Karine Giébel - Juste une ombre

Il a dû la rencontrer alors qu’on était encore ensemble, pas possible autrement. C’est à cause d’elle qu’il m’a plaquée.

Trompée avant d’être abandonnée. La totale.

Cloé ferme les rideaux, ouvre le bar. Oubliées les règles d’or de la proie. Deux ruptures le même jour justifient bien une entorse au règlement. Surtout qu’on est en fin de semaine, qu’elle ne risque pas d’arriver en retard le lendemain matin. Qu’elle pourra cuver toute la journée si elle veut.

Chialer toute la journée, si elle veut.

Cloé n’aime pas encore l’alcool. Alors, elle se force à avaler un savant dosage de Martini et de gin. Elle poursuit méthodiquement en vidant la bouteille de saint-joseph débouchée pour l’apéritif et ajoute à ce cocktail une de ses fameuses pilules pour le cœur ainsi que trois calmants.

Deux, pas plus, a prescrit le neurologue. Mais à circonstances exceptionnelles…

Elle regarde les photos de famille, s’arrête sur le visage de Lisa qui semble soudain la juger.

Les chandelles finissent de brûler pour rien sur la table. Alors, Cloé attrape la nappe blanche, tire dessus dans un épouvantable hurlement de rage suivi d’un assourdissant fracas. Le cristal et la porcelaine qui se brisent. Aussi facilement que son cœur.

Tout est si fragile.

Elle tombe sur le canapé, attend la délivrance. Sombrer, oublier. Le temps d’une nuit.

Explorer la profondeur des précipices à défaut de pouvoir conquérir les sommets.

Dans sa main droite, le P38, à nouveau chargé à bloc.

Dans sa poitrine, un concert de percussions. Et des sanglots qui l’étouffent.

Bertrand s’allonge sur son canapé, allume la télé.

Il y est peut-être allé un peu fort. Légère erreur de calcul dans la partie d’échecs.

Il aurait dû lui laisser un espoir, même minime. Pour qu’elle rampe devant lui, encore et encore. Mais il garde confiance, se persuade qu’il reste un round à jouer. Qu’elle n’est pas tout à fait KO.

Il fixe le plafond, sourire aux lèvres.

Gamin, il aimait arracher les ailes des papillons. Aimait les regarder ensuite, collés au sol, se débattre et agoniser lentement.

Devenu un homme, il s’est mis à arracher celles des anges.

Gomez ne sait pas très bien ce qu’il fait là. Ce qu’il vient chercher. Il se sentait perdu, a pris un chemin au hasard. À moins que le hasard n’ait rien à voir là-dedans…

Lorsqu’il l’aperçoit, il songe à rebrousser chemin. Mais il est déjà trop tard : Valentine s’avance vers la voiture. Alors Gomez en descend, se demandant ce qu’il va bien pouvoir lui dire.

— Bonsoir, Alexandre, dit-elle avec son sourire faussement timide.

Elle est déjà en tenue de flic, ça ne lui va pas si mal que ça.

— Bonsoir, Valentine. J’avais envie de vous voir, avoue-t-il d’emblée.

— On se tutoyait, non ?

— Exact, mais j’ai l’impression que la dernière fois qu’on s’est vus, c’était il y a un siècle !

— C’est pas faux ! rigole Valentine. Je pensais que tu allais me rappeler plus tôt.

Pas un soupçon de reproche dans sa voix.

— J’ai voulu, mais… Elle est morte. Sophie est morte.

Valentine détourne son regard un instant.

— Je ne savais pas. Je suis vraiment désolée.

— Merci.

— J’ai appris pour… pour le lieutenant de ton équipe.

— Lui est encore en vie, mais peut-être plus pour très longtemps… Tu vois, la mort rôde autour de moi.

— Ne dis pas ça, Alexandre.

La jeune femme consulte sa montre, un peu embarrassée.

— Tu aurais dû m’appeler. On se serait vus plus tôt, parce que là, je dois prendre mon service. Mais on pourrait se voir demain, si tu veux. Ça me ferait plaisir.

C’est peut-être cette phrase qu’il attendait. Ce qu’il est venu chercher. Savoir que quelqu’un a envie de sa présence.

— Demain, je ne pourrai pas. Je ne suis pas sur Paris. Mais je t’appellerai bientôt, promet-il.

Elle ne le croit pas une seule seconde, n’a pourtant toujours pas l’air de lui en vouloir. Elle a compris qu’elle devra attendre encore. Elle se hisse sur la pointe de ses rangers, dépose un baiser près de sa bouche.

Il ferme les yeux, l’attire contre lui. Tenir une femme dans ses bras lui fait du bien. Ça lui donne l’impression d’être encore en vie.

— Je t’appellerai, répète-t-il. Vas-y, maintenant.

Elle lui offre un dernier sourire puis se sauve en direction du commissariat. Gomez la suit des yeux, jusqu’à ce qu’elle disparaisse dans les entrailles du bâtiment.

Son portable vibre dans la poche de son jean, il ne reconnaît pas le numéro mais décroche quand même avec un mauvais pressentiment.

Il entend juste une respiration. Une sorte de gémissement.

— Allô ?

— Il est là ! chuchote une voix d’outre-tombe.

Gomez fronce les sourcils.

— Cloé ? C’est vous ?

— Il est là… Venez, je vous en prie !

— Restez calme… Où êtes-vous ?

— Chez moi ! Il est là, venez vite !

— Il est dans la maison ? Vous le voyez ?

— Aidez-moi !

— J’arrive, dit Gomez en plaçant le gyrophare sur le toit de la 407. Je serai là dans quelques minutes. Tenez bon, Cloé !

La communication est brutalement interrompue alors que la voiture démarre dans un crissement de pneus et s’élance, sirène hurlante, à travers la ville endormie.

Alexandre stoppe le deux tons, retire le gyrophare. Pied au plancher, il s’engage enfin rue des Moulins. Il gare la voiture à quelques mètres de la maison, en descend aussitôt, son Sig-Sauer à la main.

Il traverse le jardin, grimpe rapidement les marches du perron. Discrètement, il teste la poignée de la porte d’entrée qui ne lui oppose aucune résistance. Dans le couloir obscur, il rase les murs. Une faible lueur provenant de la salle à manger lui permet de se diriger.

Progressant sans un bruit, il arrive au seuil de la grande pièce où une lampe d’appoint est allumée. Lorsqu’il voit la vaisselle cassée qui jonche le sol, sa tension monte d’un cran. Venant du 91, il a mis du temps à rejoindre le domicile de Cloé, malgré la sirène.

Peut-être qu’il arrive trop tard.

Avec une extrême prudence, il inspecte le reste de la maison. Personne dans la cuisine ni dans la chambre de Cloé. Idem pour la chambre d’amis.

Putain, mais où elle est ?

L’a-t-il kidnappée ? S’est-elle sauvée ?

Pas en voiture, en tout cas. Il a repéré la Mercedes dans la rue.

Revenant sur ses pas, il s’arrête devant la dernière porte. La salle de bains, fermée à clef.

— Cloé, vous êtes là ? chuchote-t-il.

En posant son oreille contre la porte, il perçoit des gémissements.

— Cloé ! C’est moi, Gomez. Ouvrez !

L’agresseur s’est peut-être enfermé là-dedans avec elle.

Alexandre file un coup d’épaule contre la porte, elle ne cède pas. Il entend alors un hurlement atroce de l’autre côté, s’acharne pour défoncer l’obstacle. Enfin, le verrou explose sous la pression et Gomez est projeté en avant, manquant de perdre l’équilibre.

— Cloé !

Elle est recroquevillée dans un angle, entre la baignoire et la vasque. Les mains collées aux oreilles, le front posé sur les genoux.

Il s’accroupit devant elle, saisit ses poignets, la force à relever la tête.

— Cloé ? Je suis là, tout va bien.

Elle est défigurée par les larmes et la terreur. Pupilles dilatées, lèvres tremblantes.

— Je suis là, répète-t-il doucement. Il n’y a personne d’autre, ici. J’ai inspecté toute la maison… Tout va bien, maintenant.

Il la serre contre lui, caresse ses cheveux. Elle respire fort, s’accroche à lui jusqu’à enfoncer ses ongles dans sa nuque.