Frédéric Dard - Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

— Ah, c'est toi, Sandre.

— Oui, c'est moi.

Bon. Tout m'a l'air de suiv' l'cours normal. Pourquoi y m'ont d'mandé de tuber à ma t'home, ces gredins ? Y espéraient s'esbigner ? Y z'oublillent qu'j'les couv' d'mon feu, sans dégoder, prêt à les plomber d'autor au moind' geste suce-pet.

— Tu dormais, poupée ?

— Ouais, je dormais.

— Ça va bien ?

— Très bien, mouais, pourquoi tu m'appelles ?

— Pour savoir si ça va très bien.

— Ben, ça va très bien, mais pourquoi tu me réveilles pour me demander si ça va très bien, au lieu de rentrer ? Il est quelle heure ?

— Tard.

— Et vous rentrez quand ?

Je sens mon palpitant qui m'dérape dans la cage à serin. Une bathe glissade l'long de mes soufflets, tell'ment qu'y risque d'm'atterrir dans le calbar.

— Comment ça, nous ?

— Ben vous, quoi, merde ! T'as encore bu, Sandre ?

— Absolument pas, mais…

— Souffle !

— Quoi ?

— Souffle, qu'je sente si t'as bu ?

Je souffle. Elle grommelle, ma baleine :

— Non, ça sent rien, alors pourquoi tu me fais chier en pleine nuit au lieu que vous rentrez ? Demain faut que je me lève à sept heures pour aller en Normandie avec Alfred que sa tante Lucia est très malade.

— Mais nom de Dieu, Berthe, pourquoi tu demandes si NOUS rentrons bientôt ?

— Pour savoir, hé, peau de con !

— Mais pourquoi tu dis nous ? C'est qui donc, nous ? Cause, bordel !

— Ben, toi et Marie-Marie, hé, tas de merde !

Tu sais comment é m'parle, tantine, quand elle fait sa pincée ? Tout d'sute des grands mots dont elle n'pense pas moins, croye bien !

Alors, pour le coup, j'crois agoniser d'entendre une chose pareille. Marie-Marie ! Toi, av'c moi ! Av'c moi qu'étais sans toi !

— Comment ! la mouflette n'est pas à la maison ?

— Comment t'est-ce ell' y s'rait pisqu' tu l'as envoiliée chercher par une dame.

— Quand ?

— Dans la soirée !

— Moi ?

— T'es sûr qu't'as pas bu, Sandre ? Souffle encore !

Je re-souffle, machinalement.

— Non, ça ne sent rien, elle reconvient Berthy.

Ce truc : souffler, ça me rappelle une aventure assez cocassière dans son genre.

C'était chez le commissaire Formol de la Brigade des Jeux dont j'venais tout juste d'êt' muté au service.

J'te parle, c'est pas jeune. Je v'nais juste de quitter l'uniforme, et à tout bout d'temps, j'portais ma main au côté pour tâter mon bâton blanc. Sans lui, j'm'sentais dépoilé.

Formol m'avait emmené av'c lui et deux autres inspecteurs pou' une descente qu'on opérait dans l'arrière-salle d'un restaurant du Cinquième. On tombe au milieu d'une sorte de clube où ça flambait ferme. Des messieurs d'bon genre, mais qu'avaient l'démon du jeu. Y jouaient à tout : au pok, à la passe angliche, à la roulette, tout ça… Police ! Brrr : leurs bouilles aux flambeurs ! Consternation générale. Les collègues et moi, on r'lève les identités avant d'emballer le taulier et ses péones. Y'avait un monçal d'argent su' les tables. Et même, des monceaux ! Rien qu'de forts talbins, en piles, en vrac. Et tout à coup, sais-tu c'que j'm'aperçois ? Misteur l'Commissaire Formol qui, discrètement, en profitant du chambranle-bas général, engourdissait des liasses d'osier dans ses vagues. Y s'y pr'nait comme un Pape, gueulant des ord', hurlant après tout un chacun. Tapant du poing comme quoi ç'allait coûter un maxi, c'te plaisant'rie. Et tandis qu'y f'sait son foin, l'malin, d'à main gauche : vzou ! Y sucrait des p'tits matelas qu'il enfouillait savamment, l'cochon.

A un moment, y m'r'garde, et y voye qu'j'lai vu. Alors il me sourit et relâche l'auber.

Bon, et puis après l'opération, on s'r'trouve seuls, moi et lu. Et y t'met à m'faire des tas d'compliments, rapport qu'j'm'ai montré zélé, efficace, tout bien et qu'mon avanc'ment, parti comm' j'sus, y l'en fait son affaire.

Pour fêter, y m'emmène dans un bar où y convoquait ses indicateurs, le « Poussin Mauve », près d'là Bourse. Et là, y m'offre à boire. Lui marchait au scotch. Moi, j'en étais encore au muscadet-eau-d'seltz légèr'ment gommé d'un trait d'citron. On picole. Y' n'payait pas au « Poussin Mauve ». Alors y f'sait ram'ner des tournées à n'plus y voir clair, Formol. Et tout en bib'ronnant, y continuait d'me vanter mes qualités, mon av'nir, la sympathie qu'j'y inspirais.

En fin d'soirée, y l'a voulu qu'j'l'accompagnasse chez lui, à Péreire, m'présenter sa femme, qu'elle s'rende compte l'collaborateur d'élitre qu'y bénéficiait, le commissaire.

Sa gerce, à Formol, s'agissait d'une petite brunette aux cheveux coupés raides, av'c un' raie au milieu et des yeux comme des trous d'pine. Ell' lu v'nait à la poitrine, mais t'l'manœuvrait d'première.

— Tu as encore bu ! elle s'écrie en apercevant son vieux, raide comme un flic anglais.

— Mais non, penses-tu !

— Souffle !

Il a soufflé. Elle a senti.

— Sale menteur, tu es plein d'vouiski !

Formol me prenait à témoin.

— Dites-lui qu'elle se trompe, Bérurier. N'est-ce pas que nous n'avons rien bu ?

J'ai dit comme lui, mais moll'ment, bien faire piger à sa dame qu'j'mentais par complaisance, à cause qu'on va pas, un simp' insurbordonné, dir' l'contraire d'son chef, qu'alors y'aurait plus d'autorité possib'.

— La preuve qu'nous n'avons pas bu, maâme la Commissairesse, j'lu fais, à la Formol, c'est que, si vous voudriez sentir mon haleine aussi.

Moi, tu parles : un blanc gommé à l'eau de seltz, bien maline celle qui va aperc'voir une odeur !

Elle sent, tout près d'moi. Elle jouait l'jeu, bien parfait'ment. La v'là qu'hoche la tête.

— En effet, elle dit : faites sentir encore, inspecteur !

J'recommence volontièr'ment. Et elle, tu sais quoi ? Ah ! les femmes, on n'les chang'ra jamais. C'te témérité qu'elles font preuve, souvent, par vice ! En f'sant mine d'renifler, maâme Formol me file sa langue dans la gueule, poum, carrément, profitant d'ce que j'tournais l'dos au commissaire. Une menteuse d'dix centimèt' : un vrai camélion !

J'manque d'en étouffer d'surprise. Chloc ! Dix centimètres d'languette ent' les ratiches. Si j'm's'rais attendu !

— Bon, elle admet, maâme Formol, je me suis trompée. Eh bien alors, tu sais c'que tu vas faire, Berthrand ? Aller ach'ter un gros gâteau et deux bouteilles de champagne sur les Champs-Zé, la pâtisserie-charcut'rie à l'angle d'là rue Marignan. Et nous allons fêter ton brillant collaborateur.

Y s'est pas fait dire douze fois, Formol. Il a foncé, trop heureux d's'en tirer à c'compte, av'c la malouze qu'il trimbalait : huit ou dix vouiskis, tu penses !

Mon pauv' chou !

A peine qu'on a vu décarrer sa chignole, d'puis la fenêt', on s'a j'té l'un sur l'autre ! Déjà pendant qu'il manœuvrait pou' s'arracher du tortoir, on commençait une série d'saute au paf-taste cucul, cette gentille gredine et moi. Ç'a été une partie de bilboque féroce, su' l'coin de sa table d'salle à manger, qu'heureus'ment était en massif, style Henri II, elle m'a espliqué, la dame, tandis qu'j'me toilettais en douce av'c le chemin de table à jours et qu'elle s'espliquait su' son Jacob-Delafon d'course à la sall' d'bains… L'Henri II, tu peux dire c'qu'tu voudras, c'est colosse comme meublier. Résistant.

On étaient fin réparés, innocents d'partout, quand y l'est r'venu, Formol, av'c ses deux quilles d'roteux et son quat' quarts aux fruits confiés. On causait d'leurs vacances aux Balnéares, qu'y z'allaient chaque année s'faire dorer la couenne. On a bouffé l'gâteau et vidé les boutanches. Et puis, à un moment, j'leur aye d'mandé les chiches, pour aller faire pleurer l'gosse, parce que huit dix blancs et du champ' ça t'mène la vessie.