Frédéric Dard - Le pétomane ne répond plus

Tu imagines, toi, un meurtrier qui poireaute tout ce temps-là avec de la viande froide plein son coffiot ? Alors quoi ?

Alors rien.

La chérubine arrête sa douche et sort de la guitoune, ruisselante. Les poils de sa chaglatte sont emperlés, ce qui leur apporte une jolie brillance. Son pubis est dans les tons châtains. Je la regarde s’essuyer la boîte à pafs. C’est joli comme spectacle. Emouvant. Discrètement excitant. Je lui brouterais bien la cressonnière, si j’en avais la force. Mais il est des instants où, ni le désir, ni la volonté ne peuvent venir à bout de l’épuisement.

— Quand tu sera sèche, ma poule, tu viendras me composer un numéro de téléphone.

Elle se hâte. M’apporte sa fraîcheur. Enfin elle sent le clean . J’en rêvais depuis que je la connais. Un peu gras-d’os, dans son genre, la gentille. Les montants saillent davantage qu’ils ne devraient, à cet âge. Les hanches, surtout. Mais sa petite poitrine est jouable.

Je lui donne le numéro de Jérémie et elle s’empresse de le composer. Ensuite la nymphette me passe le relais.

— King-kong ? murmuré-je.

Loin de se fâcher, il éplore :

— Putain, t’as une voix d’outre-tombe, mec ! Ça va plus mal ?

— Non : je viens de déménager et ça m’a fatigué.

— Où es-tu ?

— Ailleurs. Dis-moi, dans la Safrane du pseudo-Makilowski, a-t-on retrouvé un drap, des chaussures, des gants ensanglantés ?

— Non.

— Tu en es sûr ?

— Et même certain.

— Comment marche l’enquête ?

— Elle fait du home-trainer.

— Pas de nouvelles de notre agresseur ?

— Aucune.

— Putain de sa mère ! Ce mec a dû fuir sans sa bagnole et il avait la gueule tuméfiée ; ça se remarque !

— Il s’est peut-être déguisé en nègre ! ricane Blanche-Neige.

— La tire n’a pas parlé ?

— Voiture volée dans la soirée des meurtres.

— Rien de révélateur à l’intérieur ?

— Des chiées d’empreintes qui sont en cours d’examen à l’Identité.

— Merci. Conserve ton bigophone branché jour et nuit, je risque d’avoir besoin de toi.

— Mais où donc es-tu ?

— A l’hôtel ; c’est plus joyce que l’hôpital.

— T’es louf de ne pas te laisser soigner !

— Mais je me laisse soigner, grand con ! Tiens, pendant que je te parle, une exquise infante est en train de me lécher les couilles avec une application riche de promesses !

— T’es increvable, quoi !

— Et je le resterai jusqu’à ce que je crève ! Des nouvelles de Béru ?

— Pas la moindre. Je commence à m’inquiéter.

— Essayez de vous bouger le fion pour le retrouver. On branle nibe dans cette taule quand je ne suis pas là !

La gosse cesse de me pomper le dard pour remettre le combiné en place.

— Au fait, j’ignore toujours ton nom, lui fais-je.

Elle dit, avant de m’entonner le chibre derechef :

— Je m’appelle Edith.

Comme Piaf ! Je l’aurais parié.

Comme il fallait s’y attendre, je l’ai limée en conscience.

C’était pas Mata Hari, au plan radada. Cette gentille péteuse aurait eu du mal à se faire confier des secrets d’Etat sur l’oreiller. Mais elle s’expliquait de la figue bravement, s’efforçant aux ardeurs et s’autorisant même une plainte friponne de bon ton au plus fort de ma fantasia. Pour peu que les circonstances de la vie y mettent du leur, elle acquerrait bientôt l’initiative indispensable aux prouesses amoureuses de classe. Une série de bouillaves avec des gusmen de mon style et elle se comporterait en vaillante pompeuse de braques ; saurait jouer du mec comme Maurice André de la trompette. Le don naturel est primordial, certes, mais toute technique s’apprend.

Elle s’en est dérouillé plein les galoches, la chérie, malgré mon délabrement. Quand je l’ai laissée, elle s’est anéantie sur le vaillant pageot qu’agonisait de ses ressorts à force de troussées impétueuses. Clientèle populaire, donc virile. La fioriture, c’est pour les intellos. Le gars du peuple, lui, tringle sans vergogne, à grands coups de reins appliqués.

Ma pomme, j’étais plus qu’une misère charnelle de l’avoir brossée si tant énergiquement. Va calcer mémère trois jours après qu’on t’ait extrait une bastos des éponges, tu comprendras !

Je souffrais comme un damné, une fois les bourses vidées. Y a fallu que j’appelle le docteur Redon, un bon pote à moi, pour lui expliquer la situasse. Il a poussé des clameurs sauvages en apprenant que je m’étais cassé de l’hosto dans de pareilles conditions. M’a conjuré d’y retourner dare-dare. Les gens, on se goure sur leur compte. J’aurais parié qu’il allait m’assister, au lieu de me faire la morale ; déçu, j’ai raccroché sans un mot.

Y a des jours, les hommes ne sont plus fréquentables. On espère en eux, mais autant chier dans un piano à queue sans tirer la chasse ! En fin de compte, t’es seulâbre, mon grand, tel un noyau dans une pêche.

M. Sébastien, le taulier, m’a fait apporter de l’Aspirine par une gonzesse moche comme trois culs mal torchés. Je m’étais ingaffé que j’avais la bite à l’air. C’est son regard exorbité qui m’a alerté. Mais ma réaction a été trop tardive ; quand j’ai remonté le drap sur ma hallebarde, elle avait contracté un complexe de démesurance, question chopine. Les gugus qui allaient la tirer devraient s’apporter avec des rapières de zouaves pontificaux.

Mes comprimés avalés, j’ai pu prendre un peu de repos. J’avais le goût de sa petite chaglatte dans la clape, Edith. Pas désagréable. Je préfère encore ça au caviar.

Même sans vodka.

J’en ai écrasé tant mal que bien, malgré mes souffrances. Combien de temps ? Impossible de te le préciser. J’ai fait un cauchemar abominable. L’humanité était réduite en esclavage par des gonziers loqués en clodos. Le dessus de notre pauvre petite planète se trouvait déserté et on vivait enfouis dans des grottes profondes plus vastes que la France. Les hommes valides continuaient de creuser tandis qu’on anéantissait purement et simplement les autres. Comme par magie, ils cessaient d’être, selon une volonté supérieure. Je planais au-dessus de cette populace condamnée, attentif aux bourreaux aussi bien qu’aux victimes. Soudain, j’ai vu l’un des kapos faire un signe à un prisonnier. Tous deux étaient gras, voire bedonnants. Ils se sont isolés dans un local invisible dont la porte était en roche. Là, l’occupant s’est assis sur un tabouret et l’occupé a entrepris de lui turluter le Nestor qu’il avait en trognon de chou et d’un vilain gris de viande morte.

Cette vision est à ce point gerbante qu’elle me réveille.

Je retrouve la piaule du petit café-hôtel-restaurant.

Le jour agonise dans les vitres. Je distingue une ombre chinoise devant la fenêtre : celle d’Edith. Elle ne porte que sa pauvre marinière cradoche ; le bas de son corps fluet est dénudé. Elle se tient à califourchon sur une chaise ; de ce fait, sa chaglatte reste écarquillée.

Avec une attention qui la voue à l’immobilité, la gosse reluque au-dehors avec mes jumelles. Ça doit être intéressant car son matage dure.

— C’est beau ou c’est triste ? l’à-brûle-pourpoints-je.

Elle émet un léger cri et manque de lâcher l’instrument d’optique.

Elle murmure :

— Curieux…

— Que regardes-tu ?

— Une vieille bonne femme.

— Que fait-elle de si captivant ?

— Elle glisse des prospectus dans les boîtes aux lettres de l’avenue.

— Qu’y a-t-il d’étrange à cela ?

— C’est pas une femme, c’est un homme ! Pour lors, je m’arrache du plumzingue et clopine à la croisée.