Frédéric Dard - Le pétomane ne répond plus

Je lis :

Si vous auriez quéquchose à dire, n’a propos des crimes de là venue, vous risquez de palper un monçal de blé. Discrétion garantille. Appelez au numéro disjoint : 34 87 22 72 .

C’est pas signé pour le public, mais pour moi ça l’est, et en lettres géantes ! Béru ! Me semblait bien que la grosse femme qui distribuait ces fafs me disait quelque chose !

— Vous avez l’air très heureux, remarque ma tendre Ibère.

— Je le suis, assuré-je.

Mon soulagement est tel qu’il s’exprime par un long baiser, prodigué jusqu’à mes limites en oxygène.

Au-dessus de la Seine, the Moon paraît se marrer à s’en crevasser la mer des Félicités.

Tu sais que c’est plutôt mignonnet chez Interjection ? Il s’agit d’une ancienne resserre de jardin, au bout du petit parc entourant une maison dite « de maîtres ». Le bâtiment devait tomber en quenouille et un bricoleur astucieux l’a rebecté pour qu’il devienne un logement de deux pièces.

Tout en m’en faisant les honneurs, ma récente conquête m’explique que la demeure est habitée par deux sœurs nonagénaires qui finissent imperceptiblement leurs vies dans les fastes rassis d’une bourgeoisie déliquescente.

L’apparte des deux Espanches se compose d’une cuisine-salle à manger et d’une chambre pourvue d’une imperceptible salle d’eau (pour se laver la bite au lavabo, t’es obligé de rester dehors !).

L’ensemble est simple, mais propret, avec des velléités de bon goût dans les objets rapportés.

— Déshabillez-vous et allongez-vous sur le lit, m’enjoint la chère âme, non sans avoir préalablement étendu une grande serviette de bain sur sa couche.

J’obtempère.

Pendant mon décarpillage, elle extrait d’un placard des ciseaux de chirurgie, un bac émaillé, de la gaze, plus différents flacons au contenu bizarre-bizarre.

Ensuite de quoi, ma petite fée andalouse se met à retirer mon pansement. Quand elle a terminé, je ressens plus vivement la douleur. Bien que je sois à plat ventre, en tournant la tête, j’aperçois Interjection (ça ne s’écrit pas commak en espanche, mais on s’en tartine le prose au beurre de cacahuète, n’est-il pas ?) dans la glace d’une vieille armoire en provenance de chez Dufayel.

Elle a une grimace très révélatrice de son inquiétude.

— C’est si moche que ça ? lui demandé-je.

Elle croise mon regard par l’intermédiaire du miroir et hoche la tête.

— Je pense que vous devriez aller dans une clinique ! La blessure suppure et ses lèvres sont bleues.

— Je verrai un peu plus tard.

— Pourquoi cette obstination ?

— Parce que je suis flic et que je ne veux pas lâcher le morceau à un moment « déterminant ».

C’est de la femme à toute épreuve. Au lieu de m’émietter les claouis avec des protestances inopportunes, elle se met au turf. Nettoyage approfondi de la cicatrice, puis saupoudrage d’un antiseptique. Ensuite, elle refait le pansement.

— Franchement, ce n’était pas raisonnable de quitter l’hôpital.

— Si, puisque ça m’a permis de vous rencontrer. Elle n’est pas habituée à ce genre de madrigal et en est troublée.

— Vous devez comprendre que vous avez besoin de soins, murmure-t-elle. Il faut vous administrer des antibiotiques et examiner cette plaie avec des moyens dont je ne dispose pas.

— Demain ! dis-je.

— Vous me le promettez ?

— Oui, mon ange. Donne-moi quelque chose de fort à avaler, si toutefois tu possèdes de l’alcool.

— Du Patcharan ?

Je connais cette liqueur espagnole et l’apprécie.

— Bonne idée.

Je traverse alors une courte période de détente. J’ai une panne d’énergie, les roubignes essorées, mais l’âme en félicité. C’est fou ce que le rayonnement de ma nouvelle compagne me rend intimement euphorique. De la voir, là, à mon côté, m’inonde d’un bonheur capiteux. Les filles de bonne rencontre, il faudrait pouvoir en faire des « inclusions » pareilles à celles de mon ami Arman. Les noyer dans un bloc transparent pour qu’elles ne changent plus jamais. Les transformer en œuvres d’art, quoi !

J’aimerais que ma bite soit prélevée de ma dépouille, un jour, et exposée dans une galerie de Saint-Germain-des-Prés, non pas en qualité de phénomène, ce qui ne serait réalisable qu’avec le sexe de Bérurier, mais en tant qu’œuvre d’art. Et on placerait à côté d’elle la liste de toutes les belles qui l’ont dégustée : les illustres seulement, telles la reine Babiola ou Mme Tâtechère.

Elle s’est assise près de moi, mais plus haut, le dos contre le montant du plumard. Elle me caresse le visage de ses doigts légers. C’est l’extase. Les sœurs Brontë en cale sèche, le cœur content, comme dit l’admirable Trenet.

Je soupire :

— Tu accepterais de vivre avec moi ?

La caresse qu’elle me prodiguait sur la joue ne s’interrompt pas.

— Vous ne savez rien de moi !

— Juste ton nom, et c’est plus que suffisant. Je ne te demanderai jamais rien de plus ; ne rencontrerai aucun des personnages qui te sont familiers, fût-ce ta mère. On voguera dans un éternel présent. Il ne sera question que d’amour entre nous. Tout autre sujet sera prohibé.

— Vous vous lasseriez vite d’une telle vie.

— Peut-être, mais nous l’aurions vécue.

— Vous êtes un être rare.

Que répondre ?

Je suis ému. On m’a souvent traité d’homme, jamais « d’être ». Et c’est vrai que je suis cela avant tout, et avec une sourde violence : un être humain.

— Ta liqueur m’a fait du bien ; je vais pouvoir me remettre en marche.

— Pour aller où ?

— Oh ! pas loin d’ici.

— A l’hôtel ?

— Non : chez le père Lhours où travaillait ta pauvre sœur.

— A cette heure !

— C’est la meilleure pour l’explorer tranquillement.

Je te le répète, ce qui m’emballe particulièrement chez ma jolie Espanche, c’est sa soumission à ma volonté. Macho, qu’il est, l’Antonio, hein ? Je vois d’ici la levée de fourches chez certaines « trices » qui vont encore me traiter de despote. Mais qu’y puis-je ? J’ai pas envie de me refaire : je serais capable de me louper encore une fois.

Comme l’a dit un coureur du Tour de France, après la mort de son coéquipier italien : « Avec ou sans casque, on est vraiment peu de chose. » Moi, y a lurette que j’en porte plus.

Interjection demande :

— Comment allez-vous y entrer, vous n’avez pas la clé ?

— Je possède toutes les clés en une, ma chérie.

Toujours sa manière de ne pas insister. Elle émet une idée, et quoi que tu en fasses, s’abstient de la développer. Ses objections sont à pièce unique. Elle est constructive à l’économie.

Au bout d’un peu, on décarre. Je devrais sans doute lui dire de rester chez elle et de pioncer, mais j’ai trop besoin de sa présence.

— Stoppe avant la maison, si tu veux bien.

Elle.

Je m’extrais. Ça gire un chouïe sous ma coiffe. J’embarde en marchant. La chérie me biche par une aile. Ainsi fait-on avec son papa quand il a trop éclusé à la noce de la cousine Adèle. Le paveton me paraît plus souple que du caoutchouc Mousse.

Le principal Miborgne n’a pas fermé à clé la porte du jardinet ; celle-ci lance une plainte de poulie rouillée en s’ouvrant.

— Attendez-moi là, ma puce.

Je ne crois pas qu’elle apprécie le « ma puce », non plus que mon ordre. Pourtant, obéissant à sa docilité naturelle, elle s’immobilise après s’être assise sur le muret soutenant la grille.

Bibi biche le cher sésame et va tutoyer les serrures. No problème. J’entre chez le défunt marin en toute facilité. Une sale odeur saisit mes narines que l’air des bords de Seine a salubrifiées.