroir 22 précisément, un sac plastique blanc ainsi qu’une enveloppe marron. Satisfait, il commença par ouvrir le sac. Son estomac se contracta.

Le plastique contenait une combinaison orange ainsi qu’un sac en toile de jute.

La tenue du tueur au tournevis.

Il y eut encore un bruit, derrière lui. Ilan se retourna et tendit l’oreille sans plus bouger.

Il retint son souffle. Un silence parfait régnait.

Il éprouva le plus grand mal à maîtriser les tremblements de sa main. La peur était là, oppressante. En respirant difficilement, il ouvrit l’enveloppe. À l’intérieur, une lettre, une nouvelle clé et une seringue pleine d’un liquide transparent.

« Cher candidat,

Vous êtes sur la bonne voie, et je suppose que votre crédit de cygnes s’accroît chaque heure davantage. Sachez qu’ils sont encore nombreux ici, autour de vous, et ne demandent qu’à être collectés.

Souvent, les médecins ont trop d’assurance et ont tendance à oublier les règles de sécurité fondamentales. Vous êtes un patient intelligent qui a échappé à la vigilance du personnel soignant et réussi à subtiliser une seringue remplie d’un sédatif puissant. Une petite injection vous permettra de faire perdre une journée à l’un de vos adversaires.

Et désormais, je suppose que vous aimeriez savoir qui vous a le plus malmené parmi les autres candidats, n’est-ce pas ? La clé que vous tenez entre les mains ouvre la salle où vous avez récupéré la nourriture ainsi que vos premiers objectifs. Vous avez ainsi le privilège de pouvoir y entrer, d’ouvrir les enveloppes et de connaître le premier objectif de chaque candidat.

La tenue dans le sac accompagnant cette enveloppe vous permettra d’agir sans crainte d’être reconnu. Vous voilà devenu le fantôme de cet hôpital. Mais un fantôme dangereux, armé d’un puissant sédatif…

Votre prochain objectif vous attend dans votre propre casier, le numéro 8.

Bonne chance.

Ilan mit du temps à réagir à sa lecture, parce qu’elle l’avait secoué. Encore une fois, il s’agissait de s’en prendre à l’intégrité physique d’un candidat. Lui injecter un produit dont il ignorait tout.

C’était strictement hors de question.

Ilan manipula le sac en toile de jute, puis la tenue orange. Il revit précisément l’homme dans l’éclat des phares, sous la tempête de neige, encadré des deux flics. Cette découverte signifiait-elle que le tueur au tournevis faisait lui aussi partie du jeu, qu’il n’était qu’un pion ? Ou au contraire, Hadès s’était-il servi de cette rencontre due au hasard pour modifier cette énigme-ci ? Car Ilan se rappelait assez bien ses propos lors du speech de « bienvenue » : un petit incident arrivé aujourd’hui en route m’a donné quelques idées supplémentaires particulièrement excitantes, que je vais essayer de mettre en place durant la nuit.

Mais comment Hadès aurait-il pu trouver une telle tenue orange en si peu de temps ? Avait-il des connexions avec l’UMD ? Ilan pencha finalement pour le coup monté : les flics n’en étaient pas, le tueur était un de ces fichus acteurs, et Mocky et Leprince des complices.

Le jeu, encore et toujours là…

Par curiosité, il se passa le sac en toile sur la tête. Il pouvait distinguer la lumière, les formes, mais ne voyait pas avec précision. Respirer était difficile et il se sentit immédiatement mal à l’aise. Qu’est-ce qui lui prenait d’enfiler une horreur pareille ? Lorsqu’il le retira, il prit une grande goulée d’oxygène. L’odeur de cadavre lui parut plus forte que lors de son arrivée.

Un courant d’air lui caressa l’échine.

Ilan se retourna brusquement, persuadé que quelqu’un l’observait. Mais il n’y avait personne. Il fixa la caméra, immobile, puis finit par glisser la clé dans sa poche ainsi que la seringue. Il ne l’utiliserait pas mais, surtout, personne d’autre ne l’utiliserait à sa place.

Il entreprit d’explorer les casiers restants. Peut-être y avait-il de nouveaux cygnes à collecter ?

Il faillit chuter en arrière lorsqu’il ouvrit la cinquième porte située au niveau de sa poitrine.

Deux grosses semelles grises lui faisaient face.

L’odeur de putréfaction se libéra dans toute la pièce.

Ilan porta une main devant la bouche, le café lui remontait dans la gorge. Il retint son souffle et ouvrit le tiroir complètement en tirant des deux bras.

La masse flasque apparut dans un crissement de roulement à billes. Le tiroir se bloqua en bout de course, faisant légèrement vibrer les bourrelets de graisse de ce corps qui avait pour seul vêtement des chaussures de randonnée de couleur bleue, taille quarante-six.

Le cadavre, c’était Mocky.

Ilan eut instantanément les larmes aux yeux. Un cygne noir reposait sur un vieux papier froissé, lui-même déposé sur le torse criblé de plaies dont le sang avait viré au rouge sombre, presque noir. Les dreadlocks avaient été étalées avec soin, formant une pieuvre complexe et effrayante.

Aucun doute : Gaël Mocky avait été frappé à maintes reprises dans le cou, le torse et les bras par une arme blanche à l’extrémité très fine.

Un tournevis… Ilan en avait la certitude.

Et cette fois, il n’était pas question de simulation : la poitrine de Mocky ne bougeait plus et un léger voile blanchâtre tapissait ses yeux grands ouverts. Des yeux qui avaient vu la mort en face.

Ilan n’eut alors plus aucun doute : Ray Leprince était mort, lui aussi, dans des conditions atroces.

Un monstre errait entre ces murs, et le jeune homme savait de qui il s’agissait. L’homme au tournevis, Lucas Chardon, allait tous les tuer, les uns après les autres. Comme il l’avait fait avec huit autres joueurs, dans le refuge de montagne.

Ilan s’empara de la feuille posée sur le torse du cadavre. Elle était jaunie, arrachée à un cahier probablement, et froissée. Ilan put lire le texte dactylographié :

« Lucas Chardon est chimiorésistant à la majeure partie des antipsychotiques, ce qui va rendre les tâches du personnel extrêmement délicates. Étant donné ses tendances à l’autodestruction, il aura besoin d’une surveillance accrue.