Karine Giébel - Juste une ombre

— Vous ne me demandez pas de vous inviter à prendre un dernier verre ? demande-t-elle comme si elle s’excusait de tant de hardiesse.

Elle le dévisage avec son sourire ingénu, ses yeux de biche.

— Non.

Son sourire s’évanouit, elle encaisse le choc. Aussi brutal que s’il venait de la gifler.

Alexandre regarde la route, les mains sur le volant. Il était pourtant sûr de lui. Savait ce qu’il venait chercher, ou plutôt voler, en l’invitant à passer cette soirée avec lui. Il cherchait à se rassurer, sans doute. À vérifier qu’il n’était pas seulement un futur veuf, mais encore un homme séduisant. Il cherchait à étancher sa soif, rassasier sa faim. Oublier son malheur. Oublier…

Sauf qu’il ne pense qu’à elle. Encore et toujours.

Sauf que Valentine est trop fragile pour assouvir ses envies inavouables. Elle vaut mieux que d’être un simple palliatif à sa douleur.

— Ne m’en veuillez pas, Valentine. Je vous en prie. Je suis désolé, mais je ne peux pas.

— C’est à cause de votre femme ?

Il acquiesce d’un silence.

— Je croyais qu’elle était au courant ! sourit tristement Valentine.

— Elle l’est. Elle m’a même encouragé à vous rejoindre, ce soir.

— Vous ne vous aimez plus, c’est ça ?

— Elle est en train de mourir. Et on s’aime comme au premier jour.

Deuxième choc. Encore plus violent que le premier.

Alexandre fixe son alliance, maintenant. Chaque mot lui érafle le cœur.

— On avait plutôt passé une bonne soirée, non ? Et voilà que je gâche tout…

— Ne dites pas ça, Alexandre.

Un silence atroce s’invite dans l’habitacle.

— Tu es merveilleuse, Valentine, ajoute brusquement Gomez. Alors je ne veux pas me servir de toi. Je vais te faire du mal et je ne le veux pas. Sauve-toi, maintenant.

Elle avance une main vers son visage. Il la stoppe juste avant qu’elle le touche.

— On pourrait seulement parler, dit-elle.

Elle est sincère, il le voit dans ses yeux. Encore plus merveilleuse qu’il l’imaginait.

— Pour que je te raconte ma souffrance ? Tu ne le mérites pas… Ou que je te fasse pitié ? Je ne le mérite pas. Sauve-toi, je te dis.

— Elle a de la chance de t’avoir. D’être aimée par toi.

Il sent une poigne invisible serrer son cou.

Valentine griffonne quelques mots sur un mouchoir en papier, l’abandonne sur le tableau de bord. Elle claque la portière, il attend qu’elle ait passé le portail pour démarrer. Il allume aussitôt une cigarette et l’autoradio.

Au bout de la rue, il s’arrête en plein milieu de la chaussée. Une douleur féroce lui broie les tripes. Les larmes refusent de venir le soulager. Rien ne peut le soulager, de toute façon. Sauf partir avec elle, peut-être.

Il prend le mouchoir en papier, actionne la lumière du plafonnier. Un numéro de portable et quelques mots. Si tu as besoin de moi.

Après le sermon de Pardieu, elle est rentrée directement chez elle. Elle avait espéré que Bertrand l’y attendrait. Mais personne ne l’attendait. À part sa chère solitude. Et la peur de l’Ombre.

Elle l’a appelé, bien sûr. Partie de poker avec des amis. Elle a feint de ne pas lui en vouloir. Ils sont libres, après tout.

Sa chère liberté.

Comme elle n’avait pas faim, elle est partie se coucher. Là, elle a guetté le sommeil. L’a imploré de venir l’apaiser. Effacer les questions, quelques heures durant.

Mais il n’est pas venu, lui non plus. Alors, les yeux ouverts et la lumière allumée, elle cherche.

Qui. Pourquoi.

Un mobile, un coupable. Une solution.

Dès qu’elle ferme les paupières, un oiseau de mauvais augure se heurte aux murs de la chambre en poussant de funestes cris.

Dès qu’elle éteint la lumière, l’Ombre ricane au pied de son lit.

Et son cœur de pierre s’épuise à palpiter dans le désordre le plus complet.

Martine s’est endormie dans le salon. Alexandre la réveille sans grand ménagement.

— Vous voulez que je vous raccompagne ? propose-t-il.

— Non, merci, répond l’aide-soignante en enfilant son manteau. J’ai ma voiture.

— Très bien. Merci d’être restée si tard en tout cas.

Elle disparaît, Alexandre se jette sous la douche, y reste de longues minutes. Pourtant, il n’a à se laver d’aucun crime.

En tirant le rideau de la baignoire, il reste stupéfait. Sophie est là, assise sur le petit tabouret, ses béquilles à côté d’elle.

— Mais qu’est-ce que tu fais debout ? demande-t-il en attrapant une serviette.

Elle a un sourire triste, le regarde se sécher à la va-vite.

— Je t’attendais.

Il la serre dans ses bras, un peu trop fort. Comme s’il voulait l’étouffer.

— Tu ne dois pas te lever, reproche-t-il doucement. Tu pourrais tomber.

— Je fais ce que je veux. Et je suis déjà tombée… Amoureuse de toi, il y a longtemps.

Il prend son visage entre ses mains, l’embrasse.

— Tu as passé une bonne soirée ? demande-t-elle.

Elle voit les muscles de son cou se tendre.

— Oui, dit-il.

— Tu as couché avec elle ?

Sophie ne sait pas si elle espère un oui, ou un non. Ce qu’elle sait, c’est qu’il ne mentira pas. Depuis qu’ils font ménage à trois avec la mort, le mensonge a été banni entre eux.

— Non.

— Tu l’as embrassée, au moins ?

— Arrête, s’il te plaît.

Il l’aide à retourner jusqu’à la chambre, s’assoit sur le rebord du lit.

— Alex, ce sera encore plus dur pour moi si…

— Tais-toi, ordonne-t-il.

— Non, je ne me tairai pas !

Elle a une voix douce mais ferme.

— Tu es jeune, tu dois me promettre de refaire ta vie avec une autre femme.

Il ferme les yeux, essaie de se maîtriser.

— Alex, c’est important pour moi.

C’est important pour moi. De savoir que tu auras quelqu’un à qui te raccrocher. Que tu ne me suivras pas. Que tu resteras à la surface tandis que je m’enfoncerai dans le néant.

— Je peux pas…

Soudain, il file un coup de pied dans le fauteuil.

— Je peux pas ! hurle-t-il.

— Calme-toi, supplie sa femme.

Cette fois, il a perdu le contrôle. Il tape dans les murs, les meubles, pousse des cris de dément. Sophie parvient à se remettre debout, s’approche de la tornade qui dévaste la chambre.

— Alex, calme-toi, je t’en prie !

Elle ne doit pas le toucher, au risque d’être envoyée au tapis.

— Mon amour, s’il te plaît…

Enfin, il s’arrête de frapper, d’un seul coup. Épuisé. La suite sera encore pire, Sophie le sait. C’est la colère qui le fait tenir debout.

Elle se rassoit sur le lit, il s’effondre à ses pieds. Elle passe une main dans ses cheveux, tandis qu’il se met à pleurer, le front posé sur les genoux de sa femme.

— Je t’interdis d’y penser, murmure-t-elle. Tu n’as pas le droit de m’infliger ça, Alex.

Un cercueil en bois clair avec une croix dorée au milieu. Qui descend lentement dans un trou sans fond.

Gomez se réveille en sursaut, ses yeux cherchent ceux de Sophie. Elle lui sourit, il est rassuré. Encore un jour où elle sera là.

Ça fait deux heures qu’elle attend sagement qu’Alexandre émerge de son sommeil agité. Deux heures pendant lesquelles elle a tu sa douleur et s’est demandé, une fois encore, comment son mari supporte de passer ses nuits dans un total inconfort. Cassé en deux dans ce fauteuil, avec une simple petite couverture. Et comment il trouve la force, ensuite, d’aller travailler, de faire comme si de rien n’était.