Karine Giébel - Meurtres pour rédemption

Comme pour les cigarettes, elle doit se tenir tranquille. Ne pas frapper, ne pas insulter. D’ailleurs, il tient parole. À chaque connerie, elle paye. Privée de cigarettes. Trois mois qu’elle est là, déjà plus de vingt jours de cachot. À cause d’une matonne qui l’a prise en grippe. Ou parfois pour autre chose. Simplement parce qu’elle est Marianne. Qu’elle peine à se soumettre aux règles. À courber l’échine.

Mais, comme pour les cigarettes, la bonne conduite ne sera pas la seule condition du dealer. Il veut autre chose. Il veut aller plus loin. Il lui a dit, simplement ; quelques mots brutaux.

Elle n’a pas réfléchi, elle a accepté tout de suite. Ça ou ce qu’elle fait déjà, qu’est-ce que ça change ?

Mais, les jours suivants, elle s’est mise à réfléchir. À douter. Et ce soir, elle ne sait plus très bien si elle regrette ou non.

Quatre injections par semaine, Marianne ! Quatre raisons de dire oui. Il suffit d’écarter les jambes, c’est pas bien difficile. Normal qu’il veuille augmenter les tarifs. Il court de plus en plus de risques. Alors, forcément, il faut qu’elle donne plus.

Elle sent la pluie glacée jusque dans son dos. Elle a peur, tout simplement. Peur de ne pas arriver à le faire. Avec lui, cet homme qu’elle connaît à peine. Qu’elle déteste à peine. Peur d’arriver à le faire, aussi. De tomber si bas. De ne jamais s’en relever, peut-être.

Tout ça pour de la dope. Pour un peu de poudre aux yeux. Offrir ce qu’elle a de plus cher… Non, ce que j’ai de plus cher est dans ma tête. Le corps, c’est rien qu’une enveloppe. Rien d’important.

Il ne la forcera pas, ne se jettera pas sur elle. Il va lui poser la question : Tu es toujours d’accord, Marianne ?

Ses pas dans le couloir, la clef dans la serrure ; son cœur se désaxe.

— Bonsoir, Marianne.

Elle ne répond pas. Peur que sa voix la trahisse. Il pose la cartouche sur la table, lui montre les deux sachets de drogue, dans le creux de sa main. Avant de les remettre dans sa poche. Comme une friandise. Elle les aura après, si elle va au bout.

Il enlève son pull. Il a trop chaud, elle a de plus en plus froid. Il s’approche. Pourquoi est-il si grand ? Marianne a l’impression que ce serait moins difficile s’il était petit et gringalet. Pourtant, ça n’a rien à voir. Il a posé ses mains contre le mur, de part et d’autre de son visage. Comme pour l’emprisonner encore plus. Son corps frôle le sien.

— Tu es toujours d’accord, Marianne ?

C’est là qu’il faut faire le bon choix. Quand elle aura de nouveau touché à la dope, elle ne pourra plus s’en passer. Maintenant qu’il est face à elle, ça ne semble plus si évident que ça. Elle a déjà rejoué la scène dans sa tête, des dizaines et des dizaines de fois. Répété son texte. C’est le moment de le réciter.

— Ça dépend, répond-elle. De ce que tu veux exactement.

Elle se souvient des phrases. Surtout, ne pas oublier un mot ou une virgule. Ça pourrait changer la teneur du contrat.

— Tu sais ce que je veux ! dit-il en souriant.

En souriant, comme s’il avait déjà gagné.

— Moi, il y a des choses que je refuse, précise-t-elle.

Quand elle était ado, elle pensait à l’amour, au sexe aussi. Mais jamais elle n’avait envisagé de se retrouver en face d’un homme, en train de négocier des détails aussi sordides. Elle avait envisagé toutes les professions. Tous les avenirs.

Sauf celui de pute en prison.

— Je t’écoute, Marianne…

Elle s’éclaircit la voix. Drôlement embarrassée d’évoquer ce genre de choses. Elle a de la boue jusqu’au menton. Lui, ne se salira même pas les godasses. Elle respire un grand coup. Échappe à son regard magnétique, s’allume une cigarette.

— Pas de sodomie, arrive-t-elle enfin à dire.

Rien que le mot lui fait mal. Pourtant, il fallait bien le balancer. Il fallait bien que ça sorte. Parce que ça, jamais. Même pour une tonne d’héro. Il a croisé les bras, s’est adossé au mur. Semble bien s’amuser.

— OK ! Toute façon, c’est pas mon truc…

Merde ! Ça ne lui manquera même pas.

— Et puis, il faut que tu mettes une capote…

— Je suis pas complètement débile ! J’ai pas l’intention de te faire un petit, Marianne ! C’est tout ? Tu as fini ?

— Heu… Non. Ça sera combien de fois ?

— Tu veux aussi savoir combien de temps à chaque fois, peut-être ? Tu veux un chrono ?

— J’ai dit combien de fois !

— Autant que j’en aurai envie.

Là, elle pense à refuser. Il dépose les deux doses sur la table, juste sous ses yeux. Comme s’il alignait le fric sur le chevet d’une prostituée. L’appât qui lui permettra de ferrer sa proie.

— Ça y est ? L’interrogatoire de mademoiselle est terminé ?

— T’es pas malade, au moins ? Parce que si tu te tapes toutes les détenues…

— Me prends pas pour un con, Marianne !

— Quoi ? La moitié des filles a le SIDA ici !

— Moi, je ne l’ai pas. Toi non plus, d’ailleurs. Sinon, je ne serais pas là ce soir. Ton dossier est sur mon bureau, Marianne ! Je sais tout de toi…

Il rigole doucement. Bien sûr… Il quitte le trousseau sur la table. Enlève sa ceinture. Elle grelotte de froid, maintenant.

— J’ai pas dit oui ! rappelle-t-elle.

— Tu es d’accord, oui ou non ?

Il connaît déjà la réponse. Mais veut l’entendre se vendre comme une marchandise.

— Oui.

— Parfait…

Il faut commencer par payer les clopes. Ça, elle a l’habitude. Elle espère secrètement qu’il aura les yeux plus gros que le ventre. Qu’il ne pourra plus rien faire après… Quand elle ressort des toilettes, il fume sa cigarette, assis sur le lit. Elle s’en grille une aussi, debout contre le mur. Il prend son temps, évidemment. Le temps de recharger les batteries. Elle se met à claquer des dents.

— Tu as froid ? s’étonne-t-il.

— Oui… C’est la pluie.

Il écrase son mégot par terre. On voit que c’est pas lui qui se tape le ménage ! Drôle de penser au ménage en cet instant précis. Il ouvre sa chemise. S’approche. Elle voudrait rester de marbre. Ressembler à ces mannequins dans les vitrines. Mais son cœur s’affole. Ça doit pas être si dur que ça, Marianne. Un jeu d’enfant pour adultes.

Il la saisit par la taille, l’attire contre lui, effleure son épaule avec ses lèvres. L’emmène doucement jusqu’au lit. Elle fixe le matelas aussi raide qu’une statue. Soudaine envie de vomir.

— Marianne, tu as la trouille ou quoi ?

Putain ! Si au moins il pouvait la fermer !

— Tu attends quoi ? lance-t-elle avec des lames de rasoir dans la voix.

— Faudrait que tu te déshabilles…

Déjà qu’elle meurt de froid… Elle ôte le gilet, vire ses chaussures. S’arrête là. Tétanisée. Il réalise que c’est la peur qui la paralyse. Il accélère le mouvement. Lui enlève son tee-shirt, son pantalon. Et tout le reste. Elle va s’évanouir. Il l’allonge sur la couverture, elle reçoit cent kilos sur elle. Ferme les yeux, serre les dents. Se concentre sur une seule chose, ne pas pleurer. Attendre qu’il soit parti pour ça. Elle accroche ses mains aux montants du lit, crispe ses dix doigts sur le bois. Elle pourrait le tuer, maintenant. Ça ne va pas tarder. L’étrangler ou… Elle hésite sur la façon de l’arrêter. Mais la seule, c’est la mort. J’aurais dû dire non !

Il la regarde au fond des yeux. On dirait qu’il a compris que sa vie ne tient plus qu’à un fil. Il l’oblige à lâcher le lit, lui plaque les poignets sur le matelas. Il n’ose même pas dire : N’aie pas peur, Marianne . Il sent la terreur sous son corps. Peut-être que ça lui plaît… Elle est tellement contractée qu’il doit la forcer à ouvrir les jambes. Elle tourne la tête de l’autre côté, pour ne pas voir son visage. Pense à la came, Marianne. Ne pense qu’à ça. Elle amarre son regard au néon du lavabo. Une étoile en plastique. Une vision d’horreur qui la marquera à vie.