Frédéric Dard - Le pétomane ne répond plus

— Ils t’ont crue ?

— On verra bien.

— Tu t’en fous ?

— Presque.

Elle ajoute :

— Je ne pense qu’à vous. Mais dites, il faut vous soigner ? Vous me paraissez très mal en point !

Je m’abstiens de lui répondre en voyant sortir de chez l’officier de marine assassiné le principal Miborgne (qu’à la Maison Drauper on appelle « l’Aveugle ») escorté de deux inspecteurs. Un instant, je redoute qu’ils viennent dans notre direction, mais ils traversent l’avenue pour gagner une tire banalisée de chez nous.

Sur le trottoir, le garde Lory continue d’attendre mon bon plaisir en lorgnant ma passagère. Je demande :

— Ils louent des chambres, au Café des Pêcheurs ?

— Oui, fait la gosse.

— Pourquoi n’en as-tu pas pris une ?

— J’ai très peu d’argent sur moi, et mon chéquier ne sert plus à grand-chose quand j’ai payé ma location.

Je hèle mon chauffeur :

— Viens te mettre au volant, petit !

Ça lui cisaille les facultés. Un instant s’écoule, lourd de points d’interrogation et d’exclamation enchevêtrés.

— Vous voulez que je conduise cette merveille, monsieur le directeur ?

— S’il te plaît.

— Je n’oserais jamais !

— Débloque pas : c’est une automobile. Il s’exécute avec la gaucherie d’un dentiste qui serait amené à effectuer un accouchement à bord d’un jet transocéanique. Ses gestes sont paralysés par la timidité, le respect, l’orgueil.

— Guide-nous jusqu’au Café des Pêcheurs , fillette.

— C’est à cinq cents mètres, sur la droite. Nous nous y rendons à une allure d’obsèques nationales.

L’endroit est sympa. La petite auberge blanchie à la chaux, avec des volets peints en vert. Une enseigne exécutée (dans tous les sens du terme) par un artiste du dimanche, voire seulement du samedi après-midi, représente un gonzman équipé de cuissardes vertes, tenant au bout d’une gaule un truc en forme de navette censé figurer un poisson. Un parking sur la gauche. Une salle de troquet, une autre pour la jaffe, plus académique.

— Laisse descendre mademoiselle ! enjoins-je au garde. Elle va demander s’il est possible d’avoir une chambre.

Et d’ajouter pour la gosseline :

— Demande la plus belle, celle avec salle de bains ; je parie qu’il en existe une !

Elle ne se le fait pas répéter et fonce dans l’établissement.

— Mon petit Clément, dis-je, si, comme je l’espère, je peux avoir une piaule dans ce paradis, je m’y installerai. J’ai un pote toubib qui viendra me soigner, refaire mes pansements, et tout le chenil. Mais personne, tu m’entends, fils, personne ne devra savoir que je crèche ici. Secret professionnel. Si tu es un vrai flic, tu sauras tenir ta langue !

— Vous avez ma parole, monsieur le…

Il se tait, puis murmure :

— Vous ne devriez plus abandonner cette voiture dans la rue. Regardez : ils ont un hangar, derrière l’auberge. D’ailleurs, si j’en crois ces gros nuages qui arrivent sur nous, bientôt, il va en tomber comme qui la jette !

Je pousse une exclamation qui ne doit pas être sans rappeler le rut du canard nantais au bord d’une mare fangeuse.

— Que viens-tu de dire, Clément ?

Il écarquille des vasistas.

— Mais, qu’il va pleuvoir, monsieur le…

— Non ! Tu as dit qu’il « allait en tomber comme qui la jette » ! Or, cette expression, mon gamin, ne s’emploie que dans une faible partie du Sud-Est. D’où es-tu ? Dis-le-moi lentement, en articulant bien !

— De Saint-Alban-la-Grive, Isère.

Je le mate d’un regard qui savoure.

— Donc, tu es le fils de Ferdinand Lory, le ferblantier ?

— Affirmatif, monsieur le…

— Dans mes bras, pays !

Je l’accolade à la russe, sans toutefois lui rouler la pelle Kremlin.

— Le hasard est inouï, reprends-je, qui te place sur ma route à un moment aussi crucial.

Ma petite gazelle revient, toute joyce : bien sûr qu’il y a une bonne chambre, à cela près qu’il n’existe pas de baignoire dans la salle de bains. Mais on ne va pas se formaliser pour des vétilles !

Il a remisé mon bolide sous le hangar pour le plus grand éblouissement de M. Sébastien, le taulier, dont la vie est ennoblie, soudain, par la présence sur ses terres d’une telle splendeur.

Et puis il est reparti en me demandant la permission d’appeler son dabe pour lui révéler notre rencontre, sans en mentionner les circonstances, bien entendu !

Heu-reux !

Il se la joue dorée sur tranche, sa carrière, le Clément. S’imagine inspecteur principal pour dans pas lurette. Le destin connaît parfois des accélérations inattendues. Aujourd’hui était SON jour. Il se gaffait de rien en se levant, ce morninge, et puis tu vois comme va la vie ? TOUT est réalisable. Tu peux te taper un rassis solitaire le matin, et emplâtrer la princesse Anne le soir. Faut toujours croire que l’impossible nous attend au détour du chemin.

Juste qu’il tourne l’escadrin, je le hèle :

— Clément ! Rapporte-moi la paire de jumelles qui se trouve dans le coffre de ma tire.

Lui lance la clé de contact. Le petit cheval noir dans le mauvais temps, tu sais.

Un instant plus tard il me monte l’instrument d’optique. Ne peut s’empêcher de me dire, après un long regard extatique :

— Je crois qu’il est temps de vous soigner, monsieur le… Vous êtes blanc comme un linge.

— Si tu veux grimper en grade, évite les clichés, petit. Et aussi les pléonasmes. Veille toujours à ce que ta conversation soit limpide, sans redites ni scories. C’est son vocabulaire, qui fait l’homme.

— J’y veillerai, monsieur le…

La gosseline est assise au bord du lit, attendant mon bon plaisir. Elle a un regard de sainte des cathédrales.

— Vous devriez vous coucher, fait-elle. Il a raison, le flic : vous êtes blanc comme un linge.

Soupir d’accordéon du Premier flic français.

— Tu n’as rien contre les douches ? je lui questionne.

Elle interloque :

— Non, pourquoi ?

— Parce que tu vas en prendre une carabinée, fifille, puisqu’il n’y a pas de baignoire dans la salle de bains. Laisse la porte ouverte, je compte assister à la cérémonie.

Docile, elle se dépiaute entièrement.

— Et surtout ne pleure pas le savon, ma gosse ; après le chien et le cocu, c’est le meilleur ami de l’homme.

— Vous me trouvez malpropre ? s’inquiète le moustique, avec déjà des projets de larmes dans les vasistas.

— Trois jours sans te briquer le fion, tu commences à renifler la marée basse, mon chou. C’est humain. Vas-y ! Fais-toi étinceler de partout pour qu’on connaisse des étreintes hollywoodiennes !

Aussi sec, si je puis dire en pareil cas, elle se dénudise. Soixante secondes plus tard, j’ai la satisfaction de la voir se fourbir les recoins à travers le rideau de la douche. Alors je m’étends sur le vieux pageot.

D’un seul coup d’un seul, je me sens à l’extrême bord des exténuances. Si faible que je serais maintenant incapable d’ouvrir une boîte de sardines. Pourtant je n’ai pas sommeil et je continue de phosphorer « pointu ». Mon intelligence est affûtée comme la lame d’un Opinel. Me demande intensément pourquoi le type qui nous a seringués est resté sur le lieu de ses meurtres si c’est lui qui a buté l’officier de marine et ses voisins rentiers.

N’importe quel assassin a le souci de s’emporter le plus loin possible, son forfait accompli. Cependant, le corps du neveu séminariste se trouvait dans la malle de la Safrane ! Y a un truc qui cloche, dans cette histoire. Entre l’instant de l’hécatombe nocturne et celui où j’ai retapissé le pseudo-Makilowski, il a dû s’écouler une dizaine d’heures.