Frédéric Dard - Le pétomane ne répond plus

Qu’est-ce que le faux Makilowski a fait du matériel ayant servi à dépecer l’officier de marine ? Les griffes d’acier, les bottes, le drap protecteur chargé de lui épargner les flots de sang ? Bonnes questions, non ? (En anglais : « good questions ».)

Autre mystère : personne ne l’a remarqué après qu’il nous a abattus, le Rouillé et ma pomme. Il n’avait plus de bagnole à dispose, se payait une bouille ensanglantée comme la Saint-Barthélemy et, pourtant, il a réussi à s’escamoter dans cette paisible banlieue sans se faire retapisser ! Fortiche, hein ?

D’autres questions, Votre Honneur ?

En voici : pourquoi a-t-on voulu m’achever à l’hôpital ? Nous étions shootés complet, on m’avait opéré, le Grand Sana se montrait plus inoffensif que la dague de bois à lame rétractile de Ravaillac dans un film sur l’assassinat d’Henri IV, nonobstant, on a décidé de l’anéantir. C’est donc qu’on le juge dangereux. Mais dangereux pour qui ? Dangereux à cause de quoi ? Parce qu’on le soupçonne d’avoir découvert un élément susceptible de compromettre la quiétude bourgeoise du meurtrier ?

Je me tourne en direction du plateau que la mère Chosetruc, épouse légitime de Sébastien l’aubergiste, a déposé tout près de mon lit.

Le verre empli de champagne libère une colonne de petites bulles serrées. Je tends une main à ressort pour l’empalmer. Renverse une partie du breuvage, parviens à guider ce qu’il en reste à mes lèvres craquelées par la soif. Bois à longs traits.

C’est frais, c’est stimulant.

Par contre, les denrées comestibles qui l’accompagnent me laissent l’estom’ indifférent. D’accord, il serait plutôt sympa, le pâté du gargotier, mais au cours d’une partie de pêche, voire d’un pique-nique. Tel que je le reluque, il reste à l’état de nature morte ; tout à fait morte.

Harassé, je repose mon godet vide. Mal : il choit sur le parquet, se brise. Faudra que j’y pense en me levant, pas me seringuer un paturon en prime. Quand la merdouille t’entreprend, ça n’en finit pas. Tu te mets à solder des comptes mystérieux, oubliés depuis lurance ; mais le destin n’oublie rien. Il vigile, le sagouin ; tient la compta de tes erreurs et salopiades en tout genre pour, au déboulé de l’existence, te présenter sa note sans escompte.

Je me dis encore des trucs-machins, une chiée ! Un vrai feu d’artifesse, sous ma coiffe. Où est Bérurier ? Le souci de ma pauvre Félicie… L’aurai-je assez torturée cette mère d’exception. Nuits blanches sur l’ensemble du front ! A travers elle et le tourment qu’elle a de moi, je réalise que ma conduite présente est dingue.

Que fous-je dans cette auberge de banlieue, sans soins cliniques ? Il va bicher la vraie vérolance, ton Sana, Ninette. Se contracter des septicémies pernicieuses, grouillantes de bactéries pathogènes. Si j’avais encore pour trois balles de lucidité, j’appellerais Police-secours et me ferais driver dans le premier hosto venu.

Allons, réagis, Burnes-pleines ! Un coup de bigophone et on embarque ta viandasse en des lieux plus aptes à l’héberger.

J’avance ma paluche tremblante en direction de l’appareil. Le jour meurt ; moi aussi peut-être ? Seulement lui sera de retour demain matin car il est branché sur l’éternité.

Et puis voilà qu’à la seconde où ma main s’empare du combiné, le grelot retentit.

Le saisissement me tétanise, comme ils disent dans les polars qu’on ne peut lire qu’une fois, vu qu’ensuite ils ressemblent à des boîtes de conserve vides.

D’un effort, j’arrache le bigophone. Le monte à mon oreille et attends.

Je perçois le bruit d’une respiration un peu haletante.

Une pincée (peut-être une poignée ?) de secondes passent.

Enfin, une voix féminine :

— C’est le policier-chef ?

— Je pense que oui, réponds-je-t-il.

— Je suis Interjection, la sœur de Maria.

Ma gamberge pattoune à l’intérieur de sa cage tournante, puis la réalité reprend ses droits.

— Vous parlez de la personne qui faisait le ménage du père Lhours ?

— Exactement.

— Comment savez-vous que je me trouve au Café des Pêcheurs ?

— Je vous ai vu arriver cet après-midi.

— Pourquoi m’appelez-vous ?

— Je crois que j’ai des choses intéressantes à vous dire.

— Eh bien, je vous écoute ?

— Au téléphone, ce n’est pas prudent.

— Vous pouvez venir me voir ?

— Si vous voulez.

— Je vous attends.

J’interromps la communication et informe la taulière pachydermique que j’attends une visite, elle n’aura qu’à la prier de monter.

Avant que je raccroche, elle demande :

— Vous vous sentez mieux, avec l’élixir du Père Flatule ?

— Je renais ! affirmé-je en fermant les yeux pour ne plus voir girer le plafond.

On fait toc-toc à ma lourde, d’un doigt incertain. Toc-toc, comme le lapin à la lapine. Trois petites bourres et puis s’en vont.

Je m’arrache des torpeurs trempées de mauvaise sueur dans lesquelles je macère.

— Trez ! râlé-je pauvrement.

L’huis s’écarte, une lumière de forme trapézoïdale se projette dans ma chambre.

Je tâtonne pour actionner ma loupiote de chevet. Ne la trouvant pas, je murmure :

— Ça vous ennuie d’éclairer ?

Une forme sombre s’affaire. Enfin, le superbe lustre de la piaule que ça représente un gouvernail de barlu, nanti de trois ampoules coiffées de cretonne rose, s’éclaire.

Je cligne des châsses et capte une fort jolie personne, ma foi. Vingt-deux ans et trois mois d’âge, à vue de nœud, mince, idéalement roulaga, des formes médusantes plein le corsage imprimé et la culotte « Chatte mouillée » de Playtime. Visage agréable, harmonieux, dirais-je-t-il, cheveux bruns coupés court, bouche pulpeuse, regard d’un jaune ambré fabuleux. J’ai beau me trouver sur le flanc, aux lisières de la pré-agonie, une forte bouffée de convoitise m’insuffle assez d’énergie pour que je puisse remporter l’étape de l’Alpe-d’Huez demain après-midi.

L’arrivante désarrive en me constatant au lit ; amorce même un pas de recul.

— Vous dormiez déjà ! s’exclame-t-elle d’une voix tellement mélodieuse que la peau de mes bourses supplée mon tympan pour mieux la savourer.

— Je suis blessé, expliqué-je, et je dois garder le lit pour l’instant ; mais que cela ne vous empêche pas de fermer la porte et de vous asseoir près de moi, mademoiselle Interjection.

Elle a un temps d’hésitation compréhensible, puis accepte ma propose.

L’aimable fille porte un top en synthétique noir et un jean également négro. Elle dégage un parfum plutôt « présent », mais pas du tout désagréable, qui m’évoque une roseraie qu’on vient juste d’arroser. Franchement, cette gosse, j’adorerais l’expertiser, lui faire un état complet des lieux. Ce qui me frappe, c’est qu’elle a autant l’air d’être la sœur de feue Maria, que moi d’être le frère du président Mobutu.

Je tente de lui sourire, manière de la confiancer. Elle apprécie cet effort à sa juste valeur et le récompense d’un sourire qui dévoile ses dents immaculées.

— Vous ne ressemblez pas beaucoup à votre sœur, fais-je.

— Maria n’était que ma demi-sœur. A la mort de sa mère, notre père s’est remarié avec la mienne.

— Qui vous avait déjà ? insisté-je.

Elle est gênée, acquiesce.

— Si bien que vous n’aviez comme liens que ceux du cœur ?

— Exactement.

— Ah ! bon, ne puis-je me retiendre de dire, soulagé d’apprendre que cette ravissante fée est aussi apparentée à la bonniche morte que ma Félicie à la Queen of England . Est-il indiscret de vous demander ce que vous faites dans la vie ?