Frédéric Dard - Le pétomane ne répond plus

— Je suis guide dans une agence de tourisme.

— Vous montrez Paris by night à des Espagnols et à des Argentins ?

— A des Brésiliens et à des Américains également, car je parle aussi le portugais et l’anglais.

— Mariée ?

— Pas encore ; j’attends d’avoir une situation plus stable.

— J’envie celui que vous choisirez à ce moment-là, madrigalé-je, en rentreur de dedans invétéré que je serai jusqu’à mon ultime déglutition.

Elle a un pauvre sourire. Evidemment, le moment n’est pas opportun pour lui faire du gringue.

— Qu’aviez-vous à me dire ?

Son joli visage devient soucieux.

— Ma sœur vous a peut-être parlé, avant de se tuer dans cet escalier ?

— Elle ne m’a pas appris grand-chose.

— A propos de la cave ?

— Il n’en a pas été question.

— C’est curieux, car ce qu’elle y avait découvert l’impressionnait.

— Il s’agissait de quoi ?

— D’une issue faisant communiquer la maison de M. Lhours avec un égout collecteur.

— Racontez-moi ça, mon cœur.

— Un jour, elle rangeait des caisses de vin au sous-sol. C’était au début du printemps et de fortes pluies provoquaient des inondations un peu partout en France. Elle a entendu une sorte de grondement qu’elle n’avait jamais perçu auparavant. Intriguée, elle en a cherché l’origine et a fini par découvrir une porte basse située dans un renfoncement ; elle ne l’avait pas remarquée jusqu’ alors.

— Intéressant, l’encouragé-je en dégageant ma dextre des draps pour la poser sur son genou admirable, et Dieu sait combien c’est idiot, un genou !

Prise par son récit qui l’oppresse, elle ne réagit pas à ce qui ne constitue encore qu’un mouvement de sympathie. Poursuit :

— La curiosité la poussant, elle s’est accroupie devant cette issue si discrète qu’on ne l’apercevait qu’en s’agenouillant devant elle. Elle a essayé de l’ouvrir, ce qu’elle a pu faire sans difficulté, la serrure ne fonctionnant plus.

— Et alors ? lui donné-je la satisfaction de questionner, car faut être un pauvre glandu privé de savoir-vivre pour laisser une chouette moukère comme elle dévider un récit sans le soutenir par son intérêt.

— Elle est tombée sur un bout de couloir de quelques mètres qui conduisait à l’égout, lequel était en crue, si je puis dire.

Tu sais qu’elle me botte, cette gentille Ibère ? Et quel français elle te cause, la môme ! Surchoix ! Presque académique. Tu le lui boufferais sur les lèvres !

Ma paluche rampe de quelques centimètres, largue son genou pour sa cuisse, si nerveuse et délicatement moulée. Une statue grecque ! Cette fois, elle réagit. Oh ! discrètement, pressant ses jambes l’une contre l’autre afin de bloquer ma main hardie. Sa figure ne marque aucune expression.

— Qu’a fait Maria, ma chérie ?

— Rien. Elle a été impressionnée par le flot grondant et a regagné la cave puis fermé la porte basse.

— Elle a parlé de sa découverte au vieux ?

— Ma sœur voulait le faire, mais avant qu’elle ouvre la bouche, Lhours l’a rabrouée à propos d’un verre à pied brisé. C’était un homme irascible, toujours entre deux vins. Cette algarade a fait pleurer Maria qui était extrêmement émotive. Par la suite, elle n’a pas osé lui en parler.

— Autre chose, douce señorita ?

Elle opine.

— Il y a aussi l’histoire du gant, murmure-t-elle.

Je profite de ce qu’elle desserre inconsciemment ses jambes pour remonter d’un cran, non pas dans son estime, mais en direction de sa chatte.

— Quel gant, ma jolie petite demoiselle ?

— Un matin, en faisant le ménage, ma sœur, du moins celle que j’appelle ainsi, a trouvé un gant dans le couloir des chambres.

— Un gant comment ?

— Elle n’a pu dire s’il était d’homme ou de femme car il s’agissait d’une moufle de moyenne importance. Elle a cru qu’elle appartenait au vieux bonhomme, mais il lui a répondu qu’il n’en possédait pas et que ce devait être le livreur de l’épicerie qui l’avait perdue. Maria a questionné le commis en faisant les courses ; lui non plus ne portait pas de gants.

— Qu’en a-t-elle fait ?

— Je l’ignore. Probablement qu’elle l’a mis de côté car c’est… enfin, c’était une fille qui répugnait à jeter.

Re-silence.

Propice. Mes extrémités des doigts viennent d’atteindre la pliure de la cuisse. Là, un dilemme se pose ; dois-je tenter de repter davantage ou serait-il judicieux de marquer une halte ? Saloperie de jean qui déguise l’intimité d’une fille en Fort Alamo ! Cette marotte qu’ont les frangines de s’armurer de la sorte ! D’abord c’est pas bon pour la respiration du frigounet mal ventilé, n’importe quel gynéco honnête te le dira ; ensuite ça carbonise les rapprochements humains. Une nana sanglée dans ce bénouze de rude toile, faut la décarpiller ! A la tienne, Etienne ! Chaque fois, c’est Jeanne d’Arc en armure que tu dépiautes ! La pauvre Pucelle ! Parfois je me demande comment elle pratiquait quand elle bichait l’envie de faire pipi pendant le siège d’Orléans ? Tu te rends compte ? Avoir besoin d’un fer à souder pour licebroquer ? Pratique, hein ? L’avait intérêt à employer des Pampers.

Je t’en reviens à ma dextre en rideau sur la cuisse de la délicieuse Interjection. J’échafaude une soluce de rechange, car l’ingéniosité du mec est sans limites. Au lieu de la poursuivre sur la face sud, je vais l’entreprendre sur le flanc nord. Le petit bustier, crois-moi, ne saurait opposer une résistance bien farouche. Et les gerces, je l’ai remarqué, aiment qu’on les attaque aux flotteurs. Tu commences par une légère caresse circulaire au bouton de rose. Que parlé-je de caresse ! C’est d’un effleurement qu’il s’agit. Infime ! Juste faire courir le frisson sur le mamelon andalou. Selon les réactions enregistrées, tu construis ta stratégie suivante.

Tiens, au fait, je me sens vachement mieux. Tu crois que c’est l’élixir du Père Dupanloup ? Ou bien l’exaltation sensorielle causée par l’Espagnole ? En tout cas, c’est bon à prendre.

— Encore des trucs de ce genre à me signaler, petite fille ?

La douce Interjection acquiesce. C’est une mine, décidément. Un jour, je la louerai à son agence de tourisme et me ferai organiser un Paris-la-nuit pour moi tout seul ! Je suis convaincu que ça ne sera pas triste !

— Eh bien, je vous écoute passionnément !

Toujours cet air grave, plus exactement « appliqué » de bonne élève passant l’oral du bac.

— Au lendemain d’une nuit de pleine lune, quand elle est venue prendre son travail, elle a trouvé Martin Lhours endormi sur le palier du premier. Il ronflait à s’en déchirer la gorge.

— Il était ivre ?

— Probablement, mais davantage que les autres fois car il a mis des heures à se réveiller, encore restait-il dans un état plutôt comateux.

— Vous croyez quoi ? Que son vin contenait un soporifique ?

— Ou bien qu’il s’était volontairement médicamenté car les nuits de pleine lune le terrorisaient.

— Que pensez-vous de cette peur saugrenue ?

— Qu’il perdait un peu la tête et faisait une fixation là-dessus. C’était un homme malade et qui buvait exagérément.

— Vous ne laissez pas place à une autre hypothèse ?

— Laquelle, par exemple ?

J’avoue, tout en promenant l’extrémité délicate de mes doigts sur sa gorge si douce :

— Je l’ignore ; pourtant, depuis le début de cette terrible affaire, je subodore, malgré mon esprit cartésien, des choses incompatibles avec la raison.

Elle murmure :

— Maria, qui était une fille « nature », émettait exactement les mêmes sentiments. Elle me répétait qu’elle jugeait cette maison hantée et rêvait de trouver une autre place.